"ihrem" poems - Hello Poetry

sie kniet mächtig unter über unter ihrem Haar du bist süchtig, ihrer blicke, deren Anmut, feurig starr sie erhebt sich, ganz entblößt, doch vollkommen und bestimmt und dann erzählt sie, in ihrer Schönheit, dass sie ist doch noch ein Kind Dieses Mädchen, verworren wild, voller Kraft und voller Geist, OH DIESER ANMUT  DIESE SCHÖNHEIT DIESE BLICKE sie sagt leis, oh liebe Freundin, du willst doch nicht, mir weis machen, ich bin du, deine Reinheit, mit meiner, nicht zu vergleichen ist. Und mein Ich, es schaut mich an, so licht, leicht voller Seele. Und als ich denke DAS BIN ICH, kommen die, die fehlen, tausend Mädchen, sie bin ich, ich bin nicht mehr zu zählen. TAUSEND GEFÜHLE: DAS BIN ICH dann versinke ich in Tränen

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Jul 28, 2010

Jul 28, 2010 at 1:18 PM UTC

samira-meroe

Das ICH

sie kniet mächtig unter über unter ihrem Haar du bist süchtig, ihrer blicke, deren Anmut, feurig starr sie erhebt sich, ganz entblößt, doch vollkommen und bestimmt und dann erzählt sie, in ihrer Schönheit, dass sie ist doch noch ein Kind Dieses Mädchen, verworren wild, voller Kraft und voller Geist, OH DIESER ANMUT  DIESE SCHÖNHEIT DIESE BLICKE sie sagt leis, oh liebe Freundin, du willst doch nicht, mir weis machen, ich bin du, deine Reinheit, mit meiner, nicht zu vergleichen ist. Und mein Ich, es schaut mich an, so licht, leicht voller Seele. Und als ich denke DAS BIN ICH, kommen die, die fehlen, tausend Mädchen, sie bin ich, ich bin nicht mehr zu zählen. TAUSEND GEFÜHLE: DAS BIN ICH dann versinke ich in Tränen

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Sie halt meine Liebe Noch im Speicher Ihre Augen werde ich nie vergessen Ich sah Gott in ihr wie kein anderer Wenn ich sie wieder zu sehen, Wenn dor Tod keine Grenze Lass es sein, oh Gott, lass es sein Sie ubt Achtsamkeit in ihrem Gang Sie spricht, wenn sie spricht Sie liebt es, wenn sie allein ist Sie erzahlte mir, Und ich glaube, sie Wenn das Ego hingibt Stolz Wahre Macht gehalten wird Wahre Liebe aufgedeckt Und die wahre Wahrheit ans Licht - Her kiss of days between She holds my love Still in memory Her eyes I’ll never forget I saw God in her like no other If I am to see her again If death is of no boundary Let it be, oh God, let it be She practices mindfulness in her walk She speaks when she talks She loves when she is alone She told me And I believe her When the ego surrenders pride True power is held True love is uncovered And the true truth is revealed

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Dec 13, 2013

Dec 13, 2013 at 7:20 AM UTC

kristofer-von-coons

Ihren Kuss der Tage Zwischen

Sie halt meine Liebe Noch im Speicher Ihre Augen werde ich nie vergessen Ich sah Gott in ihr wie kein anderer Wenn ich sie wieder zu sehen, Wenn dor Tod keine Grenze Lass es sein, oh Gott, lass es sein Sie ubt Achtsamkeit in ihrem Gang Sie spricht, wenn sie spricht Sie liebt es, wenn sie allein ist Sie erzahlte mir, Und ich glaube, sie Wenn das Ego hingibt Stolz Wahre Macht gehalten wird Wahre Liebe aufgedeckt Und die wahre Wahrheit ans Licht - Her kiss of days between She holds my love Still in memory Her eyes I’ll never forget I saw God in her like no other If I am to see her again If death is of no boundary Let it be, oh God, let it be She practices mindfulness in her walk She speaks when she talks She loves when she is alone She told me And I believe her When the ego surrenders pride True power is held True love is uncovered And the true truth is revealed

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Als die abgekühlten, verschwendeten Träume des Unterbewusstseins langsam ihre Farbe verlieren, werden seine verwaisten Hände übertastig, greifen blind nach dem Fleisch, neben dem seinen, das weltverloren aus der verweiblichten Realität atmet. Im Niemandsland halbwacher Gedanken, erscheint jene Schaufensterpuppe, die ihn an einem ganz gewöhnlichen Wochentag, mit ihrem leeren Blick fixiert. Plastische Existenz im gedankenlosen Körper, zum Schweigen gebracht, damit sie ihr Selbst nicht verleugnen muss, wenn ihr der rechte Arm auf links gedreht wird. Im Vorbeistehn schenkt sie ihm ein unbewohntes Lächeln. Oder ist es doch sein eigenes, das sich im Fenster spiegelt? An den Venusgürtel der Blauen Stunde gekrallt, hält er die Augen fest geschlossen Unsichtbar für das Lichte, nicht sehen, nicht gesehen werden, ein Sich-den-Sinnen-verweigern, im unbemerkten Raum innerhalb der Zeit Wie der Blaue Blumendichter, so weiß auch er, um die Notwendigkeit der Verschiebung, wenn die ätherische Illusion berührt, wenn das Subjekt zum Objekt geworden, in die Nichtwirklichkeit zurückgeschoben werden muss, damit das lyrische Heimweh aus der Überlebensverhinderung befreit wird Wäre sie immer noch das, was er am meisten bewundert, wenn er jetzt, jetzt, in diesem blutleeren Augenblick, sein linkes Oberlid öffnete, nur einen kleinen Spalt breit ? Wäre sie nur eine der liebreizenden Schmetterlingspflanzen, deren sinnliche Blüten begierig mit seinem Unterleib tanzen, und die Töne aus seinen Lenden presst, bis die Musik verstummt ?? Würde er in seinen Weißhaarzeiten auf einer Bank sitzen, unten am See, eine verschlissene, offene Aktentasche auf dem Schoß, den Kopf tief vergraben im ranzigen Leder und mit zittrigen Händen nach einer fragmentierten Erinnerungsspur suchend, die längst in die Bedeutungslosigkeit geflohen war ??? Er wagt einen halboffenen Blick, hinüber zur lichtblauen Sehnsucht, dem gestern noch so gefräßigen Verlangen, das sich nun, in gnadenloser Sattheit, in seiner Fleisches-Unlust ausbreitet. Ausgelangweilt kratzen seine gierigen Finger an der fiktiven Verkleidung, bis ihr schamhaftes Blut in seine eigene Selbsttäuschung tropft und ihre Brüste aus den blaubepuderten Versprechungen bersten, die er nicht ihr, sondern sich selbst gab. Im Schein des Morgensterns glänzt bereits der melancholische Trauertau, als sich beider Seufzer ein letztes Mal berühren. Hastig wickelt er prosaische Bandagen um ihre offenen Wunden und schiebt das Gestern in (s)eine neue Zukunft.

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Nov 21, 2020

Nov 21, 2020 at 11:15 AM UTC

Semikolontexte

Die Blaue Blume oder Im Jenseits von heute tanzt die Zukunft aus dem Gestern

Als die abgekühlten, verschwendeten Träume des Unterbewusstseins langsam ihre Farbe verlieren, werden seine verwaisten Hände übertastig, greifen blind nach dem Fleisch, neben dem seinen, das weltverloren aus der verweiblichten Realität atmet. Im Niemandsland halbwacher Gedanken, erscheint jene Schaufensterpuppe, die ihn an einem ganz gewöhnlichen Wochentag, mit ihrem leeren Blick fixiert. Plastische Existenz im gedankenlosen Körper, zum Schweigen gebracht, damit sie ihr Selbst nicht verleugnen muss, wenn ihr der rechte Arm auf links gedreht wird. Im Vorbeistehn schenkt sie ihm ein unbewohntes Lächeln. Oder ist es doch sein eigenes, das sich im Fenster spiegelt? An den Venusgürtel der Blauen Stunde gekrallt, hält er die Augen fest geschlossen Unsichtbar für das Lichte, nicht sehen, nicht gesehen werden, ein Sich-den-Sinnen-verweigern, im unbemerkten Raum innerhalb der Zeit Wie der Blaue Blumendichter, so weiß auch er, um die Notwendigkeit der Verschiebung, wenn die ätherische Illusion berührt, wenn das Subjekt zum Objekt geworden, in die Nichtwirklichkeit zurückgeschoben werden muss, damit das lyrische Heimweh aus der Überlebensverhinderung befreit wird Wäre sie immer noch das, was er am meisten bewundert, wenn er jetzt, jetzt, in diesem blutleeren Augenblick, sein linkes Oberlid öffnete, nur einen kleinen Spalt breit ? Wäre sie nur eine der liebreizenden Schmetterlingspflanzen, deren sinnliche Blüten begierig mit seinem Unterleib tanzen, und die Töne aus seinen Lenden presst, bis die Musik verstummt ?? Würde er in seinen Weißhaarzeiten auf einer Bank sitzen, unten am See, eine verschlissene, offene Aktentasche auf dem Schoß, den Kopf tief vergraben im ranzigen Leder und mit zittrigen Händen nach einer fragmentierten Erinnerungsspur suchend, die längst in die Bedeutungslosigkeit geflohen war ??? Er wagt einen halboffenen Blick, hinüber zur lichtblauen Sehnsucht, dem gestern noch so gefräßigen Verlangen, das sich nun, in gnadenloser Sattheit, in seiner Fleisches-Unlust ausbreitet. Ausgelangweilt kratzen seine gierigen Finger an der fiktiven Verkleidung, bis ihr schamhaftes Blut in seine eigene Selbsttäuschung tropft und ihre Brüste aus den blaubepuderten Versprechungen bersten, die er nicht ihr, sondern sich selbst gab. Im Schein des Morgensterns glänzt bereits der melancholische Trauertau, als sich beider Seufzer ein letztes Mal berühren. Hastig wickelt er prosaische Bandagen um ihre offenen Wunden und schiebt das Gestern in (s)eine neue Zukunft.

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Hoffnung hintern Berg vergraben hörst um dich herum tausend stimmen die etwas sagen Jeden Tag fröhlich pfeifend losmaschiert im trott drin, den Schmerz mit einem Lächeln kaschiert Der Rückweg zeigte jeden Tag das Ergebnis war meistens für mich ein traurig Erlebnis Stumm mit leisen Tränen der Körper ausgelaugt kaum zu sehen, nur am gähnen war tapfer daheim, zeigte keinem mein trauriges dasein Wenn ich rede, wird es schlimmer, da standen sie mir drohend gegenüber, die Gewinner mit ihrem breiten Lächeln geschmückt waren von meinem leid mehr als nur entzückt Genießten die Macht die sie umgab, immer wieder aufs Neue, jeden verdammten Tag Seele brutal zerschlagen nicht nur die Taten, auch das was sie zu mir sagten ohne Rücksicht auf die Auswirkungen die kommen werden, hatte mir in der Zeit mal vorgestellt wie es wäre zu sterben keinen mut mehr zu haben, sich unter seinem eigenen wert zu vergraben ...

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Feb 4, 2018

Feb 4, 2018 at 4:59 PM UTC

souleater-1

Broken past

Hoffnung hintern Berg vergraben hörst um dich herum tausend stimmen die etwas sagen Jeden Tag fröhlich pfeifend losmaschiert im trott drin, den Schmerz mit einem Lächeln kaschiert Der Rückweg zeigte jeden Tag das Ergebnis war meistens für mich ein traurig Erlebnis Stumm mit leisen Tränen der Körper ausgelaugt kaum zu sehen, nur am gähnen war tapfer daheim, zeigte keinem mein trauriges dasein Wenn ich rede, wird es schlimmer, da standen sie mir drohend gegenüber, die Gewinner mit ihrem breiten Lächeln geschmückt waren von meinem leid mehr als nur entzückt Genießten die Macht die sie umgab, immer wieder aufs Neue, jeden verdammten Tag Seele brutal zerschlagen nicht nur die Taten, auch das was sie zu mir sagten ohne Rücksicht auf die Auswirkungen die kommen werden, hatte mir in der Zeit mal vorgestellt wie es wäre zu sterben keinen mut mehr zu haben, sich unter seinem eigenen wert zu vergraben ...

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Knusprige Croissantlippen nähern sich ihrem sanften Kaffeekuss Ein glückseliges Einatmen … Ausatmen Der Tag wartet geduldig im Türrahmen

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Nov 17, 2020

Nov 17, 2020 at 3:54 AM UTC

Semikolontexte

Ouvertüre

Knusprige Croissantlippen nähern sich ihrem sanften Kaffeekuss Ein glückseliges Einatmen … Ausatmen Der Tag wartet geduldig im Türrahmen

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Die Stadt ist kalte Masse. In diesen Straßen lebt nichts, hier regt sich nichts, kein Herzschlag. Ich höre sie reden, höre ihre Motoren aufheulen, ihre Autotüren zuschlagen. Lärm, fremder, ferner Lärm. Ich will raus, will ausreißen. Ich will ins Land ziehen. Wochen will ich laufen, nichts als die unbekannte Weite sehen. Ich will nachts frieren und am Tag den Wind in den Haaren spüren, liebkost von der Seeluft, die mir durch die wirren Haare streicht. Ich will die Wälder der Welt durchstreifen, mich mit Moos unter den Füßen von der Wildnis verschlucken lassen. Ich will mich in ihrem großen, grausamen Schlund verlieren.

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Jan 13, 2021

Jan 13, 2021 at 6:25 PM UTC

coralium

Ausbrechen

Die Stadt ist kalte Masse. In diesen Straßen lebt nichts, hier regt sich nichts, kein Herzschlag. Ich höre sie reden, höre ihre Motoren aufheulen, ihre Autotüren zuschlagen. Lärm, fremder, ferner Lärm. Ich will raus, will ausreißen. Ich will ins Land ziehen. Wochen will ich laufen, nichts als die unbekannte Weite sehen. Ich will nachts frieren und am Tag den Wind in den Haaren spüren, liebkost von der Seeluft, die mir durch die wirren Haare streicht. Ich will die Wälder der Welt durchstreifen, mich mit Moos unter den Füßen von der Wildnis verschlucken lassen. Ich will mich in ihrem großen, grausamen Schlund verlieren.

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