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I

Existe una soledad en las calles con casas sin duenos
Dentro de sus habitaciones llenas de cuadros,
munecas, altares, cruzes, camas, lamparas
Tazas tenidas de cafe, cortinas en el viento
Almohadas sobre las cuales ya no reposan cabezas para sonar
Manos que ya no tienden las camas cuyas cubrecamas bordadas
de flores son como las de afuera en la tierra, marchitas
Manos que no siembran y no cosechan la tierra
Nuevamente ajena

II

En la esquina del vecindario hay una casa
En sus persianas rosadas la hiedra se envuelve
Como brazos ausentes abrazando lo que le pertenece
El jardin sin rosas, las ventanas oscuras y vacias
La reja oxidada, aun abierta
Pero nadie viene
No hay nadie para bienvenir
En el medio del jardin, dentro de una madriguera honda,
Vuelan cien palomas blancas al aire libre  

III

La ultima persona que quedo en el vecindario fue una anciana
Con sus ochenta años de edad
Que se fue caminando hasta el unico espacio en el mundo que podia morir en paz
Donde las mariposas tinen el horizonte con sus alas anaranjadas que se parecen a las ventanas de una iglesia en su santuario silencioso
Donde existe nada mas un solo santuario:
Dentro de la tierra de su pais sin fronteras

IV

Los perros ladran
Los perros sin alma
Canosos, harapientos
Perros que se olvidaron sus lenguas
Los que vaciaron las gallinas del vecindario con sus recuerdos de plumas que adornan las calles como fantasmas
Entre las ramas y hiedras salvajes grune un perro, ***** como el carbon con sus colmillos blancos
Babeando y cojeando
En sus ojos marrones de tierra humeda se esconde la misericordia
por el mismo miedo que encarcela los hombres furiosos con hambre 
El miedo que mantiene la sangre en las pistas
Y las pistolas en el aire

VI

Se derrumba la fundacion de cada casa del vecindario
Se ve desde las ventanas de cada tienda donde en antes vendian santos, candelas, y tamales,
Todo un vacio de blanco y *****
El frío del invierno se atrapa en esa permanencia de dolor y tristeza
Y los punos de la gente se endurecen,
En todas generaciones desde entonces,
Por el eterno silencio del olvido
Pequeño por fuera, enorme por dentro
cazador de nacido, mañoso aprendido
de orejas grandes y cola parada.

El mejor amigo, mi mejor amigo
distraído, te llamaba el instinto
me querías y yo te quiero

Solo espero que estés en un cielo
donde vivan grillos y conejos
donde comas como tanto te gustaba
donde juegues hasta no poder, donde duermas
como nunca, donde puedas darte un baños de sol
donde el agua no te falte y tengas amigos con quien compartir.

Si no hay cielo para perros
ven a mi corazón
que aquí te quiero.

Ojala pudiera haber estado ahí
para cuidarte y acariciarte,
rascarte la panza y pasear contigo.
Martes 2 de agosto, Today my dog Die
anthony Brady Jun 2018
“Truly,an abstract masterpiece,
you have just finished Picasso!”

“No, my friend, it’s a disaster:
everything in it is wrong….

…..so bad, I’m throwing
it away. I can’t stand it.”

“Don’t do that Pablo,
that face could  be
improved: just paint over it?”

“Hmm. Amigo, I would
not know where to start…”

“Start at the nose Pablo,
if I were you…”

The artist studies the canvas:
"the nose? The nose? "


“Qué lástima! I would
if I could find it.”


TOBIAS
Victor Marques Sep 2018
Quando a noite vinha e eu me deitava,
Me guardavas com alma purificada,
A manha chega e como a flor que brota,
Te encontravas a mim junto a porta...

Percorrias esses vales de madrugada,
Eu seguia a tua pegada,
Tudo te encantava e seduzia,
Amavas a gente que eu conhecia...

Eras fiel, seguro de ti sem pedir nada,
Tinhas doçura com ternura misturada,
Na quinta viveste com meu amor e minha poesia,
Me deixaste da noite para o dia...

Sem ti e sem me aperceber,
Que nasceste para também morrer,
Brado a Deus Rei e Senhor
Te imortalizo com meu amor.

Victor Marques
amor,Sócrates, Deus, fiel
Nat Lipstadt Aug 2018
disclaimer: unedited rambling and overly long and frankly, Scarlet, don't give a **** anymore...

Thus spake and quested
another, younger poet to me,
a far better one than I,
but obligations thus provided,
are serious business,
to those who understand
poetic responsibilities, and
under his own Rules of Order,
an answer,
though long in coming, AR,
must be provided.

Well well well
all is not well,
the faucets offers choices....
chrome hot
chrome cold

there is no such thing as
lukewarm truth in
clear waters that
run run,
yet never
run stilled,
birthed at turned-on conception,
to drain death removal,
another daily poetic miracle,
unappreciated by most,
overly consumed by their
own passage on this Earth

peddler wayfarer,
passing through with truth
poem pots and rattling pans
(nowadays, mostly panned),
a historic factoid,
and not what Amazon delivers...
truth is a genetically modified
bitcoin currency, misunderstood,
prone to sometimes useful,
but never ever, to stick or stain,
for I got excuses and who gives a ****,
yesterday is forgotten instantly

The coldest truths,
the confirmation of same
by mirrored image text sent,
(immediacy a necessity,
for though poor, it is 'real')
the twitter that methodically
A-lists your major crimes
B-lists your petty,
hope-you-didn't miss my
exposé of latest misdemeanors

the hot truths,
only whispered,
merely mint hinted
in a hot cuppa,
the heat itself
a cover up,
for what you do not
wish me to plainly speak
or plainly sell,
is accursed truths,
won't sell, even if free

Can't write about moon and June,
alabaster is a fine word,
but white suits me fine,
don't know the diff
tween dragon flys and lullabies

The way I write is
just the way I think, believe,
from my eyes to paper
there is no misdirection,
just silent labor conception

Poor poor real truth
is out of favor these days,
because there is nothing
no one won't cease or hesitate
to expose himself,
flaunt the anguish,
copy other's jive,
but that is real,
but it is not truth

Had a bad day,
You need to know about it
Right away!

Though I meander and excuse,
there is one state of truth,
I need yet to annotate

Too oft when tapped turned on,
it is rusty water and rusted truths
expelled and this, my stuff, my days,
not in vogue, or a top seller

I love the color rust,
overused in my poems,
but compulsion is not a
conditional, but a must

This then is the form
they spill in these,
my final days here

You might think that rust implies
lack of use,
a non-caring
for his voice,
his well practiced instrument

Au contrarie, amigo!

My rust is from overuse,
my eyes don't see
what the popular want nor
could I provide it
even if
it was demanded,
which it is not....

Rusted but unvarnished,
undisguised by fancy words
or silent cries, what you read
is what you get
until I find
a more "authentic" voice,
one that satisfies the world
not just me...he sneers....

Feel for me in the summer breeze,
from whence my best stuff
has always been plucked
sent on its way, to you,
in self-same wind,
to kiss your cheeks,
slap you alert

I used to write
on both feet
upstanding,
then Hillel was asked for
the whole truth
while standing
on just one leg

His reply:
"Love they neighbor as you love thyself"

So I switched
and now compose,
in quiet ignorance,
a wrong footed poet,
left only with his what's left,
and to put his left foot truths
first, forward and foremost,
is what he got, and
what I got, you'll get....

But a cautionary note,
drinking riposte rustys,
bad for the body,
but kindly
for your mental
wealth,
if your have the
only other element
most needed,
in your pocket posses,

courage
Rambling, unedited, and yet fresh so off to the presses..and at 4:21am,
I frankly, Scarlet, don't give a **** anymore...
Poem

Querido amigo,

Te quiero decir
Que eres patetico, que estás ahí sentado
Que sueñas cambiarlo.

Te confieso que ya hace tiempo la noche no brilla, las luciérnagas
Se han vuelto colillas.

Te lo digo de frente, al reflector que alumbra tu mente, brilla un poco, reconócete un poco.

Se que odias ser el centro de atención, te saca de comfort, se que el chisme te da asco oírlo y nauseas decirlo.

¿La quieres?
¡Vamos en serio!
solo dilo, déjalo ir
y sino ¿lo pierdes? o
es que nunca fue tuyo.

¿Te quiere? probable,
pero no le ruegues.

Querido amigo te escribo, para que no te ahogues en tu laberinto de misterio,
para que no seas duro con tus errores,
para que seas aceite y no sarro.

Atte.
El saltamontes en tu oído.

PD: léelo cuando te sientas perdido...
Nat Lipstadt Apr 2014
Thus spake and quested
another, younger poet to me,
a far better one than I,
but obligations thus provided,
are serious business,
to those who understand
poetic responsibilities, and
under his own Rules of Order,
an answer,
though long in coming, AR,
must be provided.*

Well well well
all is not well,
the faucets offers choices....
chrome hot
chrome cold

there is no such thing as
lukewarm truth in
clear waters that
run run,
yet never
run stilled,
birthed at turned-on conception,
to drain death removal,
another daily poetic miracle,
unappreciated by most,
overly consumed by their
own passage on this Earth

peddler wayfarer,
passing through with truth
poem pots and rattling pans
(nowadays, mostly panned),
a historic factoid,
and not what Amazon delivers...
truth is a genetically modified
bitcoin currency, misunderstood,
prone to sometimes useful,
but never ever, to stick or stain,
for I got excuses and who gives a ****,
yesterday is forgotten instantly

The coldest truths,
the confirmation of same
by mirrored image text sent,
(immediacy a necessity,
for though poor, it is 'real')
the twitter that methodically
A-lists your major crimes
B-lists your petty,
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the hot truths,
only whispered,
merely mint hinted
in a hot cuppa,
the heat itself
a cover up,
for what you do not
wish me to plainly speak
or plainly sell,
is accursed truths,
won't sell, even if free

Can't write about moon and June,
alabaster is a fine word,
but white suits me fine,
don't know the diff
tween dragon flys and lullabies

The way I write is
just the way I think, believe,
from my eyes to paper
there is no misdirection,
just silent labor conception

Poor poor real truth
is out of favor these days,
because there is nothing
no one won't cease or hesitate
to expose himself,
flaunt the anguish,
copy other's jive,
but that is real,
but it is not truth

Had a bad day,
You need to know about it
Right away!

Though I meander and excuse,
there is one state of truth,
I need yet to annotate

Too oft when tapped turned on,
it is rusty water and rusted truths
expelled and this, my stuff, my days,
not in vogue, or a top seller

I love the color rust,
overused in my poems,
but compulsion is not a
conditional, but a must

This then is the form
they spill in these,
my final days here

You might think that rust implies
lack of use,
a non-caring
for his voice,
his well practiced instrument

Au contrarie, amigo!

My rust is from overuse,
my eyes don't see
what the popular want nor
could I provide it
even if
it was demanded,
which it is not....

Rusted but unvarnished,
undisguised by fancy words
or silent cries, what you read
is what you get
until I find
a more "authentic" voice,
one that satisfies the world
not just me...he sneers....

Feel for me in the summer breeze,
from whence my best stuff
has always been plucked
sent on its way, to you,
in self-same wind,
to kiss your cheeks,
slap you alert

I used to write
on both feet
upstanding,
then Hillel was asked for
the whole truth
while standing
on just one leg

His reply:
"Love they neighbor as you love thyself"*

So I switched
and now compose,
in quiet ignorance,
a wrong footed poet,
left only with his what's left,
and to put his left foot truths
first, forward and foremost,
is what he got, and
what I got, you'll get....

But a cautionary note,
drinking riposte rustys,
bad for the body,
but kindly
for your mental
wealth,
if your have the
only other element
most needed,
in your pocket posses,

courage
Rambling, unedited, and yet fresh so off to the presses..and at 4:21am,
I frankly, Scarlet, don't give a **** anymore...
Brother Jimmy Feb 2018
Open your eyes
Stop the noise
Feet on the floor
Jiggle the boys
 
Make the coffee
Let out the dog
Get to the office
Sort through the slog
 
Check the balance
File your forms
Get through the BS
Normative norms

Daily you’ll question
In the back of your mind
Why you feel this way
Most of the time
 
Maybe it’s your fault?
Are you to blame?
Guilt is a sharp tool
(More of the same)
 
Let it surround you
Give in to this
Current sit’ch’ation
Right where it is
 
Be in the moment
It’s better than some
And with atonement
Contentment will come
 
Remember amigo,
You will never tell
The story of days
Of everything’s swell
 
You’ll have a good story
When crisis has passed
And all of the drama
You’ll note till your last
 
With a smile and a twinkle
In an eye clouded up
You’ll fondly remember
How you drank from that cup
 
And still made it through
To your now wizened state
And maybe someone
Will be thrilled you relate
Jorge Rangel May 16
Tal vez te sorprenda lo que te pido.
Pero quiero mis deseos dejar claro.
Si solo tú te encuentras a mi lado al morir.
No quiero que me velen o hagan misa.
Simplemente quiero que mi cuerpo cremes.
Y mis cenizas se las entreguen  al  primer viento.
Mientras anuncia con su silbato  el tren su llegada.
Más no des aviso alguno de mi retirada.
Si al paso del tiempo
alguien te pregunta por mi bien estar!
Solo al que pregunta notifica de mi vida pasada.
Dile de mi parte que lo quise mucho.
Ofreciendo mi perdón por el daño que le cause mientras respiraba.
Te pido a ti, página vacía.
Siendo tu mi más confiable amigo.
Pues no he podido retener a nadie.
Y tú has estado hasta el fin conmigo.
Uriel and I play basketball
    Si, hablo un pequito Espanol
          Maybe one day you too to Tokyo ...

                       gracias, mi amigo
We departed years ago,
In hope to meet again
Never knew of an arrival
Arrival, at the same platform
Of friendship

Our paths divert,
Greetings from the past AMIGO!
greetings from the past!
Greetings from the times together
Greetings from your little comrade!

Hope you remember me!
In the hustle and bustle
At the midst of everyday life
We pass that platform
We pass the gate
To our meet

That day feels like death-day
As you hop on abroad with a death warrant
You will never let me go Amigo!
You will never let me go!

Hope you pass that little platform
With that little quaint-hooded figure
In waiting,waiting for you

You stop the ride to have a time with me
You stop I hope,
For your lost friend!
Love you Amigo!
Love you!
A poem for my moving friend. For her to remember me after years.
Daniel Ruiz Nov 2018
como un genio de la papiroflexia,
creo novedades de lo que pueden ser moldeado,
y por presión,
ser algo que nunca pensaría que seria,
A riesgo de ser algo menos,
algo menos de lo que se sueña en esas películas
de princesas y futuros novedosos,
y realidades que no son realidades para todos,
excepto para aquellos que tienen el dinero suficiente.
filántropos de la vida,
que, sin preocupación alguna,
Viven.

¿Que es vivir?
A este punto de mi vida,
todavía no se lo que es vivir,
lo que es ser afortunado
ni lo que realmente vale la pena,

Nuestros ancestros escribían sobre como ellos se acercaban
más y más,
a lo que es importante,
a que darle el gusto,
escribían sobre cómo ser feliz,
Aunque muchos de ellos,
con tendencias suicidas,
y marcas rodeando el cuello,
no se les podía creer mucho.

Pero uno,
uno una vez escribió sobre cómo
las cosas más pequeñas son las que nos hacen feliz,
las cosas que no vemos,
pero sentimos,
eso capto mi atención.

Y empecé a vivir,
por esas noches donde las estrellas brillan más que en otras.

Empecé a vivir por ese momento de felicidad cuando
un pedazo de chocolate se une a mí,
como un primer beso, o algo más.

Por esos amaneceres y atardeceres,
que recordare al borde de mi muerte.

Por la risa de mi mejor amigo,
que trae más felicidad de la que lleva.

Empecé a vivir por las cosas más pequeñas,
y deje de pensar en mi futuro.

Y aunque no lo crean,
aunque yo mismo no lo crea,

Empecé a vivir.
Timothy Chen Aug 2018
a tumblr full of rocks
a pour of ichiro malt
and a stir
gan bei
and
ichi
to the yamazaki and nikkas
i am in the land of the sun
i go down to the land of the dead
mei hi ko
anejo
casa amigo,
to my brothers in arms
jose, i must have my agave
cheers to the alamo
to the land of the prohibition
kentucky
yippee kay yay
bourbon,
spicy rye kick
spur to the horse
giddy up, giddy up
riding off into the sun
set to kentucky
derby
bourbon
ballentines
tom ford west
make your mark
with maker’s mark
bottoms up
and now i am staggering
vichi patia
better than grey goose
aunt jiin
and all the cult gin
navy strength and **** juice
getting rowdy
like irish bloke jameson
and that **** scot
macallan
and his gang
oiban, glenfiddich, and
glenlivet
I am livid
at that *******
son of peat
another round
i am monkeying around
monkey 47
sun set
sun rise
*** on the beach
i see kings and queens
louis thirteen
i am going to sleep
pappy van winkle
100 years
like rip van winkle
don’t wake me
stir and not shaken
good night, mama
sweet havana
neat
a shot of don papa
i go to sleep
this is my ode to drinking
Ken Pepiton Oct 2018
Thursday, October 25, 2018
1:33 PM History records my state of mind:

Pure thought projects zoom in and out of focus,
Political integrity, personal honesty, good medicine, bad medicine

Whose hell imagined itself transfigured int-energ-
emagically into
the set of NULL?

Mine.
Imagine that. Pure thought experiment, unjudgeable, fret not.

Puritans lack the pineal insight to see the light in the forest.
Horus eye in the middle of the brain?
I just saw that, too. Pineal reality.

The light in the forest?

The man in black lingered there, according Hawthorne,

or did old Nate mock the man in black and laugh at the idea of

good medicine, bad medicine, goody two-shoes
holds it in her holy socks. She's a witch.
stupid.

That was a McLuhanwaderyadoin joke. You don't have to laugh.
We no longer know of his work.
Have to is a stupid saying.
say waht it means, spellt out have, et to.
I have
breath,
blood, spit, eyes, ears et cetera

but to, have to, what? can to having have meaning with no do:
to what end have I any thingable thought to what?
Stupid language, nothing is ever clear.

Ought we explore our relationship, you and me, I mean,
when I say we. We are intimate, dear reader.
As close as two minds may be, with permission, assumed.
My insane, in your brain, is not my insane in mine.
A little like leaven, if you ever bake.

No con querity con cerns us here, we filtered those before.
CERN's discerning of the matter making
thing, bosonic tonic device,
that led us to line our tinfoil hat with lead,
just in case Higgs ups happen and stutters start.

Hold your breath. We both have one to hold, but not for long.
And so it goes, I do enjoy a vintage Vonnegut thought
floating by on a breeze.

Imagine me a Virginia Wolfe trust fund child gone wild,
un gentled, sent down t' Tobbacca Road
in a hot rod Lincoln,
t' find a bride.

Some said something in the water, flouride, petrafied
pineal glands and blinded a generation,
to the sins of their father's
legions of liars,

hired to progressively teach us to work in factories
which vanished
right before

the beans vanished from our ears and we heard the rush
of the rolling tide lifting boats big and small.

Remember being accused, in your mind, of only wanting to be on the side that's winning?

That hot rod Lincoln, Thunderword road, remember the environ?
Pure
Moonshine, melts that petrafied flouride away,

a whole generation o' peasants
turned on.
Holler Hi dee **, burns the tummy, doncha know but

epigenetic application of pure moonshine in the ac-company-ment,
companion, accuse amigo,
same bread, same leaven,
com panion we be
joined.

Jesuits, that was the idea,
formed in Xavier's fever wracked brain
as his medievally medicated flesh fought for every
breath.
Heroic. Hagiographic. Stale, smoke filled acacia incense maybe

We have gone to havings
whence such bread is said to become the an-ointed, magi know, knew, expected, fore told for if ever forever begins,
as far as mortal peasants may be concerned with such high mindedness.

The leader is a liar and the people feel free to follow him.
When the twisted rule the ruled twist, too.

Solomonic wisdom, that is. Oil on the water. Pass the torch.

This was 2018, Donald Trump was President.
how come this to be
to have to be
held.
Who still,
can imagine war?
None.

No reflection,
lack of humility,
proud noble rare-ified re-ified de-ified

Charming fellow, though, can't you admit
his charm is a luring, tempting thing, temporary testing,
is he
an enemy,
donchaluvem? Life is the test. It is that simple. Right, Mr. Perot?

No distraction action condemns a man here, we have none.
Condemnation, none of that here. My reality, you know.

Tempests in teapots, fersher. Command zed, eh.
Fold it up, put it away. New idea. New everything.

People and political servants. No more leaders, no more war.
imagine that.
People and servants serving to govern the emerging
situations
as time rolls out the barrel with the single rotten apple,

and we, the people, feed that rotten apple to the pigs,

who were addicted to pearls,
during the confusion
as mankind lost its mind

we never doubted the need for men to be born.
again, we knew not what we believed born again may be.

Taste, good medicine is bitter more oft than not,

Sugar blues on a global level, those never justify the cost,
of making the medicine go down.

Sweet desire deprived, that is poison.
Dainty appetizers, served in the rich man circus,
stolen by servants racked with guilt,

shame and blame arise,

emergency action, a reason, why are those dainty meats so alluring,


ask the fisherman. Watch for his hook.
Someday, I don't want anyone to gues where I stood concerning Donald, I never met the man and never liked the mask.
G J O'Brien May 20
There once was a man
who lived on down da bayou
went crabbing for his amors etouffee but before he got to dat bayou
he picked up his bon amigo
then dey headed down highway 41
Well the trip was going smooth
as the wind be blowin til they stopped at the station for some pane upon arriving to dat station it was being robbed for its payment and now they got a 3rd in company
Its been a long time coming, who dat cajun running, said he must've lived on down the road. Ain't stopped for no crawdads ya know they dont know where dey at, the ole creole man be ramblin again. Dey been back and forth, up and down, fought like a mule, acted a clown, dont think dey known theys right from left. Mason jar of daniels, open road in the high beams. Ain't no telling the cajun man's dream and his podners sceme.
Naciste siete años antes del comienzo de la guerra civil española,
Y viviste en una casita de dos pisos en la Calle de Abajo de Fontan,
Frente al mar que les regalo su riqueza y belleza,
Y les robo a tu hermano mayor, y el más noble, Juan, a los 19 años.

De chiquita eras muy llorona. Los vecinos te hacían rabiar con solo decirte,
“Chora, Litiña, chora” lo cual producía un largo llanto al instante.
A los siete u ocho años quedaste ciega por una infección en los ojos. Te salvó la vista
El medico del pueblo, pero no antes de pasar más de un año sin poder ir a la escuela.

Nunca recuperaste ese tiempo perdido. Tu impaciencia y la vergüenza de sentirte atrasada, Impidieron tus estudios. Tu profundo amor propio y la vergüenza de no saber lo que sabían tus
Amigas de tu edad, tu inquietud y tu inhabilidad de aguantar la lengua cuando te corregían,
Crearon una perfecta tormenta que desvió tu diminutiva nave hacia las rocas.

Cuando aún una niña, viste a Franco con su escolta salir de su yate en Fontan.
Con la inocencia de una niña que nunca supo aguantar la lengua, preguntaste a
Una vecina que también estaba presente “Quien es ese señor?”
“El Generalísimo Francisco Franco” te contestó en voz baja. Dile “Viva Franco” cuando pase.

Con la inocencia de una niña y con la arrogancia de una viejita incorregible gritaste señalándolo
“Ese es el Generalísimo?” Y con una carcajada seguiste en voz alta “Parece Pulgarcito!”
Un miembro de su escolta se acercó alzando su ametralladora con la aparente Intención de Golpearte con la culata. “Dejadla!” Exclamo Franco. “Es una niña—la culpa no es suya.”

Contaste ese cuento muchas veces en mi presencia, siempre con una sonrisa o riéndote.
Creo que nunca apreciaste el importe de esa “hazaña” de desprecio a la autoridad. Pudiera ser En parte por ese hecho de tu niñez que vinieron eventualmente por tu padre  
Que lo Llevaron preso. Que lo torturaron por muchos meses y condenaron a muerte?

El escapó su condena como ya he contado antes—con la ayuda de un oficial fascista.
Tan fuerte era su reputación y el poder de sus ideas hasta con sus muchos amigos contrarios.
Tal tu inocencia, o tu ceguera psíquica, en no comprender nunca una potencial causa de su Destrucción. A Dios gracias que nunca pudiste apreciar la posible consecuencia de tus palabras.

Tu padre, quien quisiste toda la vida entrañablemente con una pasión de la cual fue muy Merecedor, murió poco después del término de la guerra civil. Una madre con diez
Bocas para alimentar necesitaba ayuda. Tú fuiste una de las que más acudió a ese
Pedido silencioso. A los 11 años dejaste la escuela por última vez y comenzaste a trabajar.

Los niños no podían trabajar en la España de Franco. No obstante, un primo tomó piedad
De la situación y te permitió trabajar en su fábrica de embutidos de pescado en Sada.
Ganabas igual que todas tus compañeras mayores. Y trabajabas mejor que la mayoría de ellas,
Con la rapidez y destreza que te sirvieron bien toda tu vida en todos tus trabajos.

En tu tiempo libre, llevabas agua de la fuente comunal a vecinos por unos céntimos.
De chiquita también llevabas una sella en la cabeza para casa y dos baldes en las manos antes y Después de tu trabajo en la fábrica de Cheche para el agua de muchos pescadores en el puerto
Antes del amanecer esperando la partida a alta mar con tu agua fresca en sus recipientes.

Todo ese dinero era entregado tu madre con el orgullo de una niña que proveía
Más que el sueldo de una mujer grande—solo a cambio de tu niñez y de la escuela.
También lavabas ropa para algunos vecinos. Y siempre gratuitamente los pañales cuando había
Niños recién nacidos solo por el placer de verlos y poder estar con ellos.

Cuando eras un poco más grande, ya de edad de ir al baile y al cine, seguías la misma rutina,
Pero también lavabas y planchabas la ropa de los marineros jóvenes que querían ir muy limpios
Y bien planchados al baile los domingos. Ese era el único dinero que era solo tuyo—para
Pagar la peluquería todas las semanas y el baile y cine. El resto siempre para tu madre.


A los dieciséis años quisiste emigrar a Argentina a la casa de una tía en Buenos Aires.
Tu madre te lo permitió, pero solo si llevabas también a tu hermana menor, Remedios, contigo.
Lo hiciste. En Buenos Aires no podías trabajar tampoco por ser menor. Mentiste en las Aplicaciones y pudiste conseguir trabajo en una clínica como ayudanta de enfermera.

Lavaste bacinillas, cambiaste camas, y limpiaste pisos con otros trabajos similares.
Todo por ganar suficiente dinero para poder reclamar a tu madre y hermanos menores,
Sito (José) y Paco (Francisco). Luego conseguiste un trabajo de mucama en un hotel
En Mar del Plata. Los dueños apreciaron tu pasión por cuidar a sus niños pequeños.

Te mantuvieron como niñera y mucama—sin doble sueldo. Entre tu (pobre) sueldo y
Propinas de mucama, en un tiempo pudiste guardar suficiente dinero para comprar
Los pasajes para tu madre y hermanos. También pudiste volver a Buenos Aires y
Conseguiste alquilar un doble cuarto en una antigua casa cerca del Consulado español.

De aquellas, aun menor de edad, ya trabajabas en el laboratorio Ponds—al cargo de una
Máquina de empacado de productos de belleza. Ganabas buen dinero, y vivieron en el
Centro de Buenos aires en esa casa hasta que te casaste con papa muchos años después.
Aun te perseguía la mala costumbre de decir lo que penabas y de no dar el brazo a torcer.

El sindicato de la Ponds trató de obligarte a registrarte como Peronista.
A gato escaldado hasta el agua fría le hace daño, y reusaste registrarte al partido.
Le dijiste al sindicato que no le habías escapado a un dictador para aliarte a otro.
Te amenazaron con perder el trabajo. Y con repatriarte a ti y a tu madre y hermanos.

Tu respuesta no la puedo escribir aquí. Te llevaron frente al gerente general demandando
Que te despidiera de inmediato. Contestaste que te demostraran razones para hacerlo.
El gerente—indudablemente a propio riesgo—contestó que no había mejor trabajadora
En la fábrica y que no tenía el sindicato razones para pedir que te despidiera.

Después de un noviazgo de varios años, se casaron tú y papa. Tenían el mundo en sus
Manos. Buen trabajo con buenos ahorros que les permitirían vivir muy bien en el futuro.
No podías tener hijos—los cuales siempre anhelaste tener. Tres años de tratamientos
Lograron que me dieras vida. Vivimos por años en un hermoso apartamento en la ciudad.

Tengo uso de razón y recuerdos gratos desde antes de los dos años. Recuerdo muy bien ese Apartamento. Pero las cosas cambiaron cuando decidieron emprender un negocio
Que no fue sostenible en el caos de la Argentina en los años 60. Recuerdo demasiado bien el Sacrificio tuyo y el de papa—es eso un tema para otro día, pero no para hoy.

Fuiste la persona más trabajadora que conocí en mi vida. No le temías a ningún trabajo
Honesto por fuerte que fuese y tu inquietud y espíritu competitivo siempre te hicieron
Una empleada estelar en todos tus trabajos, la mayoría de ellos sumamente esclavos.
Hasta en casa no sabias parar a no ser que tuvieras con quien charlar un rato largo.

Eras una gran cocinera gracias en parte al chef del hotel en cual trabajaste en Argentina
Que era también un compatriota español (vasco) y te enseno a cocinar muchos de sus
Platos españoles e italianos favoritos. Fuiste siempre muy mal comedora. Pero te
Encantaba cocinar para amigos, familia y—cuantos mas mejor—y para las fiestas.

Papá también era buen cocinero aunque con un repertorio mas limitado. Y yo aprendí
De los dos con mucho afán también a cocinar desde joven. Ni en la cocina ni en ninguna
Fase de mi vida me puedo comparar contigo ni con papa, pero también me encanta
Cocinar y en especial para compartir con seres queridos.

Te daba gran placer introducir a mis amigos a tus platos favoritos como la cazuela de mariscos,
Paella, caldo gallego, tus incomparables canelones, ñoquis, orejas, filloas, buñuelos, flan,
Y todo el resto de tu largo repertorio de música culinaria. Papa me iba a buscar al colegio
Cuando en la escuela secundaria (JHS #10) todos los días antes del trabajo.

Los dos trabajaban el segundo turno y no partían hasta después de las 2:00 p.m.
Muchos días traía el coche lleno de mis compañeros. Recuerdo igual que si fuera ayer
Las caras de mis amigos judíos, chinos, japoneses, italianos, ingleses e irlandeses
Cuando primero probaron el pulpo, caldo gallego, la tortilla, las orejas o el flan.

Mediante el bachiller, la universidad y los estudios de derecho fue igual. A veces parecía
Una reunión de Las Naciones Unidas, pero siempre con comida. Siempre trataste a mis
Amigos íntimos como si fueran hijos tuyos también. Y algunos aun hoy día te quieren
Como una segunda madre y sienten tu ausencia aunque no te vieran por muchos años.

Tuviste una pasión por ser madre (una gran pena que solo tuvieras un hijo).
Que te hizo ser demasiado protectora de tu hijo.  Me vestías con ropa exclusiva de
Les Bebes—Fui un muñeco para quien no los tuvo de niña. No me dejabas fuera de tu vista.
El mantenerme en un ambiente libre de gérmenes produjeron algunos problemas de salud.

Mi pediatra te decía “Quiero verlo con las rodillas raspadas y las uñas sucias.”
Tú lo tomabas como un chiste. Me llevabas a menudo a un parque y a la calesita.
Lo recuerdo como si fuera ayer. Pero no recuerdo tener ningún amigo hasta los siete u ocho
Años. Y solo uno entonces. No recuerdo tener una pandilla de amigos hasta los 13 años. Triste.

Cuando comencé a hablar como una cotorra con un año, y a caminar al mismo tiempo,
Me llevaste al médico. El medico pensó que era solo idea tuya. Me mostro unas llaves y me
Pregunto “Sabes lo que es esto, Danielito?” “Si. Son las llaves de tu tutú,” le contesté.
Después de unas pruebas, le recomendaron a mi madre que alimentara mi curiosidad.

Según ella era yo insoportable (algunas cosas nunca cambian). Si le preguntaba a
Papá por que el sol quema, a que distancia esta, que son las estrellas, por qué una
Linterna enfocada al cielo en una noche oscura no se ve, por qué los aviones no tienen
Ruedas debajo de pontones para poder aterrizar y despegar en el agua? Etc., etc., etc.

Me contestaba con paciencia. Recuerdo viajes en tren o autobús sentado en las piernas de mi Padre haciéndole mil preguntas. Desafortunadamente, si le preguntaba algo a mama que No supiera contestar, inventaba cualquier respuesta con tal de hacerme callar en vez de decirme “No se” o “pregúntaselo a papá” o “vete al infierno de una ver por todas y dejame en paz.”

Cuando me contaba algún cuento y no me gustaba como terminaba, “Caperucita Roja” por Ejemplo, mi madre tenía que inventar un fin que me gustara mejor o aguantar un llanto
Interminable. Pobre madre. Inventar lo que a Danielito no le gustaba podía ser peligroso.
Recuerdo un día en el teatro viendo dibujos animados que me encantaban (y aun encantan).

El Pato Donald salió en una escena comiéndose un tremendo sándwich. Le dije a mamá que
Quería un sándwich igual. En vez de contestarme que no era un sándwich de verdad, o que me Llevarían a comer después del teatro (como de costumbre) se le ocurrió decirme que me
Lo iba a traer el Pato Donald al asiento. Cambio la escena y el Pato Donald salió sin el sándwich.


Se acabo el mundo. Empecé a chillar y llorar que el Pato Donald se comió mi sándwich.
Me había mentido y no me trajo el prometido sándwich. Eso era algo insoportable.
No hubo forma de consolarme o hacerme entender—ya tarde—que el Pato Donald también
Tenía hambre, que el sándwich era suyo y no mío, o que lo de la pantalla no era realidad.

Ardió Cristo. Se había comido el sándwich del nene el Pato Donald quien era (y es) mi favorito.
La traición de un ser querido así era inconcebible e insoportable. Me tuvieron que quitar del
Cine a grito pelado. No se me fue la pataleta por largo rato. Pero todo paso cuando mi querida Tía Nieves (una prima) me dio unas galletas marineras con mermelada más tarde en su casa.

Cuánta agua debajo del puente. Tus recuerdos como el humo en una placentera brisa ya se han Esparcido, son moléculas insubstanciales como estrellas en el cielo, que no pintan cuadros Coherentes. Una vida de conversaciones vitales vueltas a susurros de niños en una tormenta Tropical, impermisibles, insustanciales, solo un sueño que interrumpe una pesadilla eterna.

Así es tu vida hoy. Tu memoria fue siempre prodigiosa. Recordabas el nombre de todas las Personas que conociste en toda tu vida—y conversaciones enteras palabra por palabra.
Con solo tres años de escuela, te fuiste por el mundo rompiendo paso y aprendiste a leer y
Escribir ya después de os 16 años en una ciudad adoptiva. Te fue más que suficiente tu estudio.

Siempre dije que eras mucho mejor escritora que yo. Cuantas excelentes novelas u obras de Teatro y poesía hubieras escribido tú con la mitad de mi educación y el triple de trabajo?  
No ay justicia en este mundo. Por qué le da Dios pan a quien no tiene dientes? Tú prodigiosa Memoria no te permite ya que me reconozcas. Fui la última persona que olvidaste.

Pero aun ahora que ya no puedes tener una conversación normal en ningún idioma,
Alguna vez te brillan los ojos y me llamas “neniño” y sé que por un instante no estás ya sola.
Pero pronto se apaga esa luz y vuelve la oscuridad. Solo te puedo ver unas horas un día a la Semana. Las circunstancias de mi vida no me dejan otra mejor opción.

Algún día no tendré ni siquiera la oportunidad de compartir unas horas contigo. No tendrás
Monumento alguno salvo en mis recuerdos mientras me quede uso de razón. Toda una
Vida de incalculable sacrificio de la cual solo dejarás el más pobre rasgo viviente del amor
De tu único hijo quien no tiene palabras para honrarte adecuadamente ni nunca las tendrá.


*          *          *

Ya llegó ese día, demasiado pronto. Octubre 11, 2018. Llegó la llamada a las 03:30 horas,
Una o dos horas después de haber quedado yo dormido. Te trataron de resucitar en vano.
No habría ya mas oportunidades de decirte te quiero, de acariciar tus manos y cara,
De cantarte al oído, de poner crema en tus manos, de anhelar que esta semana me recordaras.

De contarte acontecimientos de seres queridos, a quien vi, que me dijeron, quien pregunto
Por ti, ni de rezar por ti o de pedirte si me dabas un besito poniendo mi mejilla cerca de tus Labios y del placer cuando respondías dándome muchos besitos. Cuando no me respondías,
Lo mas probable estos últimos muchos meses, te decía, “Bueno la próxima vez.”

Siempre al despedirme te daba un besito por Alice y un abrazo que siempre te mandaba,
Y tres besitos en tu frente de parte de papa (siempre te daba tres juntos), y uno mío. Te
Dejaba la tele prendida en un canal sin volumen que mostrara movimiento. Y en lo posible
Esperaba que quedaras con los ojos cerrados antes de marchar.

Se acabó el tiempo. No hay mas prorroga. Mis oraciones cambian de pedir que Dios te proteja
Y que por Su Gracia puedas sanar un poquito día a día a que Dios guarde tu alma y la de papá y
Permita que descansen en paz en Su reino. Te hecho mucho de menos ya, como a papá, y lo
Haré mientras viva y Dios me permita uso de razón. No sabia lo que es estar solo. Ahora si lo se.

Cuatro años viendo tu deslumbrante luz reducirse a una vela temblando en a oscuridad.
Cuatro años temiendo que te dieras cuenta de tu situación.
Cuatro años rogando que no tuvieras dolor, tristeza o soledad.
Cuatro años y sin aprender como decirte adiós. El resto de mi vida esperando verte otra vez.

Te quiero con todo mi corazón siempre y para siempre, mamá. Descansa en Paz.
Zersrol Nov 2018
I’m bored
And I don’t feel adored
Why isn’t he or she giving me hearts
To please my ego
Thought I was retro
Really I’m the amigo who deserves your love from the get go
Maybe I’m high Matience
Maybe I’m evil
But can you really blame me for wanting your love
As if it was food
To please my hunger

I may be no Katness Evergreen
But I do know my way around the arrow
To get the succulent love from your heart
I may be the devil
Wanting attention
But can you really blame me
For wanting your love
As if I was a vampire
******* the red
From your heart
Never to gain color
Because of my cause

I believe it was worth
Too bad now that you’re worthless now
Your heart has no blood for me to **** out

I may be considered heartless and inconsiderate
You’re not wrong
I look for others’ hearts
To fill the gap in my parts
What you think may be right but soon enough you’ll become worthless to my cause
So feel grateful I even considered you
As my supper
A never fulfilled super
I hope you enjoy

— The End —