"lucide" poems - Hello Poetry

Dov'era la luna? Ché il cielo notava in un'alba di perla, ed ergersi il mandorlo e il melo parevano a meglio vederla. Venivano soffi di lampi da un nero di nubi laggiù: veniva una voce dai campi: chiù... Le stelle lucevano rare tra mezzo alla nebbia di latte: sentivo il cullare del mare, sentivo un fru fru tra le fratte; sentivo nel cuore un sussulto, com'eco d'un grido che fu. Sonava lontano il singulto: chiù... Su tutte le lucide vette tremava un sospiro di vento; squassavano le cavallette finissimi sistri d'argento (tintinni a invisibili porte che forse non s'aprono più?... ); e c'era quel pianto di morte... chiù...

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Giovanni Pascoli

L'assiuolo

Dov'era la luna? Ché il cielo notava in un'alba di perla, ed ergersi il mandorlo e il melo parevano a meglio vederla. Venivano soffi di lampi da un nero di nubi laggiù: veniva una voce dai campi: chiù... Le stelle lucevano rare tra mezzo alla nebbia di latte: sentivo il cullare del mare, sentivo un fru fru tra le fratte; sentivo nel cuore un sussulto, com'eco d'un grido che fu. Sonava lontano il singulto: chiù... Su tutte le lucide vette tremava un sospiro di vento; squassavano le cavallette finissimi sistri d'argento (tintinni a invisibili porte che forse non s'aprono più?... ); e c'era quel pianto di morte... chiù...

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Monsieur du ciel, Je me demande s’il me souviendrait encore. Je n'oublie jamais de ce moment que j'ai redescendu l'escalier. Le 2h que je répète toujours dans la tète Il y a 10 mois mais c'est assez très lucide. S’il y a un amant dans son cœur donc Il la sait bien. Qu’aurais-je? La regrette, et les questions. Que je puisse retourner. A un souri dans la réalité.

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Jun 10, 2013

Jun 10, 2013 at 1:41 AM UTC

flaneur

9.6.13

Monsieur du ciel, Je me demande s’il me souviendrait encore. Je n'oublie jamais de ce moment que j'ai redescendu l'escalier. Le 2h que je répète toujours dans la tète Il y a 10 mois mais c'est assez très lucide. S’il y a un amant dans son cœur donc Il la sait bien. Qu’aurais-je? La regrette, et les questions. Que je puisse retourner. A un souri dans la réalité.

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Peste J'hiberne jusqu'à ce qu'il soit temps, perfide, Limpide Contemplez-moi, impies, Le jour du jugement est ici ! Courez par centaines, Car seule la quarantaine Peut vous soigner. Peut vous sauver, Seul l'exil De la prévisibilité infernale de la ville J'ai arraché les pétales de toutes les fleurs Des cloches sonnent à toutes les heures Pour ceux qui sont malades de pleurs, Que ne peuvent soigner aucun docteur. Je rempli les terroirs, Je gratte les fumoirs Je suis le tout, Je suis le fou Guerre Je suis le vouloir Je suis le pouvoir Mourrez sous la loi martiale Souffrez de la vie impartiale Macabre moulin à viande tendre Dans un champ fertilisé à la cendre Le Minos des temps modernes, Que l'on nourrit de notre jeunesse Consomme, vorace comme en ivresse Consume nos amis et nos frères, Salit nos soeurs et nos terres Les mains tachées du sang des atrocités Que l'on regrette un fois revenue la lucidité Personne ne nous détruits mieux que nous-même Personne n'a jamais été sauvé dès son baptême Je tue les espoirs Je vole les avoirs Je suis lucide, Livide Famine Je suis le rat dans les geôles Je n'ai plus de contrôle Même si je fuis ailleurs, On me ronge de l'intérieur ! Sauvez-moi de cet insatiable creux ! Je salive de tous mes yeux À la vue de nourritures fines Dont je suis en manque, j'imagine La vie n'est que désirs, Bonheur, l'excès et son plaisir Que ne ferait pas un homme pour ne pas rater son train Quand il se meurt, et qu'on lui promet un bout de pain ? Que ne ferait pas un homme quand il est seul et qu'il a faim Quand de l'intérieur il meurt, et qu'il besoin de soin ? Je vide les armoires, Je gratte les contoires Je suis le vide Je suis l'avide Mort La limpide clarté La déchirante pureté De la puissante nature, Et de ses créatures Les plus virtueuses, Les plus malicieuses. Célèbre dramaturge, J'ai ce désir de purge, De soulager des siècles d'agonie Et ainsi cloître le cycle de la vie Rien n'est aussi grandiose qu'un dernier coup de théâtre Quand on est seule dans le silence de l'audience à l'amphithéâtre Bien petite compensation pour avoir réprimé ses désirs Que de pouvoir rêver un peu avant d'enfin s'endormir Je vide les boudoirs J'écarte le doute de revoir Je meurs d’ennui, je suis mort, Je meurtris la vie, je suis la mort

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Apr 25, 2020

Apr 25, 2020 at 7:24 PM UTC

poete_en_exil

Les Quatres cavaliers de l'apocalypse

Peste J'hiberne jusqu'à ce qu'il soit temps, perfide, Limpide Contemplez-moi, impies, Le jour du jugement est ici ! Courez par centaines, Car seule la quarantaine Peut vous soigner. Peut vous sauver, Seul l'exil De la prévisibilité infernale de la ville J'ai arraché les pétales de toutes les fleurs Des cloches sonnent à toutes les heures Pour ceux qui sont malades de pleurs, Que ne peuvent soigner aucun docteur. Je rempli les terroirs, Je gratte les fumoirs Je suis le tout, Je suis le fou Guerre Je suis le vouloir Je suis le pouvoir Mourrez sous la loi martiale Souffrez de la vie impartiale Macabre moulin à viande tendre Dans un champ fertilisé à la cendre Le Minos des temps modernes, Que l'on nourrit de notre jeunesse Consomme, vorace comme en ivresse Consume nos amis et nos frères, Salit nos soeurs et nos terres Les mains tachées du sang des atrocités Que l'on regrette un fois revenue la lucidité Personne ne nous détruits mieux que nous-même Personne n'a jamais été sauvé dès son baptême Je tue les espoirs Je vole les avoirs Je suis lucide, Livide Famine Je suis le rat dans les geôles Je n'ai plus de contrôle Même si je fuis ailleurs, On me ronge de l'intérieur ! Sauvez-moi de cet insatiable creux ! Je salive de tous mes yeux À la vue de nourritures fines Dont je suis en manque, j'imagine La vie n'est que désirs, Bonheur, l'excès et son plaisir Que ne ferait pas un homme pour ne pas rater son train Quand il se meurt, et qu'on lui promet un bout de pain ? Que ne ferait pas un homme quand il est seul et qu'il a faim Quand de l'intérieur il meurt, et qu'il besoin de soin ? Je vide les armoires, Je gratte les contoires Je suis le vide Je suis l'avide Mort La limpide clarté La déchirante pureté De la puissante nature, Et de ses créatures Les plus virtueuses, Les plus malicieuses. Célèbre dramaturge, J'ai ce désir de purge, De soulager des siècles d'agonie Et ainsi cloître le cycle de la vie Rien n'est aussi grandiose qu'un dernier coup de théâtre Quand on est seule dans le silence de l'audience à l'amphithéâtre Bien petite compensation pour avoir réprimé ses désirs Que de pouvoir rêver un peu avant d'enfin s'endormir Je vide les boudoirs J'écarte le doute de revoir Je meurs d’ennui, je suis mort, Je meurtris la vie, je suis la mort

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Je te regarde à travers le glory hole de ton texte Et comme je suis voyant extra-lucide Je te lis comme si je t'avais moi-même écrite Mot par mot Lettre par lettre Signe par signe Tu m'avoues tous tes fantasmes inavouables Les mille fantasmes inavouables Qui te traversent la chair. Je suis le majordome intime de ton confessional Et tu me confesses tout tout tout Tout tout Tout et son contraire Agenouillée sur l'autel de la cuisine Pour pouvoir communier, excitée comme une puce vierge, À ma soupe aux poissons, À mes pieds de porc à la mode de Caen Et à ma caille aux raisins Tu me confesses ton désir de mariage à ma sainte Trinité Ce piment mortel Et tu réclames la fraise consacrée Le vin de messe bio sans sulphites Et tu m'implores d'être le témoin De tes énièmes noces en quatre jours Pour le meilleur et pour le pire Le vingt-six du joli mois des plaisirs. Tu me demandes conseil pour les préparatifs : La robe de mariée, les dragées, les deux cents invités Le traiteur, l'orchestre, la jarretière Tu passes tout en ***** Du faire-part Jusqu'à la petite lune de miel Jusqu'à ce que la petite rigor mortis nous sépare. Et moi je te suggère de me prendre Comme réalisateur pour épicer le film En panoramique de tes fantasmes. Libre à toi d'en être la script-girl, La monteuse, la scénariste ou projectionniste En plus d'être l'actrice principale, Je me réserverai tout juste une apparition en cameo Te servant en morceau de bravoure, En longs travellings avant et arrière À fleuret moucheté, ton fantasme inavouable.

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Nov 5, 2019

Nov 5, 2019 at 4:43 AM UTC

cyclone-wolfok-baltimore

Tes fantasmes inavouables

Je te regarde à travers le glory hole de ton texte Et comme je suis voyant extra-lucide Je te lis comme si je t'avais moi-même écrite Mot par mot Lettre par lettre Signe par signe Tu m'avoues tous tes fantasmes inavouables Les mille fantasmes inavouables Qui te traversent la chair. Je suis le majordome intime de ton confessional Et tu me confesses tout tout tout Tout tout Tout et son contraire Agenouillée sur l'autel de la cuisine Pour pouvoir communier, excitée comme une puce vierge, À ma soupe aux poissons, À mes pieds de porc à la mode de Caen Et à ma caille aux raisins Tu me confesses ton désir de mariage à ma sainte Trinité Ce piment mortel Et tu réclames la fraise consacrée Le vin de messe bio sans sulphites Et tu m'implores d'être le témoin De tes énièmes noces en quatre jours Pour le meilleur et pour le pire Le vingt-six du joli mois des plaisirs. Tu me demandes conseil pour les préparatifs : La robe de mariée, les dragées, les deux cents invités Le traiteur, l'orchestre, la jarretière Tu passes tout en ***** Du faire-part Jusqu'à la petite lune de miel Jusqu'à ce que la petite rigor mortis nous sépare. Et moi je te suggère de me prendre Comme réalisateur pour épicer le film En panoramique de tes fantasmes. Libre à toi d'en être la script-girl, La monteuse, la scénariste ou projectionniste En plus d'être l'actrice principale, Je me réserverai tout juste une apparition en cameo Te servant en morceau de bravoure, En longs travellings avant et arrière À fleuret moucheté, ton fantasme inavouable.

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Sonnet. Quand chez les débauchés l'aube blanche et vermeille Entre en société de l'Idéal rongeur, Par l'opération d'un mystère vengeur Dans la brute assoupie un ange se réveille. Des Cieux Spirituels l'inaccessible azur, Pour l'homme terrassé qui rêve encore et souffre, S'ouvre et s'enfonce avec l'attirance du gouffre. Ainsi, chère Déesse, Être lucide et pur, Sur les débris fumeux des stupides ****** Ton souvenir plus clair, plus rose, plus charmant, A mes yeux agrandis voltige incessamment. Le soleil a noirci la flamme des bougies ; Ainsi, toujours vainqueur, ton fantôme est pareil, Ame resplendissante, à l'immortel soleil !

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Charles Baudelaire

L'aube spirituelle

Sonnet. Quand chez les débauchés l'aube blanche et vermeille Entre en société de l'Idéal rongeur, Par l'opération d'un mystère vengeur Dans la brute assoupie un ange se réveille. Des Cieux Spirituels l'inaccessible azur, Pour l'homme terrassé qui rêve encore et souffre, S'ouvre et s'enfonce avec l'attirance du gouffre. Ainsi, chère Déesse, Être lucide et pur, Sur les débris fumeux des stupides ****** Ton souvenir plus clair, plus rose, plus charmant, A mes yeux agrandis voltige incessamment. Le soleil a noirci la flamme des bougies ; Ainsi, toujours vainqueur, ton fantôme est pareil, Ame resplendissante, à l'immortel soleil !

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