"almo" poems
its been a year and
I still don't know w
hat to say when so
meone asks me abo
ut the scars. My fri
ends tell me I look t
he same as I did fiv
e years ago and I a
m relieved, nothing
has changed. She te
lls me she likes the
heart shape my face
akes but I feel a little
broken when I see na
rrow noses and almo
nd eyes. The song yo
u burned for me two
years ago still feels fa
miliar but our friends
hip feels like it's only
taking small baby st
eps forward and I a
m afraid we are too g
entle again, unsure. I
miss it, but I don't. I m
iss it. I don't I don't I
don't. Things are wobb
ly again. I'll be here.
Aug 28, 2014
Aug 28, 2014 at 2:44 PM UTC
i really don't know anymore.
these feelings lately have consumed me and put me in the mindset that all i'm doing to myself is simply screaming deeper and deeper into the depths of the ignorant darkness. nobody can hear me. the louder my screams become, the more engulfed i become in the sea of eternal darkness, the sea of eternal darkness that has no shoreline. the sea of eternal darkness that no ocean liner dares to trek across. screams can't be heard from the bottom of the ocean. the ocean doesn't know it's swallowing you. the darkness doesn't know you want to let the light in.
wake up wake up wake up wake up
my body aches my head hurts my hands have blood on them
my legs are shaking my torso is cut a little bit too deep
my eyes are bloodshot my heart is at my feet
why did this happen why did it happen to me why did you do it why why why why
why did you have to hurt me why did you have to send that bullet straight through my ******* heart why did you have to make me feel worthless
who are you why did you have to do this to me
the sun isn't shining any longer my life is almo
Dec 22, 2013
Dec 22, 2013 at 10:37 PM UTC
Delinquiría
de leso corazón
si no anegara con mi idolatría,
en lacrimosa ablución,
la imagen de la párvula sombría.
Retrato para quien mi llanto mana
a la una de la mañana,
reflejando en su sal, que va sin brida,
la minúscula frente desmedida...
Cejas, andamio
del alcázar del rostro , en las que ondula
mi tragedia mimosa, sin la bula
para un posible epitalamio...
La niña del retrato
se puso seria, y se veló su frente,
y endureció los dos ojos profundos,
como una migajita de otros mundos
que caída en brumoso interinato,
toda la angustia sublunar presiente.
Fiereza desvalida, hecha a mirar
el mar...
Boca en bisel, como un espejo afable
que no hable...
Medias de almo color; para que vaya
por la cernida arena de la playa...
Las deleznables manos,
que cavan pozos enanos,
son carceleras de los océanos...
Linda congoja de la frente linda,
la que inerme y tiránica se brinda
por modelo de copa y de coyunda
y de lira rotunda...
Retrato de iniciales sinfonías:
tus cinco años son cinco bujías
a cuya luz el alma llora;
por eso a ti me abro
como a la honestidad versicolora
de un diminutivo candelabro.
Los invisibles hombros, cual quimera
en que un genio marítimo retoza,
no columbran siquiera
la adoración venidera
que los ha de rozar, como se roza
el codo de una estricta compañera.
Párvula del retrato;
seriedad prematura;
linda congoja de un juego nonato
que enfrente del fotógrafo se apura;
pelo de enigma, como los edenes
enigmáticos desde donde vienes;
víspera bella que cantas
en la Octava de mi más negra hora:
hoy hice un alto por mojar tus plantas
con sangre de mis ojos, y miré
que salías del óvalo de bruma,
como punto final que se incorpora
y como duende de relojería,
a dar en los relojes de mi fe
la campanada de la dicha suma.
Niña, venusto manual:
yo te leía al borde de una estrella,
leyéndote mortífera y vital;
y absorto en el primor de la lectura
pisé el vacío...
Y voy en la centella
de una nihilista locura.
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