Fría es la noche y pura.
La luna, limpia, albea
oblicuamente la pared.
Oscura
y redonda, la salvia, que menea
sus cálices mojados de relente,
embriaga la paz.
La estrella llora,
virando hacia el poniente,
verde temblor sobre la sola acacia...
Se oye jirar el mundo...
Y en la hora
clara y llena de gracia,
lo que es humilde tiene
una belleza eterna: el descansado y blando
rucio que llama, en alto bando,
a un hermano; la brisa distraída
de la pobre ribera conocida;
el tardo grillo; el gallo alerta
que, un momento, despierta
las rosas con su voz que quiebra albores
por los llanos del alba...
Belén viene
a todos los corrales...
Casi incoloros, los colores
parecen de cristales...
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Fría es la noche y pura.
La luna, limpia, albea
oblicuamente la pared.
Oscura
y redonda, la salvia, que menea
sus cálices mojados de relente,
embriaga la paz.
La estrella llora,
virando hacia el poniente,
verde temblor sobre la sola acacia...
Se oye jirar el mundo...
Y en la hora
clara y llena de gracia,
lo que es humilde tiene
una belleza eterna: el descansado y blando
rucio que llama, en alto bando,
a un hermano; la brisa distraída
de la pobre ribera conocida;
el tardo grillo; el gallo alerta
que, un momento, despierta
las rosas con su voz que quiebra albores
por los llanos del alba...
Belén viene
a todos los corrales...
Casi incoloros, los colores
parecen de cristales...
1881 - 1958/Male/Spanish