"escritor" poems
Me gustaría que escribieras sobre mi; pero no eres escritor.
Me gustaría que me tomaras fotos cuando estemos juntos, aún cuando no sienta que salga bien en ellas; pero no eres fotógrafo.
Me gustaría que bailaras y me sacaras a bailar, pero dices que no eres buen bailarín.
Me gustaría que me dedicaras canciones, pero no eres romántico.
La verdad es, aún si fueras un escritor, fotógrafo, bailarín o un romántico; no harías nada de eso, no por mi al menos. Y es que yo te quiero, pero tú ni eso sabes.
Apr 17, 2014
Apr 17, 2014 at 2:25 AM UTC
Tener mente de escritor es probablemente una de las más grandes maldiciones que se le puede concebir a una persona.
Primero; comienzas a cuestionar todo a tu alrededor, no pierdes ni un detalle. Ya no es buscar a tu novia, que vive pasando la esquina. Es despertar; ver que el día está algo nublado. Pensar que las nubes grises te gustan y te causan paz y eso te causa cierta bohemia y te da ganas de escribir algo. Ya no es caminar; es andar. Andar viendo el suelo y pensar: "Mis pasos son lentos... a mi alrededor todo es taciturno. Las nubes, oh, dulces nubes. Dulces pero amargas formas que luego destruirán el cielo y mojaran la arena con su transparente sangre".
Segundo; no es ver a tu novia esperando en su puerta; es: "Y ahí estaba ella... tan hermosa... tan delicada. Tan irreal que me causaba gozo sólo existir para poder verla a la vuelta de la esquina...".
Ahora, imaginemos aplicar éste principio mórbido e involuntario a cada aspecto de la vida.
Tener mente de escritor es probablemente una de las más grandes maldiciones que se le puede concebir a una persona.
Jun 19, 2014
Jun 19, 2014 at 7:20 PM UTC
Las palabras eran balas que disparaba con los dedos.
Acariciaba las teclas de la máquina de escribir con delicadeza y pasión.
Vertía sus emociones, sus desgracias, sus alegrías, sus dolores, todas en una blanca hoja de papel.
La tinta nunca dejaba de correr.
Mayúsculas y minúsculas.
Puntos, comas y acentos.
Letras, números y símbolos.
Un teclado completo para experimentar.
Combinaciones de letras, de palabras, de sentimientos, de ideas.
Un libro o un poema.
Una canción o una novela.
Un ensayo o un sólo verso.
El escribía y tecleaba, y tecleaba y escribía.
Escribía para sí.
Escribía para todos.
Escribía para ella, sobre todo.
Y tecleaba y escribía.
Y sus dedos no cansaban.
Su lírica no dormía.
La prosa que antes sostenía.
El epíteto que añoraba.
Y sus lágrimas palabras.
Y su sangre tinta en verso.
El latir de su corazón marca el ritmo del tecleo.
Y escribía y tecleaba.
Mente llena de problemas, de ideas, de emociones, de fantasía.
La realidad se torna inefable.
Las palabras aún fluyen.
Los sentimientos se escabullen y se esconden en una rima.
Ella se disfraza en papel de apología.
Y tecleaba y escribía, y escribía y tecleaba.
Aug 8, 2016
Aug 8, 2016 at 1:30 PM UTC
Borges Arte Poética
Un breve mármol cuida su memoria;
Sobre nosotros crece, atroz, la historia.
Pienso que si pudiera ver mi cara sabría quien soy en esta tarde rara.
pienso y solo siento al pobre soñador de su propia persona el que no pierde ni un segundo en escribe, el escritor mas puro de el mundo, un elegante señor bigote, un montrou poeta, que para por momentos a sentir su corazon que siente el soñante de este mundo minisculo, que se hace cuanto los dias ya no son escrituras y las escritos no pueden recitar, recuerda el recitar, de el hombre invisible, el unico, el terrible infant born inborn wild man of the corn, he partakes indefinitely, he was nevertherland, he was norse, he was el bewolf olvidado, el fue irlandia, el fue prague, el entendio a kafka, fuera el pratimonio a el. tengo algo que te sorprende harvard boys, que piensan de virtudes, que es el intelectual en este mundo, gira y no alguien lo compro, se sabe que el mas sabio se retira y no dice nada, huevo de pascal, huevo de wells, huevo invisible, hombre divisible. moneda, oro, maya, azteca, o inca, enblema, de nativo que es la pena de vivira, existera, existera. vara till, uthärdar.
Sep 17, 2021
Sep 17, 2021 at 11:36 PM UTC
Si existes ...
Hoy te vi
Te acercaste a mi
Y, en silencio,
Te combinaste
Con mi latir.
Hoy otra vez
Me escape de ti...
Logre salir,
Pero sólo pude percibir
tal discreta fragancia
"Apagando la molesta Alarma."
{(Ya deberías de incendiarla, entra en razón de una vez escritor!!!)}
De tu existir
Me he querido
D i lu ir
De tu imagen
He querido
M. O. R. I. R
He hecho lo imposible
Por humillarte
Por escupirte, y destruirte. .. ...
Y de nuevo me encuentro perdido
Sin ti...
No hay respuesta a
Tal misterio
Sólo se que tu existir
Es verdadero
Eres tan real como
Aquiles y Goliath.
Eres tan real....
como la dulce mañana
Entrando por mi ventana
Tan fría y refrescante
Como lluvia en el tejado
Tocando tus talones desnudos
Tan arrogante e impresionante
Como el fuego
Tan desquiciante
Eres tan real que
J
U
E
G
As
A quererte ocultar
Y yo juego a querer escapar...
Sep 3, 2014
Sep 3, 2014 at 10:57 AM UTC
o que sou
sou poeta!
escrevedor de palavras
que rimam
e desafinam
captor de emoções
intemporais
e outras mais
conhecedor da alma sofredora
escrevedor de sons
dos maus e dos bons
sou escritor!
de pena
da dor
sou artista!
pintor de sentimentos
abstractos
nem sempre exactos
sou poeta!
sou escritor!
sou artista!
uma espécie de alquimista
faço obras magistrais
crio beleza intemporal
e o que sou?
sou uma pessoa normal
Sep 10, 2015
Sep 10, 2015 at 6:02 AM UTC
No sé que pasó me bloqueaste y me borraste como si fuera tu ex-esposo.
Perdón si dije algo que no te gustó, la poesía no siempre es lo acontecido sino una exageración. Es lo que usa el escritor pa encantar...que sus lectores lo lean y que lo vuelvan a alabar.
Sé que andas en un lugar muy obscuro pero quizás sería mejor ni juzgar te lo aseguro. Imposible borrar lo que ya habías dicho tratarme así como si fuera un bicho.
Pero bien, tendrás tus razones pero pa curar aquel corazón y el alma, mejor tomes la poesía como algo que calma, y no te enfurezcas y obscurezca a tú alma.
Aug 30, 2018
Aug 30, 2018 at 12:17 AM UTC
Se habían encontrado en la barra de un bar, cada uno frente a una jarra de cerveza, y habían empezado a conversar al
principio, como es lo normal, sobre el tiempo y la crisis, luego, de temas varios, y no siempre racionalemente encadenados.
Al parecer, el flaco era escritor, el otro, un señor cualquiera. No bien supo que el flaco era literato, el señor cualquiera,
empezó a elogiar la condición de artista, eso que llamaba el sencillo privilegio de poder escribir.
-«No crea que es algo tan estupendo -dijo el Flaco-, también a momentos de profundo desamparo en lo que se llaga a la
conclusión de que todo lo que se ha escrito es una basura; probablemente no lo sea, pero uno así lo cree. Sin ir más
lejos, no hace mucho, junté todos mis inéditos, o sea un trabajo de varios años, llamé a mi mejor y le dije:
"Mira, esto no sirve, pero comprenderás que para mí es demasiado doloroso destruirlo, así que hazme un favor; quémalos;
júrame que lo vas a quemar" y me lo juró».
El señor cualquiera quedó muy impresionado ante aquel gesto autocrítico, pero no se atrevió a hacer
ningún comentario. Tras un buen rato de silencio, se rascó la nuca y empinó la jarra de cerveza. "Oiga, don
-dijo sin pestañear-, hace rato que hemos hablado y ni siquiera nos hemos presentado, mi nombre es Ernesto Chávez, viajante de
comercio" y le tendió la mano.
-«Mucho gusto -dijo el otro, oprimiéndola con sus dedos huesudos-, Franz Kafka para servirle».
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Esto se llama cuestionario no tradicional.
En mi larga vida de literario, de escritor y de periodista muchas veces he hecho entrevistas y me han hecho y a veces se usa un cuestionario muy tradicional con las preguntas de siempre, por ejemplo: qué opina de Borges, qué opina del compromiso literatura, cosas así; pero otras veces los periodistas hacen, hacen preguntas para dejarlo tartamudeando a uno no, entonces esto es mi contribución a esos cuestionarios no tradicionales, a un escritor, claro:
¿Qué piensa del frío?
¿Qué ha influido más en su obra literaria la lucha de clases, García Márquez, el colesterol, el grupo de Chicago, lo real maravilloso, los pezones morenos, el estructuralismo, el churrasco, Dios o el Kh3?
¿Cuál es su odio más amado?
¿Padece de insomnio en la siesta?
¿Qué opina del páncreas?
¿Es usted soltero, casado, divorciado, viudo, homosexual, impotente? (favor de subrayar la o las palabras que correspondan a su estado actual)
¿Cuál es su dolor preferido?
¿De cuál de las galaxias se siente más distante?
¿Por qué razón o razones no se ha suicidado?
¿Qué opina del diptongo en general o de algún diptongo en particular?
¿Podría nombrar dentro de su última obra algún caso de analexis interna etéreo-diegética? ¿curable o incurable?
¿Considera que la demencia puede ser un factor de alineación?
y ¿Partidario o enemigo de la diéresis?
¿Ha codiciado alguna vez a la mujer de su prójimo? ¿y qué tal?
Y por último…
¿Quién cree que no es, de dónde no viene, a dónde no va?
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Leve é a pena
que em minha mão sustenho
Poeta
Escritor
Visionário de outro além
profecias
concretização
miragens de outros tempos
passado.
Apr 28, 2014
Apr 28, 2014 at 3:44 PM UTC
A escritor doesn't favor just one-
<3
An escritor
Favors
A
L
L.
Apr 17, 2016
Apr 17, 2016 at 1:28 PM UTC
No me aflige morir; no he rehusado
acabar de vivir, ni he pretendido
alargar esta muerte que ha nacido
a un tiempo con la vida y el cuidado.Siento haber de dejar deshabitado
cuerpo que amante espíritu ha ceñido;
desierto un corazón siempre encendido,
donde todo el Amor reinó hospedado.Señas me da mi ardor de fuego eterno,
y de tan larga y congojosa historia
sólo será escritor mi llanto tierno.Lisi, estáme diciendo la memoria
que, pues tu gloria la padezco infierno,
que llame al padecer tormentos, gloria.
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CAPÍTULOS INTERMINABLES
Los capítulos son el seguimiento de
lo que viene en una historia.
Así es nuestro amor;
una pausa,
un seguimiento,
una indicación a la culminación
de una historia que no termina de escribirse.
Es que nuestro amor contiene varias series,
sigues escribiendo nuestra historia de amor,
capítulo por capítulo que pueden leerse a lo largo de mi cuerpo.
Una nueva historia se escribe
entre la magia de un verso inspirado en un beso, en un roce, en una enlanzante mirada,
en un ciclo que culmina y en otro que se aferra a finalizar e inmortalizar la más bella historia de amor!
Tu, el escritor que mejor desenlazas mis ganas de amar con capítulos interminables!
LeydisProse
10/30/2017
https://m.facebook.com/LeydisProse/
Oct 30, 2017
Oct 30, 2017 at 2:06 PM UTC
Neruda,
Contemplando el crepúsculo vernal,
el golpeteo constante al techo de su cabaña lo distrae:
las gotas gélidas del mar austral, salinas e indiferentes, son un constante en este invierno septentrional.
El poeta toma papel y pluma
( siempre pluma ) para comenzar su nueva aventura:
Pablo Neruda, escritor.
"Septiembre, 8, 1972 "
"Querido Gabo...
Mis abrazos sinceros, hermano..."
La gélida atmósfera austral, indiferente hacia los barcos que flotan sobre su mar de sal con su rítmico vaivén, ignorando a el poeta.
Jul 3, 2022
Jul 3, 2022 at 3:15 AM UTC