"vend" poems
I keep dreaming of you in that strawberry patch
we had – my backyard, 2007.
The barn was already haunted so I planted my nightmares
in bushels of berries for others to ingest –
you know the old fairytale about watermelon seeds,
well, it also works with spores of sadness.
I wish you could have seen it,
but you must have some time or another. You picked
me from a lineup of a hundred black-haired
offenders, most with blue eyes the color of a package
of ramen noodles or Pepsi cola cans.
Suggestions that I vend my fruit, their ovaries,
were fortified between phone calls from state-over friends
I just did not have the ovaries to do so, no strength:
it would feel like the hair being pulled from my scalp
before I even knew you.
Present day, it is easy to understand why –
I keep dreaming of you in that old strawberry patch
choosing to taste and love my sorrow
over someone else’s happiness, as if it were beautiful.
May 28, 2013
May 28, 2013 at 2:16 AM UTC
Skruehoved, en skrue løs.
Hovedet forskruet, sætter skruen til hovedet, trykker 1, trykker 2.
Mit hoved, det troede at det følte sig truet, så nu har jeg skruet det fast, det er skruet på plads, i en **** i en hast, hast...Jeg tror godt du kender det, mit hoved, for du vender det, tænder det og sender det uendelige tanker, jeg vender mit hoved, for mit bryst det vibrere, det mit hjerte der banker. Hjertebanken, blot et bankende hjerte, sender tanker om smerte, sender dem til.
Att: til den forkerte.
Så vend dig dog om, og gå. nej vent,
stå, bliv stående, selvom du er gået, er du ham den gående, ikke ét sted, ét menneske kan få dig til at blive stående!
Apr 21, 2019
Apr 21, 2019 at 4:22 PM UTC
Hello, I am the salesman,
though no solid wares I vend.
You see I've come to hock some love,
to hearts long on the mend.
They say I have a way with words,
though modest, I remain.
If you'll stop and trade your time,
you've only peace to gain.
I'll take in all your troubles friend,
these shoulders can bear the load
and if it's faith in life you've lost
I've been known to peddle hope.
So stop and start to barter,
I'll show you all the world is fine.
No worries if you're hurried now,
I can bottle joy like wine.
Mar 3, 2015
Mar 3, 2015 at 8:33 PM UTC
Vous connaissez ce quai nommé de la Ferraille,
Où l'on vend des oiseaux, des hommes et des fleurs.
A mes fables souvent c'est là que je travaille ;
J'y vois des animaux, et j'observe leurs moeurs.
Un jour de mardi gras j'étais à la fenêtre
D'un oiseleur de mes amis,
Quand sur le quai je vis paraître
Un petit arlequin leste, bien fait, bien mis,
Qui, la batte à la main, d'une grâce légère,
Courait après un masque en habit de bergère.
Le peuple applaudissait par des ris, par des cris.
Tout près de moi, dans une cage,
Trois oiseaux étrangers, de différent plumage,
Perruche, cardinal, serin,
Regardaient aussi l'arlequin.
La perruche disait : " J'aime peu son visage,
Mais son charmant habit n'eut jamais son égal.
Il est d'un si beau vert ! - Vert ! dit le cardinal ;
Vous n'y voyez donc pas, ma chère ?
L'habit est rouge assurément :
Voilà ce qui le rend charmant.
- Oh ! pour celui-là, mon compère,
Répondit le serin, vous n'avez pas raison,
Car l'habit est jaune-citron ;
Et c'est ce jaune-là qui fait tout son mérite.
- Il est vert. - Il est jaune. - Il est rouge morbleu ! "
Interrompt chacun avec feu ;
Et déjà le trio s'irrite.
" Amis, apaisez-vous, leur crie un bon pivert ;
L'habit est jaune, rouge et vert.
Cela vous surprend fort ; voici tout le mystère :
Ainsi que bien des gens d'esprit et de savoir,
Mais qui d'un seul côté regardent une affaire,
Chacun de vous ne veut y voir
Que la couleur qui sait lui plaire. "
1.1k
gennemsigtig person, glædeligt imødekommende bud, ordrer, holdninger
hvem er du? en afspejling af andre
sømmet fast
sammenhængskraft og kraftanstrengelse
hvor mange gange er du blevet kaldt en engel? en engel i kød og blod, i al sandhed. en engel som alle andre engle der vandrer på jorden. himmelsk
du fortjener at kende dig selv, din ophøjethed, din uendelighed
find et spejl og kig hele vejen gennem universerne og over på dig selv. ikke spejlbilledet men dig
gennem al støjen og alle de råbende faktorer der skaber dit ydre jeg
find dit indre, dit kompas der tillader dig at navigere inde i det kosmos der hersker på indersiden
ellers er alt vendt på vrangen
som menneskets nethinde, den optiske illusion af omvendthed - på hovedet
en nikkedukke, en dårlig vane
ret ryggen og indse din utilpassede uendeligheds grænseløshed
luk støjen ude og fokuser på den indre stemme, kompasset
far vild i dine galakser og lyt til universet (det indre og det ydre)
tumulten er identitetsskabende, men der er grænser
(mål, man endelig indhenter)
dybt inde ved du hvem du er
himmelsk og uvurderlig og alt for tilbøjelige til at bukke under
stå fast, slå rod, vend dig indad så du først nu egentlig
kan se resten af verden
med klare øjne
spejlblanke
dig
Dec 22, 2015
Dec 22, 2015 at 5:58 PM UTC
"Kom"
“Stil dig”
“Kys mig”
Befalingerne spyttes ud
Knugede knoer bliver hvide om mine håndled der gribes på min ryg
"Buk dig"
“Vrik hofterne”
“Kys mig”
Magten er i spil
Det hivende åndedrag snapper efter vejret og behaget anes
"Vend dig"
“Rør mig”
“Kys mig”
Tilfredsheden udstråles
Smilebåndet begejstrer og kyssene bliver blidere og sødere men ikke nødvendigvis bedre
Mar 12, 2015
Mar 12, 2015 at 4:03 PM UTC
I hate the word suicide
probably because I can relate to that pain inside
so whenever I hear that word
I pretend it's something else I heard
like vending machines
or if those that vend can also dream
do machines really dream of electric sheep?
and instead of snoring do they actually beep?
is the food not dropping another form of rejection?
even though it's taken my money into it's collection
these are the sort of things I question
as I think of vending machines
instead of my suicidal tendencies.
May 15, 2016
May 15, 2016 at 8:16 PM UTC
I had change in my pocket that I was itching to spend
I went to the machine to see what I could vend
I counted out my money and to my dismay had only enough for 1 can of soda not two
If you grab a glass I will share with you
Sep 19, 2013
Sep 19, 2013 at 6:05 PM UTC
taking time to learn from your mistakes
the mistakes ive made in my past
i spent two and a half hours facing my bedroom mirror
im not faceless
yet i feel as faceless as a jane doe
fighting to discover the lost identity
that can only be found be found in the depth of her undiscovered haze
lost i wander from ocean to ocean
looking for the fateful creator
one who learned of the existence of a failure and decided never to look back
leaving a melancholy trail to follow him
drips of sadness mark where he has been and where he wishes to go
can the darkness that looms about him ever dissipate?
it is the duty of those around him to question why his simple sadness never fades
they question, but the root of his depression will never be made public information
no soul would ever learn of his betrayal
and i, would continue to wander aimlessly from ocean to ocean
when will my body give away to the .cruelty of nature surrounding?
harsh winds and streams of cold blue vend me
until i am one and the same
i will never rest
a lost sense of self has doomed me
there is no way to survive if i am not sure of who i am
because then who am i living for?
is it the strange girl who burrows daggers into my eyes when i look into thee mirror?
or am i simply living for the sake of those around me?
how about those who have abandoned me?
i am living without quite understanding why
so what is the next step?
Apr 17, 2018
Apr 17, 2018 at 11:15 AM UTC
I expect
the day when
Poetry is no
longer forcefully
mulled
over
words,
when we commit
it
as of
us,
when we
reek
of it,
or rather
Poetry
reeks
of us,
not shunned or shunning by
the traps in
word-ings.
We Poets then
will truly spurt
and raise an elegy
off
the skin.
That one faithful day
libraries and others will shed
books,
letters and papers,
like finally autumn
leaves,
our chips into small
encasings
like pearls with shells
their.
And
those who choose us
on the shelves will
receive the reward
of our dragging
into
our depths like
persistent algae,
for
a while,
or forevermore.
And I’ll finally be
able to unveil to them:
“I am one of Poetry’s
revelations.”
For now/
pay the lyrical’s heed/
in its written ways/
by the respect of every/
blank space ending/
before each and every verse/
it brings/
Sep 10, 2020
Sep 10, 2020 at 6:33 PM UTC
Woman with a pen
She is a woman with a pen
she is a woman with a child
She carry her basket
with two little lands
Her task is to sell
the pen to write
the pen to note
All she want a money to vend
She work for years and years
but none shows a delight
Never give up on dreams
she remembered and start her life
And one day she opened her own shop
The day of rain filled her job
She work long for success
because she is a woman with a pen
Jun 19, 2018
Jun 19, 2018 at 9:41 AM UTC
Vicomte de Foucault, lorsque vous empoignâtes
L'éloquent Manuel de vos mains auvergnates,
Comme l'océan bout quand tressaille l'Etna,
Le peuple tout entier s'émut et frissonna ;
On vit, sombre lueur, poindre mil huit cent trente
L'antique royauté, fière et récalcitrante,
Chancela sur son trône, et dans ce noir moment
On sentit commencer ce vaste écroulement ;
Et ces rois, qu'on punit d'oser toucher un homme,
Etaient grands, et mêlés à notre histoire en somme,
Ils avaient derrière eux des siècles éblouis,
Henri quatre et Coutras, Damiette et saint-Louis.
Aujourd'hui, dans Paris, un prince de la pègre,
Un pied plat, copiant Faustin, singe d'un nègre,
Plus faux qu'Ali pacha, plus cruel que Rosas,
Fourre en prison la loi, met la gloire à Mazas,
Chasse l'honneur, le droit, les probités punies,
Orateurs, généraux, représentants, génies,
Les meilleurs serviteurs du siècle et de l'état,
Et c'est tout ! et le peuple, après cet attentat,
Souffleté mille fois sur ces faces illustres,
Va voir de l'Elysée étinceler les lustres,
Ne sent rien sur sa joue, et contemple César !
Lui, souverain, il suit en esclave le char !
Il regarde danser dans le Louvre les maîtres,
Ces immondes faisant vis-à-vis à ces traîtres,
La fraude en grand habit, le meurtre en apparat,
Et le ventre Berger près du ventre Murat !
On dit : - vivons ! adieu grandeur, gloire, espérance ! -
Comme si, dans ce monde, un peuple appelé France,
Alors qu'il n'est plus libre, était encor vivant !
On boit, on mange, on dort, on achète et l'on vend,
Et l'on vote, en riant des doubles fonds de l'urne
Et pendant ce temps-là, ce gredin taciturne,
Ce chacal à sang froid, ce corse hollandais,
Etale, front d'airain, son crime sous le dais,
Gorge d'or et de vin sa bande scélérate,
S'accoude sur la nappe, et cuvant, noir pirate,
Son guet-apens français, son guet-apens romain,
Mâche son cure-dents taché de sang humain !
Jersey, le 20 mai 1853.
440
Elle passa, je crois qu'elle m'avait souri.
C'était une grisette ou bien une houri.
Je ne sais si l'effet fut moral ou physique,
Mais son pas en marchant faisait une musique.
Quoi ! Ton pavé bruyant et fangeux, ô Paris,
A de ces visions ineffables ! Je pris
Ses yeux fixés sur moi pour deux étoiles bleues.
Fraîche et joyeuse enfant ! Moineaux et hochequeues
Ont moins de gaîté folle et de vivacité.
Elle avait une robe en taffetas d'été,
De petits brodequins couleur de scarabée,
L'air d'une ombre qui passe avant la nuit tombée,
Je ne sais quoi de fier qui permettait l'espoir.
Pendant que je songeais, croyant encor la voir
Même après qu'elle était enfuie et disparue,
Et que debout, pensif au milieu de la rue,
Contemplant, ébloui, cet être gracieux,
J'avais l'œil dans l'espace et l'âme dans les cieux,
Une vieille, moitié chatte et moitié harpie,
Au menton hérissé d'une barbe en charpie,
Vêtue affreusement d'un sinistre haillon,
Effroyable, et parlant comme avec un bâillon,
Me dit tout bas : - Monsieur veut-il de cette fille ?
Ô pauvre colibri que vend une chenille !
386
J'ai l'esprit tout ennuyé
D'avoir trop étudié
Les phénomènes d'Arate ;
Il est temps que je m'ébatte
Et que j'aille aux champs jouer.
Bons Dieux ! qui voudrait louer
Ceux qui collés sur un livre,
N'ont jamais souci de vivre ?
Que nous sert l'étudier,
Sinon de nous ennuyer ?
Et soin dessus soin accroître
À nous, qui serons peut-être
Ou ce matin ou ce soir
Victime de l'Orque noir ?
De l'Orque qui ne pardonne,
Tant il est fier, à personne.
Corydon, marche devant ;
Sache où le bon vin se vend ;
Fais rafraîchir ma bouteille,
Cherche une feuilleuse treille
Et des fleurs pour me coucher.
Ne m'achète point de chair,
Car tant soit-elle friande,
L'été je hais la viande ;
Achète des abricots,
Des pompons (1), des artichauts,
Des fraises et de la crème
C'est en été ce que j'aime,
Quand sur le bord d'un ruisseau,
Je les mange au bruit de l'eau,
Etendu sur le rivage,
Ou dans un antre sauvage.
Alors que je suis dispo,
Je veux rire sans repos,
De peur que la maladie
Un de ces jours ne me dit,
Je t'ai maintenant vaincu :
"Meurs, galant, c'est trop vécu !"
1. Les pompons sont des cerises.
359
For I found a place
Where I truly belong
In the arms of a ghost
Full speed headlong
Living a dream
In a state of shock
Solid gone, cloud nine
Bright as Bangkok
Reality checking
Velvet soft skin
A vision of utopia
An angel within
Left the world
With an imaginary friend
Came back to earth
With a soul to vend
A lifetime in two months
And how the people laughed
Aug 15, 2017
Aug 15, 2017 at 12:34 PM UTC
Let not strange whimsy wither,
Strangled by grievance.
True - idler am I,
As words have fallen from grace,
So, too, a poet.
My lot once would vend
Letters to the unlettered:
Proud obsolescence.
The world’s not at fault,
Rather my own vagaries.
Tell you a secret -
My vain, feckless reach
Falls ever short of my grasp.
No heaven for me.
And so I tumble
Upon wild winds of fortune,
Tousled, torn and tossed.
I struck this match with
Scant tinder for inferno.
I apologize.
Nov 5, 2018
Nov 5, 2018 at 6:43 AM UTC