"refiero" poems - Hello Poetry

A veces me mareo de tanto blanco, No se malentienda, gran color ese blanco Sólo me marea verlo y verlo en todos los edificios, Las paredes Y no me marea el color en sí, Me marea la intención Me marea usar el blanco para adormecer La sensación de acorralamiento en jaulas Que doblegan voluntades A través de necesidades El ser estático en su jaula porque no hay más a donde ir Y las jaulas blancas Para que sienta paz Y las paredes blancas Para que esté tranquilo Me marea el blanco Me marean las intenciones Las intenciones “blancas” Me marea recurrir a colores Para disfrazar crueles realidades Nadie quiere estar sentado todo el día Quizá me marea el truco Me marea Me marea el blanco y lo que implica Me marea el uso Y la pregunta, pero sí no el blanco entonces ¿quién? Entonces ¿cuál? No abundan opciones De jaulas negras, de jaulas rojas, no vendría nada mejor Tiene que ser el blanco Y eso me marea Probablemente me marea la realidad y yo Yo lo refiero todo al blanco Me marea tanto blanco

0

Nov 1, 2018

Nov 1, 2018 at 4:03 PM UTC

paulinafalomir

Blanco

A veces me mareo de tanto blanco, No se malentienda, gran color ese blanco Sólo me marea verlo y verlo en todos los edificios, Las paredes Y no me marea el color en sí, Me marea la intención Me marea usar el blanco para adormecer La sensación de acorralamiento en jaulas Que doblegan voluntades A través de necesidades El ser estático en su jaula porque no hay más a donde ir Y las jaulas blancas Para que sienta paz Y las paredes blancas Para que esté tranquilo Me marea el blanco Me marean las intenciones Las intenciones “blancas” Me marea recurrir a colores Para disfrazar crueles realidades Nadie quiere estar sentado todo el día Quizá me marea el truco Me marea Me marea el blanco y lo que implica Me marea el uso Y la pregunta, pero sí no el blanco entonces ¿quién? Entonces ¿cuál? No abundan opciones De jaulas negras, de jaulas rojas, no vendría nada mejor Tiene que ser el blanco Y eso me marea Probablemente me marea la realidad y yo Yo lo refiero todo al blanco Me marea tanto blanco

34

Y con escribirte no me refiero a dedicarte palabras, sino a describirte en ellas. Me voy a detener un momento para comenzar un intento que está predestinado a ser uno de mis tantos actos fallidos. Fallido porque las palabras no se acercan si quiera a la semejanza de los sentimientos. Se me acaban las excusas pero nunca las razones. Quiero, inhumanamente, tenerte cerca segundo. No sé si sea la nube de amor pero desde antes de saber que era amor, y qué era amor, mi cerebro se acostumbró a verte así. Así de perfecto, así de necesario. Retador, seductor, acogedor. Haces que todos sean los extras de la película, las sextas personas del libro, y que la segunda tenga la misma importancia que la primera. Yo, tú. Tú, yo. Es lo mismo. Semejanza tras semejanza. Abastanza con discordanza. Confianza sin tardanza. Puedo terminar parada en un después sola, pero el presente será una marca más de mi pasado, y la quiero ahí. Bien pintada. Con tus colores. Que hasta tu arrogancia tiene elegancia. ¿Cómo lo haces? A veces me llegan las sugestiones y cuestiones, y me cuestiono: ¿Para qué mi estancia? Circunstancia con distancia. Pero me calla la respuesta. Tú y yo podemos con todo, y también con nada.

0

Jun 18, 2014

Jun 18, 2014 at 6:23 PM UTC

almendra-isabel

Te escribo.

Y con escribirte no me refiero a dedicarte palabras, sino a describirte en ellas. Me voy a detener un momento para comenzar un intento que está predestinado a ser uno de mis tantos actos fallidos. Fallido porque las palabras no se acercan si quiera a la semejanza de los sentimientos. Se me acaban las excusas pero nunca las razones. Quiero, inhumanamente, tenerte cerca segundo. No sé si sea la nube de amor pero desde antes de saber que era amor, y qué era amor, mi cerebro se acostumbró a verte así. Así de perfecto, así de necesario. Retador, seductor, acogedor. Haces que todos sean los extras de la película, las sextas personas del libro, y que la segunda tenga la misma importancia que la primera. Yo, tú. Tú, yo. Es lo mismo. Semejanza tras semejanza. Abastanza con discordanza. Confianza sin tardanza. Puedo terminar parada en un después sola, pero el presente será una marca más de mi pasado, y la quiero ahí. Bien pintada. Con tus colores. Que hasta tu arrogancia tiene elegancia. ¿Cómo lo haces? A veces me llegan las sugestiones y cuestiones, y me cuestiono: ¿Para qué mi estancia? Circunstancia con distancia. Pero me calla la respuesta. Tú y yo podemos con todo, y también con nada.

26

Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo y eso en verdad no es nada extraordinario vos lo sabés tan objetivamente como yo sin embargo hay algo que quisiera aclararte cuando digo todas las parcelas no me refiero sólo a esto de ahora a esto de esperarte y aleluya encontrarte y carajo de perderte y volverte a encontrar y ojalá nada más no me refiero sólo a que de pronto digas voy a llorar y yo con un discreto nudo en la garganta bueno llorá y que un lindo aguacero invisible nos ampare y quizá por eso salga enseguida el sol ni me refiero sólo a que día tras día aumente el stock de nuestras pequeñas y decisivas complicidades o que yo pueda o creerme que puedo convertir mis reveses en victorias o me hagas el tierno regalo de tu más reciente desesperación no la cosa es muchísimo más grave cuando digo todas las parcelas quiero decir que además de ese dulce cataclismo también estás reescribiendo mi infancia esa edad en que uno dice cosas adultas y solemnes y los solemnes adultos las celebras y vos en cambio sabés que eso no sirve quiero decir que estás rearmando mi adolescencia ese tiempo en que fui un viejo cargado de recelos y vos sabés en cambio extraer de ese páramo mi germen de alegría y regarlo mirándolo quiero decir que estás sacudiendo mi juventud ese cántaro que nadie tomó nunca en sus manos esa sombra que nadie arrimó a su sombra y vos en cambio sabés estremecerla hasta que empiecen a caer las hojas secas y quede el armazón de mi verdad sin proezas quiero decir que estás abrazando mi madurez esta mezcla de estupor y experiencia este extraño confín de angustia y nieve esta bujía que ilumina la muerte este precipicio de la pobre vida como ves es más grave muchísimo más grave porque con estas o con otras palabras quiero decir que no sos tan sólo la querida muchacha que sos sino también las espléndidas o cautelosas mujeres que quise o quiero porque gracias a vos he descubierto (dirás que ya era hora y con razón) que el amor es una bahía linda y generosa que se ilumina y se oscurece según venga la vida una bahía donde los barcos llegan y se van llegan los pájaros y augurios y se van con sirenas y nubarrones una bahía linda y generosa donde los barcos llegan y se van pero vos por favor no te vayas.

0

1.2k

Mario Benedetti

Mucho más grave

Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo y eso en verdad no es nada extraordinario vos lo sabés tan objetivamente como yo sin embargo hay algo que quisiera aclararte cuando digo todas las parcelas no me refiero sólo a esto de ahora a esto de esperarte y aleluya encontrarte y carajo de perderte y volverte a encontrar y ojalá nada más no me refiero sólo a que de pronto digas voy a llorar y yo con un discreto nudo en la garganta bueno llorá y que un lindo aguacero invisible nos ampare y quizá por eso salga enseguida el sol ni me refiero sólo a que día tras día aumente el stock de nuestras pequeñas y decisivas complicidades o que yo pueda o creerme que puedo convertir mis reveses en victorias o me hagas el tierno regalo de tu más reciente desesperación no la cosa es muchísimo más grave cuando digo todas las parcelas quiero decir que además de ese dulce cataclismo también estás reescribiendo mi infancia esa edad en que uno dice cosas adultas y solemnes y los solemnes adultos las celebras y vos en cambio sabés que eso no sirve quiero decir que estás rearmando mi adolescencia ese tiempo en que fui un viejo cargado de recelos y vos sabés en cambio extraer de ese páramo mi germen de alegría y regarlo mirándolo quiero decir que estás sacudiendo mi juventud ese cántaro que nadie tomó nunca en sus manos esa sombra que nadie arrimó a su sombra y vos en cambio sabés estremecerla hasta que empiecen a caer las hojas secas y quede el armazón de mi verdad sin proezas quiero decir que estás abrazando mi madurez esta mezcla de estupor y experiencia este extraño confín de angustia y nieve esta bujía que ilumina la muerte este precipicio de la pobre vida como ves es más grave muchísimo más grave porque con estas o con otras palabras quiero decir que no sos tan sólo la querida muchacha que sos sino también las espléndidas o cautelosas mujeres que quise o quiero porque gracias a vos he descubierto (dirás que ya era hora y con razón) que el amor es una bahía linda y generosa que se ilumina y se oscurece según venga la vida una bahía donde los barcos llegan y se van llegan los pájaros y augurios y se van con sirenas y nubarrones una bahía linda y generosa donde los barcos llegan y se van pero vos por favor no te vayas.

72

¿Cómo se encuentra, compañero? No me conteste, lo prefiero. Hablemos de cosas triviales Lo que dure este sendero. ¿Pero cómo se encuentra por dentro? Digo, desde nuestro último encuentro. *(ya sé Se encuentra triste, es cierto.)* ¿Cómo se encuentra, compañero? Si es que entiende a qué me refiero. A ese sentimiento que le duele pero se irá, es pasajero.

0

Nov 17, 2013

Nov 17, 2013 at 2:57 PM UTC

naomivdwoodsen

Palabras que hacen compañía.

¿Cómo se encuentra, compañero? No me conteste, lo prefiero. Hablemos de cosas triviales Lo que dure este sendero. ¿Pero cómo se encuentra por dentro? Digo, desde nuestro último encuentro. *(ya sé Se encuentra triste, es cierto.)* ¿Cómo se encuentra, compañero? Si es que entiende a qué me refiero. A ese sentimiento que le duele pero se irá, es pasajero.

12

Les tocó en suerte una época extraña. El planeta había sido parcelado en distintos países, cada uno provisto de lealtades, de queridas memorias, de un pasado sin duda heroico, de derechos, de agravios, de una mitología peculiar, de próceres de bronce, de aniversarios, de demagogos y de símbolos. Esa división, cara a los catógrafos, auspiciaba las guerras. López había nacido en la ciudad junto al río inmóvil; Ward, en las afueras de la ciudad por la que caminó Father Brown. Había estudiado castellano para leer el Quijote. El otro profesaba el amor de Conrad, que le había sido revelado en una aula de la calle Viamonte. Hubieran sido amigos, pero se vieron una sola vez cara a cara, en unas islas demasiado famosas, y cada uno de los dos fue Caín, y cada uno, Abel. Los enterraron juntos. La nieve y la corrupción los conocen. El hecho que refiero pasó en un tiempo que no podemos entender.

0

475

Jorge Luis Borges

Juan lópez y john ward

Les tocó en suerte una época extraña. El planeta había sido parcelado en distintos países, cada uno provisto de lealtades, de queridas memorias, de un pasado sin duda heroico, de derechos, de agravios, de una mitología peculiar, de próceres de bronce, de aniversarios, de demagogos y de símbolos. Esa división, cara a los catógrafos, auspiciaba las guerras. López había nacido en la ciudad junto al río inmóvil; Ward, en las afueras de la ciudad por la que caminó Father Brown. Había estudiado castellano para leer el Quijote. El otro profesaba el amor de Conrad, que le había sido revelado en una aula de la calle Viamonte. Hubieran sido amigos, pero se vieron una sola vez cara a cara, en unas islas demasiado famosas, y cada uno de los dos fue Caín, y cada uno, Abel. Los enterraron juntos. La nieve y la corrupción los conocen. El hecho que refiero pasó en un tiempo que no podemos entender.

8

Ahora vestiríame de músico por verle, chocaría con su alma, sobándole el destino con mi mano, le dejaría tranquilo, ya que es un alma a pausas, en fin, le dejaría posiblemente muerto sobre su cuerpo muerto. Podría hoy dilatarse en este frío, podría toser; le vi bostezar, duplicándose en mi oído su aciago movimiento muscular. Tal me refiero a un hombre, a su placa positiva y, ¿por qué nó? a su boldo ejecutante, aquel horrible filamento lujoso; a su bastón con puño de plata con perrito, y a los niños que él dijo eran sus fúnebres cuñados. Por eso vestiríame hoy de músico, chocaría con su alma que quedóse mirando a mi materia... ¡Mas ya nunca veréle afeitándose al pie de su mañana; ya nunca, ya jamás, ya para qué! ¡Hay que ver! ¡Qué cosa cosa! ¡qué jamás de jamases su jamás!

0

378

César Vallejo

Piensan los viejos asnos

Ahora vestiríame de músico por verle, chocaría con su alma, sobándole el destino con mi mano, le dejaría tranquilo, ya que es un alma a pausas, en fin, le dejaría posiblemente muerto sobre su cuerpo muerto. Podría hoy dilatarse en este frío, podría toser; le vi bostezar, duplicándose en mi oído su aciago movimiento muscular. Tal me refiero a un hombre, a su placa positiva y, ¿por qué nó? a su boldo ejecutante, aquel horrible filamento lujoso; a su bastón con puño de plata con perrito, y a los niños que él dijo eran sus fúnebres cuñados. Por eso vestiríame hoy de músico, chocaría con su alma que quedóse mirando a mi materia... ¡Mas ya nunca veréle afeitándose al pie de su mañana; ya nunca, ya jamás, ya para qué! ¡Hay que ver! ¡Qué cosa cosa! ¡qué jamás de jamases su jamás!

23