Ri, coração — com lábios de demência,
Com a febre antiga do que já morreu,
Ri do silêncio, do que não se deu,
Ri com a náusea sagrada da existência.
És trôpego bufão da consciência,
A flor sombria que ninguém colheu,
O som que ecoa do que não nasceu,
A cicatriz da própria irrelevância.
Bendito o riso que, entre os escombros,
Faz da ruína seu clarim de assombros,
E dança à beira do abismo mais frio.
Pois no teatro absurdo deste engano,
Só resta rir, como um defunto insano,
Com a boca cheia de um último vazio!
Jul 12, 2025
Jul 12, 2025 at 3:14 AM UTC
Ri, coração — com lábios de demência,
Com a febre antiga do que já morreu,
Ri do silêncio, do que não se deu,
Ri com a náusea sagrada da existência.
És trôpego bufão da consciência,
A flor sombria que ninguém colheu,
O som que ecoa do que não nasceu,
A cicatriz da própria irrelevância.
Bendito o riso que, entre os escombros,
Faz da ruína seu clarim de assombros,
E dança à beira do abismo mais frio.
Pois no teatro absurdo deste engano,
Só resta rir, como um defunto insano,
Com a boca cheia de um último vazio!
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