"beca" poems - Hello Poetry

Desde la ventana de un casucho viejo abierta en verano, cerrada en invierno por vidrios verdosos y plomos espesos, una salmantina de rubio cabello y ojos que parecen pedazos de cielo, mientas la costura mezcla con el rezo, ve todas las tardes pasar en silencio los seminaristas que van de paseo.Baja la cabeza, sin erguir el cuerpo, marchan en dos filas pausados y austeros, sin más nota alegre sobre el traje ***** que la beca roja que ciñe su cuello, y que por la espalda casi roza el suelo.Un seminarista, entre todos ellos, marcha siempre erguido, con aire resuelto. La negra sotana dibuja su cuerpo gallardo y airoso, flexible y esbelto. Él, solo a hurtadillas y con el recelo de que sus miradas observen los clérigos, desde que en la calle vislumbra a lo lejos a la salmantina de rubio cabello la mira muy fijo, con mirar intenso. Y siempre que pasa le deja el recuerdo de aquella mirada de sus ojos negros. Monótono y tardo va pasando el tiempo y muere el estío y el otoño luego, y vienen las tardes plomizas de invierno.Desde la ventana del casucho viejo siempre sola y triste; rezando y cosiendo una salmantina de rubio cabello ve todas las tardes pasar en silencio los seminaristas que van de paseo.Pero no ve a todos: ve solo a uno de ellos, su seminarista de los ojos negros; cada vez que pasa gallardo y esbelto, observa la niña que pide aquel cuerpo marciales arreos.Cuando en ella fija sus ojos abiertos con vivas y audaces miradas de fuego, parece decirla: -¡Te quiero!, ¡te quiero!, ¡Yo no he de ser cura, yo no puedo serlo! ¡Si yo no soy tuyo, me muero, me muero! A la niña entonces se le oprime el pecho, la labor suspende y olvida los rezos, y ya vive sólo en su pensamiento el seminarista de los ojos negros.En una lluviosa mañana de inverno la niña que alegre saltaba del lecho, oyó tristes cánticos y fúnebres rezos; por la angosta calle pasaba un entierro.Un seminarista sin duda era el muerto; pues, cuatro, llevaban en hombros el féretro, con la beca roja por cima cubierto, y sobre la beca, el bonete ***** Con sus voces roncas cantaban los clérigos los seminaristas iban en silencio siempre en dos filas hacia el cementerio como por las tardes al ir de paseo.La niña angustiada miraba el cortejo los conoce a todos a fuerza de verlos... tan sólo, tan sólo faltaba entre ellos... el seminarista de los ojos negros.Corriendo los años, pasó mucho tiempo... y allá en la ventana del casucho viejo, una pobre anciana de blancos cabellos, con la tez rugosa y encorvado el cuerpo, mientras la costura mezcla con el rezo, ve todas las tardes pasar en silencio los seminaristas que van de paseo.La labor suspende, los mira, y al verlos sus ojos azules ya tristes y muertos vierten silenciosas lágrimas de hielo.Sola, vieja y triste, aún guarda el recuerdo del seminarista de los ojos negros...

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Miguel Ramos Carrión

El seminarista de los ojos negros

Desde la ventana de un casucho viejo abierta en verano, cerrada en invierno por vidrios verdosos y plomos espesos, una salmantina de rubio cabello y ojos que parecen pedazos de cielo, mientas la costura mezcla con el rezo, ve todas las tardes pasar en silencio los seminaristas que van de paseo.Baja la cabeza, sin erguir el cuerpo, marchan en dos filas pausados y austeros, sin más nota alegre sobre el traje ***** que la beca roja que ciñe su cuello, y que por la espalda casi roza el suelo.Un seminarista, entre todos ellos, marcha siempre erguido, con aire resuelto. La negra sotana dibuja su cuerpo gallardo y airoso, flexible y esbelto. Él, solo a hurtadillas y con el recelo de que sus miradas observen los clérigos, desde que en la calle vislumbra a lo lejos a la salmantina de rubio cabello la mira muy fijo, con mirar intenso. Y siempre que pasa le deja el recuerdo de aquella mirada de sus ojos negros. Monótono y tardo va pasando el tiempo y muere el estío y el otoño luego, y vienen las tardes plomizas de invierno.Desde la ventana del casucho viejo siempre sola y triste; rezando y cosiendo una salmantina de rubio cabello ve todas las tardes pasar en silencio los seminaristas que van de paseo.Pero no ve a todos: ve solo a uno de ellos, su seminarista de los ojos negros; cada vez que pasa gallardo y esbelto, observa la niña que pide aquel cuerpo marciales arreos.Cuando en ella fija sus ojos abiertos con vivas y audaces miradas de fuego, parece decirla: -¡Te quiero!, ¡te quiero!, ¡Yo no he de ser cura, yo no puedo serlo! ¡Si yo no soy tuyo, me muero, me muero! A la niña entonces se le oprime el pecho, la labor suspende y olvida los rezos, y ya vive sólo en su pensamiento el seminarista de los ojos negros.En una lluviosa mañana de inverno la niña que alegre saltaba del lecho, oyó tristes cánticos y fúnebres rezos; por la angosta calle pasaba un entierro.Un seminarista sin duda era el muerto; pues, cuatro, llevaban en hombros el féretro, con la beca roja por cima cubierto, y sobre la beca, el bonete ***** Con sus voces roncas cantaban los clérigos los seminaristas iban en silencio siempre en dos filas hacia el cementerio como por las tardes al ir de paseo.La niña angustiada miraba el cortejo los conoce a todos a fuerza de verlos... tan sólo, tan sólo faltaba entre ellos... el seminarista de los ojos negros.Corriendo los años, pasó mucho tiempo... y allá en la ventana del casucho viejo, una pobre anciana de blancos cabellos, con la tez rugosa y encorvado el cuerpo, mientras la costura mezcla con el rezo, ve todas las tardes pasar en silencio los seminaristas que van de paseo.La labor suspende, los mira, y al verlos sus ojos azules ya tristes y muertos vierten silenciosas lágrimas de hielo.Sola, vieja y triste, aún guarda el recuerdo del seminarista de los ojos negros...

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Make m e beli ev e I'm b e a u t i f u l beca use I b elie ve I' m n o t Regretting you g et in side my h e a d wit h eve rythi ng you e v er sa id Regretting the th ings I di d to cha nge m yself Ove rt hin kin g; A nd Reme m ber ing eve ryt hing I we nt th rou gh

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May 28, 2014

May 28, 2014 at 11:47 AM UTC

letitfxring

MIRROR

Make m e beli ev e I'm b e a u t i f u l beca use I b elie ve I' m n o t Regretting you g et in side my h e a d wit h eve rythi ng you e v er sa id Regretting the th ings I di d to cha nge m yself Ove rt hin kin g; A nd Reme m ber ing eve ryt hing I we nt th rou gh

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It is there, but a little broken, it tries it's very hardest to stay, but feels it's being dragged away, I really don't want it to go because it makes everything easier, but although you hurt it, it still holds on

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Jan 24, 2015

Jan 24, 2015 at 8:57 AM UTC

feartheunknown

Untitled

It is there, but a little broken, it tries it's very hardest to stay, but feels it's being dragged away, I really don't want it to go because it makes everything easier, but although you hurt it, it still holds on

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I'll be honest. It isn't because my mother can't commit I'm not dependent on her idiosyncrasies or her BeatenKickedMurderedWays It isn't that my future is too bright To be shaded by love Or poetry OrartOrmusicoranythingatall It isn't the way our hearts just don't beat in time It isn't you. It isn't me. It's been two years, and it's still her. She's still in every sip of the coffee I'm too cowardly to drink and sh E's in the words I conjure up when I try to be romantic b Ut I'm all out of wor Ds to use beca Use I used them all on her lips I can't help it. She makes appearances in shopping mall windows and in the steam from my skin melting showers. You want a forever, well so do I But mine was stolen from me and god I wish I had purple sheets.

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Apr 11, 2016

Apr 11, 2016 at 9:57 PM UTC

kori-mace

Honestly, Sweetie.

I'll be honest. It isn't because my mother can't commit I'm not dependent on her idiosyncrasies or her BeatenKickedMurderedWays It isn't that my future is too bright To be shaded by love Or poetry OrartOrmusicoranythingatall It isn't the way our hearts just don't beat in time It isn't you. It isn't me. It's been two years, and it's still her. She's still in every sip of the coffee I'm too cowardly to drink and sh E's in the words I conjure up when I try to be romantic b Ut I'm all out of wor Ds to use beca Use I used them all on her lips I can't help it. She makes appearances in shopping mall windows and in the steam from my skin melting showers. You want a forever, well so do I But mine was stolen from me and god I wish I had purple sheets.

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I'm sorry that I can't be with you. I'm sorry that I'm hurting you. Everyday. I seldom get the chance to call you, or write you a letter. I know things are complicated, but know that I love you. You once told me why you do that you do. You said you felt worthless, that you're life meant nothing. But you mean something to me. I know that you won't **** yourself. You've never been the one to take the easy way out. But everyday, I worry about you, and wonder how many more cuts you have today. Please realize I don't say that to make you feel guilty. I just wanted you to know how I feel. And love, know that no matter what you do to yourself, that I love you. Silently Sealed, beca

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Nov 18, 2010

Nov 18, 2010 at 5:06 AM UTC

entropik

dear love.//

I'm sorry that I can't be with you. I'm sorry that I'm hurting you. Everyday. I seldom get the chance to call you, or write you a letter. I know things are complicated, but know that I love you. You once told me why you do that you do. You said you felt worthless, that you're life meant nothing. But you mean something to me. I know that you won't **** yourself. You've never been the one to take the easy way out. But everyday, I worry about you, and wonder how many more cuts you have today. Please realize I don't say that to make you feel guilty. I just wanted you to know how I feel. And love, know that no matter what you do to yourself, that I love you. Silently Sealed, beca

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Left or right, liberal or conservative, ideologies do not put food in a hungry child's belly. Foreign aid, domestic spending, in the end, where does the money really go. Trillions are spent by both sides but the poor still seem to be poor. Perhaps we should get rid of the ideological leaders and give the average person a chance. How would a waitress make the law work, would a carpenter do better at rebuilding our inner cities. Perhaps if we move beyond the politics and let real people have a chance, then the world beca better place.

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Jan 30, 2021

Jan 30, 2021 at 12:08 PM UTC

james-m-vines89

Beyond the politics

Left or right, liberal or conservative, ideologies do not put food in a hungry child's belly. Foreign aid, domestic spending, in the end, where does the money really go. Trillions are spent by both sides but the poor still seem to be poor. Perhaps we should get rid of the ideological leaders and give the average person a chance. How would a waitress make the law work, would a carpenter do better at rebuilding our inner cities. Perhaps if we move beyond the politics and let real people have a chance, then the world beca better place.

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