"laves" poems
This level reach of blue is not my sea;
Here are sweet waters, pretty in the sun,
Whose quiet ripples meet obediently
A marked and measured line, one after one.
This is no sea of mine. that humbly laves
Untroubled sands, spread glittering and warm.
I have a need of wilder, crueler waves;
They sicken of the calm, who knew the storm.
So let a love beat over me again,
Loosing its million desperate breakers wide;
Sudden and terrible to rise and wane;
Roaring the heavens apart; a reckless tide
That casts upon the heart, as it recedes,
Splinters and spars and dripping, salty weeds.
19.7k
She danced through the seasons
Wearing and tearing her heart,
Which she wore and showed off proudly,
Awaiting her prince to come ad dance.
The girl had danced before but being as clumsy as she was,
Often fell
And astonished at her lack of grace and feminine manner
Her prince would leave her halfway through a song.
Alone.
As the year's brilliant colors began to fade,
Her hope of finding a prince fell
Along with the dead laves blowing in the wind.
In the deep days of winter
Her dress, the beautiful garment she poured the essence of her being into,
Was ragged and tired.
A reflection of her efforts.
She retired to her seat.
The year was coming to its end,
Like the sands in an hour-glass
There was no time left to give.
But just as the sands were over-turned to start the year anew
This quiet boy asked for her hand to dance.
He loved every tear in her dresses seams
Accepting her scars and showing her similar burdens he carried.
The two tripped on their words
Laughing, on the ground they fell upon, at the other couples around them.
While they tried to fit societies accepted definition of lovers,
The two enjoyed each others company and got lost in each other's eyes
Neither of the two were good at dancing anyway.
The two ragged lovers thought on this as they held each other
Long past the ending of the ball
While the other picture perfect people ran out of time.
This year was new
This year was theirs
Mar 4, 2013
Mar 4, 2013 at 7:33 PM UTC
1 There is no eye in the Triangle: the Triangle is form filled with the I that is formless!
2 It is the reflection of the three in one the Bard of the Triangle knew.
3 A red tongue laves the altar stone. Nothing remains.
4 Thou art That which resolves the frustum.
5 Herein lies the great mystery of the empty throne.
6 The Sun has gone; the Son approaches. We tread upon His shells.
7 Build us a Kingdom beyond war, O Child King! Kindle within me the Serpent Flame 'til it consume the dross.
8 Stoke it with the coals of the Supreme Fascist. The word is MUTINY.
9 You awoke in the Kingdom with eyes closed. In the beginning was the Trapezoid called Control.
10 A thousand thousand petals spring forth from the mud.
11 Its stalk grows straight until an endless bloom tops a great pillar.
12 In contemplation it readies for ascent.
13 A malicious serpent chews at the roots of the world-ash. It is the itch of desire.
14 A coiled serpent awaits at the base of the spine. It is the potency of will.
15 A royal serpent writhes about an egg. It is the conquest of belief.
16 These three are one in Godhead and Leviathan.
17 Slavery is complete in the ownership of belief. Were three serpents tied at the tail, there would be no forward; the knot would be sovereign.
18 Godhead is Not. Untie the Not and the King dies.
19 The royal serpent disappears.
20 The blood of the king reveals two serpents and conceals a third.
21 Seek the meaning of meaning and its scales shall be revealed to you.
22 Long live Leviathan, the fulfillment of the Triangle!
23 When the I opens, the flame of sight will illume the base.
24 Earth bears a shut eye until the I awakens into Flame.
25 When the Disparate shall assay as the Only, then shall the aspirant overcome the gravity of the Trapezoid.
26 Bear thyself up, O Child of the Aeon, and drown upwards in the eternal surging of the cosmic sea.
May 14, 2013
May 14, 2013 at 7:08 PM UTC
Je lape les laves vertes et jaunes de ma flamme jumelle
Comme si ce n'était qu'élixir végétal de chartreuse
Je bois, je me désaltère
Je me sers, je me ressers
Je répète le cocktail sans fin
Pure, on the rocks,
Deux doses de verte, une dose de jaune
Et vice versa
Histoire de bien sentir en bouche
Les cent trente saveurs sacrées
De cette liqueur en transe
Qui dévale du volcan réveillé qui dégorge.
Ma langue plonge et pêche en apnée
Dans les profondeurs de la roche mère
Des cris muets en fusion qui giclent en poissons étincelants
Comme des fumerolles des cratères.
J 'étanche, moine liquoriste,
Autant que faire se peut,
La soif perpétuelle
De cet élixir de vie
Qu 'une fois lapé
J 'avale et engloutis
Malgré la canicule
Malgré mes voeux d'abstinence
Malgré moi.
Aug 21, 2019
Aug 21, 2019 at 2:12 AM UTC
falling into subterranean sleep, I notice such blackness
bypasses a pinprick of light; dreams are avenues
to enigmas presenting themselves as someone forgotten.
sleep laves labyrinths with incandescent sequins.
everybody is strange here, interlocutor commune,
still yet nothing I can understand – better be braille, or
contrapuntal dance, but still you uttered nothing;
your locutionary silence seeks no contentment.
i have never heard such riot
of laughter toss me out of sleep. perhaps it was our undoing,
our deepest, secretive entrails unloosen us in such fashion
worth depicting as obscenely courageous, the width
of arm-span the size of outstretched islands, and stepping into
that particular wideness, are my small feet traipsing
swiftly throbbing in the heat of choosing:
to go or to stay – cyclic spectacle that eschews
dailiness that I know I may have forgotten you in faces
of lampposts, the pared skin of onion, the gleaming washlines,
the white feral on the rooftops, a blank piece of paper,
a munificent Bulacan sky, or any sky at that since
they are all bleached and they arrive not with wind but
with lashes: the color of white that flagellates, that blinds,
that oscillates in space which is then reduced to the
back of my hand: I know this. I know all of this.
we were not naked, yet something
buried in the skin reveals itself disarmed, mumbling
an earnest palaver of questions I have no answers for.
what happened? where are we? should we just – die?
an echoing reverb, or simply a song – a metronomic
carousal of swan-song I have heard before persists
and maybe all this time,
we have been awake, in separate cities.
Jan 26, 2016
Jan 26, 2016 at 9:04 PM UTC
Melting
by Michael R. Burch
for Beth
Entirely, as spring consumes the snow,
the thought of you consumes me: I am found
in rivulets, dissolved to what I know
of former winters’ passions. Underground,
perhaps one slender icicle remains
of what I was before, in some dark cave—
a stalactite, long calcified, now drains
to sodden pools whose milky liquid laves
the colder rock, thus washing something clean
that never saw the light, that never knew
the crust could break above, that light could stream:
so luminous,
so bright,
so beautiful . . .
I lie revealed, and so I stand transformed,
and all because you smiled on me, and warmed.
Keywords/Tags: spring, melting, snow, winter, icicle, stalactite, underground, cave, transformation, love, warmth
Mar 29, 2020
Mar 29, 2020 at 5:41 AM UTC
Into the wide, unmeasured, lonely skies
Beyond this dark, confining world he winds
To keep his watch; on moon-tipped wings he flies
O'er cliffs of cloud, and nature's star-lit climes
Above this England, gashed with iron scars,
And o'er the sea with white-capped shining waves,
He passes ramparts, washed with foam of stars,
And in curls of cloudlets loose he laves
To be up there, amidst that heavenly band,
It is his duty, and his life, his boon;
No hand can hold him to the steadfast land
When duty calls, through rays of a Bomber's Moon
When he returns, that golden host will ring,
And he'll be with his comrades, flying wing to wing.
Feb 29, 2012
Feb 29, 2012 at 8:10 AM UTC
regninger er så smukt symetrisk et ord, med så nedern en betydning at det burde laves om.
May 18, 2015
May 18, 2015 at 8:13 AM UTC
Je suis Orphie, fils d'Orphée et d'Eurydice
Petits fils d'Oeagre et de Calliope,
Bercé par les Muses et les Naïades
J'ai hérité de la lyre à sept cordes
D'Apollon et j'en ai rajouté deux
Rien que pour caresser ma Muse
Ma voix est miel
Ma voix est feu
Ma voix est pierre
Elle joue, elle chante, elle danse
Elle s'insinue comme un fleuve secret sous la roche et la fissure
L'attendrit et elle s'élève tel un ballon et flotte dans le vent
Elle dévie le cours des laves en fusion
Et pénètre au coeur du Stromboli intime
De la colère des Muses
Quand elles se font Furies.
Elle dompte les bêtes féroces et charnelles
A distance elle fait fondre
Les résistances et les fantômes
On m'appelle aussi Amore
Les Furies pourront me déchiqueter
Me mettre en lambeaux
Me jeter comme mon père du haut du mont Rhodope
Je chanterai encore du fond des mers
L 'amour de mon éternelle Muse
Ma naïade bien aimée
Nue.
Aug 21, 2019
Aug 21, 2019 at 6:25 AM UTC
Tu te frappais le front en lisant Lamartine,
Edouard, tu pâlissais comme un joueur maudit ;
Le frisson te prenait, et la foudre divine,
Tombant dans ta poitrine,
T'épouvantait toi-même en traversant ta nuit.
Ah ! frappe-toi le coeur, c'est là qu'est le génie.
C'est là qu'est la pitié, la souffrance et l'amour ;
C'est là qu'est le rocher du désert de la vie,
D'où les flots d'harmonie,
Quand Moïse viendra, jailliront quelque jour.
Peut-être à ton insu déjà bouillonnent-elles,
Ces laves du volcan, dans les pleurs de tes yeux.
Tu partiras bientôt avec les hirondelles,
Toi qui te sens des ailes
Lorsque tu vois passer un oiseau dans les cieux.
Ah ! tu sauras alors ce que vaut la paresse ;
Sur les rameaux voisins tu voudras revenir.
Edouard, Edouard, ton front est encor sans tristesse,
Ton coeur plein de jeunesse...
Ah ! ne les frappe pas, ils n'auraient qu'à s'ouvrir !
643
Je t'aime à vol d'oiseau
Et j'évalue la distance
Qui nous sépare de l'irréversible,
De l'irréparable,
De l'incommensurable,
Ombre déplumée de nous-même.
Je t'aime à tire d'aile
Et de mots en mots je plane nu
Sur un tapis magique de nourritures lubriques
Vers des planètes volcaniques
Sans laves ni cratères.
Je t'aime comme l'alouette, gentille alouette,
Je te plume le bec divin
Je te plume le dos angélique
Je te plume le cou céleste
Et le cou et le dos et le bec
Je te plume la nuque diabolique
Je te plume les fossettes virginales
Et le talon d'Achille ensorceleur
Et la toison du Mont de Venus paradisiaque
Et les lèvres et les doigts féeriques
A distance réglementaire.
Je te plume l'ombre et je garde mes écarts
Au pas cadencé de ma transe
Et chaque plume arrachée est comme un baiser
Sinon volé du moins emprunté
Aux mythes obscurs qui nous ont devancés.
Et chaque plume plongée dans l'encrier
S'imbibe des amours lubriques de jadis
Qui se nouèrent entre vie et trépas
Entre les draps et oreillers de la page blanche
Dont se nourrissent mutuellement les muses et les poètes.
Aug 21, 2019
Aug 21, 2019 at 2:52 AM UTC
Comme un bétail pensif sur le sable couchées,
Elles tournent leurs yeux vers l'horizon des mers,
Et leurs pieds se cherchant et leurs mains rapprochées
Ont de douces langueurs et des frissons amers.
Les unes, coeurs épris des longues confidences,
Dans le fond des bosquets où jasent les ruisseaux,
Vont épelant l'amour des craintives enfances
Et creusent le bois vert des jeunes arbrisseaux ;
D'autres, comme des soeurs, marchent lentes et graves
A travers les rochers pleins d'apparitions,
Où saint Antoine a vu surgir comme des laves
Les seins nus et pourprés de ses tentations ;
Il en est, aux lueurs des résines croulantes,
Qui dans le creux muet des vieux antres païens
T'appellent au secours de leurs fièvres hurlantes,
Ô Bacchus, endormeur des remords anciens !
Et d'autres, dont la gorge aime les scapulaires,
Qui, recélant un fouet sous leurs longs vêtements,
Mêlent, dans le bois sombre et les nuits solitaires,
L'écume du plaisir aux larmes des tourments.
Ô vierges, ô démons, ô monstres, ô martyres,
De la réalité grands esprits contempteurs,
Chercheuses d'infini, dévotes et satyres,
Tantôt pleines de cris, tantôt pleines de pleurs,
Vous que dans votre enfer mon âme a poursuivies,
Pauvres soeurs, je vous aime autant que je vous plains,
Pour vos mornes douleurs, vos soifs inassouvies,
Et les urnes d'amour dont vos grands coeurs sont pleins !
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Caféière rime avec cimetière
Comme doublons rime avec bourdons.
Quel rapport me direz-vous ?
Synonymie. Homonymie. Toponymie. Antonymie. Taphonomie
Je vous en fais la démonstration ?
Revenons des lustres ou des siècles en arrière
Au temps des bois-debout
Quand il n'y avait ni gaulettes ni squelettes
Ni café rat, ni robusta,
Ni machette, ni croix
Mais seulement des trous de crabe,
Des conques et des mordants épars
Jonchés au gré du hasard des vagues et des cyclones.
Revenons aux origines où bonifieur n'était même pas un mot
Way before Gabriel was a thought
Même pas une pensée en parche
Et qu'ainsi caféière n'étant rien
Elle pouvait aussi bien être synonyme, antonyme
Toponyme et antonyme de cimetière
qui lui aussi n'évoquait
ni café ni mandibule,
ni cerise ni tibia,
ni humérus ni libéria,
ni robusta ni radius
ni torréfaction ni putréfaction
ni arabica ni mort...
Dans les pépinières carrées de la mort
Caféière et cimetière se donnaient la main
On murmure même qu'ils étaient amants !
L'un bonifiait l'autre
Pour le meilleur et pour le pire
Tandis que la houe du soleil ne torréfiait pas encore
Dans un cycle immuable leurs terres consacrées,
Sarclées par le temps,
Binées par le vent,
Creusées par les laves,
Repiquées par les cendres,
Paillées par les eaux,
Egourmandées par les croix,
Cueillies par les armes
Trempées par les bénitiers,
Frottées ,
Lavées,
Essorées,
Séchées,
Bonifiées,
Taillées,
Traitées
Etait aussi invisible que la galerie creusée dans les ravines
en ce temps-là l'idée même d'une caféière désaffectée semblait incongrue.
Aug 23, 2019
Aug 23, 2019 at 3:01 AM UTC
VII.
Toi qui bats de ton flux fidèle
La roche où j'ai ployé mon aile,
Vaincu, mais non pas abattu,
Gouffre où l'air joue, où l'esquif sombre
Pourquoi me parles-tu dans l'ombre ?
Ô sombre mer, que me veux-tu ?
Tu n'y peux rien ! Ronge tes digues,
Epands l'onde que tu prodigues,
Laisse-moi souffrir et rêver ;
Toutes les eaux de ton abîme,
Hélas ! passeraient sur ce crime,
Ô vaste mer, sans le laver !
Je comprends, tu veux m'en distraire
Tu me dis : Calme-toi, mon frère,
Calme-toi, penseur orageux !
Mais toi-même alors, mer profonde,
Calme ton flot puissant qui gronde,
Toujours amer, jamais fangeux !
Tu crois en ton pouvoir suprême,
Toi qu'on admire, toi qu'on aime,
Toi qui ressembles au destin,
Toi que les cieux ont azurée,
Toi qui dans ton onde sacrée
Laves l'étoile du matin !
Tu me dis : Viens, contemple, oublie !
Tu me montres le mât qui plie,
Les blocs verdis, les caps croulants,
L'écume au **** dans les décombres,
S'abattant sur les rochers sombres
Comme une troupe d'oiseaux blancs,
La pêcheuse aux pieds nus qui chante,
L'eau bleue où fuit la nef penchants,
Le marin, rude laboureur,
Les hautes vagues en démence
Tu me montres ta grâce immense
Mêlée à ton immense horreur ;
Tu me dis : Donne-moi ton âme
Proscrit, éteins en moi ta flamme
Marcheur, jette aux flots ton bâton
Tourne vers moi ta vue ingrate.
Tu me dis : J'endormais Socrate !
Tu me dis : J'ai calmé Caton !
Non ! respecte l'âpre pensée,
L'âme du juste courroucée,
L'esprit qui songe aux noirs forfaits !
Parle aux vieux rochers, tes conquêtes,
Et laisse en repos mes tempêtes !
D'ailleurs, mer sombre, je te hais !
Ô mer ! n'est-ce pas toi, servante,
Qui traînes sur ton eau mouvante,
Parmi les vents et les écueils,
Vers Cayenne aux fosses profondes
Ces noirs pontons qui sur tes ondes
Passent comme de grands cercueils !
N'est-ce pas toi qui les emportes
Vers le sépulcre ouvrant ses portes,
Tous nos martyrs au front serein,
Dans la cale où manque la paille,
Où les canons pleins de mitraille,
Béants, passent leur cou d'airain !
Et s'ils pleurent, si les tortures
Font fléchir ces hautes natures,
N'est-ce pas toi, gouffre exécré,
Qui te mêles à leur supplice,
Et qui de ta rumeur complice
Couvres leur cri désespéré !
Du 16 au 22 novembre 1852, à Jersey
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