"norme" poems - Hello Poetry

Ce que j'ai ressenti quand j'ai écouté ses chansons True sorry Sa musique t'envahit Te coupe le souffle Rien que des sentiments graves, étouffantes Il te prend par la main Et t'étrangle soudainement Il te caresse dans ta gifle Il est avec toi et t'abandonne quand tu le désires le plus Il est là Sur des vibrations sonores hors norme Ce qu'il fait t'exaspère te rend malade Il ment sans même rougir L'improbable c'est lui L'horizon , les jardins vivent dans ses imaginations mais il aime me montrer ses démons Nomade Slang Je me balade dans tes pensées Je veille sur tes routines plates Ton âme danse dans cet espace Je te voix heureux mais effrayé de ce monde et ne montrant que ta tristesse Essentielles La mer, le vent chaud les gens qui passent Tout est familier Tu revoit ta jeunesse A l'aise dans un coin Ce que tu es ne te ressemble plus

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Mar 8, 2018

Mar 8, 2018 at 2:01 PM UTC

marie-lyne

La musique de Ibrahim Maalouf et son pouvoir de boulverser

Ce que j'ai ressenti quand j'ai écouté ses chansons True sorry Sa musique t'envahit Te coupe le souffle Rien que des sentiments graves, étouffantes Il te prend par la main Et t'étrangle soudainement Il te caresse dans ta gifle Il est avec toi et t'abandonne quand tu le désires le plus Il est là Sur des vibrations sonores hors norme Ce qu'il fait t'exaspère te rend malade Il ment sans même rougir L'improbable c'est lui L'horizon , les jardins vivent dans ses imaginations mais il aime me montrer ses démons Nomade Slang Je me balade dans tes pensées Je veille sur tes routines plates Ton âme danse dans cet espace Je te voix heureux mais effrayé de ce monde et ne montrant que ta tristesse Essentielles La mer, le vent chaud les gens qui passent Tout est familier Tu revoit ta jeunesse A l'aise dans un coin Ce que tu es ne te ressemble plus

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Je sens Comme une personne condamnée à mort pour n’avoir rien fait de mal Comme une femme frappée, oppressée, torturée, pour le simple fait qu’elle est une femme Comme un prisonnier enchaîné dans l’obscurité pour avoir découvert le soleil et son illumination Ma mère m’a toujours dit: “Il faut suivre ses rêves et ses désirs mon cher” Mais comment suivre ses rêves dans un monde éphémère, finite, où on nous impose des limites à toute pensée inventive? La réponse est simple: On ne les suit pas Parfois, suivre ses rêves veut dire sortir de la norme quotidienne Et cela semble être considérée, dernièrement, insupportable, insensée, Comme un acte de rébellion dans un système draconien C’est la dictature, la monarchie absolue qui absorbe toute perception visionnaire -o.h

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Jun 3, 2014

Jun 3, 2014 at 3:38 PM UTC

itsbeenyears

la dictature

Je sens Comme une personne condamnée à mort pour n’avoir rien fait de mal Comme une femme frappée, oppressée, torturée, pour le simple fait qu’elle est une femme Comme un prisonnier enchaîné dans l’obscurité pour avoir découvert le soleil et son illumination Ma mère m’a toujours dit: “Il faut suivre ses rêves et ses désirs mon cher” Mais comment suivre ses rêves dans un monde éphémère, finite, où on nous impose des limites à toute pensée inventive? La réponse est simple: On ne les suit pas Parfois, suivre ses rêves veut dire sortir de la norme quotidienne Et cela semble être considérée, dernièrement, insupportable, insensée, Comme un acte de rébellion dans un système draconien C’est la dictature, la monarchie absolue qui absorbe toute perception visionnaire -o.h

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Ma muse est un esprit inclassable, Grouillant et bigarré, une matrone Sans trône et sans couronne, Provocante et tumultueuse Hors académie Hors norme Haute en couleur Sempiternellement décalée Elle danse sa rumba folle Et distille ses petites gâteries Contre vents et marées A contre-courant Des us et des coutumes . Et quand je dis "Moteur !" Ma Dame ne joue pas, elle ne feint pas Elle ne pose pas : Mon étoile s'endort en tremblant Lumineuse et transparente, Et j 'essaie de la peindre telle quelle, Imparfaite et mortelle en aquarelle Je joue avec la quantité de l 'eau et les pigments Mais l 'esprit fantasque de ma muse Fait souffler le chaud et le froid. Et pour me figurer sur ma palette Toute sa verve satirique et pamphlétaire J 'ai beau essayer le bleu Winsor et le rouge indien Alterner le sienne naturel et brûlé, L'auréoline avec un peu de garance rose, Le bleu de cobalt avec un brun Van Dyck, Le rouge cadmium, l 'auréoline et le vert Winsor, L 'auréoline, le bleu de cobalt et le rouge indien, L 'auréoline, le cramoisi d'alizarine et le vert émeraude, Aucun de ces mélanges de base orange ne m'inonde de la transe De la couleur chair de son esprit brut, Métamorphose ambulante Libre et éruptive, enragée, Diverse et multiple, engagée Aux limites de la bienséance et de la bien-pensance. Et à défaut de portrait politiquement correct Je me délecte de sa cape bleu-majorelle Grinçante et jubilatoire Cousue de joie, morgue et amour. Chair est la couleur de l 'esprit brut de ma muse apatride Quand elle dort, elle est aux anges Et les rêves funambules forment sa cour et entonnent En jouissant doucement leur ballet équestre.

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Aug 21, 2019

Aug 21, 2019 at 2:00 AM UTC

cyclone-wolfok-baltimore

Chair est la couleur de l 'esprit brut de ma muse apatride

Ma muse est un esprit inclassable, Grouillant et bigarré, une matrone Sans trône et sans couronne, Provocante et tumultueuse Hors académie Hors norme Haute en couleur Sempiternellement décalée Elle danse sa rumba folle Et distille ses petites gâteries Contre vents et marées A contre-courant Des us et des coutumes . Et quand je dis "Moteur !" Ma Dame ne joue pas, elle ne feint pas Elle ne pose pas : Mon étoile s'endort en tremblant Lumineuse et transparente, Et j 'essaie de la peindre telle quelle, Imparfaite et mortelle en aquarelle Je joue avec la quantité de l 'eau et les pigments Mais l 'esprit fantasque de ma muse Fait souffler le chaud et le froid. Et pour me figurer sur ma palette Toute sa verve satirique et pamphlétaire J 'ai beau essayer le bleu Winsor et le rouge indien Alterner le sienne naturel et brûlé, L'auréoline avec un peu de garance rose, Le bleu de cobalt avec un brun Van Dyck, Le rouge cadmium, l 'auréoline et le vert Winsor, L 'auréoline, le bleu de cobalt et le rouge indien, L 'auréoline, le cramoisi d'alizarine et le vert émeraude, Aucun de ces mélanges de base orange ne m'inonde de la transe De la couleur chair de son esprit brut, Métamorphose ambulante Libre et éruptive, enragée, Diverse et multiple, engagée Aux limites de la bienséance et de la bien-pensance. Et à défaut de portrait politiquement correct Je me délecte de sa cape bleu-majorelle Grinçante et jubilatoire Cousue de joie, morgue et amour. Chair est la couleur de l 'esprit brut de ma muse apatride Quand elle dort, elle est aux anges Et les rêves funambules forment sa cour et entonnent En jouissant doucement leur ballet équestre.

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Amour qui ruisselais de flammes et de lait, Qu'est devenu ce temps, et comme est-ce qu'elle est, La constance sacrée au chrême des promesses ? Elle ressemble une putain dont les prouesses Empliraient cent bidets de futurs foetus froids ; Et le temps a crû mais pire, tels les effrois D'un polype grossi d'heure en heure et qui pète. Lâches, nous ! de nous être ainsi lâchés ! « Arrête ! Dit quelqu'un de dedans le sein. C'est bien la loi. On peut mourir pour telle ou tel, on vit pour soi, Même quand on voudrait vivre pour tel ou telle ! Et puis l'heure sévère, ombre de la mortelle, S'en vient déjà couvrir les trois quarts du cadran. Il faut, dès ce jourd'hui, renier le tyran Plaisir, et se complaire aux prudents hyménées, Quittant le souvenir des heures entraînées Et des gens. Et voilà la norme et le flambeau. Ce sera bien. » L'Amour : « Ce ne serait pas beau. »

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Paul Verlaine

Autre explication

Amour qui ruisselais de flammes et de lait, Qu'est devenu ce temps, et comme est-ce qu'elle est, La constance sacrée au chrême des promesses ? Elle ressemble une putain dont les prouesses Empliraient cent bidets de futurs foetus froids ; Et le temps a crû mais pire, tels les effrois D'un polype grossi d'heure en heure et qui pète. Lâches, nous ! de nous être ainsi lâchés ! « Arrête ! Dit quelqu'un de dedans le sein. C'est bien la loi. On peut mourir pour telle ou tel, on vit pour soi, Même quand on voudrait vivre pour tel ou telle ! Et puis l'heure sévère, ombre de la mortelle, S'en vient déjà couvrir les trois quarts du cadran. Il faut, dès ce jourd'hui, renier le tyran Plaisir, et se complaire aux prudents hyménées, Quittant le souvenir des heures entraînées Et des gens. Et voilà la norme et le flambeau. Ce sera bien. » L'Amour : « Ce ne serait pas beau. »

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