Llueve, me estoy dejando mojar. La camisa está empapada, las flores también. Si no estuviera lloviendo, me mojaría de igual manera, porque estoy llorando. La lluvia solo disimula, fue conveniente. Miré debajo mío en el charco: la única prueba de que estoy angustiado, son mis ojos. ¿Cómo carajo hago para desnudarlos de esas venas, ese color rojo? Mi pecho pesa, quiere caerse, chocar contra la acera, hacerse añicos. Pero le tapan los huesos y la piel erizada. Siento que por eso rebota dentro mío, como una pelota. Quiere salir, me encantaría darle el gusto, pero soy humano (carne que piensa, reflexiona y angustia), cosa que se me hace imposible sin morir de antemano.
Por eso de amor nadie muere, pero sí debido al suicidio.
May 2
May 2, 2026 at 3:05 PM UTC
Llueve, me estoy dejando mojar. La camisa está empapada, las flores también. Si no estuviera lloviendo, me mojaría de igual manera, porque estoy llorando. La lluvia solo disimula, fue conveniente. Miré debajo mío en el charco: la única prueba de que estoy angustiado, son mis ojos. ¿Cómo carajo hago para desnudarlos de esas venas, ese color rojo? Mi pecho pesa, quiere caerse, chocar contra la acera, hacerse añicos. Pero le tapan los huesos y la piel erizada. Siento que por eso rebota dentro mío, como una pelota. Quiere salir, me encantaría darle el gusto, pero soy humano (carne que piensa, reflexiona y angustia), cosa que se me hace imposible sin morir de antemano.
Por eso de amor nadie muere, pero sí debido al suicidio.
