"hablaste" poems - Hello Poetry

no no quiero este dolor se lo regalo a quien lo quiera no la vida deja de ser bella me quiebra tu partida recién hablé contigo tu voz era apagada pero hablaste de fe y esperanza no no acepto esto mi mente lo rechaza recuerdos es necesario rezar pero siento ansiedad como lo haré? no volveré a verte escucharte hablar no parece un mal sueno perdí a mi hermano obituario con tu nombre es imposible no llorar - aunque lo intente te amo, amigo... te abrazo desde aquí ---- *A mi mejor amigo, David Ríos Arias, quien falleciera la manana del jueves 7 de abril del 2016. El cáncer gano la batalla)

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Apr 7, 2016

Apr 7, 2016 at 6:47 PM UTC

FebroniaVentura

Presentimiento

no no quiero este dolor se lo regalo a quien lo quiera no la vida deja de ser bella me quiebra tu partida recién hablé contigo tu voz era apagada pero hablaste de fe y esperanza no no acepto esto mi mente lo rechaza recuerdos es necesario rezar pero siento ansiedad como lo haré? no volveré a verte escucharte hablar no parece un mal sueno perdí a mi hermano obituario con tu nombre es imposible no llorar - aunque lo intente te amo, amigo... te abrazo desde aquí ---- *A mi mejor amigo, David Ríos Arias, quien falleciera la manana del jueves 7 de abril del 2016. El cáncer gano la batalla)

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Something so small Yet I feared it for years Silent fear Fear of laying there, motionless, No meaning, no emotions, no catching up, no "I love you dads" Got off the car, entered the room in the little motel in Anaheim My mother's voice And suddenly, him After 16 years of silence He didn't called me son He called me by my middle name Me hablaste de usted a broken river of pus an exit door I laid on the bed Motionless In tears And I said that word I only reserved for you "apa".

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Apr 10, 2014

Apr 10, 2014 at 1:12 AM UTC

xuanito-de-la-puente

April poetry: Apa

Something so small Yet I feared it for years Silent fear Fear of laying there, motionless, No meaning, no emotions, no catching up, no "I love you dads" Got off the car, entered the room in the little motel in Anaheim My mother's voice And suddenly, him After 16 years of silence He didn't called me son He called me by my middle name Me hablaste de usted a broken river of pus an exit door I laid on the bed Motionless In tears And I said that word I only reserved for you "apa".

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qué bónito es estar viva estar joven y estar viva qué bónito está el cielo cubierto de nubes grises transparentes de papél nuestros días ocupados y llenos de pápel qué se vea apenas el sol a punto de llover qué exquisitas las palabras que le susurras a mi hombro cuando me buscas tú o te busco yo cuando toco apénas tu rostro con miedo a que te hagas humo te desvanezca el sol y resbales de mis manos (como todo lo que quisiera tener) te pregunto sobre una cicatriz que tienes arriba de los labios sobre lo rasposo de tus palmas lo hermoso de tus manos que obedecen tan divina imaginación tu inteligencia, tu visión qué bónita tu concentración también con enojo o melancolía tristeza o frustración lo que hay detrás de tus ojos eres música y color qué bónita la sorpresa imagína mi extrañeza al ver a los ojos alguien que viera el mundo como yo cuando conocí apenas tu rostro sin percibir algo especial de la nada en esos labios discurso sin forzar sobre lo bello y lo sensible (en ese instante me perdiste) me hablaste primero de belleza así que deja te contesto aquí va mi respuesta (y te digo en que me perdí) lleno hojas de belleza la que veo en tu existir qué bónito estar viva estar jóven y estar viva qué bónito día tan gris qué bónito está el cielo qué bónita tu nariz y qué linda tu boca cuando hablas del mar qué dulce tu voz y melodía tus metáforas marinas sobre agua y licór que con dulzura frenética describes el amor qué gentiles tus manos cuando juegas con mis dedos cuando entiendes de que hablo concordamos en qué cosas sì importan; y tú me importas cuando estando solos no nos sentimos solos (¡aunque te llegue solo al hombro!) lejos de quien no entiende que me miren a los ojos y digan que nada bueno saldrá de lo que siento por tí infinito como el mar tenías razón con lo del mar pensé que ya se había dicho todo lo que se podría decir sobre el mar ahora veo la perpetuidad infinitud desconocida el mismo asombro que veo en tí mi fascinación con las estrellas las del cielo y las de tus ojos la gran bóveda y tu aura azùl ambas me cubren siempre cuando te escucho cantar o hablar cuando me preguntaste que era lo que me gusta de tí y aquí está mi respuesta mira de cuantas maneras te las digo qué bónito el cielo; qué bónito existir al mismo tiempo y sin tocarte te juro que no son tus pestañas ni tus lunares, manchas de Apollo ni las mariposas en mi estomago es ver lo que eres tal eres poderte decir todo esto tan bónito que siento por tí que me veas tal y como soy cuando te miro a los ojos y que te veas también a ti mismo a través de mis ojos

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Mar 18, 2018

Mar 18, 2018 at 6:26 AM UTC

deadboycreek

talasofilia

qué bónito es estar viva estar joven y estar viva qué bónito está el cielo cubierto de nubes grises transparentes de papél nuestros días ocupados y llenos de pápel qué se vea apenas el sol a punto de llover qué exquisitas las palabras que le susurras a mi hombro cuando me buscas tú o te busco yo cuando toco apénas tu rostro con miedo a que te hagas humo te desvanezca el sol y resbales de mis manos (como todo lo que quisiera tener) te pregunto sobre una cicatriz que tienes arriba de los labios sobre lo rasposo de tus palmas lo hermoso de tus manos que obedecen tan divina imaginación tu inteligencia, tu visión qué bónita tu concentración también con enojo o melancolía tristeza o frustración lo que hay detrás de tus ojos eres música y color qué bónita la sorpresa imagína mi extrañeza al ver a los ojos alguien que viera el mundo como yo cuando conocí apenas tu rostro sin percibir algo especial de la nada en esos labios discurso sin forzar sobre lo bello y lo sensible (en ese instante me perdiste) me hablaste primero de belleza así que deja te contesto aquí va mi respuesta (y te digo en que me perdí) lleno hojas de belleza la que veo en tu existir qué bónito estar viva estar jóven y estar viva qué bónito día tan gris qué bónito está el cielo qué bónita tu nariz y qué linda tu boca cuando hablas del mar qué dulce tu voz y melodía tus metáforas marinas sobre agua y licór que con dulzura frenética describes el amor qué gentiles tus manos cuando juegas con mis dedos cuando entiendes de que hablo concordamos en qué cosas sì importan; y tú me importas cuando estando solos no nos sentimos solos (¡aunque te llegue solo al hombro!) lejos de quien no entiende que me miren a los ojos y digan que nada bueno saldrá de lo que siento por tí infinito como el mar tenías razón con lo del mar pensé que ya se había dicho todo lo que se podría decir sobre el mar ahora veo la perpetuidad infinitud desconocida el mismo asombro que veo en tí mi fascinación con las estrellas las del cielo y las de tus ojos la gran bóveda y tu aura azùl ambas me cubren siempre cuando te escucho cantar o hablar cuando me preguntaste que era lo que me gusta de tí y aquí está mi respuesta mira de cuantas maneras te las digo qué bónito el cielo; qué bónito existir al mismo tiempo y sin tocarte te juro que no son tus pestañas ni tus lunares, manchas de Apollo ni las mariposas en mi estomago es ver lo que eres tal eres poderte decir todo esto tan bónito que siento por tí que me veas tal y como soy cuando te miro a los ojos y que te veas también a ti mismo a través de mis ojos

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Turbome como a un niño tu cita telefónica. Una hora antes dije que nadie me entraría al cuarto, donde todas las luces extinguía para esperarte a oscuras. Zumbábanme las sienes. Dudaba si en la sombra cargada de promesas fragantes de tu voz quizás no sentiría el soplo de tu aliento. De pronto el llamamiento. Yo creo que mi pulso se detuvo un momento. Hablaste. Yo te oía. Las voces que dijiste venían de otro mundo. De un sólo único impulso tu pobre voz debía saltar colinas, llanos ciudades, campos, selvas, correr por las riberas de ríos y a lo largo de rutas y de sendas. Por eso me llegaba tu voz disminuida, tan tenue y tan cambiada que quien me conversaba aquí en el aposento ya no era tu persona, más bien era una sombra, fantasma de tu voz. Díjeme antes, amada, que yo te sentiría en mí como inclinada sobre mi boca ardiente y que si no presente al menos te hallaría mil veces acercada. Así no fue; al contrario, se me hizo ese instante más largo. La distancia crecía inmensamente. Y luego, de repente, surgiste al fin de ese hilo engañador, más lejos, horriblemente lejos, y me encontré delante del aparato, triste, más lúgubre e intranquilo, más solitario que antes.

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Ismael Enrique Arciniegas

Distancia

Turbome como a un niño tu cita telefónica. Una hora antes dije que nadie me entraría al cuarto, donde todas las luces extinguía para esperarte a oscuras. Zumbábanme las sienes. Dudaba si en la sombra cargada de promesas fragantes de tu voz quizás no sentiría el soplo de tu aliento. De pronto el llamamiento. Yo creo que mi pulso se detuvo un momento. Hablaste. Yo te oía. Las voces que dijiste venían de otro mundo. De un sólo único impulso tu pobre voz debía saltar colinas, llanos ciudades, campos, selvas, correr por las riberas de ríos y a lo largo de rutas y de sendas. Por eso me llegaba tu voz disminuida, tan tenue y tan cambiada que quien me conversaba aquí en el aposento ya no era tu persona, más bien era una sombra, fantasma de tu voz. Díjeme antes, amada, que yo te sentiría en mí como inclinada sobre mi boca ardiente y que si no presente al menos te hallaría mil veces acercada. Así no fue; al contrario, se me hizo ese instante más largo. La distancia crecía inmensamente. Y luego, de repente, surgiste al fin de ese hilo engañador, más lejos, horriblemente lejos, y me encontré delante del aparato, triste, más lúgubre e intranquilo, más solitario que antes.

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