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"complace" poems
Llamarada de ayer, ceniza ahora, ya todo será en vano, como fijar el tiempo en una hora o retener el agua en una mano. Ah, pobre amor tardío, es tu sombra no más lo que regresa, porque si el vaso se quedó vacío nada importa que esté sobre la mesa. Pero quizás mañana, como este gran olvido es tan pequeño, pensaré en ti, cerrando una ventana, abriendo un libro o recordando un sueño... Tu amor ya está en mi olvido, pues, como un árbol en la primavera, si florece después de haber caído, no retoña después de ser hoguera; pero el alma vacía se complace evocando horas felices, porque el árbol da sombra todavía, después que se han secado sus raíces; y una ternura nueva me irá naciendo, como el pan del trigo: Pensar en ti una tarde, cuando llueva, o hacer un gesto que aprendí contigo. Y un día indiferente, ya en olvido total sobre mi vida, recordaré tus ojos de repente, viendo pasar a una desconocida...
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Tercer poema de la despedida
Considerando en frío, imparcialmente, que el hombre es triste, tose y, sin embargo, se complace en su pecho colorado; que lo único que hace es componerse de días; que es lóbrego mamífero y se peina... Considerando que el hombre procede suavemente del trabajo y repercute jefe, suena subordinado; que el diagrama del tiempo es constante diorama en sus medallas y, a medio abrir, sus ojos estudiaron, desde lejanos tiempos, su fórmula famélica de masa... Comprendiendo sin esfuerzo que el hombre se queda, a veces, pensando, como queriendo llorar, y, sujeto a tenderse como objeto, se hace buen carpintero, suda, mata y luego canta, almuerza, se abotona... Considerando también que el hombre es en verdad un animal y, no obstante, al voltear, me da con su tristeza en la cabeza... Examinando, en fin, sus encontradas piezas, su retrete, su desesperación, al terminar su día atroz, borrándolo... Comprendiendo que él sabe que le quiero, que le odio con afecto y me es, en suma, indiferente... Considerando sus documentos generales y mirando con lentes aquel certificado que prueba que nació muy pequeñito... le hago una seña, viene, y le doy un abrazo, emocionado. ¡Qué más da! Emocionado... Emocionado...
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Considerando en frío, imparcialmente...
A veces me figuro que estoy enamorado, y es dulce, y es extraño, aunque, visto por fuera, es estúpido, absurdo. Las canciones de moda me parecen bonitas, y me siento tan solo que por las noches bebo más que de costumbre. Me ha enamorado Adela, me ha enamorado Marta, y, alternativamente, Susanita y Carmen, y, alternativamente, soy feliz y lloro. No soy muy inteligente, como se comprende, pero me complace saberme uno de tantos y en ser vulgarcillo hallo cierto descanso.
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A veces me figuro que estoy enamorado
my life is not beautiful. it just is and that is enough. refraining from falling into the hopelessness I've created, that prison of my own manufacture. I put water over the stove and sit in this carcass while I myself, a cadaver if you will, wait for it to complace me. the lost dreams and suspires wander these walls that have trapped every abandoned hope hides behind these eternal furniture. how am I supposed to thread beautifully with all this weight? my arms are full, with bruises and plates; ***** plates I carry on from door to door before running away holding more. should I drop, let them shatter? is it cowardice, or care for the self? my friend has said they are no different. to know there is no expectation present you mustn't know what an expectation is. so, do you, my friend? the flies on the still life are agreeing with us. do you allow them dictate that which is beautiful, why, when they haven't got a feeling? do you allow me dictate that which isn't? tell me beauty's antonym and I'll teach you to survive between humans and the flies that peck at the remains of what once lost I retrieved, and corrupted it came back. on my floors the plates stay shattered my soles bleed on every step on the edge of hopelessness. it is not for us; romantics, sinners of massacre, thieves of all kinds. lives cannot be made beautiful, yet you found beauty in its lack. I wanted encouragement yet only found courage— to write, grieve, and die.
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Oct 25, 2020
Oct 25, 2020 at 1:24 AM UTC
Still Life