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Marco Raimondi May 2017
I

Queira a ter-te tal sacrifício impune à beleza
Desventurar no ofício da morte formosa
No rito estrangulado, no campo da destreza,
Pensamentos que julgo uma ilusão honrosa

Sob a lembrança dos antigos, arcaica proeza
Se medos sentimos dessa prática tão dolorosa,
Aquieta-se! A relva abaixo espera em sua frieza,
Para o pútrido sepulcro de uma luz ardorosa

Onde graça, cuja índole se esquiva,
Singram os raciocínios obscuros
De uma consciência a julgar-se viva

É o fim a tocar alma fugitiva,
A único respeito, tomar com acuro
Um fadário apagado de perspectivas

II

Ao meu semblante prefere-se o nada, diante das vãs venturas
Pois se é hábito e desconcerto sempre padecer,
Coerente é, por esses horrores, nunca me ater
Para que não lastime o infinito desta amargura

Esta angústia vazia que na miséria perdura
Sufocando meu espírito em sofrer,
Vede a todos dura sentença! É preferível já não ser,
Que fugir do fim que, em descrença, meu corpo procura

Se Dido no desalento, por Eneias, deixa vida,
Estou cá, em silêncio de alma desvarrida
A cessar aos vermes o que vivo eternamente

Em álgido lamento, pude cantar nesta partida,
Algumas rimas de mi'a face enlanguescida,
Em que pude prezar da morte seu beijo unicamente
chiquinquirá Mar 2018
Hay varios tipos de soledad, sin embargo yo suelo experimentar solo una: la que todos odian. Con el tiempo le he tomado cariño, pero eso no significa que no me lastime con fuerza.

Suele meterse en mi cabeza y escupir en mis buenos recuerdos, pisotearlos y decirme que son todos una mentira.

Le gusta también sentir mis huesos, provocarme dolor desde muy dentro, hacerme morir de frío.

No hay una sola noche en la que no se siente a mi lado, despojandome de cualquier esperanza.

Hay varios tipos de soledad, sin embargo desearía que no existiera ninguna.
Adele Nov 2018
Meet me in Hauts-de France, a train that will take us to Brussels the next day’

I stood rigid on a wintry night of a wisp December, bright but dark city of Lille outside a desolate gare

‘We missed the train’ I whispered to myself. His promised turned into ashes, blown by the wind

the snow is starting to fall and I looked up, as it creates an image of a slow motion

‘maybe, we could go to London’ oh, silly natter

The frigid wind burned my hands as I dire for friction

‘He is not coming’ my head yelped in fear

I called the taxi, and looked back for the lastime, the only thing that lights up is the lamp post with the effect of a falling snow


The road was empty
but as this one light stood out,


it gave me hope

— The End —