Con esta tinta sucia 
que caracteriza mi hablar, 
te escribo en la oreja 
sabidurías de mi mano. 
Mala letra, 
mala gana, 
buena musa 
y poco esfuerzo.
Ocho líneas lleva ahora. 
A los insultos (los cultos) 
le dicen “verso”.

Dices que ahora sí me matas. 
Dizque un segundo entierro. 
Sí, segundo; 
es que contigo 
ya andaba muerto por dentro.
Desperdicié estos pulmones y los otros, 
 ahora, que yo era incomprensible, 
pero te cuento que 
escribo para que lean, 
no para que les guste; 
hablo para que oigan, 
no para que me entiendan.