"mesmas" poems - Hello Poetry

rosas brancas eram sua paixão flores tão puras quanto ela das mesmas que com sangue, vomitei o botão quando os espinhos arranhavam minha goela eu percebia que aquilo não doía tanto quanto não poder ter ela morri de amor, sufoquei-me com o buquê pós-vida, olhei meu corpo e me perguntei Se a paixão nos move, então por quê?

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Jan 3, 2022

Jan 3, 2022 at 12:17 PM UTC

akiangel

hanahaki, as fatalidades do amor

rosas brancas eram sua paixão flores tão puras quanto ela das mesmas que com sangue, vomitei o botão quando os espinhos arranhavam minha goela eu percebia que aquilo não doía tanto quanto não poder ter ela morri de amor, sufoquei-me com o buquê pós-vida, olhei meu corpo e me perguntei Se a paixão nos move, então por quê?

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Somos nós Angústias, alegrias, enganos e desenganos, Passeamos de mãos dadas, Subimos as mesmas escadas, Somos nós que vivemos. Sentimos aquilo que na alma temos, Sorrimos com a borboleta inquieta, Olhamos a porta semiaberta Somos nós que amamos. Sombra de verdes ramos, Perfume da natureza, Sua fresca beleza, Somos nós que contemplamos. Pedras das calçadas que vemos, Lágrimas bem choradas, Somos nós que sofremos, Somos nós de mãos dadas. Victor Marques

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Feb 28, 2012

Feb 28, 2012 at 12:08 PM UTC

victor-marques

Somos nós

Somos nós Angústias, alegrias, enganos e desenganos, Passeamos de mãos dadas, Subimos as mesmas escadas, Somos nós que vivemos. Sentimos aquilo que na alma temos, Sorrimos com a borboleta inquieta, Olhamos a porta semiaberta Somos nós que amamos. Sombra de verdes ramos, Perfume da natureza, Sua fresca beleza, Somos nós que contemplamos. Pedras das calçadas que vemos, Lágrimas bem choradas, Somos nós que sofremos, Somos nós de mãos dadas. Victor Marques

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Acorda e já não sabe quem é, mas que diferença faz quando não se quer ser alguém? O cigarro queima enquanto pensa em respostas para a vida, meio dia. A fumaça preenche o vazio e alivia a ânsia que as dúvidas causam, enjoada pela própria ignorância, por mais que tente saber tudo, não sabe nada. Então percebe todas as pessoas indo aos seus destinos, como fantasmas, ninguém as nota, nem elas mesmas, é tudo automático e ninguém realmente sabe o que está fazendo. Qualquer obstáculo no caminho para o trabalho é razão para dizer que o dia foi terrível, pois digo que terrível é fazer o mesmo caminho todos os dias, voltar para casa e receber o olhar frio das pessoas que também tiveram um dia "terrível". O cigarro está quase no fim e acende outro logo em seguida, morrer cedo não é problema para alguém assim, então pensa em por que as pessoas querem envelhecer se todos os dias delas são iguais, semanas redundantes que se transformam em anos redundantes, vidas irrelevantes. Todos estão correndo para pagar seus impostos, todos estão preocupados em comprar móveis novos para suprir uma casa cheia de solidão. Uma televisão enorme ligada para o nada, fingir que não estamos sozinhos. Todos com tanto medo de irem contra o fluxo, gente desinteressante que acha o interessante esquisito. Gente que morre sem ler poesia.

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Aug 22, 2014

Aug 22, 2014 at 8:53 AM UTC

danielle-furtado

A Mesmice de Dias Diferentes

Acorda e já não sabe quem é, mas que diferença faz quando não se quer ser alguém? O cigarro queima enquanto pensa em respostas para a vida, meio dia. A fumaça preenche o vazio e alivia a ânsia que as dúvidas causam, enjoada pela própria ignorância, por mais que tente saber tudo, não sabe nada. Então percebe todas as pessoas indo aos seus destinos, como fantasmas, ninguém as nota, nem elas mesmas, é tudo automático e ninguém realmente sabe o que está fazendo. Qualquer obstáculo no caminho para o trabalho é razão para dizer que o dia foi terrível, pois digo que terrível é fazer o mesmo caminho todos os dias, voltar para casa e receber o olhar frio das pessoas que também tiveram um dia "terrível". O cigarro está quase no fim e acende outro logo em seguida, morrer cedo não é problema para alguém assim, então pensa em por que as pessoas querem envelhecer se todos os dias delas são iguais, semanas redundantes que se transformam em anos redundantes, vidas irrelevantes. Todos estão correndo para pagar seus impostos, todos estão preocupados em comprar móveis novos para suprir uma casa cheia de solidão. Uma televisão enorme ligada para o nada, fingir que não estamos sozinhos. Todos com tanto medo de irem contra o fluxo, gente desinteressante que acha o interessante esquisito. Gente que morre sem ler poesia.

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Chapéu branco, bem tratado, Bigode preto e bem pintado, Trazes na boca sempre as mesmas palavras, Falas de azeitonas e tuas enxadas. Tratas a flor como se fosse uma criança, Dás-lhe água com abundância, O teu olhar é meigo e nobre, Casa humilde, casa de pobre. Aqui é teu lugar preferido, Monológos sem sentido, Sentes teu belo fado, Paraíso nunca sonhado. Sentimento humilde e terno, Para ti o céu é inferno, Falas das coisas tuas e do teu meio, E deixas-te ao simples devaneio. Victor Marques

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Aug 30, 2010

Aug 30, 2010 at 6:59 AM UTC

victor-marques

O Meu Vizinho

Chapéu branco, bem tratado, Bigode preto e bem pintado, Trazes na boca sempre as mesmas palavras, Falas de azeitonas e tuas enxadas. Tratas a flor como se fosse uma criança, Dás-lhe água com abundância, O teu olhar é meigo e nobre, Casa humilde, casa de pobre. Aqui é teu lugar preferido, Monológos sem sentido, Sentes teu belo fado, Paraíso nunca sonhado. Sentimento humilde e terno, Para ti o céu é inferno, Falas das coisas tuas e do teu meio, E deixas-te ao simples devaneio. Victor Marques

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Lá vamos nós, Na mesma estrada, Os mesmos erros, As mesmas lágrimas. Uma pitada de desespero, Almas angustiadas. Você chorou sob a relva molhada, Enquanto eu saía pra ver a chuva. Você nunca soube de nada, Eu tinhas planos, Ninguém se importava. No fim era eu, e um pouco de nada.

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Jul 29, 2013

Jul 29, 2013 at 9:47 PM UTC

dayanne-mendes

Nada

Lá vamos nós, Na mesma estrada, Os mesmos erros, As mesmas lágrimas. Uma pitada de desespero, Almas angustiadas. Você chorou sob a relva molhada, Enquanto eu saía pra ver a chuva. Você nunca soube de nada, Eu tinhas planos, Ninguém se importava. No fim era eu, e um pouco de nada.

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