"declara" poems
El olor del café y de los periódicos.
El domingo y su tedio. La mañana
y en la entrevista página esa vana
publicación de versos alegóricos
de un colega feliz. El hombre viejo
está postrado y blanco en su decente
habitación de pobre. Ociosamente
mira su cara en el cansado espejo.
Piensa, ya sin asombro, que esa cara
es él. La distraída mano toca
la turbia barba y saqueada boca.
No está lejos el fin. Su voz declara:
Casi no soy, pero mis versos ritman
la vida y su esplendor. Yo fui Walt Whitman.
900
Parece que fue a propósito nombrarla con rima de 'mañana'
Porque no es el sol, aquel que hace jardines florecer
Ni la luz que da y penetra la persiana
Si no el abrir de sus ojos cafés, lo que declara el amanecer.
- a. g.
Sep 7, 2016
Sep 7, 2016 at 2:46 PM UTC