"piller" poems
I am the Bird of Hermes,
I devoured my own wings,
And that is how I keep myself tamed.
Like a dark ghost you haunt me,
Wherever I go, your memories stalk me,
You think you knew me,
But the reality is far from the fantasy,
You have just seen the worst in me,
How would you look at me now?
A piller of strength,
One, with dangerous potential,
in the end, it's all sequential
Part of the tragedy is that life is unforgetful,
So strong that others fear my potential,
So dark and timid, yet so calm it offsets,
the storm that goes where I go,
To the point where I have to bite my wings,
And stop myself from soaring,
Cause this is not the story of Icarus,
But of the Fallen Bird that outgrew the master,
Yes, I am the Bird of Hermes,
And I devoured my own wings,
So that I remain tamed.
Feb 12, 2019
Feb 12, 2019 at 4:47 AM UTC
He is the lion strength
He is the Pride of Africa
He is the unbending tree along the ocean waves
He is a different being
He is the African warlord
He is the Affican hero
The African knight
He is a leadership model
He is a piller of the African walls
He is a continental delight
He is Our true Legend
He is the African Legend
He is our true hero
Goodnight African papa
Goodnight African Nelson
Goodnight mandela
Sleep well in the bossom of the creator.
Dec 6, 2013
Dec 6, 2013 at 2:22 AM UTC
Jeg har altid hadet hospitaler.
Hospitaler med deres hvide vægge.
Lægerne med deres hvide kitler.
Glassene med de hvide piller.
Sengene med det hvide betræk.
Og for engangskyld hadede jeg månen. Så klam og hvid. Så pisse irriterende hvid og rund.
*** var ret hvid.
Ikke på den klamme og irriterende måde, men på en måde, der lyste i mørke. Som en gadelygte midt i nattens ingenting. En gadelygte, der lyste både dag og nat.
Pludselig slukkede den.
*** fortalte mig, at tidlige aftener bliver til morgener sent.
Mine hvide fingre strøg gennem hendes bølgede hår.
*** kiggede på mig med hendes lysende øjne. Jeg kiggede tilbage.
*** smilede.
Jeg tog fat i elefanten og gav den til hende. *** klemte den helt ind til sig, og en grå tåre faldt fra hendes hvide kind.
f.b
Jun 15, 2014
Jun 15, 2014 at 1:21 PM UTC
når jeg går forbi
storkespringvandet
og dufter
de nybagte croissanter
deres varme sødme
der fylder luften
denne søndag morgen
kan jeg høre
mit hjerte
knuse
og lyden
er altoverdøvende
så jeg drejer
rundt om hjørnet
og lader mig selv
fare vild
i københavns
snoede gader
og husker
de morgener
jeg for vild
i dine øjne
og mine
kolde hænder
møder mine
kolde læber
berører
piller
kradser
og begynder at bløde
og dråberne
er ikke alene
de er aldrig alene
tårerne falder
løber langs min
snehvide hud
falder foran mig
og går i et
med regnens pytter
og for ikke at gå i stykker
for at føle mig hel
falder jeg
sammen med
mit blod
sammen med
mine tårer
til jorden
og drukner
i en pøl
af croissanter
sort kaffe
kolde morgener
varme lagner
og tanken om
at det hele blot
er minder
Oct 18, 2014
Oct 18, 2014 at 1:40 AM UTC
Landet hvor hver tiende borger sluger piller
for at få dagene til at hænge sammen
hvor farver rød, gul og grøn ikke
længere betyder kærlighed, lykke og håb
men er farverne på piller mod
depression, søvnløshed og angst
alligevel er vi for stolte til at indrømme
at kendte og fremmede ansigter drukner
i regnbuepiller og titusinde bivirkninger
Jul 26, 2015
Jul 26, 2015 at 4:47 PM UTC
the fridge, the boy inside it, he died there, and now, it's his home.
his ghost, is in your pants, and in your head.
HE IS SCREAMING!
why is he screaming?
what have you done?
butter fly, dont fly away!
remember when I kissed you as a baby little piller?
oh!!! ohh!!! my sweetest of darlings.
I hope this isn't awkward in the morning.
Jul 6, 2010
Jul 6, 2010 at 8:25 PM UTC
the fridge, the boy inside it, he died there, and now, it's his home.
his ghost, is in your pants, and in your head.
HE IS SCREAMING!
why is he screaming?
what have you done?
butter fly, dont fly away!
remember when I kissed you as a baby little piller?
oh!!! ohh!!! my sweetest of darlings.
I hope this isn't awkward in the morning.
Jul 6, 2010
Jul 6, 2010 at 8:25 PM UTC
is there hope between a stone
like the figurative speech of abstracton
those fragile metophers of life
an essesnce of fleeting moments of existence
like some iconic inventory of bourgious values
that reinscribe themselves
on the inside of your eyeballs
so when you close them
they become a cultural outpost
here where inventory shades into affermation
where poeple come, clamour
to claim it as thier own
where a thousand seductions become one illusion
your eyes closed peer
into and enchanted looking glass of stone
where brooding darkness
offers beauty and hope
but rules here are different
language, customs, values
are not what they seem
for if you look back
it is a piller of salt
who will turn into you
for this is a place of images
images built upon images
constructed upon layers
and layers of so much paint
and you ask yourself ( without much instistence)
is there hope between a stone
and in this brief moment of asking
you give a life time
May 31, 2013
May 31, 2013 at 6:30 PM UTC
The piller and the doughnut, two treacheous thingies. Steering through the ooze of the sugar deep. Do me ****** business on the veins of malicious music.
Come unto these brown earth,
trading temple secrets and sweet lies.
Sea serpents hourly weeps upon dastardly islands.
Three nights you came,
with such nuptial purpose and local gabbage.
Thine reluctance retire not.
Pardon shall you draw from the grand liquor that hath reached your lips.
I shall not fear clapping oracles.
This is strange Romans 13 vs.13 maze men trod.
Nature shall be shortly single for particular accidents.
Beyound a common joy and glad Father,
i button-press this beauteous acquaintance.
Jun 22, 2014
Jun 22, 2014 at 12:38 PM UTC
HAR JEG RENT MEL I POSEN?
ELLER VÅGNER JEG OP MED PSYKOSEN?
KALD MIG EN LÆGE - JEG STILLER DIAGNOSEN
OG NÅR JEG SER PROBLEMER FORHØJER JEG DOSEN
FOR VI POPPER PILLER SOM VI POPPER BUMSER
EGENTLIG ER VI BARE EN FLOK POPPEDE BUMSER
MED HOVEDET SÅ LANGT OPPE I DAMENUMSER
AT VI HAR SVÆRT VED AT SE JERES HUNDEKUNSTER
DJÆVLEN LUKKER MIG IND I SIT PARADIS
STIKKER KNIVEN I MIN SPAREGRIS
SÅ JEG KAN KØBE DRINKS TIL OVERPRIS
OG UNDERSTREGE AT JEG ER MIN EGEN NEMISIS
(f.b.)
Mar 2, 2016
Mar 2, 2016 at 6:02 PM UTC
glimmersokkerne i mine adidas superstar
er iscenesat ligesom billedet på instagram
en kreativ finesse til et ellers
identitetsløst antræk
scandiminimalisme forklarer jeg
men du skulle føle på 70'erne
der løber i mine årer og
80'erne i min sjæl
stemninger og billeder
jeg ikke kan sætte ned på papir eller
udødeliggøre mig selv i
ordkvæleri
mit sind vil for evigt være farvet
af iPhonens kølige lys
når den imiterer månen
men jeg finder tryghed i dén
og melankolsk internetdigteri
beretninger fra dagen og natten og teenagefjolleri
men de kan mere end jeg nogensinde vil kunne
istedet river jeg en side ud af en digtsamling
kopierer den hen på mit hipstermøg
snapper, piller og retoucherer
og lægger det på instagram
like.
Feb 4, 2015
Feb 4, 2015 at 2:13 PM UTC
Jeg slukker altid for TV-et når nyhederne kommer.
Er jeg et ondt menneske?
Jeg kører over vejen for rødt.
Er jeg et ondt menneske?
Jeg hjælper ikke den gamle mand op af 123 trin-trappen.
Er jeg et ondt menneske?
Jeg åbner ikke døren for de røde indsamlingsbøtter.
Er jeg et ondt menneske?
Jeg ignorerer folk på gaden jeg kender, hvis jeg ikke har overskudet til at smile sødt og sige "Hej, Hvordan går det"
Er jeg et ondt menneske?
Jeg tager ikke mine vitamin-piller.
Er jeg et ondt menneske?
Jeg giver mig selv en fridag af og til.
Er jeg et ondt menneske?
Jeg mistænker folk I metroen for at være terrorister.
Er jeg et ondt menneske?
Eller er jeg bare et menneske?
May 4, 2015
May 4, 2015 at 9:27 AM UTC
jeg kan høre
dine nervøse
skidt
på gangen
din endeløse mumlen
din pusten og stønnen
jeg kan fornemme dit selvhad
gennem dine tomme ord
dit syge
blik
dit nervøse tonefald
din nervøse gestik
den raslen
med dine piller
dine klik med musen
der gentagende gange
får dig til at græde
dit skrig
dine råb
om hjælp
Oct 15, 2014
Oct 15, 2014 at 10:56 AM UTC
Long do I labor
My back turned to the hot bearing sun.
Long do toil
Until my hardened hands crack and blood begins to run.
And in my labor, my heart turns red with the fires of anger.
At the pointless task set before me.
Why, I question do I place myself in such danger.
When it is all plain to see
That my actions do little to sustain me.
My body though young grows weary of these bleary days.
And my youth drains from me as color from a cloth.
I am left weaker at days end than when I started
And I obtain no recompence To cover the cost of all that I have departed
The weight grows greater by the day
And I fear I grow weaker for the effort.
And yet at the time of my departure
When i lay down my toils pick
When I go back to the shack of a home
That i wearily built.
And I open the creaking door to a warm lit home.
And inside I realize that I am not alone.
For within the darkness eyes look back upon me
Small delicate hands reach out to embrace my leg
Happy for my presence, for the comfort that I endure to provide
Let it never be said that my heart were made of stone.
For even I in my loss, in my pain, I go to eagerly divide
What little my toils have to offer, what little the world sees fit to condone.
And when I see the smile they all give
That another day, by my effort they may all live.
I try not to weep, for they thought crosses my mind
That if I were to fall to jealosies grip
What wall would stand firm against he horrors of mankind.
What piller would hold the ceiling above them.
What furnace would give them warmth.
What sword and sheild would protect them from evils men
I am undone by my title
Weakened by my bonds
But for them, my pourpose stays vital
And for them do I treck on the toilers grounds
I will bleed so they will not need to
I will fall such that they may rise
And when it is all said and done and I am called on to
Let it not be not be said that my cross I did not bare.
Let it not be said that my dependants I did not prize
Feb 3, 2014
Feb 3, 2014 at 8:02 PM UTC
følelsen af ikke at føle noget
der er noget galt med mig
apatisk tankegang
tom
ligegyldigheden summer
jeg er fortabt
i en sort verden
fuld af vigtige ting
som jeg ikke forstår vigtigheden af
tanker der skriger
alene med sit eget sind
følelsesløst
en diagnose af tomhed
depressiv opfattelse
hvide piller
du skal føle noget
det modsatte af had og kærlighed
følelsen af ikke at føle noget
apati
Oct 6, 2014
Oct 6, 2014 at 11:12 AM UTC
Ô Afrique
Je suis fière mais en même temps j’ai honte
Fière parce que chaque fois qu’il y’a un Blaise,
il y’a aussi un Sankara à côté, prêt pour se sacrifier sa vie pour ton bonheur.
J’ai honte parce que chaque fois qu’il y’a un Sankara, il y’a aussi un Blaise derrière et qui n’insiste jamais de lui prendre la vie.
Ô Afrique
L'assassinat de tes leaders au pouvoir c’est manque de conscience de tes propres fils.
Ce derniers deviennent même tes propre ennemis
À chaque fois que l’un de tes fils lève son arme c’est pour contre l’un de ses frères ou sœurs.
Mais quand ils ont un peu de diamants ou de l’ors, ils jettent leur pirogues dans l’Océan Atlantique vers l’Occident.
Ô Afrique
Ils te tournent le dos en pleine nuit, avec des tonnerres de méchancetés sans même avoir
pitié du pluie de tes larmes.
C’est à cause de ce genre d’universalistes que
tu es dans la merde mon Afrique
Parce que chaque fois qu’une puissance étrangère vient piller, ils se lèvent contre leurs propres frères et sœurs en disant
« Les blancs sont des bons sans eux on n’a rien et tuent leurs propres frères et sœurs parfois juste pour un visa et une photo sur les champs Elysée »
Oct 28, 2018
Oct 28, 2018 at 7:09 PM UTC
Letter boxes piller boxes
A poor finger that has bled
Tomatoes, rosy apples
Things to make a poem very red.
Toffee apples, sweet luch lips
A sweet path of which you are led.
Rich velvety roses to guide your way
Items to make your poem very red.
Jul 27, 2014
Jul 27, 2014 at 2:21 AM UTC
Oh ! Quand donc aurez-vous fini, petits oiseaux,
De jaser au milieu des branches et des eaux,
Que nous nous expliquions et que je vous querelle ?
Rouge-gorge, verdier, fauvette, tourterelle,
Oiseaux, je vous entends, je vous connais. Sachez
Que je ne suis pas dupe, ô doux ténors cachés,
De votre mélodie et de votre langage.
Celle que j'aime est **** et pense à moi ; je gage,
O rossignol dont l'hymne, exquis et gracieux,
Donne un frémissement à l'astre dans les cieux,
Que ce que tu dis là, c'est le chant de son âme.
Vous guettez les soupirs de l'homme et de la femme,
Oiseaux ; Quand nous aimons et quand nous triomphons,
Quand notre être, tout bas, s'exhale en chants profonds,
Vous, attentifs, parmi les bois inaccessibles,
Vous saisissez au vol ces strophes invisibles,
Et vous les répétez tout haut, comme de vous ;
Et vous mêlez, pour rendre encor l'hymne plus doux,
A la chanson des coeurs, le battement des ailes ;
Si bien qu'on vous admire, écouteurs infidèles,
Et que le noir sapin murmure aux vieux tilleuls :
« Sont-ils charmants d'avoir trouvé cela tout seuls ! »
Et que l'eau, palpitant sous le chant qui l'effleure,
Baise avec un sanglot le beau saule qui pleure ;
Et que le dur tronc d'arbre a des airs attendris ;
Et que l'épervier rêve, oubliant la perdrix ;
Et que les loups s'en vont songer auprès des louves !
« Divin ! » dit le hibou ; le moineau dit : « Tu trouves ? »
Amour, lorsqu'en nos coeurs tu te réfugias,
L'oiseau vint y puiser ; ce sont ces plagiats,
Ces chants qu'un rossignol, belles, prend sur vos bouches,
Qui font que les grands bois courbent leurs fronts farouches,
Et que les lourds rochers, stupides et ravis,
Se penchent, les laissant piller le chènevis,
Et ne distinguent plus, dans leurs rêves étranges,
La langue des oiseaux de la langue des anges.
Caudebec, septembre 183...
420