"santos" poems
Kapatid mo ba si Nathaniel?
Para ka kasing isang Anghel
Pag kasama kita parang wala na ang Hell
Kaya lang naglaho kang bigla parang bula ng Ariel
Ako'y isang pakete ng sigarilyo
Full of HOPEs na magkikita pa ulit tayo
Kakausapin ko si mam Charo Santos mamaya
Maitanong kung maalala mo kaya?
Para akong isang sanggol na basa ang baru baruan
Hindi mapatahan simula ng iyong iniwan
Kasalanan ko ba na ako'y umiiyak
Kasi naman yung sibuyas ko ay walang awa **** biniyak
Sep 9, 2015
Sep 9, 2015 at 12:43 PM UTC
across the Liverpool plains
the gas exploration
goes on without
being contained
drilling is never ending
holes sunk
which invariable
cause in the farming community
a disquieting funk
Santos
cares little
for the environment's
well being
its pipeline
must garner
all the gas
in the stream
landholders and those in the green party
have banded together
to protect the agricultural lands
from the rabid abuse
which the company
will wrought on
the water table
flora
and
fauna
they cry ****
as the company
exploits
the countryside
making of it
a harlot to be pillaged
and misused
the state government
is at sixes and sevens
so many competing
interests
must be listened to
should it give
Santos
permits
to
**** and plunder
or
will
it
allow
the
broad acres
to
continue
without sunder
Dec 8, 2014
Dec 8, 2014 at 7:35 AM UTC
a malignant cancer spreads
in prime agricultural land
the Santos Company
gas wells ever expand
the waterways and aquifers
sullied with material not healthy
the corporate entity
aspiring to be more wealthy
campaigners outside fences
at drilling locations
wanting to stop the company's
sick infiltration
the fight to preserve the family farm
has been unheeded
company profitability
must be well seeded
a state government not listening
to scientist's info
seemingly it is more interested
in the gas field's revenue flow
as time goes by the waterways
and land will become sicker
all in the name of the Santos brands
noxious sticker
Oct 4, 2014
Oct 4, 2014 at 8:15 AM UTC
Tai-kong.
The only story I have of you is when dad told me
You used to be so cheap,
That you used newspaper to wipe your ***
When I made the trek to
Abad Santos to visit your grave,
I found myself staring upward at
Brows knotted permanently
In a scowl.
I associate your scent with
The smell of incense and
Burning candles,
Your touch like that of
Cold marble.
Even in death,
You eclipse my grandfather.
He has your eyebrows.
I hope you noticed.
Nov 8, 2013
Nov 8, 2013 at 9:04 AM UTC
Escupe gente que no tienen ereccion
y lamen constituciones congeladas !
Escupe la falsa historia de las calles !
Escupe la cabeza del poder !
Escupe comerciantes de sustancias ,
las sotanas de la oscuridad
y santos Zares !
Escupe dioses falsificadores
y templos de atontamiento !
Escupe el preparan ballonetas
y intelectuales militaristas !
Escupe los Nobel de la paz
y dictatores Nobelistas !
Escupe primeros de Mayo vendidos
y lamentos espias !
Esupe al anfitrion de los pueblos
para que no levante cabeza !
Escupe relojes despertadores
que te guian a la tristeza !
Escupe a los que duermen
tranquilos en la noche
y suenan viajes a Marte !
Escupe la Camora de alcahuetes abogados
al fiscal que te escupe alos ojos
y te manda al numero 60
de la pandilla !
Al salario de hambre
y al multilado esperma de tu
emleador escupe !
Escupe la invisible cara de la luna !
Escupe la libertad que te proparsionan Salvadores !
Escupe la poetica antologia
que vomitase este poema mio !
Escupe los 47 anos de tu poeta
como lehan escupido
durante 47 anos continuos
los ratas capitalistas !
Feb 25, 2012
Feb 25, 2012 at 6:26 AM UTC
If you ask about my roots
I swear my speech will seem endless
but you don't have to..
because my accent will start to bleed through
and the names of my ancestors will appear in my eyes
You'll meet Amparo, Severo and Maria
Out of my mouth their stories will pour
and you'd be forced to swallow them whole
and you will like it
and if I allow you to touch me,
you'll feel the warm waters of my island flowing in
giving you a sweet glimpse of what serenity feels like
you'll hear tamboras, and Anthony Santos
Mami's melanin, curves and curly black hair
is what allowed me to become just as beautiful as the place we come from
-kgg
May 25, 2014
May 25, 2014 at 4:33 PM UTC
No rosto leproso da noite, ventos giram cartas como quem não quer nada/ Ou talvez vultos guardam melancolia no quarto branco/ Oh! tão bom beber hálito gelado da lua junto aos antepassados, lá se vão fugidios das estrelas; sete são. Os mais jovens, no rio, colhem cristais & dançam ( ritual veludo puro, sombra azul circula)/ Rápido, múltiplas festas ecoam do infinito, este cínico pastor poda asas feridas; mãos sagradas dos mortos & dos mitos/ Bebemos & cantamos, no colo floresta desnuda/ Neste banquete vermelho, virgens dão o toque úmido & todos os santos saboreiam o útero/ Sob o aconchego do delírio a loucura desfila, santa de todos os dias!
Feb 28, 2012
Feb 28, 2012 at 4:28 PM UTC
Havana, I arrive
in the sweaty thickness of July
caliente y picante
steamy sidewalks, steamy women
chocolate brown, tan and
black against the lemon-yellow walls
strolling through La Plaza de Armas
slurping thick café through weathered lips
in La Plaza de Francisco de Asis
dancing on the pregnant gray stones in La Plaza Vieja
timba, rumba, salsa and son
Cristo, Maria, Yemaya and Obatalá
Havana, I arrive
in the intoxication of your breath
between the acrid fumes
of insecticides and 1957 Chevy's
stepping past the dark grime of your slums
streets plush with tight round bodies
beautiful and sensuously swaying
I arrive snaking past the converted palaces
con las turistas ricos
and the buy-me-a-dress-and-a-ring ******
with their enchanting full-tooth smiles
and undulating earthquake-tremor hips
I hear your beat
the machine-gun laughter of your feet
on the hot cobblestones
with the jinateros and street musicians
chants of Santería drifting from pane-less windows
Havana, I smell your heat
under salty faded sheets
smell the long, tobacco-stained nights
with your hips swaying
to the pale drops of ***
spilt from red lips
and the red drops of blood
spilt from your revolutionaries
spilt from the gorging of Machado and Baptista
and 500 years of foreign dominion
In Paseo de Marti
banners of Che Guevara
flapping in the moist tear-laden breeze
Fidel, cigar in hand
tirelessly raging in black and white
on a Russian 1960's TV
Cuba, I can see the green in your eyes
the peeling-paint bedroom dreams and
dirt-poor joy of your richness
laughing out the despair and desperation
dancing out the oppression and the paucity
the aching of your past
the battles of Castillo De Los Tres Santos
of the revolution
of living
and as I stand on the steps of El Capitolio
looking out at the decaying grandeur
I understand why
I will be back
Aug 13, 2014
Aug 13, 2014 at 3:30 PM UTC
Palavra inerte chamada amor
Na esperança, no sentimento multicolor,
A palavra inerte chamada amor,
Os santos são todos fiéis,
Os casados até nem usam anéis,
As montanhas esverdeadas que por amor meditam,
Pensadores sem nada dizer parece que gritam,
O deslumbrante e inerte amor tudo compromete,
O sapo canta amor no lago que o fortalece.
A noite cobre o céu sem pudor,
Do peito jorra e sai amor,
As nuvens de um branco censurado,
Pecado nunca confessado.
O amor inerte parece que tem asas,
Os salgueiros estão lá com folhas salpicadas,
O inerte amor tem penumbra e também tem luz,
Eu sinto o balançar que oscilando que seduz.
Victor Marques
Apr 8, 2013
Apr 8, 2013 at 5:17 AM UTC
S. Martinho
Os sonhos que se sonham acordados,
Altares de santos beatificados.
Amargos de boca, leitos maltratados,
S. Martinho quero beber o vinho com prazer,
De manhã até ao anoitecer,
Afogar mágoas e pecados.
Desde pequeno que ouço falar de Ti,
Com bom vinho o povo ri…!
Vinho maduro por Ti e DEUS abençoado,
Vinho da mesa de Jesus crucificado…
Paixão de degustar e bem apreciar,
Perder – me no encanto de o decantar.
Castanhas e vinho todo bebido,
S. Martinho alegre e divertido.
Victor Marques
Nov 6, 2012
Nov 6, 2012 at 2:18 PM UTC
*
I feel borrowed from water, earth, air and fire.
my roots spread in the way of the plow. ruin follow stem, corolla and perfume.
whirlwind of murderous steel will come upon.
skeletons of tomorrow will carry my pale colours on their shoulders, as crows carry on their plumage the last grains of day into the night.
there's a marble garden waiting, stained with the faeces of time.
there's no time for tears. only the rain is so kind as to refresh the countenance of solitary graves.
(Luis R Santos)
*
Aug 6, 2014
Aug 6, 2014 at 8:17 AM UTC
*King of the roaches
you are
With your crown of garbage
and your kingdom of filth
In your lazy chair throne
With a controller of realms
The crusader of Los Santos
No don't get up
don't dare lift a finger
ill come to you
and linger
counting the insects as they crawl across the wall
across the primitive artwork of a previous lover
three paces behind
close enough to see
to speak
to touch
far enough away
for if anyone saw
to pull away and dismiss
you need your freedom your highness?
is that all you wish?
please be my guest
to frolic with the trollop in the kitchen
or even the harlot
who's ruby red lips you so distastefully admire
take no notice
after your gallivanting
how quietly I have escaped the castle.*
Oct 22, 2013
Oct 22, 2013 at 4:26 PM UTC
Jesus Cristo e o vinho
No meu pensamento perene e altivo,
O amor é sempre motivo…
As escadarias se cansam de ser pisadas,
As uvas pelos santos são idolatradas.
Jesus Cristo, amor do nosso Deus,
Da videira que perdura…
Socalcos do Douro com ternura.
O vinho, fruto da eterna videira,
Olhar pendular sobre a cabeceira.
Renascimento duma eterna dor,
Vinificado com eterno amor,
Jesus Cristo santificou o vinho, o labor.
Dec 10, 2009
Dec 10, 2009 at 10:32 PM UTC
Raza de «Comuneros» era su raza. Fuerte
Su corazón de virgen, en tierra esclavizada
Quería que la noche rompiera en alborada,
Y que se alzara libre lo que yacía inerte.
Sin temor al peligro, y al azar de la suerte,
Armó en silencio brazos; y en su ideal, fiada,
Sudario fue su velo de hermosa desposada,
Y su nupcial desfile, desfile hacia la muerte.
Y cuando ya, vendada, iba a caer de hinojos,
Quiso evitar entonces que los profanos ojos
Del pelotón hicieran a su pudor ultraje,
Y se ató con la venda la falda, pues temía
Que el estremecimiento postrero en su agonía
Levantarle pudiera sobre el banquillo el traje.
942
A caballo, Tarumba,
hay que montar a caballo
para recorrer este país,
para conocer a tu mujer,
para desear a la que deseas,
para abrir el hoyo de tu muerte,
para levantar tu resurrección.
A caballo tus ojos,
el salmo de tus ojos,
el sueño de tus piernas cansadas.
A caballo en el territorio de la malaria,
tiempo enfermo,
hembra caliente,
risa a gotas.
A donde llegan noticias de vírgenes,
periódicos con santos,
y telegramas de corazones deportivos como una
bandera.
A caballo, Tarumba, sobre el río,
sobre la laja de agua, la vigilia,
la hoja frágil del sueño
(cuando tus manos se despiertan con nalgas),
y el vidrio de la muerte en el que miras
tu corazón pequeño.
A caballo, Tarumba,
hasta el vertedero del sol.
966
Carrazeda de Ansiães
Terra linda que santos e pelourinhos tu tens,
Planalto que se estende no horizonte,
Castelo pomposo de Ansiães,
S.Lourenço e bendita fonte.
Coleja, Linhares e Codecais,
Senhora da Ribeira e Pinhal Do Norte,
Tua, Fiolhal com pintassilgos e pardais,
Ribalonga e Nosso Senhor da boa morte.
Vilarinho e Mogo de Ansiães,
Beira Grande terra do além,
Parambos, Luzelos e Arnal,
Areias e Zedes sem igual.
Samorinha e Amedo numa tela,
Belver , Pombal e Paradela.
lavanderia e Selores,
Seixo e seus amores.
Brunheda, Fontelonga e Marzagão,
Todas as aldeias em união,
Não direi mais por falta de inspiração,
Carrazeda no coração...
Um abraço a todos
Victor Marques
Sep 1, 2013
Sep 1, 2013 at 4:25 PM UTC
Phocás el campesino, hijo mío, que tienes
en apenas escasos meses de vida, tantos
dolores en tus ojos que esperan tantos llantos
por el fatal pensar que revelan tus sienes...Tarda a venir a este dolor adonde vienes,
a este mundo terrible en duelos y en espantos;
duerme bajo los Ángeles, sueña bajo los Santos,
que ya tendrás la Vida para que te envenenes...Sueña, hijo mío, todavía, y cuando crezcas,
perdóname el fatal don de darte la vida
que yo hubiera querido de azul y rosas frescas;pues tú eres la crisálida de mi alma entristecida,
y te he de ver, en medio del triunfo que merezcas
renovando el fulgor de mi psique abolida.
893
*
your lips disturb.
often they wince and form the bud
of a nameless flower.
crowned by a veil of luxury they threaten to blossom
at the slightest touch.
what a delight to see them tremble like poppies
when blown by the breezes of my gaze!
your lips tinted with the most succulent red.
sculptors of endless kisses.
your lips steeped in mysteries.
(Luis R Santos)
*
Jul 21, 2014
Jul 21, 2014 at 11:11 AM UTC
Exercise like Billy Blanks
Then punch it like Anthony Joshua
Meander like Lionel Messi
Drive it like Chrisriano Ronaldo
Play around like Neymar da Silver Santos
Swim a d swim like Michael Phelps
Whatever you do?
Never loose your mojo like Zlatan Ibrahimovic
Eyes on the ball like Serena Williams
Hit it hard like Rafael Nadal
Or do you prefer Tiger woods?
Until you hear her sing like Beyonce Giselle Knowles
Twerk like Cardi B
Don't stop cruising like Michael Shumacher
Except you are in a hurry to meet your ancestors
No need for aphrodisiacs
When you have natural smoothies
Above is how to keep her
Repeat these lines over again
And she'll love you forever
Feb 21, 2020
Feb 21, 2020 at 4:06 PM UTC
Lets enrich uranium, enrich it all we can!
It's all for "peaceful purposes", this our master plan
-
The Atomic Bombs we make, we'll only use for peace!
We'll drop them on Jerusalem, every Jew will be deceased
-
The world will be so peaceful, when every Jew is dead
Thank you Berry Santos, and let ISIS them behead
Aug 13, 2015
Aug 13, 2015 at 4:52 AM UTC
Hay un tropel de potros sobre la pampa inmensa.
¿Es Pan que se incorpora? No: es un hombre que piensa,
es un hombre que tiene una lira en la mano:
él viene del azul, del sol, del Océano.
Trae encendida en vida su palabra potente
y concreta el decir de todo un continente...
Tal vez es desigual... (¡El Pegaso da saltos!)
Tal vez es tempestuoso... (¡Los Andes son tan altos!...)
Pero hay en este verso tan vigoroso y terso
una sangre que apenas veréis en otro verso;
una sangre que cuando en la estrofa circula,
como la luz penetra y como la onda ondula...
Pegaso está contento, Pegaso piafa y brinca,
porque Pegaso pace en los prados del inca.
Y este fuerte poeta de alma tan ardorosa
sabe bien lo que cuentan los labios de la rosa,
comprende las dulzuras del panel y comprende
lo que dice la abeja del secreto del duende...
Pero su brazo es para levantar la trompeta
hacia donde se anuncia la aurora del Profeta;
es hecho para dar a la virtud del viento
la expresión del terrible clarín del pensamiento.
Él sabe de Amazonas, Chimborazos y Andes.
Siempre blande su verso para las cosas grandes.
Va como Don Quijote en ideal campaña,
vive de amor de América y de pasión de España;
y envuelto en armonía y en melodía y canto,
tiene rasgos de héroe y actitudes de santo.
«¿Me permites, Chocano, que como amigo fiel,
te ponga en el ojal esta hoja de laurel?»
Tal dije cuando don J. Santos Chocano,
último de los incas, se tornó castellano.
819
cab cunningham tenía cincuenta años y un ciruelo
cuando descubrió la maldad
los ojos se le pusieron verdes la boca gris y azul alternativamente
daba señales como al empezar el día
eso no es todo:
del vientre le empezaron a subir vientos que lo hacían volar
y girar alrededor del planeta y de su casa
como un alma maldita o en pena que trabajara a todo tren
¡oh! cab cunningham no se hacía ninguna ilusión
con lágrimas secas regaba el ciruelo
que florecía de espaldas al asunto
peleando con los pájaros que lo venían a romper
eso daba música que cab cunningham escuchaba a la tarde a modo de consuelo
entre ciruelo y pájaros había una especie de tratado o misión
y prolongaban temores ruidos
miedos luchas elecciones furias
"¡oh cab!" solía decir cab
"he aquí que las casualidades que organizan tu cuerpo
son como los monos santos de Panini
caprichosos y verdaderos tristes"
decía cab cunningham y más
"oh carbono y nitrógeno detenidos por mí" decía
"¿oro serán ahora que termine? ¿adónde
irán ustedes huesos
o carne sangre ojo perfil dientes que era?"
nunca se supo adónde fueron o
qué fue de la congoja de cab cunningham los viernes por la tarde
cuando era hermoso y parecía encenderse
bajo el cielo imparcial
pero se supo lo siguiente:
toda la biología atada por cab cunningham
crepitó libre cuando murió
y áhi el ciruelo se detuvo
nunca más trabajó con los pájaros
nunca más hizo ruido, ciruelito
819
Mil besos
No replicaran lo que siento
Ni lo que hay entre mis sesos
Empiezo, Te explicó,
Sin embargo palabras no se traducen
A lo que pienso,
Te siento,
Tan cerca de mi,
Pero a la misma vez tan lejos
Como a las estrellas en la noche, que brillan fuera de mi alcance,
Como el fondo del mal, que me arropa entre sal y sufrimiento,
El olor de tu ropa trae pensamientos
Que entre tú y yo
No son tan Santos,
Tu pasado y presente
No se comparara a tu futuro
Ya que será diferente conmigo a tu lado
Te diré cuantas veces te extraño,
Te diré te amo,
Y yo siempre esperare
Ese “más”
May 25, 2018
May 25, 2018 at 2:37 PM UTC
En estos hiperbólicos minutos
en que la vida sube por mi pecho
como una marea de tributos
onerosos, la plétora de vida
se resuelve en renuncia capital
y en miedo se liquida.
Mi sufrimiento es como un gravamen
de rencor, y mi dicha como cera
que se derrite siempre en jubileos,
y hasta mi mismo amor es como un tósigo
que en la raíz del corazón prospera.
Cobardemente clamo, desde el centro
de mis intensidades corrosivas,
a mi parroquia, el ave moderada,
a la flor quieta y a las aguas vivas.
Yo quisiera acogerme a la mesura,
a la estricta conciencia y al recato
de aquellas cosas que me hicieron bien...
Anticuados relojes del Curato
cuyas pesas de cobre
se retardaban, con intención pura,
por aplazarme indefinidamente
la primera amargura.
Obesidad de aquellas lunas que iban
rodando, dormilonas y coquetas,
por un absorto azul
sobre los árboles de las banquetas.
Fatiga incierta de un incierto piano
en que un tema llorón se decantaba,
con insomnio y desgano,
en favor del obtuso centinela
y contra la salud del hortelano.
Santos de piedra que en el atrio exponen
su casulla de piedra a la herejía
del recio temporal.
Garganta criolla de Carmen García
que mandaba su canto hasta las calles
envueltas en perfume vegetal.
Cromos bobalicones,
colgados por estímulo a la mesa,
y que muestran sandías y viandas
con exageraciones
pictóricas; exánimes gallinas,
y conejos en quienes no hizo sangre
lo comedido de los perdigones.
Canteras cuyo vértice poroso
destila el agua, con paciente escrúpulo,
en el monjil reposo
del comedor, a cada golpe neto
con que las gotas, simples y tardías,
acrecen el caudal noches y días.
Acudo a la justicia original
de todas estas cosas;
mas en mi pecho siguen germinando
las plantas venenosas,
y mi violento espíritu se halla
nostálgico de sus jaculatorias
y del pío metal de su medalla.
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