"milieu" poems
*Then Peter came to Jesus and asked, “Lord, how many times shall
I forgive my brother or sister who sins against me? Up to seven times?”
Jesus answered, "I tell you, not seven times, but seventy-seven times."*
- Matthew the Apostle
I
Seventy-seven bottles of gin
lie in the guts of sensuous men;
seventy-seven I forgive you's dissolve
in a fanatical mind's resolve.
II
What offence occurred under Saint Constantine's priggish eye?
Was it specious as a Samian's thigh?
Or Sumerians receiving alien diplomats?
Maybe somewhere far under Moscow Putin's massing cloning vats...
III
Whatever discursive and belligerent milieu
church authority finds most tried and true
seems to be the most important decider
in the future of things like the Large Hadron Collider.
Perhaps, unfoundedly, they find it funny that Higgs
(though it seems much like calling the Liberal Party "Whigs")
is a name shared by a man and a theoretical particle
(though it be libelous in any journalist's article),
and thus label similar advancements as "blasphemous".
I guess that this is what it is: believing just because.
IV
Who can know blasphemy from piousness?
Maybe all Luther did was obfuscate a prior mess.
V
Seventy-seven palm-branch-adorned, donkey-riding kings:
an automatic-ring-making-machine beleaguering proselyte rings.
Sep 19, 2012
Sep 19, 2012 at 1:40 AM UTC
Daddy takes me to the greenhouse,
behind our rotted trailer, deep in sovereign backwoods.
Marsh voices, thick like tupelo honey.
The coo of a loon, hiss of a cottonmouth, shiver of a snapping turtle.
The silver of swamp lilies lip the land in wild haze,
a veil of ochre moss tickles my nose like gauzey ginger ale
and soil clings to my ankles like a lonesome hound.
Daddy’s greenhouse is a shed, a haven.
A milieu of magic and fleur-de-cannabis
where pixies pull my curls and gnomes dance
under mushroom parasols.
My hands dip into a hollow of muddy earthworms.
I feel akin to the yellow blood of a butterfly
or pale jade of perplexing geckos.
Daddy is a shaman.
He trims holy blooms that come from spirits
who sing in the wind like the whippoorwill at dusk.
Snipping sticky bushels, he pads tufts into his pipe,
carved in the shape of a sullen armadillo.
I watch him inhale.
His breath
stiff
as a braid of mangroves.
He exhales a ligneous cough.
I don’t mind,
much.
Jan 26, 2015
Jan 26, 2015 at 3:18 PM UTC
Listen my dear daughter, to my first song of caution
Earmarked for you my wonderful sire, come and listen,
That tall old man with white hair all over his head
Standing over there is not good; he is gnomish in the mind
Be careful with him, he is not human in the heart
But a mermaid of Yoruba poetry, just like Thespis of Greece
Even the pecuniary psychopomp of Sweden gave him an accolade
His heart is selfishly full of avarice; he wants everything for himself,
Don’t recite him any of your poetry, lest he spells an abyss
Against your juvenile poetic talent, he will fool you with a gift;
A white sheep or a scarlet goat for your birth day anniversary
Please don’t take it or anything else from him, as nothing from him is genuine
But only machinations of evil spell aimed at mahyeming your talent
Finally to decimate your girlhood and life, this is my caution
For you dear little African girl.
Listen my dear little daughter, to my second song of caution
That short man in a Muslim gear loafing yonder, is suspect
The Muslim beret on his head is merely a smokescreen to aghastly behaviour
He is in no way an avatar of god of love and humane piety
He is a terrorist working with Boko Haram and Algaeda
He is an Alshabab that is bombing young girls in Mombasa and Nairobi
All over Kenya he has killed the young people; his long egret-white sari is not for holiness,
It is merely a nefarious sanctum of grenades, other tools of work in terrorism trade
His loudly prayers, body movements and pocket bursting monies are only a stunt
To have you kidnapped into death conduit, once you goof to join his courts,
His sanctimony is a total picaresque film, (s)heroes of terror the centerpiece
And thus, this is my caution for you dear little African girl.
Listen my dear daughter, to my third song of caution
Those tourists thronging our streets are deadly *** pets, they also skulk ****
Their handsome outlook is not a stamp to any good conscientiousness
They derive pleasure from poverty and *** tourism; they yearn to see a girl in poverty,
Often rarely will they help an African girl, out of milieu of beggarly squalorism,
Instead they go straight for the purse between your thighs,
Regardless of the legacy they leave out of this lewdness, they are showy,
They regret not in their Byronic broadcast of *** and fatherless urchins in the poor streets
Foundation for their further poverty tourism, this is my caution for you dear little African girl.
May 26, 2014
May 26, 2014 at 4:20 AM UTC
Upper East Side
The Hamptons
Aspen, Colorado
The plastic people
Follow each other
Moving in herds
Like cattle to the
Slaughter
Drifting
Floating
Shifting focus
From one charity event
To another
Whatever’s trendy
Whatever’s fashionable
Whatever’s happ’ning
Whatever’s the need
Tainted new artists
Society’s rejects
The film-maker who fits in with
The flavor of the month
The disease or the cause
That captures the moment
Stigmas overlooked
Deformities relieved
By one hyper exertion
By one pseudo good deed
Changing bedrooms
Changing partners
New alliances
Noblesse oblige
Mrs. Astor’s
Four hundred
Reinvented forever
Reinvented with fervor
On the edge
Of hypocrisy
Keeping up with the Jones’s
Maintaining the houses
Paris, Rome, Cote du Jura
Malibu, Palm Beach
Couture fashion
Madison, Rodeo
Worth avenues united
Avenues of the liege
Location, location, location
The right address unspoken
Dinner in the right places
Sporting events to be seen
Three martini luncheons
Halcion evenings
Business is business
Where money’s retrieved
Look to plastic people
For fashionable guidance
No matter the moment
No matter the need
Remember to catch them
While jetting to Santa Barbara
Saint Maarten, San Troupe
San Marco, warp speed
They live in their milieu
Can’t function outside it
Can’t follow a shadow
That others believe
It’s easy to find them
They leave behind footprints
But barely a mem’ry
Or singular creed
Other than finding
The latest in fashion
The latest persona
Or new plastic breed
Aug 8, 2018
Aug 8, 2018 at 8:19 AM UTC
A bridge from colloquial to courtly fare
A span where idealism and fantasy pair
A railway to the existential realm; celestial lair
A conduit through which rational discourse can flare
Deep medium to: forage, inculcate, and inform
Broad brush to paint rare beauty; sculpt surrealistic form
Incisive scalpel to surgically alter the societal norm
Delicate utensil to educate on civility and decorum
A literary ***** a prosaic construct
A mechanism our syntax to deconstruct
An analytical tool; an observational viaduct
Introspective milieu to reduct; extrovertive sphere to reconstruct
A semantical edifice that aspiring wit, lofty orations implore
An experimental structure gramatical anomalies to explore
A thematic repository in which concrete ideas, abstract notions to
pour
A vernacular cathedral butressed by an idiomatic core
Jul 25, 2012
Jul 25, 2012 at 6:37 PM UTC
Among pelagian travelers,
Lost on their lewd conceited way
To Massachusetts, Michigan,
Miami or L.A.,
An airborne instrument I sit,
Predestined nightly to fulfill
Columbia-Giesen-Management's
Unfathomable will,
By whose election justified,
I bring my gospel of the Muse
To fundamentalists, to nuns,
to Gentiles and to Jews,
And daily, seven days a week,
Before a local sense has jelled,
From talking-site to talking-site
Am jet-or-prop-propelled.
Though warm my welcome everywhere,
I shift so frequently, so fast,
I cannot now say where I was
The evening before last,
Unless some singular event
Should intervene to save the place,
A truly asinine remark,
A soul-bewitching face,
Or blessed encounter, full of joy,
Unscheduled on the Giesen Plan,
With, here, an addict of Tolkien,
There, a Charles Williams fan.
Since Merit but a dunghill is,
I mount the rostrum unafraid:
Indeed, 'twere damnable to ask
If I am overpaid.
Spirit is willing to repeat
Without a qualm the same old talk,
But Flesh is homesick for our snug
Apartment in New York.
A sulky fifty-six, he finds
A change of mealtime utter hell,
Grown far too crotchety to like
A luxury hotel.
The Bible is a goodly book
I always can peruse with zest,
But really cannot say the same
For Hilton's Be My Guest.
Nor bear with equanimity
The radio in students' cars,
Muzak at breakfast, or--dear God!--
Girl-organists in bars.
Then, worst of all, the anxious thought,
Each time my plane begins to sink
And the No Smoking sign comes on:
What will there be to drink?
Is this ma milieu where I must
How grahamgreeneish! How infra dig!
****** from the bottle in my bag An analeptic swig?
Another morning comes: I see,
Dwindling below me on the plane,
The roofs of one more audience
I shall not see again.
God bless the lot of them, although
I don't remember which was which:
God bless the U.S.A., so large,
So friendly, and so rich.
4k
Silent stars reside
In the blue milieu
Continuing their stellar constancy by day.
They are there like my love,
silent, unpretentious, patient and kind.
Trace your finger along the sky, connecting the dots of your name to a safe, congenial and forgiving place to call home. Maybe your name will meet with mine in the night when the stars return, walking across the expanse of loving kindness that is within your reach.
See you tonight dearest one. Just look up.
Oct 5, 2021
Oct 5, 2021 at 10:15 AM UTC
The night becomes you -
hair coiffed in fashion
illuminated eyes reveal attraction,
the scent of body oil
pervasive,
ambient music evolves
persuasive
savory rhetoric,
cabernet erodes my inhibition
no contrition, turn the ignition.
The night becomes you -
you wear it well
an amalgam,
ardor and insouciance -
redefining glamour,
ephemeral moments
dial down the sunlight,
I am slain - voice and accent
weave their spell;
black dust coat, white hat,
a pair of posh boots
they live to tell.
The night becomes you
rhyme scheme - lyrical poetry
sophisticated venue, table for two
ensconced, the
leather lounge,
similitude within difference;
undulation - cadences of
counterpoint -
poise and peril of duality
we inhabit the floor.
Postprandial, conversation extempore;
machinations of intoxicating discourse,
I could drink your words -
artistic milieu- beguiling imagery,
sonant susurrations
penetrate my being.
The night becomes you -
theoretical locutions
phrasing depth and humor,
undiluted amour, tensions resolve
frame by frame,
solidify the affair
and validate the rumor
subsumed in sequence, pulsating,
igniting the sapid interior flame
silver screen ending,
effusive reviews
two hearts collide and form one;
the cherub's arrow finds its aim.
©2008 & 2011 W.S. Warner
Sep 22, 2011
Sep 22, 2011 at 10:34 PM UTC
Avec mes premiers droits d’auteur je m’achèterai une vieille maison à retaper
Longeant une petite route déserte au milieu d’un champ immense
Je ne sais pas qui retapera ma maison
Je ne mentirai plus oh non jamais plus
Mais j’aimerais que l’ivresse me vienne plus vite
Comme ce mur blanc salement tacheté de jaune
Je voudrais tout couvrir, effacer toutes les traces
Ne plus penser à toi
Mais te dire à quel point tu m’as troué le cœur
Te tordre le cou devant un parterre de gens débiles
Oui
Je ne veux pas penser à la mort de mes parents
Encore moins à leur folie
Même si je sais, je sens qu’elle approche
Je me vois bien crever toute seule comme une vieille conne frigide entourée d’une centaine de cadavres de lapins dans cette vieille maison que j’aurais achetée avec mes droits d’auteur
Les gens je les déteste, ils ne se rendent pas compte du mal qu’ils peuvent faire
Ne se rendent jamais compte de rien
Non
De rien du tout
Pourtant
Je sais que ces trous du cul ont mal eux aussi
Je sens d’ici leur souffrance
Sous leurs mensonges et leurs faux-semblant je sens leur douleur d’inexistence
Mais moi vous savez
Je ne sais pas pour vous
Mais moi
Je veux juste écrire
JUSTE ECRIRE
Que mes parents demeurent immortels
Et aussi un peu d’amour charnel
Juste
Une fois
De temps à autre.
…/…
Avec mes premiers droits d’auteur je me suis achetée une vieille maison à retaper
Longeant une petite route déserte au milieu d’un champ immense
Mais comme mes parents sont morts et que je suis une vieille conne frigide qui n’aimera jamais un homme autre que son père
Personne n’a retapé ma maison
Vieille maison qui tombe à présent en ruine
Dans laquelle je m’effondre
Jour après jour
Minute
Après
Minute
Mar 23, 2012
Mar 23, 2012 at 11:34 AM UTC
~-English-~
The Beauty Of Flowers (Multiple Tankas II)
The garden trellis
Climbing Salêt Moss rose blooms
Perfume light and sweet.
Light lavender-pink blossoms—
Nice outside or in a vase.
English bluebells dance
On either side of the path
In the cool forest
They nod and sway in sunlight
Lifting their heads to the dawn
Meadows full of blooms
Larkspurs, Daisies, and Poppies
All create beauty.
So splendid a sight to see
In the Spring and Summertime.
Near the Dutch windmill
Daffodils and iris bloom
In the warm sunshine
During the sweet summer day
They look towards the blue sky
Waterfalls o'er stones,
Mossy and slick though they be
My eyes do behold;
Trillium of white and mauve,
All amid Running Cedar.
~Timothy & Marian~
~-French-~
La beauté des fleurs (plusieurs Tankas II)
Le treillis de jardin
Escalade Salêt Moss rose fleurs
Parfum léger et doux.
Lumière des fleurs de lavande-rose —
Nice à l'extérieur ou dans un vase.
Danse de jacinthes des bois français
De chaque côté du chemin
Dans la forêt cool
Il hoche la tête et se balancent en plein soleil
Soulever la tête à l'aube
Prés de fleurs
Larkspurs, marguerites et coquelicots
Tous créent de la beauté.
Tellement splendide un spectacle à voir
Au printemps et en été.
Près du moulin à vent hollandais
Les jonquilles et les fleurs de l'iris
Dans la chaleur du soleil
Pendant la journée été doux
Ils regardent vers le ciel bleu
Chutes d'eau sur les pierres,
Moussu et luisante, bien qu'ils
Mes yeux Voici ;
Trille blanc et mauve,
Tout au milieu des Cèdres en cours d'exécution.
~ Timothy et Marian ~
Jan 10, 2014
Jan 10, 2014 at 6:26 PM UTC
Rehashing the rare
Out with the new,
In with the old.
She's always had a thing
For the things that exude
A quirkiness and a bucolic charm
The smell of old books
The black and the white
Good ol' Chaplin, James Dean
And the Sound of Music
The Beatles, a tape recorder
High-waisted pants
And the gramophone
And a rustic old bar
With a gruff bartender
Who's off his rocker
But he'll double up as your therapist
And for the boy with the dark brown eyes
Who looks across the bar at her.
And smiles.
It's all black and white again
Except this time,
It isn't her favourite Casablanca scene
But a white screen
And a thousand particles
Microcosmic
A milieu of
Unfathomable numbers float
Through the atmosphere
Connecting her to him.
And she doesn't want that.
She's always had a thing for the old,
But he makes her doubt that.
Sep 24, 2014
Sep 24, 2014 at 12:22 PM UTC
Nous etions, en cet instant, prisonniers du bonheur.
Heritiers de cette douce mais, o combien lourde, ferveur
Brulant sous cette peau vernie de sueur, de sable et de sel,
Portes, en princes sous les ficelles des tisseuses de ciel.
Nous regardions le gris a nous ecorcher les yeux,
Aimant de la passion infidele du zenith bleu
Le vide encombrant de nos plus incroyables espoirs
Et le remou sans debut ni fin de nouvelles memoires.
Nous les connaissions, ces esprits, vagabonds des mers
Chassant, au milieu des vagues ces humeurs incidencieres,
Celles la meme qui jadis se prenommaient “reves d’enfance”
Et qui depuis de sont transformes en dependence.
Nous les connaissions, et meme si la nature de ce lien
M’est masque par un sacerdoce qui ne sera jamais mien,
Elle me dicte toujours chaque contour de leur lames grises
Qui de cet air sec et fier sont tragiquement eprises
Nous etions, en cet instant prisonniers de beaute,
Celle la meme qui voit nos poumons dechiquetes
A vouloir engouffrer ce monde entier sous nos pores
Que demain a travers ces lettres je puisse a nouveau le voir.
Feb 19, 2015
Feb 19, 2015 at 1:01 PM UTC
A social milieu nigh Zipper Beach
And surfing early morning, she's looking for her board.
A test of hers only to wipe out again only miss. So hang ten my good friend!
In Cabo San Lucas but she's full tilt there shall grant a beaker again and again. Ole
Jun 15, 2016
Jun 15, 2016 at 6:18 PM UTC
This sleepy little galaxy,
lost in the milieu of a billion others,
is filled with song and the finite
thrum of human hearts.
This glow-in-the-dark Milky Way,
whose pinwheel arms
are spun with satin stars,
emits Mozart from its crevices.
This nondescript spiral,
axled upon a super-massive black-hole,
frisbees across the universe,
curving it with the maths of Einstein.
Space travelers are we all,
learning the gravitation-crawl.
Feb 29, 2012
Feb 29, 2012 at 11:13 PM UTC
Silent stars reside
In the blue milieu
Continuing their stellar constancy by day.
They are there like my love,
silent, unpretentious, patient and kind. Trace your finger along the sky, like a constellation connecting the dots of your name to a safe, congenial and forgiving place to call home.
Maybe your name will meet with mine in the night when the stars return, walking across the expanse of loving kindness that is within your reach. See you tonight dearest one. Just look up.
Oct 3, 2023
Oct 3, 2023 at 10:56 PM UTC
Imagine life to be a notebook and the pages to be the days,
when you read my tale!
I don’t know the number of pages on my notebook!
Maybe half the notebook is already filled.
Some pages are filled with
my life stories that I am proud of and
some pages with stories I am not so proud of.
I know that I can change not what I’ve already written,
but I do know that I can bring about a twist in the story,
steer around and change the direction;
And write the ****** that I would come to like.
Pals, believe me, we have the power to write our ******
Sometimes, we think that the milieu our notebook is from,
decides all the chapters on the notebook.
We presume that if the notebook had not seen sunshine
and had been confined to the cupboard,
then it will be impossible for the notebook
to survive the outside weather.
Survive the rough weather, believe me, it will.
Just going through it, experiencing the rough tides,
will change the course of the story,
making a history that will not be forgotten.
I hear there can be alternate timelines.
Maybe, someday, there will come into the world
a machine with a dial,
that will let us turn back pages
and overwrite what we’ve already written.
Till then,
write great stories on each page
that wipes away the bitterness on the previous pages.
May 4, 2017
May 4, 2017 at 3:02 PM UTC
Alexander K Opicho
(Eldoret, Kenya;[email protected])
I wonder what makes up the landlord’s heart
For it is merciless, capricious and poisonous in fibre
It manufactures terror like a Chinese toy factory
For only to be administered where none is needed,
Most selfish and mightily crafty in primal setup
It is the heart of the landlord all over world
It derives pleasure from agony of the tenants
It is maximally sadistic to no match of creation,
It derives joy from harms like rent hike
And terrible evils as lien on beggar’s property
Where misfortune of tenant brews such all
The wine of the land is the blood of the poor
Cursed be the womb which sired the landlord
And yes be it the milieu that nurtured him
For they gave the world a gnome of generations
Feeding on human sweat like vampire of vampires.
Feb 28, 2014
Feb 28, 2014 at 9:51 AM UTC
Place de la Gare, à Charleville.
Sur la place taillée en mesquines pelouses,
Square où tout est correct, les arbres et les fleurs,
Tous les bourgeois poussifs qu'étranglent les chaleurs
Portent, les jeudis soirs, leurs bêtises jalouses.
- L'orchestre militaire, au milieu du jardin,
Balance ses schakos dans la Valse des fifres :
Autour, aux premiers rangs, parade le gandin ;
Le notaire pend à ses breloques à chiffres.
Des rentiers à lorgnons soulignent tous les couacs :
Les gros bureaux bouffis traînant leurs grosses dames
Auprès desquelles vont, officieux cornacs,
Celles dont les volants ont des airs de réclames ;
Sur les bancs verts, des clubs d'épiciers retraités
Qui tisonnent le sable avec leur canne à pomme,
Fort sérieusement discutent les traités,
Puis prisent en argent, et reprennent : " En somme !..."
Épatant sur son banc les rondeurs de ses reins,
Un bourgeois à boutons clairs, bedaine flamande,
Savoure son onnaing d'où le tabac par brins
Déborde - vous savez, c'est de la contrebande ; -
Le long des gazons verts ricanent les voyous ;
Et, rendus amoureux par le chant des trombones,
Très naïfs, et fumant des roses, les pioupious
Caressent les bébés pour enjôler les bonnes...
- Moi, je suis, débraillé comme un étudiant,
Sous les marronniers verts les alertes fillettes :
Elles le savent bien ; et tournent en riant,
Vers moi, leurs yeux tout pleins de choses indiscrètes.
Je ne dis pas un mot : je regarde toujours
La chair de leurs cous blancs brodés de mèches folles :
Je suis, sous le corsage et les frêles atours,
Le dos divin après la courbe des épaules.
J'ai bientôt déniché la bottine, le bas...
- Je reconstruis les corps, brûlé de belles fièvres.
Elles me trouvent drôle et se parlent tout bas...
- Et je sens les baisers qui me viennent aux lèvres.
1.8k
~
*abruptly waking to discover
the sempiternal daylight of herself
in a small silent village in Brussels
the sky's a cloudless blue
and she needs the sun
like children need two parents
sunglasses conceal bedroom eyes
smiles hide like inverted *******
clothed in peekaboo milieu
a highly individual creature
in an era of the exaggerated curve
she's an amnesiac
doodle-dawdling in the altogether
wrapping herself around
mise-en-scène
it's breakfast with Mr. Svengali
then unacquainted foothills
and undergrowth
in the flaring of conjugal
light and shadow
hum
thrum
'n strum
she's got the whole wide world
in her hands
her simple slantwise silhouette
declivitous neck
inclining embonpoint
summoning him
no clock, no watch
the keeping of time
is served by rapping
her crown upon the headboard
at regular intervals
her open-tempered sighs
closing with the heaviness
of a sleepy hush
until the echoing of church bells
announce the footfalls
of tomorrow-come-looking*
~
Aug 26, 2021
Aug 26, 2021 at 3:02 PM UTC
Le Baiser de ton rêve
Est celui de l'Amour !
Le jour, le jour se lève,
Clairons, voici le jour !
Le Baiser de mon rêve
Est celui de l'Amour !
Enfin, le jour se lève !
Clairons, voici le jour !
La caresse royale
Est celle de l'Amour.
Battez la générale,
Battez, battez, tambour !
Car l'Amour est horrible
Au gouffre de son jour !
Pour le tir à la cible
Battez, battez, tambour.
Sa caresse est féline
Comme le point du jour :
Pour gravir la colline
Battez, battez, tambour !
Sa caresse est câline
Comme le flot du jour :
Pour gravir la colline,
Battez, battez, tambour.
Sa caresse est énorme
Comme l'éclat du jour :
Pour les rangs que l'on forme,
Battez, battez, tambour !
Sa caresse vous touche
Comme l'onde et le feu ;
Pour tirer la cartouche,
Battez, battez un peu.
Son Baiser vous enlace
Comme l'onde et le feu :
Pour charger la culasse,
Battez, battez un peu.
Sa Caresse se joue
Comme l'onde et le feu :
Tambour, pour mettre en joue,
Battez, battez un peu.
Sa caresse est terrible
Comme l'onde et le feu :
Pour le cœur trop sensible
Battez, battez un peu.
Sa caresse est horrible,
Comme l'onde et le feu :
Pour ajuster la cible,
Restez, battez un peu.
Cette Caresse efface
Tout, sacré nom de Dieu !
Pour viser bien en face,
Battez, battez un peu.
Son approche vous glace
Comme ses feux passés :
Pour viser bien en face
Cessez.
Car l'Amour est plus belle
Que son plus bel amour :
Battez pour la gamelle,
Battez, battez tambour,
Toute horriblement belle
Au milieu de sa cour :
Sonnez la boute-selle,
Trompettes de l'Amour !
L'arme la plus habile
Est celle de l'Amour :
Pour ma belle, à la ville,
Battez, battez tambour !
Car elle est moins cruelle
Que la clarté du jour :
Sonnez la boute-selle,
Trompettes de l'Amour !
L'amour est plus docile
Que son plus tendre amour :
Pour ma belle, à la ville,
Battez, battez tambour.
Elle est plus difficile
À plier que le jour :
Pour la mauvaise ville,
Battez, battez tambour.
Nul n'est plus difficile
À payer de retour :
Pour la guerre civile,
Battez, battez tambour.
Le Baiser le plus large
Est celui de l'Amour :
Pour l'amour et la charge,
Battez, battez tambour.
Le Baiser le plus tendre
Est celui de l'Amour,
Battez pour vous défendre,
Battez, battez tambour.
Le Baiser le plus chaste
Est celui de l'Amour :
Amis, la terre est vaste,
En avant, le tambour.
Le Baiser le plus grave
Est celui de l'Amour :
Battez, pour l'homme brave,
Battez, battez tambour.
Le Baiser qui se fâche
Est celui de l'Amour :
Battez pour l'homme lâche,
Battez, battez tambour.
Le Baiser le plus mâle
Est celui de l'Amour :
Pour le visage pâle
Battez, battez tambour.
La Caresse en colère
Est celle de l'Amour :
Car l'Amour, c'est la guerre,
Battez, battez tambour.
Le Baiser qu'on redoute
Est celui de l'Amour :
Pour écarter le doute,
Battez, battez tambour.
L'art de jouir ensemble
Est celui de l'Amour :
Or, mourir lui ressemble :
Battez, battez tambour.
L'art de mourir ensemble
Est celui de l'Amour :
Battez fort pour qui tremble,
Battez, battez tambour.
Le Baiser le plus calme
Est celui de l'Amour :
Car la paix, c'est sa palme,
Battez, battez tambour.
La souffrance, la pire,
Est d'être sans l'Amour :
Battez, pour qu'elle expire,
Battez, battez tambour.
Le Baiser qui délivre
Est celui de l'Amour :
Battez pour qui veut vivre,
Battez, battez tambour.
La Caresse éternelle
Est celle de l'Amour :
Battez, la mort est belle,
Battez, battez tambour.
La guerre est la plus large
Des portes de l'Amour :
Pour l'assaut et la charge,
Battez, battez tambour.
La porte la plus sainte
Est celle de la mort :
Pour étouffer la plainte
Battez, battez plus fort.
L'atteinte la moins grave
Est celle de la mort :
L'amour est au plus brave,
La Victoire... au plus fort !
1.7k
Seesaw dreams,
crocodile streams,
high beams to
low blows,
whipped cream and
curled toes.
No
nope
no, I
rescind my
dissent but will
present myself
to the door
once more.
Face meets
floor,
bobcats snore,
man beats
lore.
Coffee poured
into the seats
of a chewed up
Delorean, beauty
beats itself
brutally into the palms
of my hands.
See-through plans,
call the boys
to the stands,
bludgeoning the
fruit fly to
death with a
frying pan.
Flying garbage
cans, eat
your heart
out, eat
your heat out
gladly and
with gusto.
I must know
I must know
which way
the stars blow
through atmospheric
throws of ball
to bat,
universal yarn
to cosmic cats.
Oct 8, 2014
Oct 8, 2014 at 10:21 PM UTC
<p><p>Les environs magnifiques de Squaw Valley .les détails classiques avec une touche rustique par Summit Soiree.jeunes mariés tiré à quatre épingles et Virgile Bunao faire ce qu'il fait le mieux ;prendre un beau cliché après l'autre .Ce mariage va tirer droit vers le haut de votre liste de favoris .je vous le garantis .Voir beaucoup plus ici .\u003cp\u003ePartager cette superbe galerie ColorsSeasonsSummerSettingsOudoorStylesAl Fresque <p>C'était un régal pour capturer Sarah et la session d'engagement de Daniel pendant Thanksgiving 2012 à Charleston .Le temps était maintenant en train de refroidir et de s'installer de l'apogée de la chaleur fou nous avons tendance à obtenir ici .mais qui ne les empêche pas de regarder si frais et si dans l'amour .Je comptais les jours avant leur mariage <a href="http://www.modedomicile.com/robe-demoiselle-dhonneur-c-60"><b>robe de demoiselle d'honneur</b></a> .à photographiez des scènes qui ont eu lieu .Je ne savais pas comment époustouflé je serais au milieu de ces montagnes .Lake Tahoe est un endroit magnifique et la joie de leurs familles et l'excitation Sarah et Daniel présentait à chaque fois mon appareil photo et j'ai regardé les faits Squaw Valley incroyablement picturesque.Being si élevé .chaque centimètre de cet endroit avait une lueur intense .Tout brillait .Sarah brillait .Daniel brillait .La verdure brillait .Lors de la cérémonie .la petite niche dans les bois .nous étions à eu un peu de lumière magnifique .À ce moment .il était clair que je devais laisser à Sarah .Daniel .leurs invités .et le soleil de faire toute cette journée mémorable .Ils ont fait Photographie <p>: Virgil Bunao | planification de l'événement: . Sommet Soiree | Robe <b>robe de demoiselle d honneur pas cher</b> de mariage: Monique Lhuillier | Cérémonie Lieu: Plump Jack Inn | Réception Lieu: Plump Jack Inn | Restauration : Plump Jack InnMonique Lhuillier est un membre de notre Look Book .Pour plus d'informations sur la façon dont les membres sont choisis .cliquez ici .Virgile Bunao photographie est <a href="http://www.modedomicile.com/robe-demoiselle-dhonneur-pas-cher-c-20"><b>robe de demoiselle d honneur pas cher</b></a> un membre de notre Little Black Book .Découvrez comment les membres sont choisis <p><a href="http://modedomicile.com/goods.php?id=2423" target="_blank"><img width="240" height="320" src="http://188.138.88.219/images_ld/td//t35/product_thumb/1/4187435353535_396606.jpg"></a></p> en visitant notre page de FAQ .Virgile Bunao Photographie voir le</p>
Jun 6, 2014
Jun 6, 2014 at 9:53 PM UTC
Sans toi, les directions,
et tu déchires ma tête véritablement en deux
assis sur le ciel
faire de faux
miroirs d'ors sous le plein bleu,
devenu pâle, comme des fragments de déchirure rouler,
ensemble, éloigné,
au milieu de tes liaisons symmétriques,
s'ouvrant changeant en ailes,
dans toutes les directions,
et tu déchires ma tête véritablement
en deux assis sur le ciel
faire de déchirure rouler,
ensemble,
éloigné, au milieu de tes
liaisons symmétriques,
s'ouvrant changeant en ailes,
dans toutes les directions,
et tu déchires ma
tête véritablement en deux
assis sur le ciel
faire de déchirure
rouler, ensemble, éloigné, au milieu de
tes liaisons symmétriques,
s'ouvrant changeant en ailes,
dans toutes
les directions, et tu
déchires ma tête
véritablement en deux
assis sur le ciel faire de
faux miroirs d'ors sous
le plein bleu,
devenu pâle,
comme des fragments de déchirure rouler,
ensemble, éloigné,
au milieu de tes
liaisons symmétriques,
s'ouvrant changeant en ailes,
dans toutes les directions,
et tu déchires ma tête véritablement en deux
assis sur le ciel
faire de toute ce qu'on veut.
Nov 14, 2013
Nov 14, 2013 at 4:23 AM UTC