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¿Qué es esto? ¡Prodigio! Mis manos florecen.
Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen.
Mi amante besóme las manos, y en ellas,
¡Oh gracia! brotaron rosas como estrellas.

Y voy por la senda voceando el encanto
Y de dicha alterno sonrisa con llanto
Y bajo el milagro de mi encantamiento
Se aroman de rosas las alas del viento.

Y murmura al verme la gente que pasa:
-«¿No veis que está loca? Tornadla a su casa.
¡Dice que en las manos le han nacido rosas
Y las va agitando como mariposas!»

¡Ah, pobre la gente que nunca comprende
Un milagro de éstos y que sólo entiende,
Que no nacen rosas más que en los rosales
Y que no hay más trigo que el de los trigales!

Que requiere líneas y color y forma,
Y que sólo admite realidad por norma.
Que cuando uno dice: -«Voy con la dulzura»,
De inmediato buscan a la criatura.

Que me digan loca, que en celda me encierren,
Que con siete llaves la puerta me cierren,
Que junto a la puerta pongan un lebrel,
Carcelero rudo, carcelero fiel.

Cantaré lo mismo: -«Mis manos florecen.
Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen».
¡Y toda mi celda tendrá la fragancia
De un inmenso ramo de rosas de Francia!
One Life, One Casket
Afterlife is everlasting.
The universe expands like elastic
while the world turns into plastic.
We observe traumatic events
like automatic guns clip after clip.
Some hit, some miss,
We die with honor, other snitch.
Traitors can tragically
bring down an empire dramatically.
I AM GOD Calvary, demons try to battle me.
I know they're snakes off in the grass
but I don't let them rattle me.
I'm psychologically
transitioning into a god state
notice the lowercase,
A Protege to my Sensei
GOD
Comprende?
Alev May 2014
Te amo
Te amo de una manera inexplicable.
De una forma inconfesable.
De un modo contradictorio.

Te amo
Con mis estados de ánimo que son muchos
y cambian de humor continuamente.
Por lo que ya sabes... el tiempo... la vida... la muerte.

Te amo
Con el mundo que no entiendo.
Con la gente que no comprende.
Con la ambivalencia de mi alma.
Con la incoherencia de mis actos.
Con la fatalidad del destino.
Con la conspiración del deseo.
Con la ambigüedad de los hechos.

Aún cuando te digo que no te amo, te amo.
Hasta cuando te engaño, no te engaño.
En el fondo, llevo a cabo un plan, para amarte mejor.

Te amo
Sin reflexionar, inconscientemente,
irresponsablemente, espontáneamente,
involuntariamente, por instinto,
por impulso, irracionalmente.

En efecto, no tengo argumentos lógicos,
ni siquiera improvisados
para fundamentar este amor que siento por ti,
que surgió misteriosamente de la nada,
que no ha resuelto mágicamente nada,
y que milagrosamente, de a poco,
con poco y nada ha mejorado lo peor de mi.

Te amo.
Te amo con un cuerpo que no piensa,
con un corazón que no razona,
con una cabeza que no coordina.

Te amo
incomprensiblemente.
Sin preguntarme por qué te amo.
Sin importarme por qué te amo.
Sin cuestionarme por qué te amo.

Te amo
sencillamente porque te amo.
Yo mismo no se por qué te amo.*

― Pablo Neruda
pablo neruda teamo amor alev
Mark Wanless Sep 2016
Comprende?
Then you surely are mistaken
What volumes exist beyond the finger
The finger will never know
limited views, and you really think you know?
r May 2019
That badass girl’s got curves
like a Spanish guitar
a few scratches, a lot of scars
you can see almost any Saturday
at the Bullets for Martyrs Cantina
if she's not strung too tight, she’s a
lean, mean beautiful Argentine into
that whole revolutionary scene
singing Seremos como el Che
all olive drabbed and black beret’d
always quick with a ¿Como estas?
Eh, I'm okay I says, mis chica mas
bella, pero su ese Che es muerto
but here on the B!ue Mesa is where
the truly live come to live - ¿Comprende?
It’s been awhile since I’ve visited the Blue Mesa.

https://hellopoetry.com/collection/7717/blue-mesa-collection/
Hay un tropel de potros sobre la pampa inmensa.
¿Es Pan que se incorpora? No: es un hombre que piensa,
es un hombre que tiene una lira en la mano:
él viene del azul, del sol, del Océano.
Trae encendida en vida su palabra potente
y concreta el decir de todo un continente...
Tal vez es desigual... (¡El Pegaso da saltos!)
Tal vez es tempestuoso... (¡Los Andes son tan altos!...)
Pero hay en este verso tan vigoroso y terso
una sangre que apenas veréis en otro verso;
una sangre que cuando en la estrofa circula,
como la luz penetra y como la onda ondula...
Pegaso está contento, Pegaso piafa y brinca,
porque Pegaso pace en los prados del inca.
Y este fuerte poeta de alma tan ardorosa
sabe bien lo que cuentan los labios de la rosa,
comprende las dulzuras del panel y comprende
lo que dice la abeja del secreto del duende...
Pero su brazo es para levantar la trompeta
hacia donde se anuncia la aurora del Profeta;
es hecho para dar a la virtud del viento
la expresión del terrible clarín del pensamiento.
Él sabe de Amazonas, Chimborazos y Andes.
Siempre blande su verso para las cosas grandes.
Va como Don Quijote en ideal campaña,
vive de amor de América y de pasión de España;
y envuelto en armonía y en melodía y canto,
tiene rasgos de héroe y actitudes de santo.
«¿Me permites, Chocano, que como amigo fiel,
te ponga en el ojal esta hoja de laurel?»
Tal dije cuando don J. Santos Chocano,
último de los incas, se tornó castellano.
Preston Gearin Jul 2016
I'm feeling like a king on the top of the world.
On top of the world in the front of my mind
in the moment,
I can no longer hold my composure I've gotta expose it.

Dispose of demons,
drown em
Ima blow it and him out of the water and greet him.
Shake hands, meet him  |        my other half

The doubtful voice that refuses to believe in a laugh,
success, or happiness,
but I'm a pacifist
so I don't fight.
I just ask him this question
maybe to shed some light
on a subject matter that keeps me sweaty at night:
"Who are you, if not me?"

Some sleezy squeaky sounding ***** that's who you are you ******* ****.

Sorry, I can no longer comprehend what you're coughing up.

I'm over you,
        and your under me.
I'm inside out, and you've uncovered me.
Colored me vividly into the person that arose from my better half.

Because I'm better than that.

I'm better than doubt,
better than pity and running away from my problems

I'm better than tossing a lit cig in the middle of a Cali drought.

But I'm on fire, and I'm motivated.
This life, you and I we have co-created,
but no comprende when you tell me that I will not make it.
You ******* *****.
You're mine now, and I'm rich.
Full of fulfillment, and happiness.

So goodbye.
Goodbye, my other half. Demonic piece of trash.

You're gone and when it comes to the last man standing,
                 yes I'm that.
Hora de soledad y de melancolía,
en que casi es de noche y casi no es de día.

Hora para que vuelva todo lo que se fue,
hora para estar triste, sin preguntar por qué.

Todo empieza a morir cuando nace el olvido.
Y es tan dulce buscar lo que no se ha perdido.

Y es tan agria esta angustia terriblemente cierta
de un gran amor dormido que de pronto despierta.
Viendo pasar las nubes se comprende mejor
que así como ellas cambian, va cambiando el amor,

y aunque decimos: «Todo se olvida, todo pasa...»,
en las cenizas, a veces nos sorprende una brasa.

Porque es triste creer que se secó una fuente,
y que otro beba el agua que brota nuevamente;

o una estrella apagada que vuelve a ser estrella,
y ver que hay otros ojos que están fijos en ella.

Decimos: «Todo pasa, porque todo se olvida»,
y el recuerdo entristece lo mejor de la vida.
Apenas ha durado para amarte y perderte
este amor que debía durar hasta la muerte.

Fugaz como el contorno de una nube remota,
tu amor nace en la espiga muriendo en la gaviota.

Tu amor, cuando era mío, no me pertenecía.
Hoy, aunque vas con otro, quizás eres más mía.

Tu amor es como el viento que cruza de repente:
Ni se ve, ni se toca, pero existe y se siente.

Tu amor es como un árbol que renunció a su altura,
pero cuyas raíces abarcan la llanura.

Tu amor es como un viaje por el sueño de un loco, 1
porque nunca comienza ni termina tampoco. 1

Tu amor me negó siempre lo poco que pedí,
y hoy me da esta alegría de estar triste por ti.

Y, aunque creí olvidarte, pienso en ti todavía,
cuando, aún sin ser de noche, dejó de ser de día.
En la isla en que detiene su esquife el argonauta
del inmortal Ensueño, donde la eterna pauta
de las eternas liras se escucha -isla de oro
en que el tritón elige su caracol sonoro
y la sirena blanca va a ver el sol- un día
se oye el tropel vibrante de fuerza y de harmonía.

Son los Centauros. Cubren la llanura. Les siente
la montaña. De lejos, forman són de torrente
que cae; su galope al aire que reposa
despierta, y estremece la hoja del laurel-rosa.

Son los Centauros. Unos enormes, rudos; otros
alegres y saltantes como jóvenes potros;
unos con largas barbas como los padres-ríos;
otros imberbes, ágiles y de piafantes bríos,
y robustos músculos, brazos y lomos aptos
para portar las ninfas rosadas en los raptos.

Van en galope rítmico, Junto a un fresco boscaje,
frente al gran Océano, se paran. El paisaje
recibe de la urna matinal luz sagrada
que el vasto azul suaviza con límpida mirada.
Y oyen seres terrestres y habitantes marinos
la voz de los crinados cuadrúpedos divinos.
 
Calladas las bocinas a los tritones gratas,
calladas las sirenas de labios escarlatas,
los carrillos de Eolo desinflados, digamos
junto al laurel ilustre de florecidos ramos
la gloria inmarcesible de las Musas hermosas
y el triunfo del terrible misterio de las cosas.
He aquí que renacen los lauros milenarios;
vuelven a dar su lumbre los viejos lampadarios;
y anímase en mi cuerpo de Centauro inmortal
la sangre del celeste caballo paternal.
 
Arquero luminoso, desde el Zodíaco llegas;
aun presas en las crines tienes abejas griegas;
aun del dardo herakleo muestras la roja herida
por do salir no pudo la esencia de tu vida.
¡Padre y Maestro excelso! Eres la fuente sana
de la verdad que busca la triste raza humana:
aun Esculapio sigue la vena de tu ciencia;
siempre el veloz Aquiles sustenta su existencia
con el manjar salvaje que le ofreciste un día,
y Herakles, descuidando su maza, en la harmonía
de los astros, se eleva bajo el cielo nocturno...
 
La ciencia es flor del tiempo: mi padre fue Saturno.
 
Himnos a la sagrada Naturaleza; al vientre
de la tierra y al germen que entre las rocas y entre
las carnes de los árboles, y dentro humana forma,
es un mismo secreto y es una misma norma,
potente y sutilísimo, universal resumen
de la suprema fuerza, de la virtud del Numen.
 
¡Himnos! Las cosas tienen un ser vital; las cosas
tienen raros aspectos, miradas misteriosas;
toda forma es un gesto, una cifra, un enigma;
en cada átomo existe un incógnito estigma;
cada hoja de cada árbol canta un propio cantar
y hay un alma en cada una de las gotas del mar;
el vate, el sacerdote, suele oír el acento
desconocido; a veces enuncia el vago viento
un misterio; y revela una inicial la espuma
o la flor; y se escuchan palabras de la bruma;
y el hombre favorito del Numen, en la linfa
o la ráfaga encuentra mentor -demonio o ninfa.
 
El biforme ixionida comprende de la altura,
por la materna gracia, la lumbre que fulgura,
la nube que se anima de luz y que decora
el pavimento en donde rige su carro Aurora,
y la banda de Iris que tiene siete rayos
cual la lira en sus brazos siete cuerdas, los mayos
en la fragante tierra llenos de ramos bellos,
y el Polo coronado de cándidos cabellos.
El ixionida pasa veloz por la montaña
rompiendo con el pecho de la maleza huraña
los erizados brazos, las cárceles hostiles;
escuchan sus orejas los ecos más sutiles:
sus ojos atraviesan las intrincadas hojas
mientras sus manos toman para sus bocas rojas
las frescas bayas altas que el sátiro codicia;
junto a la oculta fuente su mirada acaricia
las curvas de las ninfas del séquito de Diana;
pues en su cuerpo corre también la esencia humana
unida a la corriente de la savia divina
y a la salvaje sangre que hay en la bestia equina.
Tal el hijo robusto de Ixión y de la Nube.
 
Sus cuatro patas bajan; su testa erguida sube.
 
Yo comprendo el secreto de la bestia. Malignos
seres hay y benignos. Entre ellos se hacen signos
de bien y mal, de odio o de amor, o de pena
o gozo: el cuervo es malo y la torcaz es buena.
 
Ni es la torcaz benigna, ni es el cuervo protervo:
son formas del Enigma la paloma y el cuervo.
 
El Enigma es el soplo que hace cantar la lira.
 
¡El Enigma es el rostro fatal de Deyanira!
MI espalda aun guarda el dulce perfume de la bella;
aun mis pupilas llaman su claridad de estrella.
¡Oh aroma de su ****! ¡O rosas y alabastros!
¡Oh envidia de las flores y celos de los astros!
 
Cuando del sacro abuelo la sangre luminosa
con la marina espuma formara nieve y rosa,
hecha de rosa y nieve nació la Anadiomena.
Al cielo alzó los brazos la lírica sirena,
los curvos hipocampos sobre las verdes ondas
levaron los hocicos; y caderas redondas,
tritónicas melenas y dorsos de delfines
junto a la Reina nueva se vieron. Los confines
del mar llenó el grandioso clamor; el universo
sintió que un nombre harmónico sonoro como un verso
llenaba el hondo hueco de la altura; ese nombre
hizo gemir la tierra de amor: fue para el hombre
más alto que el de Jove; y los númenes mismos
lo oyeron asombrados; los lóbregos abismos
tuvieron una gracia de luz. ¡VENUS impera!
Ella es entre las reinas celestes la primera,
pues es quien tiene el fuerte poder de la Hermosura.
¡Vaso de miel y mirra brotó de la amargura!
Ella es la más gallarda de las emperatrices;
princesa de los gérmenes, reina de las matrices,
señora de las savias y de las atracciones,
señora de los besos y de los corazones.
 
¡No olvidaré los ojos radiantes de Hipodamia!
 
Yo sé de la hembra humana la original infamia.
Venus anima artera sus máquinas fatales;
tras sus radiantes ojos ríen traidores males;
de su floral perfume se exhala sutil daño;
su cráneo obscuro alberga bestialidad y engaño.
Tiene las formas puras del ánfora, y la risa
del agua que la brisa riza y el sol irisa;
mas la ponzoña ingénita su máscara pregona:
mejores son el águila, la yegua y la leona.
De su húmeda impureza brota el calor que enerva
los mismos sacros dones de la imperial Minerva;
y entre sus duros pechos, lirios del Aqueronte,
hay un olor que llena la barca de Caronte.
 
Como una miel celeste hay en su lengua fina;
su piel de flor aun húmeda está de agua marina.
Yo he visto de Hipodamia la faz encantadora,
la cabellera espesa, la pierna vencedora;
ella de la hembra humana fuera ejemplar augusto;
ante su rostro olímpico no habría rostro adusto;
las Gracias junto a ella quedarían confusas,
y las ligeras Horas y las sublimes Musas
por ella detuvieran sus giros y su canto.
 
Ella la causa fuera de inenarrable espanto:
por ella el ixionida dobló su cuello fuerte.
La hembra humana es hermana del Dolor y la Muerte.
 
Por suma ley un día llegará el himeneo
que el soñador aguarda: Cenis será Ceneo;
claro será el origen del femenino arcano:
la Esfinge tal secreto dirá a su soberano.
 
Naturaleza tiende sus brazos y sus pechos
a los humanos seres; la clave de los hechos
conócela el vidente; Homero con su báculo,
en su gruta Deifobe, la lengua del Oráculo.
 
El monstruo expresa un ansia del corazón del Orbe,
en el Centauro el bruto la vida humana absorbe,
el sátiro es la selva sagrada y la lujuria,
une sexuales ímpetus a la harmoniosa furia.
Pan junta la soberbia de la montaña agreste
al ritmo de la inmensa mecánica celeste;
la boca melodiosa que atrae en Sirenusa
es de la fiera alada y es de la suave musa;
con la bicorne bestia Pasifae se ayunta,
Naturaleza sabia formas diversas junta,
y cuando tiende al hombre la gran Naturaleza,
el monstruo, siendo el símbolo, se viste de belleza.
 
Yo amo lo inanimado que amó el divino Hesiodo.
 
Grineo, sobre el mundo tiene un ánima todo.
 
He visto, entonces, raros ojos fijos en mí:
los vivos ojos rojos del alma del rubí;
los ojos luminosos del alma del topacio
y los de la esmeralda que del azul espacio
la maravilla imitan; los ojos de las gemas
de brillos peregrinos y mágicos emblemas.
Amo el granito duro que el arquitecto labra
y el mármol en que duermen la línea y la palabra...
 
A Deucalión y a Pirra, varones y mujeres
las piedras aun intactas dijeron: "¿Qué nos quieres?"
 
Yo he visto los lemures florar, en los nocturnos
instantes, cuando escuchan los bosques taciturnos
el loco grito de Atis que su dolor revela
o la maravillosa canción de Filomela.
El galope apresuro, si en el boscaje miro
manes que pasan, y oigo su fúnebre suspiro.
Pues de la Muerte el hondo, desconocido Imperio,
guarda el pavor sagrado de su fatal misterio.
 
La Muerte es de la Vida la inseparable hermana.
 
La Muerte es la victoria de la progenie humana.
 
¡La Muerte! Yo la he visto. No es demacrada y mustia
ni ase corva guadaña, ni tiene faz de angustia.
Es semejante a Diana, casta y virgen como ella;
en su rostro hay la gracia de la núbil doncella
y lleva una guirnalda de rosas siderales.
En su siniestra tiene verdes palmas triunfales,
y en su diestra una copa con agua del olvido.
A sus pies, como un perro, yace un amor dormido.
 
Los mismos dioses buscan la dulce paz que vierte.
 
La pena de los dioses es no alcanzar la Muerte.
 
Si el hombre -Prometeo- pudo robar la vida,
la clave de la muerte serále concedida.
 
La virgen de las vírgenes es inviolable y pura.
Nadie su casto cuerpo tendrá en la alcoba obscura,
ni beberá en sus labios el grito de la victoria,
ni arrancará a su frente las rosas de su gloria...
 
Mas he aquí que Apolo se acerca al meridiano.
Sus truenos prolongados repite el Oceano.
Bajo el dorado carro del reluciente Apolo
vuelve a inflar sus carrillos y sus odres Eolo.
A lo lejos, un templo de mármol se divisa
entre laureles-rosa que hace cantar la brisa.
Con sus vibrantes notas de Céfiro desgarra
la veste transparente la helénica cigarra,
y por el llano extenso van en tropel sonoro
los Centauros, y al paso, tiembla la Isla de Oro.
Juan y Margot, dos ángeles hermanos
Que embellecen mi hogar con sus cariños
Se entretienen con juegos tan humanos
Que parecen personas desde niños.

Mientras Juan, de tres años, es soldado
Y monta en una caña endeble y hueca,
Besa Margot con labios de granado
Los labios de cartón de su muñeca.

Lucen los dos sus inocentes galas,
Y alegres sueñan en tan dulces lazos;
Él, que cruza sereno entre las balas;
Ella, que arrulla un niño entre sus brazos.

Puesto al hombro el fusil de hoja de lata,
El kepis de papel sobre la frente,
Alienta el niño en su inocencia grata
El orgullo viril de ser valiente.

Quizá piensa, en sus juegos infantiles,
Que en este mundo que su afán recrea,
Son como el suyo todos los fusiles
Con que la torpe humanidad pelea.

Que pesan poco, que sin odios lucen,
Que es igual el más débil el más fuerte,
Y que, si se disparan, no producen
Humo, fragor, consternación y muerte.

¡Oh, misteriosa condición humana!
Siempre lo opuesto buscas en la tierra;
Ya delira Margot por ser anciana,
Y Juan, que vive en paz, ama la guerra.

Mirándoles jugar me aflijo y callo:
¿Cuál será sobre el mundo su fortuna?
Sueña el niño con armas y caballo,
La niña con velar junto a la cuna.

El uno corre de entusiasmo ciego,
La niña arrulla a su muñeca inerme,
Y mientas grita el uno: Fuego! fuego,
La otra murmura triste: Duerme, duerme.

A mi lado ante juegos tan extraños
Concha, la primogénita, me mira:
¡Es toda una persona de ses años
Que charla, que comenta y que suspira!

¿Por qué inclina su lánguida cabeza
Mientras deshoja inquieta algunas flores?
¿Será la que ha heredado mi tristeza?
¿Será la que comprende mis dolores?

Cuando me rindo del dolor al peso,
Cuando la negra duda me avasalla,
Se me cuelga del cuello, me da un beso,
Se le saltan las lágrimas y calla.

Sueltas sus trenzas claras y sedosas,
Y oprimiendo mi mano entre sus manos,
Parece que medita en muchas cosas
Al mirar cómo juegan sus hermanos.

Margot, que canta en madre transformada,
Y arrulla a un hijo que jamás se queja,
Ni tiene que llorar desengañada,
Ni el hijo crece, ni se vuelve vieja.

Y este guerrero audaz de tres abriles
Que ya se finge apuesto caballero,
No logra en sus campañas infantiles
Manchar con sangre y lágrimas su acero.

¡Inocencia! ¡Niñez! ¡Dichosos nombres!
Amo tus goces, busco tus cariños;
Cómo han de ser los sueños de los hombres,
Más dulces que los sueños de los niños!

¡Oh, mis hijos! No quiera la fortuna
Turbar jamás vuestra inocente calma,
No dejéis esa espada ni esa cuna:
¡Cuando son de verdad, matan el alma!
Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.Hija mía es mejor vivir
con la alegría de los hombres
que llorar ante el muro ciego.Te sentirás acorralada
te sentirás perdida o sola
tal vez querrás no haber nacido.Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto
que es un asunto desgraciado.Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.La vida es bella, ya verás
como a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor.Un hombre solo, una mujer
así tomados, de uno en uno
son como polvo, no son nada.Pero yo cuando te hablo a ti
cuando te escribo estas palabras
pienso también en otra gente.Tu destino está en los demás
tu futuro es tu propia vida
tu dignidad es la de todos.Otros esperan que resistas
que les ayude tu alegría
tu canción entre sus canciones.Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti
como ahora pienso.Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor, tendrás amigos.Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.Perdóname no sé decirte
nada más pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.Y siempre siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.
A veces me figuro que estoy enamorado,
y es dulce, y es extraño,
aunque, visto por fuera, es estúpido, absurdo.
Las canciones de moda me parecen bonitas,
y me siento tan solo
que por las noches bebo más que de costumbre.
Me ha enamorado Adela, me ha enamorado Marta,
y, alternativamente, Susanita y Carmen,
y, alternativamente, soy feliz y lloro.
No soy muy inteligente, como se comprende,
pero me complace saberme uno de tantos
y en ser vulgarcillo hallo cierto descanso.
Para goces o duelos que sienta España,
Cuando el llanto o la dicha su faz enciende,
Tengo una lira humilde que la acompaña
Y un corazón de hermano que la comprende.

Por eso aquí de nuevo mi voz levanto
Y pido a pobres cuerdas sus armonías;
Ya lo sabéis vosotros, la quiero tanto
Que sus penas intensas las hago mías.

Yo vi de cerca todo lo que se encierra
De noblezas hidalgas en su recinto;
Sentí el sol de la Historia sobre esa tierra
Que vio el sol sin ocaso de Carlos Quinto.

Si allí buscáis leyendas encantadoras
Soñaréis que os arrullan notas lejanas,
De rabeles cristianos y guzlas moras
Bajo los minaretes de las Sultanas.

Soñaréis cabe albercas con arrayanes
En cautivas que lloran por sus donceles;
En alquiceles blancos y en yataganes
Sobre la verde cuesta de los Gomeles.

¡Ah! yo he visto la hermosa vega extendida
Que el Genil argentado de flores cuaja
Y soñé en otros tiempos y en otra vida
Mirando los jardines de Lindaraja.

Recogí de Granada los alhelíes
Que un sol de fuego esmalta con luz divina,
Y al cruzar por el campo de los zegríes
Me hablaba de mi patria la golondrina.

España nos recibe con regocijos
Porque colmar supimos su afán profundo,
Siente orgullo de madre que ve a sus hijos
Honrar, ya independientes, el Nuevo Mundo.

En cada leal amigo me dio un hermano
Que hizo suyos mis goces y mir pesares,
¡Porque basta en España ser mejicano
Para encontrar abiertos pechos y hogares!

Allí ninguno alienta rencor ni dolo
Al vernos vivir libres en otra esfera,
Pues saben que ostentamos de polo a polo,
Con honor y sin mancha nuestra bandera.

Ya no existe la España dominadora
Sino la Iberia hermana, que he conocido,
Y cuya lengua rica, dulce y sonora,
Honramos en la tierra donde he nacido.

Ya no existe la España grave y austera
Que lanzó en sus legiones fieros aludes,
Que Cortés hizo odiosa con una hoguera
Y vindicó Las Casas con sus virtudes.

Soldados de Alvarado; reyes aztecas;
Todos sois polvo vano; ya nada existe;
De aquella edad aun tiemblan las hojas secas
Del árbol que recuerda «la noche triste».

Se quebró la macana que el casco abolla;
La inquisición no ostenta tizones rojos;
Y al fundirse dos razas nació la criolla
De apiñonado cutis y negros ojos.

La de pies diminutos y andar galano,
La que junta con dulce melancolía
Lo humilde y apacible del tipo indiano
Al garbo y a la gracia de Andalucía.

¡Oh España! ¡oh noble España! tú nos
legaste
Una fe y una lengua; tienes derecho
A buscar en los pueblos que aquí formaste
El corazón hidalgo que hay en tu pecho.

España es igual siempre bajo tu rayo
¡Oh sol del patriotismo que la iluminas!
¡Resucitó a sus héroes del Dos de Mayo
Al ver amenazadas las Carolinas!

¿Cómo no tributarle justos honores
Al laurel siempre vivo que la enguirnalda?
Unamos nuestra enseña de tres colores
A su gloriosa enseña de rojo y gualda.

Hoy que triste se envuelve con gasa negra
Que le atara un espectro de heladas manos;
Cual fraternal tributo llegue a Consuegra
El óbolo que mandan los mejicanos,

¡Oh caridad sublime! ¡Sol que derramas
De amor y de consuelo rayos ardientes!
Mira cómo a tu influjo son nuestras damas
Los ángeles de guarda de los ausentes.

Campos ayer hermosos, son tristes yermos;
Escombros los hogares; las dichas, penas;
Los espíritus sanos gimen enfermos
¡Aliviad tantos males las almas buenas!

¡Oh! bien hacéis vosotras en ser primeras
En consolar amantes, tanta agonía;
¡Para aliviar desgracias ya no hay fronteras!
¡La Caridad no tiene ciudadanía!

¡Damas que sois las joyas de nuestro suelo
Y galardón y gloria de sus hogares;
Vuestras altas virtudes bendice el cielo;
Vuestra piedad un pueblo tras de los mares!

A la ofrenda tan noble que haréis mañana,
Yo la inscripción pusiera cual la merece:
Los ángeles de Anáhuac, para su hermana
La España de Cristina y Alfonso Trece.
Where I'm from
You either smart of dumb
To rules of cash making
Ain't no faking
We got young gs to ogs
Rolling trees
In Texas we always got the summer breeze
Yea ya might sweat
But it don't matter
We still fill our pockets
Chck the Rolex with baguettes
In houston
We never showed love to maggots
Comprende
Got a few eses that rolls with me
Considered family
So watch where us step fool
Listen to the sounds of the tool
We dumpin hits bump in
Straight outta htown not Compton
Stomping
On the hardest grounds
That most can't walk on
Talk goes on
To them hoes that try empty our
Bank rolls
But my minds on patrol
Watch them ******* scroll
Cuz they see ya coming up
But wasn't down wen we was penned up
In the penitentiary
Seems like everybody after me
But still excell through heaven or he'll so I dwell
On good times than the bad times
I stay with high ratios
More buckets than misses
Kisses by the slugs
To wannabe fake *** thugs


Like Mack said. I can't stand it got **** it
Single handed
Flipped the game ya know the name
Yosef can't be tamed or maintained
They say my lyrics is wack
But I'm still pulling dame
In the players hall of fame
Ya see my name
Next iceberg slim used to rock overalls n timbs
But now I rock suits n ties
Black Capone gngsta **** is my love Jones
We break bones those intruders
Wicked mid range shooter
Don't test the best
From the south we always get next .so **** yo flex
Cash comes from others check
No bouncing
But I take it ounce
8Ball rolling strong controlling
This rap game master my art piece
One shot release .equals mo decease
Got my beauty n I'm the beast feast
In weak souls
So I've been told
And if ya step to the best
Southern link with the west
Better believe we leaven holes in in in yo chest

Uh
ZACK GRAM Jan 2020
WHITE: white legions so what im proud to be a lost value no cult no need when we succeed tragedy....

white hate is dead an if you still believe you will die in emphanty....

white black spanish asian an indian cool lets work together make life easier feel me?

BLACK: black alliance who gives a **** on a quick come up no repercussion no hate dying in vein.....

black word black voice former segregated who gives a **** chump its 2020 act like it we speak english....

black white spanish asian an indian cool they my ***** dont get it twister or youre dead wrong!!!

"SPANISH: spanish conveyance death day sayonces one race the whole world knows abouttum.....

spanish got no safe zone or economical system just a bunch of tan monkies jumping about a desert...

spanish **** a english black white asian or indian i gotto im your vato comprende? we can fix this.....

ASIAN: asian communist party dont get me started they hoes make you go ******* an broke....

asian money hungry corona virus spreading scared locos on too much rice an dojo tell em comojo dont mess with the mojo...

asian black white indian or spanish either way spread the blessing share the wealth work together for better health find a cure on 1....

INDIAN: indian culture native or eastern beast mode on the low hittem up dont need one but gotta phone.....

indian no speaka english cmon bro its 2020 get your acc together that acc says dolla dolla bills yo so imma return fire....

indian black white asian or spanish dont play no game you know the name its simple mane were all different but gotta work logically i got blunt you got **** i got bitchs you got drinks.......

STOP PRACTINGING ILLOGICAL POETRICITY WRITE FLAWLESSLY PRACTICE WHAT YOU PREACH, DUH!!
SPEAK WHATS SPREAD TO HAVE A BETTER KNOWLEDGE AN CONCENTRATION TOWARDS CONGRUIENCY
THATS ONE GANG ONE PEOPLE

ONE PEOPLE
NOT WHITE
NOT BLACK
NOT ASIAN
NOT INDIAN
NOT SPANISH

HUMAN BEINGS....
LIFE WHAT IS IT?
Qualyxian Quest Dec 2023
I don't understand women
Women don't understand me
3737
7273

Scarlett Johansson is beautiful
So is Susan Meek
Yo soy un theonerd
Yo soy un board game geek


                   Trains!
Para honrar la siempre limpia
Concepción Inmaculada
En la hermosa y opulenta
Capital de Nueva España,

Un vecino muy devoto
Y de riquezas muy vastas,
Trató de hacer un convento
Digno de gloria tan alta;

Y comprando unos solares,
Y al rey demandando gracia,
Logró dar cima a su anhelo
Sin medir riesgos ni vallas.

Llamábase aquel buen hombre
Juan Aguirre de Suasnaba,
Pródigo en las caridades,
Y en las costumbres, sin tacha.

Cuando con gran regocijo
Miró su obra comenzada
Y dio fin a los cimientos
Y forma a sus esperanzas,

La segur, que no respeta
Glorias y dichas mundanas,
Cortó el hilo de su vida,
Por cierto envidiable y grata.

Tocó a sus más allegados
Heredar cuanto dejara,
Y ya ricos, no quisieron
Proseguir obra tan santa.

Quedó en punible abandono
La nueva y costosa fábrica,
Sin que de ponerle término
Se dijera una palabra.

Los dueños de la fortuna
Fuéronse a tierras extrañas,
Y nadie creyó que hubiese
Quien a Aguirre reemplazara.

Apagáronse de un soplo
Las ilusiones doradas
De cuantos vieron seguía
Del nuevo templo la fábrica.

Y en las más nobles familias
Con dolor se comentaba
La conducta de los deudos
Del propio interés avara.

Las pudorosas doncellas
Que con delicia y con ansia
Soñaron en vestir pronto
Manto azul, túnica blanca,

Y habitar del nuevo claustro
La quieta y feliz morada,
Al saber la triste nueva
Vertieron secretas lágrimas.

En esos tiempos remotos
Del mundo en la mar sin playas,
Para encaminarse al cielo
Era el convento la barca;

La celda, puerto y refugio
De la vida en las borrascas;
Y la fe, radiante estrella,
Nuncio y galardón del alba.

En los tristes desengaños,
En las dudas más amargas,
En la orfandad sin apoyo
Y el amor sin esperanza,

Cuando todos los dolores
A un tiempo el ánimo embargan
Y la razón obscurece
Y las virtudes desmayan,

El claustro fue la piscina,
El Jordán de frescas aguas
En que encontraron alivio
Los hondos males del alma.

Y las vírgenes más bellas,
Las azucenas más castas,
En sus floridos abriles,
En su edad más dulce y grata,

Encerrábanse en las celdas
Como en tumbas solitarias,
Viviendo en completo olvido
Sin ambiciones bastardas;

Y allí, sin decir a nadie
La historia de sus desgracias,
Era su ilusión la muerte
Y el martirio su enseñanza.

Tarde por tarde, iban muchos
A ver en desierta plaza,
Frente a la modesta ermita
Que a nuestros tiempos alcanza

Los comenzados cimientos
De la nueva mansión sacra
Que iba a honrar la siempre
Limpia Concepción Inmaculada;

Y para excitar el celo
De gentes ricas y santas
Que con su cuantiosa hacienda
El monasterio acabaran,

Una fiesta organizóse
Invitando a la más alta
Sociedad de la opulenta
Capital de Nueva España.
En medio de gran gentío
Un viejo orador sagrado
Dice así con voz sonora
Y con inmenso entusiasmo:

-«No es cierto que nadie quiera
Esta obra llevar a cabo,
Que hay alguien a quien le sobran
Elementos para el caso.

»Allí escondido entre muchos
Acierto a ver a mi hermano;
Lo conocéis casi todos,
Le llaman Simón de Haro;

»Es un minero muy rico,
Y es además buen cristiano,
Y va a encargarse de todo
Lo que otros abandonaron.

»¿Que habrá que gastar dinero?
¡Nada importa! ¡Tiene tanto!
Y además pueden sus minas
Darle cuanto es necesario.

»Él terminará el convento,
Él lo hará, puedo jurarlo,
Y tal vez desde mañana
Ocupe aquí muchos brazos».

Volvieron todos el rostro
A don Simón, contemplando
Que estaba absorto y confuso
Con un sermón tan extraño.

Y prodigándole encomios,
Y apretándole la mano,
Por su decisión tan noble
Todos le felicitaron.

Sin dar a nadie respuesta,
Confuso, atónito, pálido,
Al ver ya fuera del púlpito
A quien movió tal escándalo,

Fuése saliendo a su encuentro
De esta guisa a interpelarlo.
-Si sabes que soy muy pobre,
Pues muy exiguo es mi erario,

¿Por qué de erigir conventos
Me impones el duro encargo
Cuando en mi caja no quedan
Más que muy pocos ducados?

-Yo no he dicho una palabra.
-¡Estás loco! Te escucharon
Todos los que aquí han venido
Y que no son muy escasos.

-Pues te juro que no dije
Ni una frase... -Has dicho tanto
Que todos me reconocen
Como un rico nada avaro,
Que va a construir el convento.

En esto pienso que hay algo
Misterioso, incomprensible.
-Lo que dijeron tus labios
Todo el mundo lo comprende.
-Yo no lo he dicho. -Habla claro.

-Sospecho que las palabras
Que oyeron todos, hermano,
Las ha dicho por mi boca
El mismo Espíritu Santo.

-¿Será posible? -No dudes,
Porque yo ni lo he pensado,
Y al decir que nada dije
Con esta verdad me salvo.

-Dios será quien te proteja.
-Yo estoy muy pobre y no guardo
En caja sino muy poco,
Ven a ver mi caja. -Vamos.

De don Simón a la casa
Bien pronto se encaminaron,
Y abriendo una tosca puerta
Entraron a húmedo cuarto.

Vieron los dos una caja
Abandonada en un ángulo,
Forrada en vetusto cuero
Y llena de toscos clavos.

La abrió don Simón, y al punto
Saca con su propia mano
Cerca de catorce duros
Que allí estaban encerrados.

-¿Basta para un monasterio
Este pequeño puñado?
Y antes de que a tal pregunta diera
Respuesta su hermano,

Dentro de la antigua caja
Oyeron un ruido extraño
Y los espantados ojos
A un tiempo volvieron ambos.

De escudos limpios y hermosos
Halláronla rebosando,
Y postráronse de hinojos
Absortos de aquel milagro.

Vaciáronla varias veces,
Y en cada vez la encontraron
Llena de nuevas monedas
Que arrojaba ignota mano.

-Con esto se hará el convento.
-Y la obra llevaré a cabo.
-Alabemos a la Virgen,
-Y al Señor tres veces santo.

Con lágrimas en los ojos
Y trémulos y rezando,
El clérigo y el minero
Salieron al fin del cuarto.

Se dio principio a las obras,
Y en menos de quince años
Se alzó el templo y el convento
De la Concepción llamado.

Y en el espléndido coro,
Las monjas siempre guardaron,
Como caja milagrosa,
Portento admirable y raro,

La que durante las obras
Sola se estuvo llenando
Hasta que la ultima piedra
Se puso en el templo santo.

Y esta conseja la citan
Haciendo mención del caso
Autores que en nuestros tiempos
Pasan por doctos y sabios.
Si te despiertas a las dos, ahogándote con tu propia saliva, y das un brinco en la angustia y jalas aire desesperadamente, mortalmente, y vuelves a la vida, no al sueño, porque ya
no puedes dormir, y te quedas pensando como una hoja que piensa en el viento, y te acuerdas de Poe, que dicen que murió de su propio vómito en una borrachera, en una madrugada, en una calle, solo,
ahogándose, el pobre de Edgar Alían Tremens, agarrándose el cuello, crispándose todito, dando el zapotazo con la cabeza sobre el pavimento; te levantas, te sientas a la orilla de la cama, sientes frío,
te cierras bien el suéter, te vas a la cocina, haces café, estás agradecido.

Sobre el refrigerador la pecera vacía ya no tiene al príncipe encantado, o la princesa, que dormía con los ojos abiertos en el agua. Recuerdas cómo abría su boca para pedirte alimento
o para contarte su silenciosa historia. Amaneció flotando un día, como un pez de colores, y fue depositado bajo las yerbas del jardín para que lenta, verde agua, se evaporara.

Sólo «Pujitos» y las moscas, el perrito lanudo mueve la cola, se despereza, se aproxima, te pide su salida a la calle, pero comprende que es de noche y vuelve a echarse.
El gato no molesta y sigue durmiendo con sus tres niños de pecho que la semana pasada,
de pronto lo hicieron gata.

Se asoman las mujeres que perdiste, las que te engañaron, aquella que te dijo «yo soy tu harén».

Habías visto en la oscuridad los dos féretros en la misma tumba, el rostro quebrado de tu hijo, y ahora, la reciente, ¿cómo se estará cocinando en su cajón la dulce, la pensativa Rosario?

Las elecciones, la televisión, los poetas, los macheteros de la fábrica, la operación de Julio, habrá tiempo para dormir, las palabras, las imágenes.

Un coche escandaliza, pasa, ladran, dejan limpio el silencio. ¡Al abordaje, pues: las sábanas!
Flor el pantano, vertiente la roca:
tu alma embellece lo que toca.

La carne pasa, tu vida queda
toda en mi verso de sangre o de seda.

Hay que ser dulce sobre todas las cosas:
más que un chacal vale una mariposa.

Eres gusano que labra y opera:
para ti crecen las verdes moreras.

Para que tejas tu seda celeste
la ciudad parece tranquila y agreste.

Gusano que labras, de pronto eres viejo:
¡el dolor del mundo crispa tus artejos!

A la muerte tu alma desnuda se asoma,
¡y le brotan alas de águila y paloma!

Y guarda la tierra tus vírgenes actas,
hermano gusano, tus sedas intactas.

¡Vive en el alba y el crepúsculo,
adora el tigre y el corpúsculo,
comprende la polea y el músculo!

Que se te vaya la vida, hermano,
no en lo divino sino en lo humano,
no en las estrellas sino en tus manos.

Que llegará la noche y luego
serás de tierra, de viento o de fuego.

Por eso deja que todas tus puertas
se cimbren, a todos los vientos abiertas.

Y de tu huerta al viajero convida:
¡dale al viajero la flor de tu vida!

Y no seas duro, ni parco, ni terco:
¡sé una frutaleda sin garfios ni cercos!

Dulce hay que ser y darse a todos,
para vivir no hay otro modo

de ser dulces. Darse a las gentes
como a la tierra las vertientes.

Y no temer. Y no pensar.
Dar
para volver a dar.

Que quien se da no se termina
porque hay en él pulpa divina.

¡Como se dan sin terminarse, hermano mío,
al mar las aguas de los ríos!

Que mi canto en tu vida dore lo que deseas.
Tu buena voluntad torne en luz lo que miras.
Que tu vida así sea.

-¡Mentira, mentira, mentira!
behavond Aug 2017
Si me preguntas de cómo fue el comienzo de cuando todo acabó no solo te contaré la historia, te contaré mis sentimientos, te contaré como se sentía mi corazón, la manera en la que mi cerebro reaccióno... o tal vez no lo hizo porque a pesar de tanto tiempo aún no lo podía creer.
No podía creer que te habías ido y esta vez para siempre.
No podía creer que esa había sido la última vez que iba a ver tu linda carita,
que iba a ser la última vez que iba a tomar tu mano,
que iba a ser la última vez que te iba a besar esos labios rosados,
que iba a ser la última vez que me recostaba en tu pecho cálido
que iba ser la última vez que veía esos pequeños ojitos que una vez consolé de tanto que lloraron,
esos lindos ojitos que alguna vez me miraron con tanto amor.
Esa iba ser nuestro último momento juntos, el último aliento que ibamos a compartir.
Todo teminó.
Mi mente aún no comprende por qué lo hiciste, tal vez esa es tu manera de ser, empujar a los que te aman poco a poco por ¿egoísmo, diversión, placer? no lo sé.
Nunca lo sabré porque nunca te voy a entender.
Y está bien.
Willoughby Jun 2018
We all make mistakes.
My dad's gardener was named Jesus. So I asked him if he  came back to save our souls. He said no comprende, he didn't understand.
So I crucified him.
Buried his *** under the Rose bush. The next year my dad had grown award winning roses on that spot where I buried Jesus.  
It was a mistake on my part.
I should have buried him under the peach tree. That ******* tree hasn't produced a good crop in years.
  You live and learn.
Porque es áspera y fea,
porque todas sus ramas son grises,
yo le tengo piedad a la higuera.En mi quinta hay cien árboles bellos,
ciruelos redondos,
limoneros rectos
y naranjos de brotes lustrosos.En las primaveras,
todos ellos se cubren de flores
en torno a la higuera.Y la pobre parece tan triste
con sus gajos torcidos que nunca
de apretados capullos se viste...Por eso,
cada vez que yo paso a su lado,
digo, procurando
hacer dulce y alegre mi acento:
«Es la higuera el más bello
de los árboles todos del huerto».Si ella escucha,
si comprende el idioma en que hablo,
¡qué dulzura tan honda hará nido
en su alma sensible de árbol!Y tal vez, a la noche,
cuando el viento abanique su copa,
embriagada de gozo le cuente:
¡Hoy a mí me dijeron hermosa!
Mateuš Conrad Oct 2018
several paragraphs into the grip on populism
article, while watching a youtube video of
a girl... worrying about the status: single...
something begins to smell fishy...
(a) are we starting to talk about
the legality of abortion,
and moving into the territory
of the "legality" of divorce?
                oh... i'm pretty sure we are...
abortion is gone,
in terms of jurisprudence interests...
the new question, the question concern
divorce... can divorce be legal?
    it's not a question!

i had something prepared prior,
but i seem to have forgotten it,
maybe if i write some more,
i'll remember it...
  
  remember it.........................................
remember it...............................

maybe this one:
branding -
jobless loser..
this that and the other...
       you think that is easy
journalistic
click-bait?
   i think that's Ted Bundy bait...
sorry...
       not naming serial killers
or mass killers by the mass media
is one thing...
but?
   but?! shaming them?
what do you think agitates and
subsequently prompts
a mass / serial killer?
the opinions of the people
around him,
or the media class stereotyping
the sort of person he might be?
i think the latter...

      how can people freedom
from the violence perpetrated by killers...
when they're...
        so argued...
abused... called names...
sure! don't name them!
but then don't
succumb to stereotyping them!
loser! jobless!
idiot!
                 loser! loser!
loser!
            let me enlighten you
on the masculine physique...

   but no... i won't...
the word loser...
it has specific phonetic content...
   it's an... well.. best described at...
it's an... "itchy" word...
               it's a word equivalent
of actually performing
a castration in the western world...

do, you, understand?!
i'll have to write like i might be
a boarder guard talking to
Mexican migrants, talking
to middle class Americans...

do, you, understand?!
you don't pass certain thresholds!
you, understand?!
understand?!
        non si comprende?!
non si?

you normies are pushing the wrong
trigger-happy *******...
i'm telling, no... i'm ASKING you...
non si comprende?!
  hey! stupid! hey! stupid!
(smack the head of a normie)
i said! hey! stupid!
          you wanna be a target
in the shooting range?!
yo! STUPID?!
IDIOTA QUERER A CONOCER LOCO?!
yes? no?

**** me,
i've become so feverish in my approach
that i'm experiencing
temporary amnesia...
i know i was supposed to write
something beside this,
but the beside this,
infringed on what was originally
intended...

because i know what words
agitate people...
certain people...

    let's take a word with a due
need for accessing a linguistically forensic
scalpel, cutting it open...

disease: some people relish that word...
with a certain fading disgust...

but?

        dis-         -ease...

a different story!

dis-? it's a prefix of denial, negation...
now couple it...
what do you get?

           a negation of ease...
a denial of ease...

                         that's what disease is...
it's not a horrid circumstance that requires
quarantine parameters...
esp. when someone doesn't break
the word down...
  into its prefix and affix parameters...

i know that sometimes a word transcends
a simple ratio conclusion -
i.e. my door is broken = screws + a screwdriver...
or whatever...

what did i have in mind,
"originally"?
whatever it was, it morphed...
now... i can't remember...
well, let's face it...
sometimes you're supposed to forget
something
that you wanted to remember
and write down,
even if the time-span only lasts
a few minutes...

conclusion?
the faculty of memory should have
it's own ontological study,
equivalent to being...
given that...
the faculty of imagination...
has its "study" in its unconscious
expression of dreams...
last time i heard...
memory only goes as far as
the subconscious...
that said, thus to reiterate...
memory could be deemed worthy
of an ontological study...

thus said:

being is equivalent of consciousness,
memory is the equivalent of
the subconscious,
imagination - as proof of the existence
of dreams, being equivalent of
the unconscious....

but only esse (qua cogitans), and memory,
are suspect of an ontological study...
imagination, and the unconscious...
dreams... the pristine fields of study
for a psyche - and whatever logical
rubric might be attributed to its study...

primo: morior animea mea ex deus
beta: morior mea cogitatio ex deus
tertio: morior animea mea
quarto: morior mea cogitatio
quinto: deus morior.

first dies my animation out of god
second dies my thought out of god,
   thirdly dies my animation
fourthly dies my thought
(only) fifthly god dies...

only then...
            Nietzsche is correct
with his...
       presupposition maxim...
  a presupposition that became a proposition...
no wonder why he went mad...
learned minds are pedantic...
and pedantic logical structures do not
entertain
                inconsistencies,
like they do not entertain: entrytame
duslexic / dyslexic spelling mistakes...

gott ist tot....
               ja... gott ist tot...
   aber wenn ich bin tot mit ihm
!
Oh Maligna, ya habrás hallado la carta, ya habrás llorado de furia,
y habrás insultado el recuerdo de mi madre
llamándola perra podrida y madre de perros,
ya habrás bebido sola, solitaria, el té del atardecer
mirando mis viejos zapatos vacíos para siempre,
y ya no podrás recordar, mis enfermedades, mis sueños nocturnos, mis comidas
sin maldecirme en voz alta como si estuviera allí aún,
quejándome del trópico, de los coolies coringhis,
de las venenosas fiebres que me hicieron tanto daño
y de los espantosos ingleses que odio todavía.

Maligna, la verdad, qué noche tan grande, qué tierra tan sola!
He llegado otra vez a los dormitorios solitarios,
a almorzar en los restaurantes comida fría, y otra vez
tiro al suelo los pantalones y las camisas,
no hay perchas en mi habitación, ni retratos de nadie en las paredes.
Cuánta sombra de la que hay en mi alma daría por recobrarte,
y qué amenazadores me parecen los nombres de los meses,
y la palabra invierno qué sonido de tambor lúgubre tiene.

Enterrado junto al cocotero hallarás más tarde
el cuchillo que escondí allí por temor de que me mataras,
y ahora repentinamente quisiera oler su acero de cocina
acostumbrado al peso de tu mano y al brillo de tu pie:
bajo la humedad de la tierra, entre las sordas raíces,
de los lenguajes humanos el pobre sólo sabría tu nombre,
y la espesa tierra no comprende tu nombre
hecho de impenetrables substancias divinas.

Así como me aflige pensar en el claro día de tus piernas
recostadas como detenidas y duras aguas solares,
y la golondrina que durmiendo y volando vive en tus ojos,
y el perro de furia que asilas en el corazón,
así también veo las muertes que están entre nosotros desde ahora,
y respiro en el aire la ceniza y lo destruido,
el largo, solitario espacio que me rodea para siempre.

Daría este viento del mar gigante por tu brusca respiración
oída en largas noches sin mezcla de olvido,
uniéndose a la atmósfera como el látigo a la piel del caballo.
Y por oírte orinar, en la oscuridad, en el fondo de la casa,
como vertiendo una miel delgada, trémula, argentina, obstinada,
cuántas veces entregaría este coro de sombras que poseo,
y el ruido de espadas inútiles que se oye en mi alma,
y la paloma de sangre que está solitaria en mi frente
llamando cosas desaparecidas, seres desaparecidos,
substancias extrañamente inseparables y perdidas.
boy.

those caveman days were brutish, nasty, short and rough.

     ear splitting cacophony felt like listening to partying beastie boys with smashed face on a vampire weekend competing with deafening leopards roar rin n rush shin version of hells bells, inxs of pulp fiction sung backwards by cold play, or a brutally nasty yet thankfully short version per youtube video drowning out beach boys winking in the hood.

     loud quiet rioting !@#$ growls shook bats overhead when this grizzled papa bear disturbed (like twittering angry birds), and forced to wake prematurely from hibernation set his seething animal anger to boil, and smoke to issue from his jack rabbit *** nine looking don Quixote ears.

     argh.

     the gumption from this then profoundly gap toothed, high browed, red necked ursine, viperous spouse getting  one swiftly tailored kick in the bony **** sent me flying like a twisted sister careening forward into out of the summer time sadness air back to the future.
     right then n tha hair, earth, wind and fire convinced this **** sapiens he became gratefully dead.

     upon immediate and most unwelcome exposure therapy to the arctic blast, this mama’s and papa’s boy (by george) was in no mood to tangle nor play footsie with mother nature.

    i  wanted to whip the hide when needles of miniature aeroplane shaped snow white slippery buckshot elements of style kissed, pierced and smashed against his face from those shoddily made flimsy animal clothes that barely kept him warm. lucky for that vat of midnight oil, which shrouded me in n wispy pearl jam pelt.

     tears for fears spilt like pearl jam (like 10,000 maniacs bursting from a soundgarden or highly revved motorhead during a black sabbath)
     stop crying bellowed.

     wah.

     without a shadow of a doubt, these beatle browed monkeys (strewn by denim dog gone hooligans), who cawed like sum Cajun gumbo baboons for a banana split Sunday.

     anyway, i practically froze off mine scrawny ****.
     dang! ooh!
     how purty!
     my oh my!
     a cute deer!
     out came the bow and arrow.

      the feathered lancet described a nike arc with a nike swoosh.
      bulls’ eye!

     upon uttering "hey lucy i am home", the little beasts tore their sharp nine inch long nails into the soft raw doe!

     now compare the above paragraphs to this technological age.

     no way, no how does this domesticated simian relish expending any ounce of energy.

     without the need to leave the comfort of my warm bed, a click of the remote can provide immediate needs at these fingertips.

     why dress (perhaps just a coat of armor), when breakfast, lunch or dinner delivered via robot.

     bathe?
     this waterbed doubles up as a washbasin.

     ah.

     how in the name of judas priest could our ancestors enjoy feeling like a beast of burden? who says you cannot always get what you want? alice cooper in chains? beastie boy george cinderella? eddie money? freddy mercury? iron maiden? lana del rey? madonna? pink floyd? quiet riot? soundgarden? yes! the entire motley crue!

     yeah! obvious, I aint no luddite period! this creature of habit would never give up his pad (shaped like an oversize ipod) and forego any of his labor saving devices the only way to take away these cherished, idolized, prized possessions? you would have to pry these buzzing, flying, whirring gizmos loose from my cold dead fingers!

     don’t get your doggies with dimples hopes up!
     i aint planning to cross the river styx anytime soon.
     maybe not even in this lifetime!
     ha!
     so there!
     nor best ye *** any ideas to boot me from this tear rest trial plane, and put me six feet under.
     capisce?
     comprende?
***** el cielo
                              Amarilla la tierra
El gallo desgarra la noche
El agua se levanta y pregunta la hora
El viento se levanta y pregunta por ti
Pasa un caballo blanco
Como el bosque en su lecho de hojas
tú duermes en tu lecho de lluvia
tú cantas en tu lecho de viento
tú besas en tu lecho de chispas
Olor vehemencia numerosa
cuerpo de muchas manos
Sobre un tallo invisible
una sola blancura
Habla escucha respóndeme
lo que dice el trueno
lo comprende el bosque
Entro por tus ojos
sales por mi boca
Duermes en mi sangre
despierto en tu frente
Te hablaré un lenguaje de piedra
(respondes con un monosílabo verde)
Te hablaré un lenguaje de nieve
(respondes con un abanico de abejas)
Te hablaré un lenguaje de agua
(respondes con una canoa de relámpagos)
Te hablaré un lenguaje de sangre
(respondes con una torre de pájaros)
Sebastian Daneri Jul 2017
Alguien que me salve de la vida.
Dirán que estamos bien enjuagándose la boca con tanto
tanto vacío familiar. Sí, sí. La vida,
larga vida, adorable viento matutino,
cortinas ligeras ondeando en los ventanales,
sí, sí, larga vida, alegría plena.
Alguien que me salve, por favor.
Pero está bien. Uno encuentra razones.
Pronto lo verás.
Eso dicen y se marchan muy contentos
de haber servido para absolutamente nada.
Tal vez esa es la fuente de la dicha.
Se jactan de la bendita ignorancia como guía
y declaran el patetismo como aspiración intelectual,
sin saberlo claro está. Pero ahora que entiendo
las cosas como son (metafísica de asientos
plásticos de metro y envoltorios abre fácil nada
fáciles de abrir: una tortura común)
puedo disimular un poco mi existencia,
y desfilar mi mal olor en público
limpia la consciencia por las feromonas.
Tantas soluciones para un problema
y siempre la que no se comprende  
es la más sencilla,
la más aplicada,
la más conocida,
hablo pues de la errónea que mantiene viva
la creencia.
Alguien termine de salvarme,
que yo solo podría
pero no puedo.
Érase un verde bosque de eterna primavera,
y érase un niño iluso que vagaba al azar...
El niño entró en el bosque siguiendo una quimera;
entró en el bosque... y nadie lo ha visto regresar.

Érase un mar sereno, de tan hondo que era,
y érase un nauta loco que vio un día aquel mar...
El nauta aborrecía la paz de la ribera;
empuñó el remo... y nadie lo ha visto regresar.

Mujer: comprende el símil. Yo también quise un día
penetrar el secreto de tu melancolía,
y me perdí, y no pude regresar.

Porque en tus ojos verdes se extravió mi destino,
como el niño en el bosque, como el loco marino en el mar.
Yo soy la secretaria
ideal.

Mi jefe es elegante,
mi jefe es tan discreto,
es alto, es distinguido,
es un jefe completo.

Cuando viene y me ordena:
«una copia textual»,
yo soy la secretaria
ideal.

Mi jefe tiene esposa,
dos hijos y tres criadas.
La esposa por lo menos
no lo comprende nada.

Cuando él viene y me dice:
«somos tal para cual»,
yo soy la secretaria
ideal

Mi jefe tiene un mustang
y algún departamento
donde vamos a veces
yo y su remordimiento.

Entonces lo conformo:
«es pecado venial»,
yo soy la secretaria
ideal.

Mi jefe se comporta
como un tipo maduro,
la panza disimula
cuando viste de oscuro.

Y si bosteza y dice:
«hoy no, me siento mal»,
yo soy la secretaria
ideal.

Cuando se va mi jefe,
mi jefe ese hombre viejo
yo me desarmo y quedo
sola frente al espejo.

Y a mí misma me digo
el cansado ritual:
«Yo soy la secretaria
ideal».
how tempting and near irresistible
tuff hind me gaze drawn to the digital clock
chronograph constantly staring me back
from any electronic gizmo permanent at dock
side of the moon, where try as I might

to wrench letting thine myopic eyes alight and flock
affixed to time piece glaring at this mwm adamant
to become reminded of the passage ad hoc
of hours and minutes, essentially a contrived
modus operandi integrated forsaking those nada ****
within western civilization countless

hundreds years ago prescient insightful outliers, did lock
up present, whence practitioners of infant science,
handy dandy blues clues tinkerers ironed out nock
with an arrow poised to strike bullseye as precision
  
got perfected vis a vis dis cover for prefects pock
who devised a system to partition planetary revolution
of earth around the tilted axis; affected, devised, perfected
refined,contrivances to allocate equitable quotidian blocks
as dawn to dusk requisitioned some paradigm
to systematize how to know where to rendezvous

for risqué monkey business or maintain favorable rapport
with an employee/ though prior to the precision crafted timekeepers,
an innate sense inherent within the madding crowds
whose knead to acquire the basic commodities
slowly manifested into a more definitive precision
crafted gizmos as the natural circadian
sleep and wake cycles rhythm co opted

into forced system necessitating imposition on body electric
when advent of industrialization mandated
a work force to be jostled awake by town hall clangorous chimes
revving generic speedy Gonzalez to high tail their derriere
at manufacturer lest bread winner replaced by another eager desperado
to escape becoming DIRT POOR,

but pocket just enough legal tender to survive
a hardscrabble existence incessant inquiry
per the most asked question (*** hide from how big iz your ****)
turns upon the matter where space/time continuum
hums along with a silent tick tock
as if stone deaf, yet impossible to avoid the imprimatur
where air tight schedules disallow any wiggle room

inducing this *** spire ring Telly Tubby – Tinky-Winky wannabe)
accidentally bumping into Boobas, and while at a standstill
drops the urgent question "What time is it?",
without pausing to reflect what thee is and/or it iz comprende?
ZACK GRAM Dec 2019
yo fat pig
yo eminem
yo dre
yo mary j

1800-im-late
kingshighway an martin luther king blvd
you got the ***** to run mobb
im g checking all 4 of you
pull up ***** we ****** ****** for hire

speak on Mariah you speak on death
you awoke a beast
fresh outta retirement
gotta problem come at my neck *****
ill body bag you with a knife ask pac
ill dead all you negros
nuclear bomb you an end your lives

ask fat pig he said it himselve
youre an entertainer
you got the nuts to talk **** to a lady
youre a grown as man fool
to a woman fool?
really?

im putting the bolo out right now em
you dead *******
on el capitann
titumbo vato
tu comprende
tu savays

youre done white boy im pullin your g card
tryna bully women like its ok
**** outta here *****
imma ******* up
on God.....
log out
Leydis Oct 2017
You are the kind of rare..that feels so familiar.
You’re waking feels so naturally mine.  
You're the anomaly of a love that wants to bind itself untethered.

You are the verse that has been discontinued,
the word suspended...that which could never be replicated.  
The word stamped in the interrupted lexicon of a poetic kiss.

You and the rare touch of your hands
which whisper to my ear
sounds stolen from Cupid himself.

You and your rare lips,
full of symphonies that rouse my indelicate skin.  
Those lips that attach to the need of a kiss to be triumphant,
of a kiss propagates wisdom,
a kiss that wants to invent another way to osculate without grazing,
a kiss without blackmail and indulging in all its variants.  

You and that rare form to steal my life,
making it so yours, a little less mine,
teaching me another way of looking at life.  

You're so peculiar,
however, my love understands your authenticity,
wonders in your eccentricity,
melts in the heat of your simplicity,
lives excited in those unusual qualities
that astounds the world, but for me...
is the most familiar thing I’ve ever known,
my kind of magic and reason to my live!

You are the kind of rare
                                   that feels so familiar to me!!

LeydisProse
10/9/2017
*******************­********************­*********


Tú eres la rareza que se siente tan familiar.
Se siente tan mío tu despertar.
Eres la anomalía de un amor
que quiere atarse sin ataduras.

Tú el verso discontinuado,
la palabra suspendida…la que no se repite,
la que deja su sello estampado en
la interrupción del repertorio de un poético beso.

Tú y tus raras manos
las que enganchan mis oídos
y les susurran sonidos robados al mismo cupido.

Tú y tus raros labios,
llenos de sinfonías que despiertan mi piel de gallina.
Esos labios que le hacen compañía a la necesidad de que un beso triunfe,
de que un beso unce en sabiduría,
que no desvaríe,
que invente otra forma de besar sin labios,
sin chantajes y entregándose en todos sus variantes.

Tú y esa rara forma de robarme la vida,
haciéndola tuya,
ensenándome otra forma de ver la vida.

Eres tan peculiar, más sin embargo,
mi amor te comprende,
protege tu autenticidad,
se maravilla en tu excentricidad,
se desborona en tu fogosidad,
vive emocionada en esas cualidades
tan raras para el mundo
pero para mí…
tan familiares para mi
y lo que se ha convertido en la magia y razón de mi vida!!!
Cierro los ojos para disuadirme.
Ahora no es, no puede ser la muerte.
Está el escarabajo a tropezones,
mi sed de ti, la baja tarde inmóvil.

De veras está todo como antes:
el cielo tan inerme,
la misma soledad tan maciza,
la luz que se devora y no comprende.
Todo está como antes
de tu rostro sin nubes,
todo aguarda como antes la anunciada
estación en suspenso,
pero también estaba entonces este pánico
de no saber huir y no saber
alejarme del odio.

De veras todo está
destruido, indescifrable,
como verdad caída inesperadamente
del cielo o del olvido
y si alguien, algo, me golpea los párpados
es una lenta gota empecinada.
Ahora no es, no puede ser la muerte.
Abro los ojos para convencerme.
ZACK GRAM Nov 2019
EFF TRENTAH SINCO AQUI PAYAY GUARDO YOLO
                                                                                                   DAY TIP....

TU DE BLANCO POR DEH MUCHO CALIENTE DOLO
                                                                                         DAY CALVRON

MAY YAN CAYTAY DE PROBLEMAZ VAMOZ POR DEE
                                                                                    DAY TELEPHONE.

LAH VAZ TELEMUNDO TU E MEEZ EEE LA TWO
                                                                                       DAY SHORTY

MAS MAS MAS DAME MAS POR QUE TU, TU BURACHO?
                                                                                           DAY HABLA?

COMPRENDE MEEZ EN DAY N DAY END
                                                              AYE MUCHACHA?
                                                                      AYE OMBRE?
SI
SI
SI
Diré que junto a un árbol resplandece una hoguera,
y que estará encendida mañana igual que ayer...
En invierno y otoño, verano y primavera,
arde esa hoguera loca sin que deje de arder.

Le dio sus hojas secas el árbol corpulento;
después, las hojas verdes, y los gajos quizás...
Y aunque es mayor la llama cuando la sopla el viento
no importa si arde pronto, porque ilumina más.

Y no importa si el árbol no tiene flor ni fruto,
porque muere en el sueño de una muerte feliz:
y cuando falten ramas para el fugaz tributo,
convertirá en cenizas, su tronco y su raíz...

Mas, si alguien no comprende la verdad escondida
en la hoguera implacable y en el árbol sin flor,
yo le diré que el árbol que se quema es mi vida,
y que la hoguera es el amor.
¿Otra vez la discusión?
¿Quieres que nos expliquemos?
¿Continuar es tu intención?
Oye: préstame atención.
¡Dios mío! ¿Qué nos diremos?

Cosas tristes ¿para qué?
¿Para qué amargar la noche?
Si dura la riña fue,
Olvidémosla. ¿El corsé
 Quieres que te desabroche?

Eso lo mejor será.
Lo que has de decirme, bien
De antemano lo sé ya.
Quítate el traje, que está
Mi amor en tu espera. Ven.

Siempre uno mejor se entiende
Sin tomar aire de tonto,
Cuando en la cama se tiende,
Tu corazón me comprende...
Más quítate el traje pronto.

Dejémonos de altercados.
¿No has oído lo que he dicho?
Los cuerpos enamorados
Bien se entienden, abrazados.
Ven. Y cese tu capricho.

Deja de estar enojada.
 Suéltate el traje y los lazos.
 La disputa comenzada...
Aquí quedará acabada...
Ven, pero pronto, a mis brazos.
Quando idealizziamo qualcuno stiamo dicendo molto più di noi che della persona stessa.
Nessuno è perfetto, sei tu che lo vuoi vedere così o forse hai bisogno di vederlo così.

Bisogna scindere ciò che racconta l'arte e "ciò che vorremmo che fosse"dalla realtà.
Perché soffriremo quando la realtà si scontrerà con le nostre idee.

Ma questa è anche una grande liberazione: non abbiamo bisogno noi stessi di essere perfetti per essere amati.



(Per chi legge: Io non sono uno psicologo, e so pochissimo di psicologia ma osservo tanto, quindi può essere che scrivo boiate, però ci provo lo stesso a scrivere ciò che penso, che deriva dall'osservazione di me stesso, da quello che leggo da professionisti, dall'osservazione degli altri e dal mero pensiero razionale.
Lo faccio più che altro per me stesso, per non dimenticare alcuni concetti che reputo fondamentali per la mia vita, perché il mondo è veramente grande e complesso e si fa in fretta a dimenticare. Inoltre è ovvio che mi fa piacere essere letto e criticato ;) )

E secondo me questo è alla base della nascita e del mantenimento di relazioni narcisiste: il narcisista mina la tua autostima (probabilmente già bassa?) e svaluta le tue azioni. Creando uno squilibrio immaginario tra te e lui. Dove lui è Dio e voi esseri umani che sbagliano e che devono farsi perdonare.("io sono migliore di te, io ** fatto così a causa tua, la colpa è tua non mia, sei tu che esageri).
Ricorda anche un po' le religioni, vero? Lol
Ebbene, questo è solo un appunto, nella mia testa il concetto è molto più ampio, comprende anche la filosofia dell'errore e altro, maaa per ora va bene così.

_______

Non voglio essere messo su un piedistallo, così come non metterò nessuno su un piedistallo, perché questa è la prova che o non ci vedono per ciò che siamo o che noi non vediamo gli altri per ciò che sono.
Mateuš Conrad Oct 2018
.i'm not even sure whether i'm right or left on any particular spectrum of politico, given the current events, but... how did politics become as engaging, as a rugby match?! now that's ******* bewildering... but i have a motto: keep the left hyper-sensitive in terms of hyperventilating, in subvert terms of: keep them talking, keep them excited, these people need the fuel that drives their a.d.h.d. mantra... the right, on the other hand? keep them tame, keep them sedated, keep them lock stock & barrel, making fetishes from being trigger-happy... real deer or imaginary deer... keep them focused, level-headed... but sure as ****: keep the left entertained, hyper-excited, give them the necessary momentum; given, after a while... the momentum exhausts, and subsequently consumes the vector, that instigates it.

**** me... a whiskey in the afternoon,
as the saying goes:
no gentleman drinks in the morning,
perhaps drinking in the afternoon
is some variant of a faux pas -
       but the sun goes really well with
miss amber...
          ah miss amber...
       my memory's fixation,
and a medicine for headaches and bad
memories...
    my amnesia prescription...
              funny... i'd love to write an epic
about memoria & amnesia...
like i might write an epic about
thanatos and hypnos...
   but alas... not to be... not to be...
although...
in the list of names...
      a Kantian ref.: shadow, something cold...
in the critique of pure wisdom
schematic (volume 1)...
so? the list:
    Nyx, Erebos, Geras, Eris,
            Nemesis, Apate,
      Charon... and the son of Charon...
****... sorry... the daughter of Charon...
Σκιά...
   ooh, played with fire, the Greeks did...
such a beautiful alphabet,
but they, really, really had to overplay
toying with the diacritical markers...
in translation that alpha, does indeed have
an acute symbol hovering above it...
but...
               But...
no... that's now how you account the word...
does a semi-wit of non-Roman descent have
to tell these people:
that's nice, nice... you're over-doing it...
look at ****-naked Britain!
i see room for potential,
a metaphor of Eden!

     Skíā             (because you're hiding
a sigh, along with a H, com, com,
   compre, pre pre, hen hen hen...
   comprende?)

       because why wouldn't i?
          first person in the family to go
to university, and what a bad idea that was,
thankfully the Labor party was in power
and the tuition fees were, an astounding
£1350 a year...
                  spotted a major tsunami of
English toffs,
  plus some English crumpets...
killed none...
          got a ****** degree in chemistry,
then inverted the periodic table on its head
and started spotting "sub-atomic" particles
in diacritical markings,
totally missing in the English language.

but beside all of this...
no... i'm not letting this observation pass...
screamers (2016),
and it's *****-mother
                    of lose plagiarism...
  the blair witch project...
  
                 i love, i love horror for
the theater, the dance macabre,
the exaggerations, the romance music...
the cenobites (covert word for monks)...
something pressing about
a disgruntled love, or memory,
or something to add a quintessential
theater....
                      even as impure as evil
becomes in the film hostel...
or how easily people talk about
the Holocaust... when not being involved...

i can stomach that ****...
but when there is no banality of evil?
rather, a canvas of the banality of life?
and there is a sharp, syringe precision
hovering of a dot insertion of
the cheapest form of evil?
            that **** gets me...
     i turn the volume down....
the images don't scare me,
          but couple that with music?
who the hell orientated themselves
with the suggestion that males were
primarily optical creatures?!
which evidently explains Mozart et al.

that sort of cheap horror?
   no theater, no art, the nitty-gritty?
the everyday diatribe?
                     i started to forget which
was the horror and which wasn't...
the dross of the happy-campers
with very subtle interludes of:
**** my pants shrieking like
playing the violin with the blunt
side of a knife for a bow...

                         ...
             did i wake up remembering
a dream? i swear i didn't think this up...
i'm pretty sure i was explaining
to someone the effects of the drug
Naproxen as an alternative to
sleeping pills...
                                  let's face it...
almost all pharmaceutical innovations
collide with
                              an artifact of derived
from Hypnos - sleep...
   Hypnos is the equivalent of Prometheus
when it comes to pharmaceuticals;

but Skíā, the daughter of Charon?
what could be darker
than the depth of night,
if not, a man casting his shadow upon
it?
Monja Noche es augusta, misteriosa, callada,
Y viste hábito ***** con fulgente rosario.
Monja Noche padece (le la pena ignorada
De quien sabe qué extraño y estupendo calvario.

Posee el don milagroso de adormir los dolores
Bajo el gesto supremo de sus manos en cruz.
Monja Noche comprende los dolientes amores,
Las humanas miserias y el dolor de Jesús.

Yo la espero con ansia, pues acalla la pena
De mi amor imposible. Su faz triste, serena
Mi alma miserable, mi alma doliente y gris.

Monja Noche da tregua al dolor del calvario:
Con su hábito *****, su fulgente rosario,
Monja Noche es hermana de Francisco de Asís.

— The End —