"parcours" poems
Just taking time out to see who's on the park. Been here for a while and there are a few guys who know what the board's for. There's a lad from Deptford who can turn a neat Olley on a Grind. Bit of a curiosity with my long board and northern street style. Had a couple of skate offs and found where the cracks are. Pulled the shoulder AGAIN but nothing serious. Thought there might be the odd ramp here seeing as it's London, the South Bank and all.
Been working on my rotationals. Three Sixty is just fine but the Five Forty is **** I don't think any of these guys here know what a One Seventy is. Well they do now.
Nobody here seems to skate off-park even though there are some well good grind rails and step jumps. Too many people about I suppose.
Saw this lass hitting Toe Edge to Heal Edge turns - VERY bright. Wappo better watch out! She's got him covered. The guys from Wakey would probably clean up down here, but we're guerilla skaters and would probably have the 'ol blue boys on our backs if we did the business. Maybe we should do a recce one weekend? Sleep on my sister's floor.
Reckon Paris is better though - there's those parcours guys about to show you the space. When my Dad goes to Centre Pompidou there's all these great buskers - some serious **** Nobody playing anything round here.
Ok back to the park and a few Primos I reckon. Seen no one doing a glimmer of a Rail Stand so time to clean up a bit.
Sep 14, 2012
Sep 14, 2012 at 2:17 AM UTC
Il était trois fois,
Deux petites araignées,
Qui faisaient la course
À qui tire le plus court fil.
C’était toujours la rouge qui gagnait,
Car son sang coagulé,
Sur le bout de ses pates,
Rendait ses mouvement plus lents.
Elle faisait de toute sa faiblesse,
Couler son âme noire,
Emprisonnée dans son troisième œil,
Afin de rendre son fil plus visqueux.
Son amie, aveugle de ses sept yeux,
Ne voyait que son propre parcours,
Elle n’avait jamais à refaire son tour,
Son chemin étant déjà tracé.
Elle n’avait ni crainte ni peur,
De son adversaire satanée,
Cachée du côté,
Où elle ne pouvait regarder.
Bercée par sa nonchalance,
Elle ne se doutait point,
Qu’elle était le fruit,
Du dessin de son amie.
Il était trois fois,
Une petite araignée
Futur d’un passé oublié
Sur un papier accroché
A la toile de cet instant.
Oct 9, 2015
Oct 9, 2015 at 9:30 AM UTC
Jours d'hivers Copeaux
Mon ami les yeux rouges
Suit l'enterrement Glace
Je suis jaloux du mort
Les gens tombent comme des mouches
On me dit tout bas que j'ai tort
Soleil bleu Lèvres gercées Peur
Je parcours les rues sans penser à mal
avec l'image du poète et l'ombre du trappeur
On m'offre des fêtes
des oranges
Mes dents Frissons Fièvre Idée fixe
Tous les braseros à la foire à la ferraille
Il ne me reste plus qu'à mourir de froid
en public.
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C'est évident, mais on refuse de l'accepter.
Les feux Signalent, et là on s'invente une cécité.
Nos proches nous parlent et soudain devient en plus Sourd.
On se croit futée quand on croit qu'on a échappé à l'évidence avec une Illusion.
Et quand Illusion disparaît, l'effroi est que le cauchemar qu'on a laissé n'a pas bougé d'un poil.
En revenant à la sagesse et pour gagner en temps, la futée affrontera son cauchemar et le paresseux continuera son parcours sur le tapis roulant de l'Illusion jusqu'à sa prochaine déchéance.
Dec 28, 2021
Dec 28, 2021 at 5:20 AM UTC