"habito" poems - Hello Poetry

Forçado a um habito falho Esfaqueando a face que eu sou Encimentando um mundo que mal começou Estrangulando todos os meus pensamentos Oh, mergulhe no meu coração E acenda a alma da minha substancia E se apresente como meu purgatorio Enquanto eu me balanço nessa rede de discórdia Sobre essa mar de ruinas Me afaste dessas fraquezas Me ilumine com seus pesadelos E acabe com minha juventude Com seus sonhos doentios

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Sep 20, 2015

Sep 20, 2015 at 12:26 PM UTC

expo-86

Escravo por seu amor

Forçado a um habito falho Esfaqueando a face que eu sou Encimentando um mundo que mal começou Estrangulando todos os meus pensamentos Oh, mergulhe no meu coração E acenda a alma da minha substancia E se apresente como meu purgatorio Enquanto eu me balanço nessa rede de discórdia Sobre essa mar de ruinas Me afaste dessas fraquezas Me ilumine com seus pesadelos E acabe com minha juventude Com seus sonhos doentios

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o vento sopra através do esqueleto do casario sussurrando pensamentos de outrora pensamentos emoções ideias um som pulsante habita na minha mente não me deixando dormir um único pensamento fica preso à minha existência e viajo de pensamento em pensamento e a ideia cresce alimentando o meu outro eu não estou mais só

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Sep 9, 2015

Sep 9, 2015 at 5:15 AM UTC

ruiserra

Eu habito em mim

o vento sopra através do esqueleto do casario sussurrando pensamentos de outrora pensamentos emoções ideias um som pulsante habita na minha mente não me deixando dormir um único pensamento fica preso à minha existência e viajo de pensamento em pensamento e a ideia cresce alimentando o meu outro eu não estou mais só

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Habito na cidade Bares Jogo Estultícia Arquitecto jogos na minha mente A ideia esvanece-se Cães latem A cidade dorme E se for o mar a minha morte! “Adorava ver Nápoles e morrer”

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May 28, 2014

May 28, 2014 at 6:14 PM UTC

ruiserra

declínio urbano

Habito na cidade Bares Jogo Estultícia Arquitecto jogos na minha mente A ideia esvanece-se Cães latem A cidade dorme E se for o mar a minha morte! “Adorava ver Nápoles e morrer”

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Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla, y un huerto claro donde madura el limonero; mi juventud, veinte años en tierras de Castilla; mi historia, algunos casos que recordar no quiero.Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido -ya conocéis mi torpe aliño indumentario-, más recibí la flecha que me asignó Cupido, y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.Hay en mis venas gotas de sangre jacobina, pero mi verso brota de manantial sereno; y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina, soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.Adoro la hermosura, y en la moderna estética corté las viejas rosas del huerto de Ronsard; mas no amo los afeites de la actual cosmética, ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.Desdeño las romanzas de los tenores huecos y el coro de los grillos que cantan a la luna. A distinguir me paro las voces de los ecos, y escucho solamente, entre las voces, una.¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera mi verso, como deja el capitán su espada: famosa por la mano viril que la blandiera, no por el docto oficio del forjador preciada.Converso con el hombre que siempre va conmigo -quien habla solo espera hablar a Dios un día-; mi soliloquio es plática con ese buen amigo que me enseñó el secreto de la filantropía.Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito. A mi trabajo acudo, con mi dinero pago el traje que me cubre y la mansión que habito, el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.Y cuando llegue el día del último vïaje, y esté al partir la nave que nunca ha de tornar, me encontraréis a bordo ligero de equipaje, casi desnudo, como los hijos de la mar.

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Antonio Machado

Retrato

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla, y un huerto claro donde madura el limonero; mi juventud, veinte años en tierras de Castilla; mi historia, algunos casos que recordar no quiero.Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido -ya conocéis mi torpe aliño indumentario-, más recibí la flecha que me asignó Cupido, y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.Hay en mis venas gotas de sangre jacobina, pero mi verso brota de manantial sereno; y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina, soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.Adoro la hermosura, y en la moderna estética corté las viejas rosas del huerto de Ronsard; mas no amo los afeites de la actual cosmética, ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.Desdeño las romanzas de los tenores huecos y el coro de los grillos que cantan a la luna. A distinguir me paro las voces de los ecos, y escucho solamente, entre las voces, una.¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera mi verso, como deja el capitán su espada: famosa por la mano viril que la blandiera, no por el docto oficio del forjador preciada.Converso con el hombre que siempre va conmigo -quien habla solo espera hablar a Dios un día-; mi soliloquio es plática con ese buen amigo que me enseñó el secreto de la filantropía.Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito. A mi trabajo acudo, con mi dinero pago el traje que me cubre y la mansión que habito, el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.Y cuando llegue el día del último vïaje, y esté al partir la nave que nunca ha de tornar, me encontraréis a bordo ligero de equipaje, casi desnudo, como los hijos de la mar.

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En las manos te traigo viejas señales son mis manos de ahora no las de antes doy lo que puedo y no tengo vergüenza del sentimiento si los sueños y ensueños son como ritos el primero que vuelve siempre es el mismo salvando muros se elevan en la tarde tus pies desnudos el azar nos ofrece su doble vía vos con tus soledades yo con las mías y eso tampoco si habito en tu memoria no estaré solo tus miradas insomnes no dan abasto dónde quedó tu luna la de ojos claros mírame pronto antes que en un descuido me vuelva otro no importa que el paisaje cambie o se rompa me alcanza con tus valles y con tu boca no me deslumbres me basta con el cielo de la costumbre en mis manos te traigo viejas señales son mis manos de ahora no las de antes doy lo que puedo y no tengo vergüenza del sentimiento

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Mario Benedetti

Señales

En las manos te traigo viejas señales son mis manos de ahora no las de antes doy lo que puedo y no tengo vergüenza del sentimiento si los sueños y ensueños son como ritos el primero que vuelve siempre es el mismo salvando muros se elevan en la tarde tus pies desnudos el azar nos ofrece su doble vía vos con tus soledades yo con las mías y eso tampoco si habito en tu memoria no estaré solo tus miradas insomnes no dan abasto dónde quedó tu luna la de ojos claros mírame pronto antes que en un descuido me vuelva otro no importa que el paisaje cambie o se rompa me alcanza con tus valles y con tu boca no me deslumbres me basta con el cielo de la costumbre en mis manos te traigo viejas señales son mis manos de ahora no las de antes doy lo que puedo y no tengo vergüenza del sentimiento

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Aprisa ¡oh tú que vives! mueve tu paso lento en las yerbas que cubren mi ceniza olvidada, y no huelles las flores que ornen mi tumba helada donde la verde yedra y hormigas subir siento. ¿Oyes? Cruza el arrullo de una paloma el viento, que no sea en la piedra de mi tumba inmolada! Si serme grato quieres, ¡que vuelva a su nidada! Es tan dulce la vicia, y es el morir tormento... ¿No sabes? Bajo el mirlo que enguirnalda mi puerta con mi nupcial corona, triste doblé la frente. Del amor, cerca y lejos, ¡esposa y virgen, muerta! He cerrado los ojos a luz esplendorosa, y ahora sin consuelo, ya habito eternamente del implacable Érebo la noche tenebrosa.

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Ismael Enrique Arciniegas

La joven muerte

Aprisa ¡oh tú que vives! mueve tu paso lento en las yerbas que cubren mi ceniza olvidada, y no huelles las flores que ornen mi tumba helada donde la verde yedra y hormigas subir siento. ¿Oyes? Cruza el arrullo de una paloma el viento, que no sea en la piedra de mi tumba inmolada! Si serme grato quieres, ¡que vuelva a su nidada! Es tan dulce la vicia, y es el morir tormento... ¿No sabes? Bajo el mirlo que enguirnalda mi puerta con mi nupcial corona, triste doblé la frente. Del amor, cerca y lejos, ¡esposa y virgen, muerta! He cerrado los ojos a luz esplendorosa, y ahora sin consuelo, ya habito eternamente del implacable Érebo la noche tenebrosa.

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