I write because when I speak, I don’t.
My words are lost in translation
And it seems only my smile is being communicated.
Sometimes it feels too soft.

I write because next year I will be a nursing student.
And I will look into the eyes of a dying daughter,
46 years old with a blood pressure of 82 over 50,
And I will smile with, “how was breakfast?”

I write because I speak a dead language.
Studying and learning my culture,
Neither will help you become fluent,
Because these questions aren’t meant to have answers.

I write because I work in fast food,
And when I greet a customer with “How are you?”
He replies with his order, not his state of being,
While I punch buttons on a screen.

I write because I am mute.
Noises and phonemes echo in my mouth,
Almost constantly, in fact,
But it seems that I am never speaking.

Sonnet.

Je suis belle, ô mortels ! comme un rêve de pierre,
Et mon sein, où chacun s'est meurtri tour à tour,
Est fait pour inspirer au poète un amour
Éternel et muet ainsi que la matière.

Je trône dans l'azur comme un sphinx incompris ;
J'unis un coeur de neige à la blancheur des cygnes ;
Je hais le mouvement qui déplace les lignes,
Et jamais je ne pleure et jamais je ne ris.

Les poètes, devant mes grandes attitudes,
Que j'ai l'air d'emprunter aux plus fiers monuments,
Consumeront leurs jours en d'austères études ;

Car j'ai, pour fasciner ces dociles amants,
De purs miroirs qui font toutes choses plus belles :
Mes yeux, mes larges yeux aux clartés éternelles !

Quelques personnes
Quelques rares personnes
Qui comme moi sont
Condamné damnés
À écrire pour l'éternité
Nos poèmes nos textes sont des extensions de nos âmes
Les pleurs de notre être
L'expression d'un monde camoufler

En fait
On est une petite communauté pas connu
Pourtant, qui a un poids considérable dans le monde de l'art 
La poésie de par nos textes parlant et touchant sont ce qui fait la musique     
Nos rythmes sont ce qui fait le slam  



Pourtant comparé à ses dérivé
Elle est comme privé de la lumière
Pourtant, jamais elle ne s'est perdue dans le noir

La poésie
C'est l'expression de ce qui autrement ne peut être exprimé.
Elle est un tableau souvent incompris.
Une toile mitigée
Sa jumelle qui comme elle exprime les profondeurs de l'âme et de la société
Est pour sa part reconnu et ses prix explose aux enchère

Mais elle, elle reste derrière les rideaux

Je ne cherche pas a ce que l'art qui m'a choisi soit célèbre.
Si elle est vouée a reste dans l'ombre et qu'elle continue à sortir ses congénères de l'ombre
Qu'il en soit ainsi
En cela, j'ai ce qui me comble, Elle


Il est vrai que notre art n'explose pas les compteurs de popularité 
Mais elle n'a jamais perdu la face.
Elle reste un art mystérieux parce que  cherchant dans les Profondeurs de l'homme et dans le flou de la société elle rends évidents et explicite
Ce qu'on a jamais compris et
Et ce qu'on est  sur le point de comprendre tous les jours



A la pensée qu'il ya des gens comme moi choisi par la plume pour deplumé les apparences
Et qui sont parfois incompris et omi
Quand on parle des personnes qui ont les passions
Ma flamme ne s'éteint guère et ne s'éteindra point même si elle était envoyée séjourner dans les profondeurs du Pacific