"augusto" poems
In this summer light, your face startles
Much like the sudden unveiling
Of Baroque Oil On Canvas
Your face becomes illuminated
Like an entire Universe
And I will study the threshold
Of your mouth, admiring its clear brightness
(Chiaro)...before moving up
To consider the invitation
Of your eyes, reclining into
Their obscure mellow darkness
(Oscuro)...and soon I will recall
The arrangement of light and shade.
That is you. Forever reliving
What you have revealed to me:
Your hunger is my pleasure, your words
My truth, your song, my delight, and you,
(Chiaroscuro)...
By: Evelyn Augusto
Dec 3, 2017
Dec 3, 2017 at 1:02 PM UTC
Mi vaso lleno -el vino del Anáhuac-
mi esfuerzo vano -estéril mi pasión-
soy un perdido -soy un marihuano-
a beber -a danzar al son de mi canción...
Ciñe el tirso oloroso, tañe el jocundo címbalo.
Una bacante loca y un sátiro afrentoso
conjuntan en mi sangre su frenesí amoroso.
Atenas brilla, piensa y esculpe Praxiteles,
y la gracia encadena con rosas la pasión.
¡Ah de la vida parva, que no nos da sus mieles
sino con cierto ritmo y en cierta proporción!
¡Danzad al soplo de Dionisos que embriaga el corazón!
La Muerte viene, todo será polvo
bajo su imperio: ¡polvo de Pericles,
polvo de Codro, polvo de Cimón!
Mi vaso lleno -el vino del Anáhuac-
mi esfuerzo vano -estéril mi pasión-
soy un perdido -soy un marihuano-
a beber -a danzar al son de mi canción...
De Hispania fructuosa, de Galia deleitable,
de Numidia ardorosa, y de toda la rosa
de los vientos que beben las águilas romanas,
venid, puras doncellas y ávidas cortesanas.
Danzad en delitosos, lúbricos episodios,
con los esclavos nubios, con los marinos rodios.
Flaminio, de cabellos de amaranto,
busca para Heliogábalo en las termas
varones de placer... Alzad el canto,
reíd, danzad en báquica alegría,
y haced brotar la sangre que embriaga el corazón.
La Muerte viene -todo será polvo:
bajo su imperio- polvo de Lucrecio,
polvo de Augusto, polvo de Nerón!
Mi vaso lleno -el vino del Anáhuac-
mi esfuerzo vano -estéril mi pasión-
soy un perdido -soy un marihuano-
a beber -a danzar al son de mi canción...
Aldeanas del Cauca con olor de azucena;
montañesas de Antioquia, con dulzor de colmena;
infantinas de Lima, unciosas y augurales,
y princesas de México, que es como la alacena
familiar que resguarda los más dulces panales;
y mozuelos de Cuba, lánguidos, sensuales,
ardorosos, baldíos,
cual fantasmas que cruzan por unos sueños míos;
mozuelos de la grata Cuscatlán -¡oh ambrosía!-
y mozuelos de Honduras,
donde hay alondras ciegas por las selvas oscuras;
entrad en la danza, en el feliz torbellino:
reíd, jugad al son de mi canción:
la piña y la guanábana aroman el camino
y un vino de palmeras aduerme el corazón.
La Muerte viene, todo será polvo:
¡polvo de Hidalgo, polvo de Bolívar,
polvo en la urna, y rota ya la urna,
polvo en la ceguedad del aquilón!
Mi vaso lleno -el vino del Anáhuac-
mi esfuerzo vano -estéril mi pasión-
soy un perdido -soy un marihuano-
a beber -a danzar al son de mi canción...
La noche es bella en su embriaguez de mieles,
la tierra es grata en su cendal de brumas;
vivir es dulce, con dulzor de trinos;
canta el amor, espigan los donceles,
se puebla el mundo, se urden los destinos...
¡Que el jugo de las viñas me alivie el corazón!
A beber, a danzar en raudos torbellinos,
vano el esfuerzo, estéril la pasión...
A ti que me reprochas el arcano
sentido del amor que va en mi verso
fúlgido y hondo, lúgubre y arcano,
te hablo en la triste vanidad del verso:
tú en la muerte rendido, yo en la muerte,
ni un grito apenas del afán del mundo
podrá hallar eco en la oquedad vacía.
El polvo reina -EL POLVO, EL IRACUNDO!-
Alegría! Alegría! Alegría!
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Rey de los hidalgos, señor de los tristes,
que de fuerza alientas y de ensueños vistes,
coronado de áureo yelmo de ilusión;
que nadie ha podido vencer todavía,
por la adarga al brazo, toda fantasía,
y la lanza en ristre, toda corazón.Noble peregrino de los peregrinos,
que santificaste todos los caminos
con el paso augusto de tu heroicidad,
contra las certezas, contra las conciencias
y contra las leyes y contra las ciencias,
contra la mentira, contra la verdad...¡Caballero errante de los caballeros,
varón de varones, príncipe de fieros,
par entre los pares, maestro, salud!
¡Salud, porque juzgo que hoy muy poca tienes,
entre los aplausos o entre los desdenes,
y entre las coronas y los parabienes
y las tonterías de la multitud!¡Tú, para quien pocas fueron las victorias
antiguas y para quien clásicas glorias
serían apenas de ley y razón,
soportas elogios, memorias, discursos,
resistes certámenes, tarjetas, concursos,
y, teniendo a Orfeo, tienes a orfeón!Escucha, divino Rolando del sueño,
a un enamorado de tu Clavileño,
y cuyo Pegaso relincha hacia ti;
escucha los versos de estas letanías,
hechas con las cosas de todos los días
y con otras que en lo misterioso vi.¡Ruega por nosotros, hambrientos de vida,
con el alma a tientas, con la fe perdida,
llenos de congojas y faltos de sol,
por advenedizas almas de manga ancha,
que ridiculizan el ser de la Mancha,
el ser generoso y el ser español!¡Ruega por nosotros, que necesitamos
las mágicas rosas, los sublimes ramos
de laurel Pro nobis ora, gran señor.
¡Tiembla la floresta de laurel del mundo,
y antes que tu hermano vago, Segismundo,
el pálido Hamlet te ofrece una flor!Ruega generoso, piadoso, orgulloso;
ruega casto, puro, celeste, animoso;
por nos intercede, suplica por nos,
pues casi ya estamos sin savia, sin brote,
sin alma, sin vida, sin luz, sin Quijote,
sin piel y sin alas, sin Sancho y sin Dios.De tantas tristezas, de dolores tantos
de los superhombres de Nietzsche, de cantos
áfonos, recetas que firma un doctor,
de las epidemias, de horribles blasfemias
de las Academias,
¡líbranos, Señor!De rudos malsines,
falsos paladines,
y espíritus finos y blandos y ruines,
del hampa que sacia
su canallocracia
con burlar la gloria, la vida, el honor,
del puñal con gracia,
¡líbranos, Señor!Noble peregrino de los peregrinos,
que santificaste todos los caminos,
con el paso augusto de tu heroicidad,
contra las certezas, contra las conciencias
y contra las leyes y contra las ciencias,
contra la mentira, contra la verdad...¡Ora por nosotros, señor de los tristes
que de fuerza alientas y de ensueños vistes,
coronado de áureo yelmo de ilusión!
¡que nadie ha podido vencer todavía,
por la adarga al brazo, toda fantasía,
y la lanza en ristre, toda corazón!
1k
Excuse me, I can't hear you--
your gun is speaking louder
than you do and yes,
you scare me, it isn't how
it ought to be--we are more
like each other than you can see.
I can't hear you
I can't hear you
your gun is speaking
louder than you do
and yes, it saddens me
because all I see--is a woman who
doesn't know who she could be.
I can't hear you
I can't hear you
your gun is speaking louder
speaking louder
There's no more you.
Written by Evelyn Augusto for Guns Don't Save People Poets Do. October 21, 2017
Nov 14, 2017
Nov 14, 2017 at 2:34 PM UTC
“I think he’ll be to Rome as is the Osprey to the fish...." Shakespeare
And from above the timberline
the pond lay open like a hand
to offer all it had.
And patterns in the silt baked
by the sun, became coarse rope knotted into a net, then draped
along the shore line.
And returning to this place
of the towering pine,
whose reservoir of color
had drained back into the earth,
the air was different with promise.
And I, for once, no longer carried sorrow beneath my arched wing.
And the two, together, at the water’s edge hopeful like children, cast all they were into the trembling water--
needing to gather something into themselves, something other than what they had.
And I ask this: Were we there for the fish or something more?
By: Evelyn Augusto
Dec 2, 2017
Dec 2, 2017 at 11:57 AM UTC
I like dimly lit bars and beer.
I like how you walk purposefully
to me. I like smelling need in
your swet. I like your reserve.
And I like how you stand when you ***
I like the shape of your feet
and how you touch me here
and there with them.
I like how you never go directly for me.
I like when we rub our bodies
together like two sticks, then
warm ourselves
on the heat we generate.
I like how you saved me from my despair.
I liked you--
but now there is only
this dimly lit bar and the beer.
By: Evelyn Augusto
Nov 21, 2017
Nov 21, 2017 at 3:41 PM UTC
"The act of molting or shedding an
outer cuticular layer."
I knew coming into blue,
recognized that
love colored my eyes too.
For days I was blind,
ached,
starved for loves sake--
Convinced that so
much was at stake!
I wrestled with desire
and hate,
denied longing,
feared fate,
fought the need to mate,
then would compensate.
Irritable, I'd agitate.
I knew coming into blue
& embraced the devil too.
Writhed and wrestled
then shed you--
becoming something new.
By: Evelyn Augusto
Nov 20, 2017
Nov 20, 2017 at 12:56 PM UTC
I don’t like tuna fish.
I don't like it the way
I don't like
men who study
little girls
I don't like it the way
I don't like
bullies
and
rich people
who won't share
or poor
people who are
cruel to
their own kind
because they have
to put their
pain somewhere.
I don’t like tuna fish
because my mother
told me, "eat it--
it's good for you" the way
she insisted I accept
the rest of
her distasteful
lies.
I dont like how the taste
of canned tuna finds
its way back into
my mouth long
after its been swallowed
and **** out.
It reminds me of the
unbearable
that I thought I survived--
that I thought I left behind
but didn't.
By: Evelyn Augusto
Nov 30, 2017
Nov 30, 2017 at 6:33 PM UTC
Yo tengo en el hogar un soberano
Único a quien venera el alma mía;
Es su corona de cabello cano,
La honra es su ley y la virtud su guía.
En lentas horas de miseria y duelo,
Lleno de firme y varonil constancia,
Guarda la fe con que me habló del cielo
En las horas primeras de mi infancia.
La amarga proscripción y la tristeza
En su alma abrieron incurable herida;
Es un anciano, y lleva en su cabeza
El polvo del camino de la vida.
Ve del mundo las fieras tempestades,
De la suerte las horas desgraciadas,
Y pasa, como Cristo el Tiberíades,
De pie sobre las horas encrespadas.
Seca su llanto, calla sus dolores,
Y sólo en el deber sus ojos fijos,
Recoge espinas y derrama flores
Sobre la senda que trazó a sus hijos.
Me ha dicho: «A quien es bueno, la amargura
Jamás en llanto sus mejillas moja:
En el mundo la flor de la ventura
Al más ligero soplo se deshoja.
»Haz el bien sin temer el sacrificio,
El hombre ha de luchar sereno y fuerte,
Y halla quien odia la maldad y el vicio
Un tálamo de rosas en la muerte.
»Si eres pobre, confórmate y sé bueno;
Si eres rico, protege al desgraciado,
Y lo mismo en tu hogar que en el ajeno
Guarda tu honor para vivir honrado.
»Ama la libertad, libre es el hombre
Y su juez más severo es la conciencia;
Tanto como tu honor guarda tu nombre,
Pues mi nombre y mi honor forman tu herencia.»
Este código augusto, en mi alma pudo,
Desde que lo escuché quedar grabado;
En todas las tormentas fue mi escudo,
De todas las borrascas me ha salvado.
Mi padre tiene en su mirar sereno
Reflejo fiel de su conciencia honrada;
¡Cuánto consejo cariñoso y bueno
Sorprendo en el fulgor de su mirada!
La nobleza del alma es su nobleza,
La gloria del deber forma su gloria;
Es pobre, pero encierra su pobreza
La página más grande de su historia.
Siendo el culto de mi alma su cariño,
La suerte quiso que al honrar su nombre,
Fuera el amor que me inspiró de niño
La más sagrada inspiración del hombre.
Quisiera el cielo que el canto que me inspira
siempre sus ojos con amor lo vean,
Y de todos los versos de mi lira
Estos dignos de su nombre sean.
735
Late night and the bed sheet is a noose
and I haven’t slept since November
and I toss and turn in the grey hum of grief--counting votes like sheep
and the nightmare won’t let go of me
and I don’t know who to trust
cause even the un-trustworthy don’t
know who they are
or recognize themselves in each other
and I like fewer and fewer people
in this rural town
and my PTSD is back
and I can attest to that.
And I think: This is how those folks in Dallas felt the day evil grew legs and walked along
Elm Street.
And what weighs more: A hundred votes or a hundred bullets?
And you ruined my America and,
no…I won’t forgive you.
By: evelyn augusto November 15th 2016
Nov 9, 2017
Nov 9, 2017 at 7:22 AM UTC
“So long as men can breathe or eyes can see
So long lives this, and this gives life to thee."
William Shakespeare
They know time is the greatest
of thieves, stealing their
oneness until she no longer
recognizes herself in his face
and he no longer remembers
her voice as music,
her steps as a dance.
When he was a boy…
he loved as a boy--
believing she created his universe.
Now as a man, he in turn, is her
sun and moon and stars.
So much depends on the landscape
of a life, so much of what
we get. . . we give.
By: Evelyn Augusto
Jan 11, 2018
Jan 11, 2018 at 3:46 PM UTC
“Now that you’ve said you love me…”
BJ Ward
Let us do nothing together but conjoin,
effortlessly...as theory and method.
Let us lean into each other,
press against each other,
become the other… wordlessly.
And let our nothingness
become a playground for our need.
Let our minds roam about
each other’s bodies,
the way our hands and
our mouths cannot.
Let us feel each other’s heat
hear each other’s heart beat—
and let that be enough.
Let our thoughts start
in your head
and finish on my lips.
Let your strength carry us
and my imaginings fuel us.
Then let us get out of the way
and do nothing to stop us.
By: Evelyn Augusto
Nov 26, 2017
Nov 26, 2017 at 8:12 AM UTC
Mi padre duerme. Su semblante augusto
figura un apacible corazón;
está ahora tan dulce...
si hay algo en él de amargo, seré yo.
Hay soledad en el hogar; se reza;
y no hay noticias de los hijos hoy.
Mi padre se despierta, ausculta
la huida a Egipto, el restañante adiós.
Está ahora tan cerca;
si hay algo en él de lejos, seré yo.
Y mi madre pasea allá en los huertos,
saboreando un sabor ya sin sabor.
Está ahora tan suave,
tan ala, tan salida, tan amor.
Hay soledad en el hogar sin bulla,
sin noticias, sin verde, sin niñez.
Y si hay algo quebrado en esta tarde,
y que baja y que cruje,
son dos viejos caminos blancos, curvos.
Por ellos va mi corazón a pie.
502
“Give up trying to do anything.
nothing works works.”
From a note written by
Scott Allen Ostrem
If only you came to buy
another cell phone, a pen and
note card, some crayons &
paper. Anything. Anything
that would give you a voice.
If only you bought the
fixings for a satisfying supper,
or a gift for a lost lover.
Anything. Anything to help
you express your distress.
Anything to free your
words from the prison of
your maddness, anything
to melt your frozen tongue,
anything to return your
manhood, other than that gun!
Anything. Anything. If only . . .
By: Evelyn Augusto
For GUNS DON'T SAVE PEOPLE POETS DO 2017
Nov 13, 2017
Nov 13, 2017 at 8:14 AM UTC
Juan, aquel militar de tres abriles,
Que con gorra y fusil sueña en ser hombre,
Y que ha sido en sus guerras infantiles
Un glorioso heredero de mi nombre;
Ayer, por tregua al belicoso juego,
Dejando en un rincón la espada quieta,
Tomó por voluntad, no a sangre y fuego,
Mi mesa de escribir y mi gaveta.
Allí guardo un laurel, y viene al caso
Repetir lo que saben mis testigos:
Esa corona de oropel y raso
La debo, no a la gloria, a mis amigos.
Con sus manos pequeñas y traviesas,
Desató el niño, de la verde guía,
El lazo tricolor en que hay impresas
Frases que él no descifra todavía.
Con la atención de un ser que se emociona
Miró las hojas con extraño gesto,
Y poniendo en mis manos la corona,
Me preguntó con intención: -«¿Qué es esto?»
-«Esto es -repuse- el lauro que promete
La gloria al genio que en su luz inunda...»
-«¿Y por qué lo tienes?»
-Por juguete,
Le respondió mi convicción profunda.
Viendo la forma oval, pronto el objeto
Descubre el niño, de la noble gala;
Se la ciñe, faltándome al respeto
Y hecho un héroe se aleja por la sala.
¡Qué hermosa dualidad! Gloria y cariño
Con su inocente acción enlazó ufano,
Pues con el lauro semejaba el niño
Un diminuto emperador romano.
Hasta creí que de su faz severa
Irradiaban celestes resplandores,
Y que anhelaba en su imperial litera
Ir al Circo a buscar los gladiadores.
Con su nuevo disfraz quedé asombrado
(No extrañéis en un padre estos asombros),
Y corrí por un trapo colorado
Que puse y extendí sobre sus hombros.
Mirélo así con cándido embeleso,
Me transformé en su esclavo humilde y rudo,
Y -«¡Ave César!- le dije, dame un beso,
¡Yo que muero de penas, te saludo!»
-«¿César?»- me preguntó lleno de susto
Y yo sintiendo que su amor me abrasa,
-«¡César!» -le respondí- «César Augusto
De mi honor, de mi honra y de mi casa»
Quitéle el manto, le volví la espada,
Recogí mi corona de poeta,
Y la guardé, deshecha y empolvada,
En el fondo sin luz de mi gaveta.
602
En tronco añoso de robusta encina
Que el tiempo respetó,
El bello nombre que mi ser fascina
Mi mano buriló.
Dije: «recuerdo de la historia mia,
Eterno vas a ser».
Retumbó el rayo en la extensión vacía
Y ni el árbol ni el nombre volví a ver.
En el muro macizo e imponente
Que defiende el altar,
Dentro del templo con afán ardiente
Fui ese nombre a grabar.
«De amor emblema, de constancia ejemplo»
Dije: «eterno has de
ser».
La mano de la ley derribó el templo
Y ni el muro ni el nombre volví a ver.
En el tosco peñón que desafia
Las iras de la mar,
Con agudo buril la mano mía
Fue ese nombre a grabar.
Dije: «en página eterna, vendré a solas
Ese nombre a leer».
Creció la mar, hincháronse las olas
Y ni peñón ni nombre volví a ver.
¡Oh nombre augusto que mi amor invoca!
¿Dónde te he de
escribir
Si en la encina, en el muro y en la roca
No has podido vivir?
Es que no debo verte profanada,
Cifra de mi pasión:
¡De hoy para siempre vivirás grabada
Solo en mi corazón!
489
And you filled your mouth
with me, coated your words
with the savory flavor of us,
then wore your tongue smooth
against the stone of my pleasure.
And you taught our bodies
their purpose too,
drove the meaning of love
deep inside me until we both
understood the difference
between the rhythm
of our hearts beating...
and their singing.
By: Evelyn Augusto
2017
Nov 16, 2017
Nov 16, 2017 at 11:55 AM UTC
“Give up trying to do anything.
nothing works works.”
From a note written by
Scott Allen Ostrem
If only you came to buy
another cell phone, a pen and
note card, some crayons &
paper. Anything. Anything
that would give you a voice.
If only you bought the
fixings for a satisfying supper,
or a gift for a lost lover.
Anything. Anything to help
you express your distress.
Anything to free your
words from the prison of
your maddness, anything
to thaw your frozen tongue,
anything to return your
manhood, other than that gun!
Anything. Anything. If only . . .
By: Evelyn Augusto
For GUNS DON'T SAVE PEOPLE POETS DO 2017
Nov 27, 2017
Nov 27, 2017 at 1:03 PM UTC
they make my husband feel
like a man and help him bond with our sons.
I don't like them or how he
describes the way they feel in his hand: "Better than a *** I heard him confide to his pal, Joey...
but something has to protect us. I mean it's our right to be on guard.
It's our right.
My husband spends all his
time with his guns: cleaning them,
polishing the barrels, studying their details. And talking...talking about
his gun rights, about his next NRA meeting or what happened at the last or that he can't believe how
good the right gun in his hand feels.
I don't like guns...they made me disappear.
By: Evelyn Augusto
Jan 9, 2018
Jan 9, 2018 at 8:25 AM UTC
At Tommy’s age of being seven,
He had a friend named Augusto.
This is his own imaginary friend,
He was so nice, he loved him so.
They’d play and laughed together,
Thinking that he wouldn’t hurt him.
Young as he was, he was so clever,
Wanting him to meet his friend Tim.
Augusto wanted for him for a friend,
Tommy introduced him, he was nice.
Tim wanted this for Tommy to begin,
Just they played together till the night.
Then the night came and he vanished,
Tommy was so sad that he was leaving.
He cried all night till he had no tears left,
Just as the sun rose, he was back again.
Aug 2, 2018
Aug 2, 2018 at 7:19 PM UTC
Tonight, you cling to my nakedness
with the perfect gratitude of a nearly
drowned man. And I think:
I am the shore he has washed up on.
And I ask: Who is really the one saved?
So much doesn’t matter.
There are no questions about where
you have been or where we will go.
There is only now.
There is only your cheek pressed
against the inside of my thigh,
the feeling of your skin becoming my
skin, the sound of you drawing me in
as you inhale the sweet, spicy heat of me that rises up from a dark,
warm place you want to return to.
And there are these hands.
Hands that you have given a purpose.
Hands that have read the electric petition of your body and understood.
These are the hands that will not lie to you. These are the hands that you will return to.
By: Evelyn Augusto
#poetsout @evelynaugusto2012
Apr 24, 2019
Apr 24, 2019 at 9:26 PM UTC
I wasn't made with
an ambidextrous
spirit. No, nor skilled
in simultaneously
gripping and letting go--
not trained, since
childhood, to do that
which my heart resists.
It's hard to hold on.
And when my chest
rattled like a
diamond snake--
and I was uncertain
of what was at stake.
I learned:
I am the bull's eye.
I am the stop sign.
I am the excuse
for his violence--
I am the story nobody
wants to hear or
change.
I am no longer me
but only that
gun shot
right here
to my middle.
By: Evelyn Augusto. 2017
Nov 17, 2017
Nov 17, 2017 at 12:58 PM UTC
Why must we refuse what is divine
in each other?
Why must we nail our lips shut
using our own teeth as though they were wooden pegs?
Instead, let us take each other in our mouths as though we were blind. Savor and feel you in me and I…in you. Taste and see.
Celebrate the salt of our labor, of my tears, of your love—
Recognize how silky desire is--
Know how thick loneliness is.
Bring my hands to you and with your tongue trace their roughness, study the old wounds: read chapters of my story.
Press the diamond of flesh at my hip to your lips and remember that once your own hand rested there as I dreamed. Feel how sharp that bone can be.
Now, let me chew on your despair. Wear it thin, spit out.
Let me navigate with this same mouth those parts of your body that you command to feel when your heart can not.
We can be good and not be hungry.
We can swallow each other tonight, fall asleep full and satisfied like favored guests at a banquet, then sit down at the table again, tomorrow.
By: Evelyn Augusto
2017
Nov 18, 2017
Nov 18, 2017 at 12:08 AM UTC
Los tres Reyes Magos, bajo los fulgores
de la Estrella, avanzan por campos y eriales,
con cofres, camellos y ricos metales.
Así vense en láminas de antiguos pintores.
Del Oriente llegan a rendirle honores,
al Niño venido a curar los males
que en la tierra sufren hombres y animales.
Sus vestidos lucen relucientes flores.
Al llegar se quitan la corona. El Niño,
cuya frente adorna resplandor intenso,
los mira y sonríe con jovial cariño.
Así, bajo César Augusto potente,
a Belén llevaron oro, mina, incienso,
los tres Reyes Magos del lejano Oriente.
371
¡Parece mentira que hayas existido!
Te veo tan lejos...
Tu mirada, tu voz, tu sonrisa,
me llegan al fondo de un pasado inmenso...
Eras más sutil
que mi propio ensueño;
eres el fantasma de un fantasma,
eres el espectro de un espectro...
Para reconstruír tu imagen remota
he menester ya de un enorme esfuerzo.
¿De veras me quisiste? ¿De veras me besabas?
¿De veras recorrías la casa, hoy en silencio?
¿De veras, en diez años, tu cabecita rubia
reposó por las noches, confiada en mi pecho?
¡Ay qué perspectivas esas de la muerte!
¡Qué horizontes tan bellos!
¡Cuál os divinizan, oh difuntas jóvenes,
con sus lejanías llenas de misterio!
¡Qué consagraciones tan definitivas
las que da el Silencio!...
¡Cuál os vuelve míticas, casi fabulosas!
¡Qué tristes mujeres de carne y de hueso,
con sus pobres encantos efímeros,
podrían venceros?
Tenéis un augusto prestigio de estatua,
y por un fenómeno de rareza lleno,
mientras más distantes, más imperïosas
vais agigantandoos en el pensamiento.
362