"trazos" poems - Hello Poetry

.es que no importa cuanto la beses a ella, seguirás pensando en mi. .es que mientras más intentes olvidarme, más me recordarás. .es que no me se me disuelve con alcohol, ni se borran mis trazos de la piel. .es que por mi culpa mueras sin saber, que es son los escalofríos a primer contacto. .es que tal vez no vuelvas a experimentar, los pelos de ***** .es que te malcrié con tantas caricias, y ahora no sabes qué hacer. .es que aunque mis manos son pequeñas, te hacían reaccionar. .es que no habías conocido un amor tan delicado, y no encontrarás otro corazón tan tierno. tan fuerte. .es que yo te quise, cuando el problema lo tenías tú. el problema conmigo, es que yo soy la solución al problema que tienes tú. y me perdiste.

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Apr 23, 2019

Apr 23, 2019 at 12:19 AM UTC

gabrielaarias

el problema conmigo.

.es que no importa cuanto la beses a ella, seguirás pensando en mi. .es que mientras más intentes olvidarme, más me recordarás. .es que no me se me disuelve con alcohol, ni se borran mis trazos de la piel. .es que por mi culpa mueras sin saber, que es son los escalofríos a primer contacto. .es que tal vez no vuelvas a experimentar, los pelos de ***** .es que te malcrié con tantas caricias, y ahora no sabes qué hacer. .es que aunque mis manos son pequeñas, te hacían reaccionar. .es que no habías conocido un amor tan delicado, y no encontrarás otro corazón tan tierno. tan fuerte. .es que yo te quise, cuando el problema lo tenías tú. el problema conmigo, es que yo soy la solución al problema que tienes tú. y me perdiste.

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Líneas, trazos, sonidos, me he dado cuenta que percibo frases ocultas, sin presencia verbal, literalmente perceptibles desde mi nube, creo que empiezo con imaginar un fin, hechos del futuro, idea tras idea, haciendo historias de un segundo que han durado una eternidad. ¿No es así como pasa? Inicias con la página en blanco, a menudo se acerca una pluma, un momento de vacío; el destino puede elegir cualquier dirección, me apodera la curiosidad, ahí, en ese momento, la pluma me esta usando, llenando los vacíos con líneas de locura, desangrándose su tinta me dibuja, y a los demás, de esa forma oscura y a la vez multicolor; trazos en mis líneas que van sin sentido, un mundo alterno, vertical a lo que podría ser involuntariamente, si cayera en la gravedad.

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Sep 6, 2015

Sep 6, 2015 at 2:06 PM UTC

adrian-poveda

Trazos

Líneas, trazos, sonidos, me he dado cuenta que percibo frases ocultas, sin presencia verbal, literalmente perceptibles desde mi nube, creo que empiezo con imaginar un fin, hechos del futuro, idea tras idea, haciendo historias de un segundo que han durado una eternidad. ¿No es así como pasa? Inicias con la página en blanco, a menudo se acerca una pluma, un momento de vacío; el destino puede elegir cualquier dirección, me apodera la curiosidad, ahí, en ese momento, la pluma me esta usando, llenando los vacíos con líneas de locura, desangrándose su tinta me dibuja, y a los demás, de esa forma oscura y a la vez multicolor; trazos en mis líneas que van sin sentido, un mundo alterno, vertical a lo que podría ser involuntariamente, si cayera en la gravedad.

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Eslavo con respecto a la palmera, alemán de perfil al sol, inglés sin fin, francés en cita con los caracoles, italiano ex profeso, escandinavo de aire, español de pura bestia, tal el cielo ensartado en la tierra por los vientos, tal el beso del límite en los hombros. Mas sólo tú demuestras, descendiendo o subiendo del pecho, bolchevique, tus trazos confundibles, tu gesto marital, tu cara de padre, tus piernas de amado, tu cutis por teléfono, tu alma perpendicular a la mía, tus codos de justo y un pasaporte en blanco en tu sonrisa. Obrando por el hombre, en nuestras pausas, matando, tú, a lo largo de tu muerte y a lo ancho de Un abrazo salubérrimo, vi que cuando comías después, tenías gusto, vi que en tus sustantivos creció yerba. Yo quisiera, por eso, tu calor doctrinal, frío y en barras, tu añadida manera de miramos y aquesos tuyos pasos metalúrgicos, aquesos tuyos pasos de otra vida. Y digo, bolchevique, tomando esta flaqueza en su feroz linaje de exhalación terrestre: hijo natural del bien y del mal y viviendo talvez por vanidad, para que digan, me dan tus simultáneas estaturas mucha pena, puesto que tú no ignoras en quién se me hace tarde diariamente, en quién estoy callado y medio tuerto.

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César Vallejo

Salutación angélica

Eslavo con respecto a la palmera, alemán de perfil al sol, inglés sin fin, francés en cita con los caracoles, italiano ex profeso, escandinavo de aire, español de pura bestia, tal el cielo ensartado en la tierra por los vientos, tal el beso del límite en los hombros. Mas sólo tú demuestras, descendiendo o subiendo del pecho, bolchevique, tus trazos confundibles, tu gesto marital, tu cara de padre, tus piernas de amado, tu cutis por teléfono, tu alma perpendicular a la mía, tus codos de justo y un pasaporte en blanco en tu sonrisa. Obrando por el hombre, en nuestras pausas, matando, tú, a lo largo de tu muerte y a lo ancho de Un abrazo salubérrimo, vi que cuando comías después, tenías gusto, vi que en tus sustantivos creció yerba. Yo quisiera, por eso, tu calor doctrinal, frío y en barras, tu añadida manera de miramos y aquesos tuyos pasos metalúrgicos, aquesos tuyos pasos de otra vida. Y digo, bolchevique, tomando esta flaqueza en su feroz linaje de exhalación terrestre: hijo natural del bien y del mal y viviendo talvez por vanidad, para que digan, me dan tus simultáneas estaturas mucha pena, puesto que tú no ignoras en quién se me hace tarde diariamente, en quién estoy callado y medio tuerto.

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La calva prematura brilla sobre la frente amplia y severa; bajo la piel pálida tersura se trasluce la fina calavera. Mentón agudo y pómulos marcados por trazos de un punzón adamantino; y de insólita púrpura manchados los labios que soñara un florentino. Mientras la boca sonreír parece, los ojos perspicaces, que un ceño pensativo empequeñece, miran y ven, profundos y tenaces. Tiene sobre la mesa un libro viejo donde posa la mano distraída. Al fondo de la cuadra, en el espejo, una tarde dorada está dormida. Montañas de violeta y grasientos breñales, la tierra que ama el santo y el poeta, los buitres y las águilas caudales. Del abierto balcón al blanco muro va una franja de sol anaranjada que inflama el aire, en el ambiente obscuro que envuelve la armadura arrinconada.

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Antonio Machado

Fantasía iconográfica

La calva prematura brilla sobre la frente amplia y severa; bajo la piel pálida tersura se trasluce la fina calavera. Mentón agudo y pómulos marcados por trazos de un punzón adamantino; y de insólita púrpura manchados los labios que soñara un florentino. Mientras la boca sonreír parece, los ojos perspicaces, que un ceño pensativo empequeñece, miran y ven, profundos y tenaces. Tiene sobre la mesa un libro viejo donde posa la mano distraída. Al fondo de la cuadra, en el espejo, una tarde dorada está dormida. Montañas de violeta y grasientos breñales, la tierra que ama el santo y el poeta, los buitres y las águilas caudales. Del abierto balcón al blanco muro va una franja de sol anaranjada que inflama el aire, en el ambiente obscuro que envuelve la armadura arrinconada.

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Piel suave plumas de quetzal ambar en los dedos y azucar en los labios. Flor de café trazos en madera las caricias en mi pelo y los roces secretos. Rosas en el suelo espinas como sueter sangre ultravioleta mirada violenta. Mascara de avena saliva envinada sabores frutales tu grito silenciada.

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Feb 28, 2018

Feb 28, 2018 at 12:21 PM UTC

vjmc197

Silenciada.

Piel suave plumas de quetzal ambar en los dedos y azucar en los labios. Flor de café trazos en madera las caricias en mi pelo y los roces secretos. Rosas en el suelo espinas como sueter sangre ultravioleta mirada violenta. Mascara de avena saliva envinada sabores frutales tu grito silenciada.

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Bajo el encanto sombrío De la tarde de tormenta Hay trazos de luz violenta En la amatista del río. Y siento la tentación De hundir mi cuerpo en la oscura Agua quieta que fulgura Bajo el cielo de crespón. Intensa coquetería Del contraste con la onda Que hará mi carne más blonda Entre su gasa sombría. Rara y divina toalé Que en la penumbra amatista Dará una gracia imprevista A mi cuerpo rosa-té. Ninguna tela más bella En su pliegue ha de envolverme. ¡Nunca tornarás a verme Con tal blancura de estrella! Jamás caprichoso azar Ha dado, a ninguna amante, Un lecho más fulgurante Bajo el amado mirar. Deja que el río me vista Con sus largos pliegues lilas, Y guarda en tus dos pupilas, Junto al fondo de amatista, La visión loca y suprema De mi cuerpo embellecido Por el oscuro vestido Y la sombría diadema.

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Juana de Ibarbourou

«toilette» suprema

Bajo el encanto sombrío De la tarde de tormenta Hay trazos de luz violenta En la amatista del río. Y siento la tentación De hundir mi cuerpo en la oscura Agua quieta que fulgura Bajo el cielo de crespón. Intensa coquetería Del contraste con la onda Que hará mi carne más blonda Entre su gasa sombría. Rara y divina toalé Que en la penumbra amatista Dará una gracia imprevista A mi cuerpo rosa-té. Ninguna tela más bella En su pliegue ha de envolverme. ¡Nunca tornarás a verme Con tal blancura de estrella! Jamás caprichoso azar Ha dado, a ninguna amante, Un lecho más fulgurante Bajo el amado mirar. Deja que el río me vista Con sus largos pliegues lilas, Y guarda en tus dos pupilas, Junto al fondo de amatista, La visión loca y suprema De mi cuerpo embellecido Por el oscuro vestido Y la sombría diadema.

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Se me ocurre que vas a llegar distinta no exactamente más linda ni más fuerte ni más dócil ni más cauta tan sólo que vas a llegar distinta como si esta temporada de no verme te hubiera sorprendido a vos también quizá porque sabes como te pienso y te enumero despues de todo la nostalgia existe aunque no lloremos en los andenes fantasmales ni sobre las almohadas de candor ni bajo el cielo opaco yo nostalgio tú nostalgias y como me revienta que él nostalgie tu rostro es la vanguardia tal vez llega primero porque lo pinto en las paredes con trazos invisibles y seguros no olvides que tu rostro me mira como pueblo sonríe y rabia y canta como pueblo y eso te da una lumbre inapagable ahora no tengo dudas vas a llegar distinta y con señales con nuevas con hondura con franqueza sé que voy a quererte sin preguntas sé que vas a quererme sin respuestas.

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Mario Benedetti

Bienvenida

Se me ocurre que vas a llegar distinta no exactamente más linda ni más fuerte ni más dócil ni más cauta tan sólo que vas a llegar distinta como si esta temporada de no verme te hubiera sorprendido a vos también quizá porque sabes como te pienso y te enumero despues de todo la nostalgia existe aunque no lloremos en los andenes fantasmales ni sobre las almohadas de candor ni bajo el cielo opaco yo nostalgio tú nostalgias y como me revienta que él nostalgie tu rostro es la vanguardia tal vez llega primero porque lo pinto en las paredes con trazos invisibles y seguros no olvides que tu rostro me mira como pueblo sonríe y rabia y canta como pueblo y eso te da una lumbre inapagable ahora no tengo dudas vas a llegar distinta y con señales con nuevas con hondura con franqueza sé que voy a quererte sin preguntas sé que vas a quererme sin respuestas.

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