"silvan" poems
People say to me, “How can you believe in God? You must know it’s all just a fairytale.”
And this is my reply:
Have you ever slept in the woods with no lantern, no light, and all the stars and moonlight blocked by the treetops? Then you know what darkness is, you know what fear and uncertainty are. That was my life. I lived in that Night. I can’t explain what years of darkness feel like as a child but it felt like a never ending night-terror that I endured alone.
Hearing God speak to me was a beam of moonlight piercing through the dark and scattering the branches to come and meet with me. He met with me in my deepest pain & loneliness, and He has ever walked with me since. I’ve never known a soul so faithful or kind, so easily pleased or so quick to forgive. He is the deepest, wildest, strangest sort of Lover.
So call me a fool for believing that Someone so marvelous could exist, and naive that He would notice me, and absurd that He would even go as far as to love me. There were moments I thought it too wonderful as well. But can you see why I would fling my life into His arms? Can you see why I’d trust Him with all my life, my soul, my heart? Can you blame me for giving Him everything I have and calling it too small a gift?
While my fragile frame still wanders here, I will be His with every inch of me I have to give. And should He take me tomorrow or decades yet to come, I will fall into His embrace with a sigh of long-suffering finally eased.
He is not so different from a fairytale because He is too strange and wonderful to explain. Almost too much to believe. But until you’ve felt the moonbeam fall across your face and your spirit quickened by its touch, and heard a silvan voice murmur through the windless trees, don’t be too quick to disbelieve.
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This is not a complete prose-y/essay yet. I’m still mulling it over but I thought I’d share what I have so far. Feedback always welcome!
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Apr 22, 2020
Apr 22, 2020 at 5:59 PM UTC
En el campanario retumban las campanas,
las mujeres ya salen de la misa.
Las gaviotas silvan por toda la ciudad,
levantando la vista puedes ver su volar.
Las bombas besaron el pueblo y el fuego;
todo el fuego, abrazó a su gente,
pero a ella, le arropó la tristeza.
Vistió durante siete semanas el *****
siendo vista por las aceras.
Fue el domingo a recoger margaritas al campo
El viento mueve los trigos
las luces de las ventanas
de todas las ventanas
Veo la oscuridad de sus casas.
Las estrellas en la montaña dan fogonazos
de colores violentos
y los animales muerden si te acercas
Dios le ha traicionado y por eso ya no reza
Sangre roja y azul que corre
por una pared blanca
Y en la panadería ya no se habla
solo suena una vieja guitarra
en cada esquina, en cada cuneta
Los olivos quemados de las ramas a la madera,
las naranjas reposando en el suelo
la pasearon por todo el pueblo
para que de su pecado se arrepintiera
Las mantillas y las lagrimas
de aquel día santo
de entre los escombros; su hermano
le llamó y él no respondió,
toda la mañana de aquel día santo
intentó despertarlo.
Ya ha llegado la primavera.
La virgen sostiene un libro
Alyssa y Thalia, dos ángeles preciosos
escuchan la historia con atención,
frutos de Dios, en cambio yo...
La serpiente está dentro de la copa
bebiendo de su vino
embriagándose con sus palabras
pasando cuatro lunas
la vida que crecía,
un baso lleno de lejía
abrasando su esófago,
el engaño
y un cuadro pintado.
Despierta el pueblo.
La noche y el día.
El cielo y el mar.
Las plantas, la poesía.
La luna, el Sol y las estrellas.
Las aves en el cielo y los peces en el océano.
Los animales y al hombre.
El hombre y la poesía.
Y el descenso.
Dec 26, 2020
Dec 26, 2020 at 1:39 PM UTC