Am I wrong for wanting more
than hollow echoes and half-opened doors?
For craving a love that breathes, not bleeds
a love that grows instead of feeds
on absence and excuses dressed as needs?
I’m not waiting with open palms,
hoping the universe trades affection for calm.
No.
I’m asking for reciprocity
for someone who understands the language of my silence,
the pulse behind my chest,
the trembling syllables I never said, yet meant.
I don’t ask for flowers now.
No letters.
No surprises wrapped in borrowed meaning,
no shallow gestures pretending.
My expectations erode like shorelines
under somebody else’s tides and timelines.
Tell me
is loving me that difficult?
Is giving me space beside you
worth less than your comfort, your timing,
your boundaries disguising your ego in shining?
You claim time is everything,
yet you give so little of it
as if I should kneel and thank you
for crumbs never meant to lift me
but to keep me barely living.
And when I shift,
when I protect myself,
you anger
not because you care,
but because your throne feels colder,
and my absence makes your power falter.
You want privilege without proof,
ritual without devotion,
forgiveness without change or evolution.
You say sorry like routine,
like a script you’ve memorized clean
a bandage slapped onto a wound
you never plan to let heal soon.
And still
still somehow
I am the one called “too much.”
Too much love.
Too much truth.
Too much fire.
But maybe the truth is simpler:
I was never too much
you were simply never enough.
¿Estoy equivocada?
¿Estoy equivocada por querer más
que ecos huecos y puertas sin terminar?
Por desear un amor que respire, no duela
un amor que crezca, no uno que muerda
la ausencia que finge ser prueba.
No estoy esperando con manos abiertas,
ni rogando al destino señales inciertas.
No.
Solo pido reciprocidad
alguien que entienda el idioma de mi silencio,
el pulso detrás de mi pecho,
las sílabas temblando que nunca dije,
pero siento.
Ya no pido flores.
Ni cartas.
Ni promesas baratas.
Ni siquiera esfuerzo.
Mis expectativas se quiebran como viejas orillas,
borrándose bajo mareas ajenas y heridas.
Dime
¿es realmente tan difícil amarme así?
¿Vale menos hacerme un lugar junto a ti
que tu comodidad, tu tiempo,
tu ego erguido en su propio fin?
Dices que el tiempo lo es todo
y aun así entregas tan poco,
como si yo debiera agradecer de rodillas
las migajas que nunca fueron para llenarme,
solo para mantenerme rota y tranquila.
Y cuando cambio
cuando me cuido
te enfureces,
no porque sientas,
sino porque tu trono se enfría
sin mi calor sosteniéndote el día.
Quieres privilegio sin prueba,
ritual sin entrega,
perdón sin cambio
y sin consecuencia.
Tu “perdón” suena vacío, aprendido:
una línea de un guión repetido
una venda puesta sobre la herida
que nunca planeaste dejar cerrada en vida.
Y aun así
aun así
de alguna manera,
yo soy la “demasiada”.
Demasiado amor.
Demasiada verdad.
Demasiado fuego.
Pero la verdad es más clara:
Nunca fui demasiado
tú simplemente nunca alcanzaste nada.
Nov 24, 2025
Nov 24, 2025 at 3:52 PM UTC
Think twice before you speak of any person,
not for who they are, or what they might do to you,
but for the troubles you might cause them.
No one deserves to be dragged through your issues,
or to drown in the flood of your private doubts.
Think twice before you speak of any person,
think twice before you place their name upon your tongue
just to hold them as a target for your own insecurity.
Think twice beforehand, instead of seeing your actions in retrospect;
Think twice if you can bear the consequences
that will fall upon you.
Think twice before you exploit the other person’s tolerance,
think twice if you intend to trespass their boundaries.
think twice if feeling better about yourself for days, or even months,
will truly appease you, knowing you’ll spend your whole life
using others’ image and life as fuel,
instead of changing and owning your flaws and mistakes.
We all make errors, we all have problems,
but the only unforgivable thing
is to use betrayal and lies
to acquire things that do not belong in your life.
Oct 21, 2025
Oct 21, 2025 at 1:31 AM UTC
No creo que sea dejar ir,
pero tampoco quedarse,
como dar algo que no tienes,
pero ¿cómo no darlo todo?
¿Qué forma le das al tiempo,
esa geometría que encaje contigo
pero sin llegar al egoísmo
o al olvido exterior?
Encontrar alguna señal o sinfonía
entre los enredos de una lengua
que al final no quiere hablar
o tratar de enredárnosla para remisir.
Pero al percibir esa conexión jamás tactada,
que te hace darte sentir
como si vives realmente por primera vez,
como si sintieras que vives otra vez
Tampoco es dejar ir
si regué todo este campo con mi sudor,
tanto que, si me voy,
por más que el suelo grite que es mío,
el cielo refleje mis ojos
y la brisa empape mi aroma,
si alguien más está aquí cuando no esté ni mi sombra,
al final nunca fue mío.
Por más camino y por más verde,
nunca fue mío.
Lo florecí, yo lo regué de mí,
pero antes de mí ya estaba.
Ya había brisa, ya había cielo
y ya había tierra.
Quedarse…
pero las brasas del sol adhieren mi piel al suelo.
Por más lunas, nuble o llueva,
siempre regresa al amanecer.
Siempre llega el día a derretir mi reloj
que marca mi horario.
¿Qué geometría le pondré ahora al tiempo?
¿Qué tenía que vestir?
¿Quién soy yo?
Soy de este verde,
este cielo con mis pupilas
y esta brisa de mí…
pero ¿quién soy yo ahora?
¿Quién era yo antes de sudar esto
hasta que germinara,
antes de que mi piel se adheriera al suelo?
Irme,
pero sin mi piel,
sin mis ojos,
dejar el viento que refrescaba mis noches,
sin mi aroma,
pero sin tener que esperar
a que los vapores llegaran
a tapar el sol.
Pero bueno…
¿Entender a la lengua
o tratar de enredármela yo?
¿La lengua quiere que la entienda?
Aug 11, 2025
Aug 11, 2025 at 3:11 PM UTC