"trompe" poems
our bodies a carnival of mismatched why
the curves of a whisper, the strength of a sigh
they merge in a dance, trompe l'oeil meets the sky
no labels fit no definitions hold
we are free to invent the rules of the fold
with every step our shadows multiply
we chase the echoes of a surrendered reply
in the androgynous abyss there is delight
a space for contrast to become light
Aug 30, 2025
Aug 30, 2025 at 3:50 PM UTC
These pictures trouble sense: the abject walk,
A frontispiece of misery and dejection.
Just chintz and prints, my buddy Ray says.
We are supposed to be in Egypt, I guess.
But this Pharaoh, he’s, like, the king of all
The known world? I don’t think so. It’s beyond fake,
The faux Pharaoh, the ersatz Dynasty,
Put together in Las Vegas or something.
Then a picture of the Nile comes up:
Bulrushes, a felucca…could
That be Baby Moses floating down steam,
His head up, smiling at the camera,
A big toothy grin? Giving us the thumbs
Up sign? Well…
The last picture is a hollowed out log,
A ghost emerging from the stump, a fog
That is about to flow and coat the known world:
It seems to smell, foul and bog-like, like it
Would smell outside the frame, spilling off
The trompe-l’oeil, to fool the eye. And nose?
And stink up Pharaoh’s Pizza Emporium?
‘The World’s Best Pizza. This side of De-Nile.’
A groan from Ray, as he gets change for music.
And when the pie finally does show up…
After like 40 minutes of jukebox
—Wooly Bully and 96 Tears—
…my God, ambrosia, thin, crisp crust,
Just the right cheese…and real tomato paste…
Hey, no denial here. Pharaoh, my man,
This is great stuff, I say. Great pie. A pause.
Why, I could write a poem about this, I say.
You know, pyramid pies and Cleo’s calzones…
Naw, says Ray, don’t do that…
Besides, it’s late.
Feb 4, 2010
Feb 4, 2010 at 3:45 PM UTC
THE GENTLEMAN OF SHALLOT
Come Spring...
I paint my little room
all yellow
fill it with
daffodils & jonquils
drag in a giant
mirror
(left in the back yard)
so large
it takes up
all the wall
giving the illusion
of another room
as if my room
were now not so
small.
Sometime the trompe d'oeil
fools even me
& I walk into
the imaginary room.
'Ouch! '
my reflection shouts!
Come Spring...
...came you!
(totally unexpected)
& my playing with
perspective
hath you enthralled.
I'd catch you
catching your
reflection observing you
observing
the mirror couple
as they
mimiced us
watching our every
more
you thought it so
sensual
or could pretend to be
at a small ****
when it was only
us
again
&
again.
Bodies of flesh & blood
bodies of glass.
You breathe
upon the mirror
tracing our names
with a fingertip
fragile words
made of breath
'...this love...will last...! '
***
When we break
up
the mirror
stayed intact
except for a jagged
lightning crack
& now it was I
who watched
like a gentleman of Shallot
the couple
in the mirror
(the ghosts of
memory)
making love
bodies of flesh
& blood
bodies
of
glass.
Oct 8, 2015
Oct 8, 2015 at 3:47 AM UTC
I. the breathing of human nature
her poetry weaves a chimera
through ontario maples,
ghostlike songs intoned in late november breath:
*i don't really want to be a pretty girl... *
whispers of woodsmoke fall from sky
(sky, pink as cochineal, pink as avarice
sky, blue as bruises, as jazz, as tropical waters)
she steps from the fog and ash into the beckoning trees,
seduced by leaves,
an autumn saturnalia of honey, flame, amber,
nectar, pistil, anther.
she is cupola and chalice,
budding fuchsia and iron cherry--
but she writes and breathes
as if something more than a woman
who knows all the names for the ocean
stirs and struts inside her.
II. the statue and sobriquet
piano wires melt into statues,
heat steals rusty bottle caps
and bends them eerily into muses.
butterflies perch astutely on their shoulders,
violet, violent, a mosaic of shredded lilies and shellac,
paris in flames, flowering tea-houses,
the mariana trench, a thicket of morning glory.
nature sculpted this metaphysical tribute to her
for all that she has done, for all that her bent fingernails
and snow-covered lips have given
to inspire solstice and equinox--
in the night-songs of the crickets,
crystal bells and rustic chirps,
she was lauded.
III. declaration
she feels the songs in her eyelashes
and writes of wine and palest bone,
fragments of bashful moon,
roots her fingernails into the tarnished canadian willows
and finds her way through magnolia clouds and sea-spray sky;
after all, she can soar.
Dec 4, 2013
Dec 4, 2013 at 10:20 PM UTC
Sur tes riches tapis, sur ton divan qui laisse
Au milieu des parfums respirer la mollesse,
En ce voluptueux séjour,
Où **** de tous les yeux, **** des bruits de la terre,
Les voiles enlacés semblent, pour un mystère,
Eteindre les rayons du jour,
Ne t'enorgueillis pas, courtisane rieuse,
Si, pour toutes tes soeurs ma bouche sérieuse
Te sourit aussi doucement,
Si, pour toi seule ici, moins glacée et moins lente,
Ma main sur ton sein nu s'égare, si brûlante
Qu'on me prendrait pour un amant.
Ce n'est point que mon coeur soumis à ton empire,
Au charme décevant que ton regard inspire
Incapable de résister,
A cet appât trompeur se soit laissé surprendre
Et ressente un amour que tu ne peux comprendre,
Mon pauvre enfant ! ni mériter.
Non : ces rires, ces pleurs, ces baisers, ces morsures,
Ce cou, ces bras meurtris d'amoureuses blessures,
Ces transports, cet oeil enflammé ;
Ce n'est point un aveu, ce n'est point un hommage
Au moins : c'est que tes traits me rappellent l'image
D'une autre femme que j'aimai.
Elle avait ton parler, elle avait ton sourire,
Cet air doux et rêveur qui ne peut se décrire.
Et semble implorer un soutien ;
Et de l'illusion comprends-tu la puissance ?
On dirait que son oeil, tout voilé d'innocence,
Lançait des feux comme le tien.
Allons : regarde-moi de ce regard si tendre,
Parle-moi, touche-moi, qu'il me semble l'entendre
Et la sentir à mes côtés.
Prolonge mon erreur : que cette voix touchante
Me rende des accents si connus et me chante
Tous les airs q'elle m'a chantés !
Hâtons-nous, hâtons-nous ! Insensé qui d'un songe
Quand le jour a chassé le rapide mensonge,
Espère encor le ressaisir !
Qu'à mes baisers de feu ta bouche s'abandonne,
Viens, que chacun de nous trompe l'autre et lui donne
Toi le bonheur, moi le plaisir !
1.2k
Du haut de la montagne,
Près de Guadarrama,
On découvre l'Espagne
Comme un panorama.
A l'horizon sans borne
Le grave Escurial
Lève son dôme morne,
Noir de l'ennui royal ;
Et l'on voit dans l'estompe
Du brouillard cotonneux,
Si **** que l'oeil s'y trompe,
Madrid, point lumineux !
La montagne est si haute,
Que ses flancs de granit
N'ont que l'aigle pour hôte,
Pour maison que son nid ;
Car l'hiver pâle assiège
Les pics étincelants,
Tout argentés de neige,
Comme des vieillards blancs.
J'aime leur crête pure,
Même aux tièdes saisons
D'une froide guipure
Bordant les horizons ;
Les nuages sublimes,
Ainsi que d'un turban
Chaperonnant leurs cimes
De pluie et d'ouragan ;
Le pin, dont les racines,
Comme de fortes mains,
Déchirent les ravines
Sur le flanc des chemins,
Et l'eau diamantée
Qui, sous l'herbe courant,
D'un caillou tourmentée,
Chuchote un nom bien grand !
Mais, avant toute chose,
J'aime, au coeur du rocher,
La petite fleur rose,
La fleur qu'il faut chercher !
1.1k
Death is my own covetous possession,
A hand-me-down with the worn edges
Of a closed, burnished keepsake box.
Death is the memory of a tree-lined walk,
A daguerreotype, a trompe-l'oiel des bois,
Sight itself turned within, but without end,
A forest of unstirring eyelashes, like long uncut grass,
Death is the stillness of pewter leaves,
And sorrow is sadness in love with itself.
Oct 26, 2024
Oct 26, 2024 at 11:17 PM UTC
Sonnet.
Se voir le plus possible et s'aimer seulement,
Sans ruse et sans détours, sans honte ni mensonge,
Sans qu'un désir nous trompe, ou qu'un remords nous ronge,
Vivre à deux et donner son coeur à tout moment ;
Respecter sa pensée aussi **** qu'on y plonge,
Faire de son amour un jour au lieu d'un songe,
Et dans cette clarté respirer librement
Ainsi respirait Laure et chantait son amant.
Vous dont chaque pas touche à la grâce suprême,
Cest vous, la tête en fleurs, qu'on croirait sans souci,
C'est vous qui me disiez qu'il faut aimer ainsi.
Et c'est moi, vieil enfant du doute et du blasphème,
Qui vous écoute, et pense, et vous réponds ceci :
Oui, l'on vit autrement, mais c'est ainsi qu'on aime.
996
you can't tell
me anything, Universe.
I ask you
I ask you
I press the
fate button.
and you shut
your coy little
lips and say
no no
don't look
no peeking-
I'll just be
behind this tree
trust me, you'll
like it-
just take another
step forward.
yep, keep going.
But see, How?
how do I know
you didn't paint
a trompe- l'oeil
of a pit
just beneath my
toe tips
how do I know
whether I'll fall
into a cave
or wind up in
an office?
Just open
that door.
I want to
look into the hall
maybe peer at
your houseplants
the radiators
and doorknobs of
the future.
just some
spoilers.
then I'll
leave you
alone, I swear
I'll turn off
the lights, tuck
in and just
keep
walking on til
the end.
Dec 21, 2010
Dec 21, 2010 at 10:32 PM UTC
Oh, there is light in such places:
The galleries of Soho, the catwalks of Milan,
The boardwalks of Blackpool,
But it exists to flatter, to obfuscate, to tell alluring lies,
A trompe l’oeil of a family picnic
Etched on the wall of an abandoned orphanage,
The siren song crooned by a spider
To the enraptured and wholly credulous fly.
Ah, but the illumination here!
The sun reflecting off the roofs
On those Bob Evans and Shoney’s you would shun,
The starlight backed by a host of owls, a symphony of crickets,
All serving to peel away the layers of artifice and cunning,
To be shucked away like so many cornhusks,
Allowing the secrets of the universe to be whispered to you,
Faintly yet unmistakably, and once moved by these epiphanies
What is to stop you from running along the narrow, unlined streets
And green open spaces in mad, unfashionable celebration,
Exempt from the clucking of the chic and the congnoscenti?
Dec 2, 2016
Dec 2, 2016 at 10:34 AM UTC
Si mille oeillets, si mille liz j'embrasse,
Entortillant mes bras tout à l'entour,
Plus fort qu'un cep, qui d'un amoureux tour
La branche aimée, en mille plis enlasse :
Si le soucy ne jaunist plus ma face,
Si le plaisir fait en moy son le jour,
Si j'aime mieux les Ombres que le jour,
Songe divin, ce bien vient de ta grace.
Suyvant ton vol je volerois aux cieux :
Mais son portrait qui me trompe les yeux,
Fraude tousjours ma joye entre-rompue.
Puis tu me fuis au milieu de mon bien,
Comme un éclair qui se finist en rien,
Ou comme au vent s'évanouyt la nuë.
830
Supposez Goliath mené par Myrmidon.
Le cornac est tout jeune et la bête est énorme.
Le palanquin tremblant par instant se déforme
Et vous cahote au point de vous estropier
Sous ses rideaux de cuir et son toit de papier.
Un monstre n'a pas moins de roulis qu'un navire ;
Comme un vaisseau chancelle un éléphant chavire,
Et vous avez le mal de mer sur Béhémoth.
Le cornac, nain pensif, conseille à demi-mot
Le colosse, et le monstre écoute et ne se trompe
Sur rien, ni sur le gué qu'il sonde avec sa trompe,
Ni sur la route à suivre, et jamais l'éléphant
N'a peur, pourvu qu'il soit conduit par un enfant.
759
I sat in the refectory
for the first time
a monk was reading
from some book
on Queen Mary Tudor,
Deus videt in corde meo,
visitors sat in the center table
surrounded by monks
and no one spoke
except the monk reading
from a high platform
his voice in monotones,
and she spread herself
on the bed
legs wide
and said
enter my port,
Hugh talked of singing
in unison as if I wasn't
as if he hadn't chanted
like a cow in labour,
he should knoweth that
whoever undertakes
the government of souls
must prepare himself
to account for them
Benedict said,
I watched the monk
limp along the cloister
head bowed
and carrying a *****
head to one side,
bell rang from bell tower
God's voice Dom Charles said
picking apples
in the abbey orchard,
she spoke in that soft tone
she had velvety silky
and kissed me over and over,
Dieu ne se trompe pas
the French monk said
clipping the hedge
by the garden wall
and passing me
the clippings,
tolled bells rang out
across the cloister garth
and George spoke
of priesthood at some time,
the scent of incense
as I entered the church after Terce
and sunlight in the high windows,
Gott im Mauerwerk
the Austrian monk said
rubbing fingers down
the brickwork in the cloister
feel Him he added
and I did,
it is not enough to possess
a good mind but to use it well
Gareth said by the abbey beach
quoting Descartes,
Dom Joseph(dear Bunny)
smiled his broad smile
like a sun rising at dawn,
the abbot tapped
on the table
and the reader
ceased reading
and prayers were said,
after Lauds
I made my way
for black coffee
and brown bread.
Feb 8, 2016
Feb 8, 2016 at 2:45 PM UTC
Ma muse fildefériste, ma lionne ! ! !
Et si on dansait dans l 'ombre ,
La danse cinghalaise des couteaux
Sous la houlette du feu de Manuel de Falla
Funambules enlacés sur une corde raide
En chanvre de Manille
Trompe-la-mort sans balancier,
A cinquante mètres au-dessus de l'abîme
Combien de verges pourrais-tu marcher
Sans te rompre le cou, mon Atalante,
Pendant que je traverserais tes chutes du Niagara
De nuit en plein feu d'artifices
Avec la vélocité d'Hippomène
A cloche-pied, à califourchon,
Sur la tête, les bras ouverts
En faisant sauts périlleux arrières et grands écarts
Sur des échasses et avec un sac sur la tête ?
Ou préférerais-tu que je te prenne en brouette
Sur les trois cents mètres de la corde aérienne
Et qu'en lieu et place des trois pommes d'or
Je te retarde de tous les trésors que je possède
De fleurs et de lanternes de toutes les couleurs
De confettis et de guirlandes.
J'ai préparé une bonne bouteille d'eau-de-vie
Que nous sabrerons allongés sur la corde
En dignes animaux à deux pieds et sans plumes
Dans la posture que tu voudras du Kama-Sutra
En portant un toast à Blondin,
Le daredevil de Niagara Falls
Aug 21, 2019
Aug 21, 2019 at 2:35 AM UTC
À ***.
De même espèce que la nôtre,
Le sage est sujet à l'erreur.
Notre Anglais, si j'en crois mon cœur,
Se trompe ici tout comme un autre.
De l'ami souvent, par détour,
L'amant timide a pris le style ;
Mais l'amitié sage et tranquille
Prend-elle celui de l'amour ?
Daphné, qui dicta ces épîtres,
De l'un ou l'autre sentiment ?
Qui les inspire également
Pour en juger a bien des titres.
Est-ce le style d'un amant,
Ou celui d'un ami bien tendre ?
Ah ! je sais bien qu'en t'écrivant,
C'est celui que je voudrais prendre !
Écrit en 1790.
631
Fable II, Livre IV.
A.
Epargne ce pauvre animal.
B.
Un bâton fera son affaire.
A.
Mais il ne t'a fait aucun mal.
B.
A tant d'autres il vient d'en faire !
A.
La douleur se peint dans ses yeux.
B.
Ne t'y trompe pas, c'est la rage.
A.
Et puis, regarde, il est si vieux !
B.
Les chiens enragés n'ont point d'âge.
567
Trump missed a step today. It's sad to see
such gaffs in a political career.
The morn dawned clear and bright. Humidity
had moved out overnight. (Precisely here
was Donald's chance.) Sweet-tweeting sparrows trilled,
bees buzzed industriously. As Nature wept
for joy dew sparkled, zephyrs fresh and mild
wafted the greenery. A sturgeon leaped.
Had Don been up, inspired he could have said:
"Were I your president I'd get my way,
o people of America, instead
of Tuesday I'd declare this Saturday!"
Then even a hard-nosed realist as myself
might vote for such a winning furry elf!
....naahhh :)
Aug 28, 2016
Aug 28, 2016 at 12:35 PM UTC
Wait! I thought I saw
A trompe l’oeil trompe-ing along -
I could have been wrong
May 2, 2019
May 2, 2019 at 4:05 PM UTC
Amour, je ne me plains de l'orgueil endurci,
Ni de la cruauté de ma jeune Lucrèce,
Ni comme, sans recours, languir elle me laisse :
Je me plains de sa main et de son godmicy.
C'est un gros instrument par le bout étréci,
Dont chaste elle corrompt toute nuit sa jeunesse :
Voilà contre l'Amour sa prudente finesse,
Voilà comme elle trompe un amoureux souci.
Aussi, pour récompense, une haleine puante,
Une glaire épaissie entre ses draps gluante,
Un oeil hâve et battu, un teint pâle et défait,
Montrent qu'un faux plaisir toute nuit la possède.
Il vaut mieux être Phryne et Laïs tout à fait,
Que se feindre Portie avec un tel remède.
398
Il est des jours - avez-vous remarqué ? -
Où l'on se sent plus léger qu'un oiseau,
Plus jeune qu'un enfant, et, vrai ! plus ***
Que la même gaieté d'un damoiseau.
L'on se souvient sans bien se rappeler...
Évidemment l'on rêve, et non, pourtant.
L'on semble nager et l'on croirait voler.
L'on aime ardemment sans amour cependant
Tant est léger le coeur sous le ciel clair
Et tant l'on va, sûr de soi, plein de foi
Dans les autres, que l'on trompe avec l'air
D'être plutôt trompé gentiment, soi.
La vie est bonne et l'on voudrait mourir,
Bien que n'ayant pas peur du lendemain,
Un désir indécis s'en vient fleurir,
Dirait-on, au coeur plus et moins qu'humain.
Hélas ! faut-il que meure ce bonheur ?
Meurent plutôt la vie et son tourment !
Ô dieux cléments, gardez-moi du malheur
D'à jamais perdre un moment si charmant.
394
I was skeptic;
As I watched his mask fade away.
I was victimized;
But it was hardly my fault.
Some people are just experts at hiding;
There are no visible cracks in their camouflage.
Their voices are so mellifluous;
You can never really discern the lies.
I found out the hard way;
That I fell in love with the ghost of the shadow of a boy that I thought I knew,
That I gave my whole life to.
I thought he loved me too,
But I was just a tool;
To help him assure himself;
That he had the capability to love still.
Or lust.
Deceiving himself as well as me;
Knowing all along that his feelings were unreal.
His actions were trompe-l’oeil;
His words were fabricated.
I’m in love with the ghost of the shadow of a boy that I thought I knew.
Turns out that when the truth was revealed I became the fool.
It didn’t really matter that I had a heart;
The fact that I was innocent didn’t really change things;
Somehow I ended up in front of a loaded gun;
Because the boy I loved;
Turned out to have a completely different set of flaws;
Flaws that I was completely unaware of.
All I can do is pray as I am positioned
Between the barrel of a loaded gun and the boy I thought I knew.
My hands shaking as it slowly dawned on me,
The realisation that I would be shot at just to get back at
The ghost of the shadow of a boy that I fell in love with,
But he isn’t real.
The boy himself doesn’t feel.
But the one who will pull the trigger cannot see it;
He thinks the boy that used me loves me.
What frustrates me is fact that the boy won’t tell the truth.
The boy that I blindly loved the ghost of his shadow;
He still wants to believe that he has a heart;
That it’s still there;
That it can be shattered;
If the trigger is released.
But it won’t.
Because there’s nothing left to break
And once the deed is done,
The only thing that will be destroyed
Is my brain.
I will become a memory,
For the ghost of the shadow of a boy that I fell in love with
To either cherish or forget;
But he is fabricated.
So the boy I thought I loved,
The one that was hidden from me,
Will completely forget me,
Because regret is not something
He will ever feel.
Mar 26, 2018
Mar 26, 2018 at 8:34 PM UTC
Gardyloo! Ai, ai, ai,
the splash below,
look out, look up, a way
with words come a tumbling down,
in to the ditch the
crapulous drunk lay dying in,
brabbling on about this
expurgefactor so sudden of a morn.
Perfect words we never heard,
wake me in their future, crying
"Redeem me, make me plain"
trumpery (n.)
mid-15c., "deceit, trickery,"
from Old French tromperie (14c.),
from tromper "to deceive,"
of uncertain origin
(see trump (v.2),
which has influenced the spelling in English).
Meaning "showy but worthless finery"
is first recorded c. 1600.
trump (v.2)
"fabricate, devise," 1690s,
from trump "deceive, cheat" (1510s),
from Middle English trumpen (late 14c.),
from Old French tromper "to deceive,"
of uncertain origin.
Apparently from se tromper de "to mock,"
from Old French tromper "to blow a trumpet."
Brachet explains this as
"to play the horn,
alluding to quacks and mountebanks,
who attracted the public
by blowing a horn, {their own, you may assume}
and then cheated them
into buying ...."
The Hindley Old French dictionary has baillier la trompe
"blow the trumpet" as "act the fool,"
and Donkin connects it rather t
o trombe "waterspout,"
on the notion of turning (someone) around.
Connection with triumph also has been proposed.
Related: ******* trumping.
******* up "false, concocted" first recorded 1728.
https://www.lifehack.org/articles/communication/24-old-english-terms-you-should-start-using-again.html
Feb 14, 2024
Feb 14, 2024 at 12:07 PM UTC
1
‘Sugar Sugar burning bright.’
I will always associate grapes with you,
after romping at bus stops comme hares,
all in a state of disrepair,
paying the multiracial train fare while
tucking up the driver’s cozy, why trans
portability! Half-lloweens to Macy’s,
the dreamy honk fades into the moon,
behind gun cartridges of a Southern neck hair,
of crooning files in gregarious heads bared,
so to meet you there. Despite the polyester
uniform, the detergent-festered skin – ’twas
‘What an old school ***** your plump lips
in slightly cracking slant at half-forty-five
to the Jupiter’s Koran. Would it suffice?
My advice – to always dab your cherry stone,
so the taint of whirling frozen-yogurt
aren’t left for me to sip on.
I’d warn you.
None other than yourself who only invite,
through carefully calculated vortices,
coarse premises for me to fall –
within snuffed up ceiling in starry neon,
heroic chameleons in trompe l’oeil foolery,
as if you knew me to write, to be feathered,
simply within an inch of your maple fullness.
I will not.
run /
/ conundrum
formulaic /
/ sweet ***
anthrax /
/ angelic
acquiesce
Jun 3, 2018
Jun 3, 2018 at 6:28 AM UTC
Ô douce Poésie !
Couvre de quelques fleurs
La triste fantaisie
Qui fait couler mes pleurs ;
Trompe mon âme tendre
Que l'on blessa toujours :
Je ne veux plus attendre
Mes plaisirs des amours.
Donne aux vers de ma lyre
Une aimable couleur,
Ta grâce à mon délire,
Ton charme à ma douleur.
Que le nuage sombre
Qui voile mes destins,
S'échappe, comme une ombre,
À tes accents divins.
Sois toujours attentive
À mes chants douloureux ;
D'une pudeur craintive
Enveloppe mes vœux ;
Cache l'erreur brûlante
Qui trouble mon bonheur :
Mais, ô Dieu ! qu'elle est lente
À sortir de mon cœur !
346
La main au front, le pied dans l'âtre,
Je songe et cherche à revenir,
Par delà le passé grisâtre,
Au vieux château du Souvenir.
Une gaze de brume estompe
Arbres, maisons, plaines, coteaux,
Et l'oeil au carrefour qui trompe
En vain consulte les poteaux.
J'avance parmi les décombres
De tout un monde enseveli,
Dans le mystère des pénombres,
A travers des limbes d'oubli.
Mais voici, blanche et diaphane,
La Mémoire, au bord du chemin,
Qui me remet, comme Ariane,
Son peloton de fil en main.
Désormais la route est certaine ;
Le soleil voilé reparaît,
Et du château la tour lointaine
Pointe au-dessus de la forêt.
Sous l'arcade où le jour s'émousse,
De feuilles, en feuilles tombant,
Le sentier ancien dans la mousse
Trace encor son étroit ruban.
Mais la ronce en travers s'enlace ;
La liane tend son filet,
Et la branche que je déplace
Revient et me donne un soufflet.
Enfin au bout de la clairière,
Je découvre du vieux manoir
Les tourelles en poivrière
Et les hauts toits en éteignoir.
Sur le comble aucune fumée
Rayant le ciel d'un bleu sillon ;
Pas une fenêtre allumée
D'une figure ou d'un rayon.
Les chaînes du pont sont brisées ;
Aux fossés la lentille d'eau
De ses taches vert-de-grisées
Étale le glauque rideau.
Des tortuosités de lierre
Pénètrent dans chaque refend,
Payant la tour hospitalière
Qui les soutient... en l'étouffant.
Le porche à la lune se ronge,
Le temps le sculpte à sa façon,
Et la pluie a passé l'éponge
Sur les couleurs de mon blason.
Tout ému, je pousse la porte
Qui cède et geint sur ses pivots ;
Un air froid en sort et m'apporte
Le fade parfum des caveaux.
L'ortie aux morsures aiguës,
La bardane aux larges contours,
Sous les ombelles des ciguës,
Prospèrent dans l'angle des cours.
Sur les deux chimères de marbre,
Gardiennes du perron verdi,
Se découpe l'ombre d'un arbre
Pendant mon absence grandi.
Levant leurs pattes de lionne
Elles se mettent en arrêt.
Leur regard blanc me questionne,
Mais je leur dis le mot secret.
Et je passe. - Dressant sa tête,
Le vieux chien retombe assoupi,
Et mon pas sonore inquiète
L'écho dans son coin accroupi. [...]
408