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trestrece May 2014
Hoy me di cuenta de que todos somos un horrible cliché. Que más que interactuar y aplicar papeles y máscaras con el mundo que nos rodea, sobreactuamos, somos farsantes. Ya nadie nos cree. Ni nosotros mismos ni nuestros mejores amigos. Estamos solos y exageramos. Nos convertimos en bufones de los otros y ellos de nosotros. Que lento, que estúpido, que patéticos.

Hoy me di cuenta de que aquellos que parecían gentiles, amables y chamanes se han perdido, se han ido. Se han convertido en malabarismo de onomatopeyas, en cacofonías de libertad artificial. Hoy me di cuenta de que perdí el respeto por lo que creía superior a mí y que tal vez en mi ego, en mi megalomanía, he superado al maestro.

Me han aburrido los grandes sabios del mundo. Todo aquel jurando que la verdad está en sus palabras y en un video bonito. En la prepotencia de la única razón, ortodoxa falsificación de poder. ¿Cuánto tiempo no preví esta charlatanería? Y los idiotas, al final han tenido la razón, la que no quisimos ver. Años pasaron desde mi encuentro con los falsos trogloditas borgianos; ahora me arrepiento de no haber prestado más atención.

Siempre uno cerca de la muerte aprende y recuerda algo. Epifanías de cincuenta centavos y hierbas toqueteadas por el kitsch y el sinsabor viejo de un hierbero, de una calabaza de mate sin un cebador profesional. ¿Cuántos años, siglos, nos hemos tardado en psicologizar a los perros? El epítome del ser humano: sanar el ánima animal.

Pretendemos que lo que hacemos es original y pretendemos crear rupturas en la conciencia pública. Nosotros no somos Hakim Bey y mucho menos agentes del caos. Somos pretensiones de unicidad que cansan al hablar. Somos odio e indiferencia entre protagonistas de cada película hedonista. Nadie será trastornado por una belleza brutal más que tu falsa autoestima.

He prometido a la virgen, exvoto tras milagros que creo sentir. Mater dolorosa, he visto tanto mal… He hecho tanto mal. ¡Que ignorancia la tolerancia! Sentirse humilde ante falsos profetas ha sido el peor de mis pecados, jamás miré de donde aparecía la paloma blanca. Caí muy bajo y al parecer es tarde para rectificar. ¿Será este el punto donde vi o veré la luz? ¿Habrá más allá después del inicio de semana? ¿Habrá amor? ¿Habrá algo más que esta triste apuesta con convicción de orador?

Pretensiones de Gingsberg y actores sobrevalorados por bellas sonrisas. Interpretaciones de aquello que se cree pretender, ni siquiera ser. Pero siempre, el bueno de la película. Yo prefiero a las locas y las putas que la doble moral del cínico con cara de ángel cocainómano. Yo prefiero aquella de la infección vaginal y la tristeza embarrada en el cuello. Yo prefiero al homosexual de closet que ama con pasión, y las lesbianas cristianas que se rasuran las axilas para encajar socialmente en la bella estética de portería, de revista “Teen Sport”, Sport Spice, Pepsi y futbol. Latinismos a la Salma Hayek y relojería armamentista.

Prefiero movimientos involuntarios y errores. Perder la conciencia para saber que se ha perdido todo, que solo quedan las buenas noticias debajo de la bata de un hospital, con el culo al aire y los tubos controlando tu cuerpo. Viajar no me sirve de nada si no huyo de los fantasmas, si revivo miradas de comadrejas y camaradas que piensan que el arte, la poesía y el comunismo salvarán de alguna manera y desde su liderazgo al mundo; y sobre todo, que todo debe ser como ellos crean que sea.

****: se dice “natzi” no “nasi”. Los alemanes y franceses son sensuales al hablar español. Pronunciando la “r” como un bello gargajo. Escupitajo en retretes de ideología escatológica. Jedis con obesidad exógena frenan el movimiento cerebral. Cefaleas de obscuridad y lipotimias que me recuerdan rasguños antiguos. Cicatrices de épocas salvajes.

Marchas de vaginas violentadas, liberadas y repletas de castigos divinos. Y tú, tú apenas eres un recuerdo forzoso. Una brisa con leve olor a meados. A triste esperanza de poeta maldito, que los reblogs de una página le recuerdan el pesar. Diálogos žižekianos preparados para impresionar hipsters. Lo posmoderno de un Manchester tercermundista y la bicicleta como justificación, como disfraz del ñoño, de aquel que sabe pero que igual es un loco con miedo y visiones conspiranoicas; con tanta incapacidad, con tanta tristeza y miedo a morir como cualquier otro animal.

Goffman se quedó corto, jamás miró Marimar; jamás tuvo perfil en Facebook, blog, ni presentó a Lady Gaga en los MTV. Vestidos de carne, así se describe el género humano: todos somos un artista pop. Preguntas perfectas para congresos de embaucadores, de gitanos sociales. De adivinos de tres pesos con beca del FONCA.

¿Enserio a los 30 años y dándote cuenta de la doble moral mexicana, renegando con cicatrices en las muñecas? ¿Cómo no me di cuenta antes de que lo que buscaba no estaba en este teatro? Cuanta pérdida de tiempo, cuánto desperdicié con sofistas y feministas que reúnen redes pro-ana en la clandestinidad de la diarrea polifacética y políticamente correcta.

Una de esas florecitas que creía solo crecían en mi pueblo, me cansas pequeña. Prefiero las sonrisas tachadas y los ojos cansados del escritor que juega billar. Poco tiene sentido y poco hay que hacer. He perdido el deseo de convivir con esta sociedad más no las ganas de estar vivo.
(bad) trip | 2012 | guadalajara | 313
Oco Apr 2014
Mujeres heridas
Mujeres rotas
Mujeres violadas
No me dan

Dame las santas
Dame las perfectas
Dame las inocentes
Tocadas no sean

Tráigame vírgenes
Tráigame niñas
Tráigame flores
¿Dónde están?

No hay mujer
Que no ha sido tocada
De alguna manera
Tocadas todas están.
jane taylor May 2016
las nubes en el cielo se deleitan
en la felicidad.

pueden ver sobre todo el mundo
y averiguar que las almas de
la humanidad son perfectas.

y cuando viene la noche
las nubes han dejado su tranquilidad
pintado a través del cielo.

tal vez sea por esta razón
que las estrellas brillan.

©2016janetaylor
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EV Feb 2014
2.
Creo que nunca dije cuanto me gustabas
Nunca  dije lo mucho que te adoraba
Las mañanas en mi cama, las tardes en que me abrazabas.

Amaba la forma en que cantabas, admiraba como tu cara se iluminaba cuando me hablabas. ¡Y es que la verdad deliraba al contar las pecas en tu espalda! Y tus manos, ¡Oh por todo lo bello, tus manos! Pequeñas y delicadas, perfectas para dibujarlas. Y lo admito, no mentía cuando decía que me encantabas.

Pero todas las cosas buenas se acaban. Y ya no contaba tus pecas, ya no esperaba que me abrazaras. Las mañanas eran frías, ya ni en mi cama dormía. Tal vez te fuiste mientras dormía, tal vez ya no me querías. Y pensaba que volverías, pero igual; sabía que eras una mentira.
Y aunque siempre critiqué la cursilería, heme aquí con este poema...
d3x Jul 2014
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el dolor siempre es necesario.
muchos estan cegados y no encuentran nunca un motivo o una razon por la cual el dolor se necesite...
pero al final de todo, lo necesitas.
el ser humano siempre va a carecer de muchas cosas, pero nunca de dolor.
con esto no quiero decir que la felicidad no se necesite, porque se necesita y mucho. pero ciertamente las cosas buenas y malas vienen de la mano.
toda felicidad va a llegar con algo malo y todo lo malo va a venir con algo bueno. pero en realidad, sin dolor no serias nadie.
imagina un mundo lleno de felicidad, un mundo donde todo sea perfecto...
no puedes imaginarlo, porque la perfeccion no es real. lo perfecto es una vision que creas con tus propios ojos. lo curioso es ¿por que el ser humano no crea una vision perfecta con el dolor? es obvio que nadie quisiera crear del dolor alguna vision de perfeccion ya que es eso, dolor. a veces duele demasiado a un punto que te deja ciego...pero al final del dia, nadie hace el intento de sacar lo perfecto de ahi. solo sacan tiempo para crear visiones perfectas acerca de cosas sin valor y sentido alguno. yo en mi caso, no saco lo perfecto del dolor. tan siquiera logro buscarle lo positivo a las cosas malas. pero si en este mundo hay alguien de la manera que estoy describiendo, realmente lo envidio. quisiera poder crear una vision perfecta de todo y cada uno de los dolores que he tenido en esta vida. yo por lo menos, no puedo. pero quien puede es dichoso y afortunado. quien puede, estoy segura que entiende a la perfeccion que el dolor es necesario. que necesitas dolor para crecer y continuar con la travesía mas larga y corta de todas, la vida.
esto es solo un punto de vista, algo que me paso por la mente. nada importante.
Las rimas de tus tacones
son técnicamente perfectas;
la métrica con que te acercas
hace explotar emociones.

Con versos de tu sonrisa
cada sílaba en ti se matiza;
afloran odas de luz y vida,
algo que en ti no se olvida.

Tus estrofas de caricias
perfectamente acentuadas;
hacen comas pausadas
en el compás de tus delicias .

Te busco la estructura
remate perfecta en tu cintura.
Creo que sin mayor problema
encontré...!! que eres un poema!!
Borges Apr 2020
Dame de todo a la vida inexacta, que tenéis que decirme vida propia y esclava a algo más puro y exacto.

De donde viene la radio de escenografías perfectas, echas y derechas, cambiando el mármol de las cosas.

Recién nace tu cara y vuelvo a la otra la que tenes cuando apenas te queda grandeza.

Tengo más pan que darte, si te esperas un poco, te lo daré a medias entre las manos de tu arena.

Te mantengo en mis poderes, que son de sal y de arena, por eso vives en el reflejo.

Propia compañía de asteroides y flores marcianas de donde viene tu dar a todo lo no existente.

La mano que escribe era poderosamente sublime, de allí yace la pureza, lo más puro.

Tenemos que lograr regresar a el paraíso, si no podemos perderemos la luz ancenstral, que te falta humanidad?

El error de la nuestra era la mujer acercándose a él otro mundo.
Yorlan Jun 8
Tu cuerpo... un paisaje,
que en mis sueños se dibuja cada noche.
Una escultura del demonio,
vestida con la piel
de un ángel afrodisíaco.
Tus gemidos, mi nana para dormir,
una nota musical que escucho
mientras mis ojos descansan placenteros.

Y mientras mis ojos descansan placenteros,
mi mente sólo piensa en posiciones nuevas,
en caricias perfectas y besos prohibidos,
destinados para el día bendito
en que nos volvamos a ver.

Destinaré todo un día
para nuestros placeres ladinos.
Y durante la noche,
te recordaré la felicidad
de estar entre mis brazos,
atada por mis besos de Judas
y mi mano de Midas.
Te haré eternamente mía esas horas,
en que nos volvamos a ver.

No perdonaré nuestras faltas pasadas,
si el encuentro grato queda
entre las paredes de mi habitación.
Te castigaré con golpes de seda
que te harán gritar por más.

La luna sentirá envidia
cuando quede opacada por tu luz.
Las estrellas serán rojo rubor,
si se convierten en testigos de nuestro fuego.
Todo el universo se congelará en el tiempo,
el día que nos volvamos a ver.

Buen vino para calmar la sed.
Mucho morbo para la pasión del cuerpo.
Pocas palabras. No serán necesarias.
Luego la marcha en silencio perpetuo.
Un secreto sólo de dos.

...mi mente te piensa cada noche,
y me repite todo aquello que te hará,
el día que nos volvamos a ver.
Anahí Ake Jun 11
Suave llena de sonrisas,
Sola siendo sencilla,
Que no domina estar en esa silla,
Vuelo tras vuelo, nostalgia tras algas.

Una amistad está en juego,
Tristes y felices en ese momento,
Peones y peones, arruinaron lo perfecto,
Palabras y letras , arruina lo imperfecto.

Ricitos lleno de amor,
Como un simple nombre se nombró ,
Dio y no dio, que se originó bolillo,
Olvide y se quedó, lo que me obsequió,
Algo que sería nuestro, se destruyó,
Como paisaje en NY.

Amistad sincera y ruidosa,
Porque nunca fuimos silenciosas,
Horas tras horas, ojeras tras ojeras,
Éramos las únicas, mejores amigas,
Éramos las más perfectas, en esa época,
Lágrimas y lágrimas, pérdidas silenciosas,
juntas nos levantábamos, juntas estábamos
¿Fue solo un sueño del paisaje en NY?

A las dos nos gustaba junio,
Por las lluvias con llamadas,
Diarias risas, varias nostalgias,
La temporada de lluvia, hace recordarlo,
Pero tú no estás acá para recomendarlo.

Vivir duelos, me hiciste verlos,
Me volviste más fuerte,
Me construí, gracias a ti,
Soy como soy, por ti,
Dulce pero amarga, es Anna,
“era linda pero débil”
Pero morenita construyó a Anna.

Cuidad de luces y pantallas,
Paisajes hermosos de idioma diferente,
Tomaste el avión sin despedirte,
Que mi corazón se quedó triste,
Al terminar algo que nunca estuviste.

No quería reemplazarte,
Pero han pasado 4 años,
Que el amor y la amistad , duelen similar,
Pero en esta ocasión, esta amistad.

No estás muerta, estás muerta en mí,
Sigo pensado que tú eras,
El complemento de Anna,
Así que Anna fingía amar y querer,
Cuando alguien ocupó tu lugar.

Morenita de cabello *****,
¿Dime que te hice?,
Porque esto no tuvo fin,
Si eras el complemento perfecto,
De un paisaje sin defectos,
Lleno sin contexto.

Morenita de cabello *****,
Playera de linda vista,
Libros con playa,
Era esa chica que se llamaba
“Mi mejor amiga “,
Donde ambas fuimos felices,
en mis sueños tristes.
Best friends?

Anna~

— The End —