Me gustaría que escribieras sobre mi; pero no eres escritor.
Me gustaría que me tomaras fotos cuando estemos juntos, aún cuando no sienta que salga bien en ellas; pero no eres fotógrafo.
Me gustaría que bailaras y me sacaras a bailar, pero dices que no eres buen bailarín.
Me gustaría que me dedicaras canciones, pero no eres romántico.

La verdad es, aún si fueras un escritor, fotógrafo, bailarín o un romántico; no harías nada de eso, no por mi al menos. Y es que yo te quiero, pero tú ni eso sabes.

si con tus manos escribieras la vida
de un campesino de alma y risa
en una de esas podrias decir
todo lo que sentis en el corazon
todo lo nuevo y lo viejo
entendido de una
a secas
y tan verde que estalla en flores de nieve
de perfumes de seda y miel serena
verdadera

pero esa nube blanca que te envuelve
que te ciega
y te aleja de la vida
y muere en una oscura y vacia cueva
de susurros, de lamentos
de soledad y miedo
miente

nunca fue tan triste el universo del hombre

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if with your hands you would write live
of a peasant of soul and laughter
somewhere you could say
everything you feel in the heart
everything new and old
understood at once
just dry
and so green that bursts in snow flowers
of silk and serene honey perfume
true

but that white cloud that wraps yourself
that makes you blind
and away from life
and dies in a dark and empty cave
of whispers and laments
of loneliness and fear
lies

never was so sad the universe of the man