"purissima" poems
you lay me in the backseat of your sports car
body flush against me, tangle of limbs as hands grasp
nothing tangible, your body passed through me like a ghost
the old painful haunting of a memory playing in my mind
projected, big screen my eyes growing distant as you crept into my body
the thief in the night, alcohol breath
enough to make a girl wince
domina, purissima, immaculata sits in the front seat weeping
my eyes sting too, reminded of a pain
your man hands, big hands
calloused from work a girl like me will never know
pawing at the impure skin
big hands, man hands
the force a ripping now too real
working to take something
domina, purissima, immaculata sits in the front seat weeping
her cries harmonizing with mine
one that threatens to break glass, our aria of suffering as you split me in half
rending me in a way so whole yet incomplete
pain without the tender kiss of pleasure
man, all man, all terrifying unholy man
and as you pull me out of the backseat you ask
“was this your first time?”
“yes,” i lie
and domina, purissima, immaculata sits in the front seat weeping
May 16, 2025
May 16, 2025 at 7:39 AM UTC
Se la morte fosse un vivere quieto,
un bel lasciarsi andare,
un'acqua purissima e delicata
o deliberazione di un ventre,
io mi sarei già uccisa.
Ma poiché la morte è muraglia,
dolore, ostinazione violenta,
io magicamente resisto.
Che tu mi copra di insulti,
di pedate, di baci, di abbandoni,
che tu mi lasci e poi ritorni senza un perché
o senza variare di senso
nel largo delle mie ginocchia,
a me non importa perché tu mi fai vivere,
perché mi ripari da quel gorgo
di inaudita dolcezza,
da quel miele tumefatto e impreciso
che è la morte di ogni poeta.
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