𝐖𝐄𝐄𝐃𝐒 𝐈𝐍 𝐌𝐘 𝐆𝐀𝐑𝐃𝐄𝐍 𝐎𝐅 𝐋𝐎𝐕𝐄 𝐞𝐧𝐡𝐚𝐧𝐜𝐞 𝐦𝐲 𝐜𝐫𝐨𝐬𝐬-𝐞𝐲𝐞𝐝 𝐭𝐨𝐚𝐬𝐭𝐢𝐞𝐬, 𝐰𝐢𝐞𝐧𝐞𝐫𝐥𝐞𝐬𝐬 𝐝𝐨𝐠𝐬, 𝐡𝐨𝐠𝐥𝐞𝐬𝐬 𝐛𝐫𝐞𝐚𝐤𝐟𝐚𝐬𝐭 𝐛𝐢𝐭𝐬, 𝐬𝐚𝐮𝐬𝐚𝐠𝐞-𝐬𝐭𝐲𝐥𝐞 𝐧𝐮𝐠𝐠𝐞𝐭𝐬, 𝐦𝐚𝐤𝐢𝐧𝐠 𝐟𝐨𝐫 𝐚 𝐬𝐢𝐧𝐥𝐞𝐬𝐬 𝐦𝐨𝐫𝐧𝐢𝐧𝐠 𝐭𝐡𝐚𝐭'𝐬 𝐡𝐞𝐥𝐥-𝐝𝐚𝐫𝐤 & 𝐫𝐞𝐦𝐢𝐧𝐝𝐟𝐮𝐥 𝐨𝐟 𝐚 𝐬𝐞𝐱𝐲, 𝐬𝐡𝐨𝐫𝐭-𝐬𝐤𝐢𝐫𝐭𝐞𝐝 𝐋𝐢𝐧𝐝𝐚 𝐑𝐨𝐧𝐬𝐭𝐚𝐝𝐭 𝐬𝐡𝐚𝐤𝐢𝐧𝐠 𝐡𝐞𝐫 𝐚𝐬𝐬 𝐢𝐧 𝐚 𝐓𝐞𝐧𝐧𝐞𝐬𝐬𝐞𝐞 𝐩𝐫𝐢𝐬𝐨𝐧 𝐰𝐡𝐢𝐥𝐞 𝐬𝐢𝐧𝐠𝐢𝐧𝐠 "𝐘𝐨𝐮'𝐫𝐞 𝐍𝐨 𝐆𝐨𝐨𝐝" 𝐢𝐧 𝟏𝟗𝟕𝟕, 𝐭𝐡𝐞 𝐲𝐞𝐚𝐫 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐁𝐢𝐧𝐠 𝐂𝐫𝐨𝐬𝐛𝐲 𝐤𝐢𝐥𝐥𝐞𝐝 𝐄𝐥𝐯𝐢𝐬 & 𝐀𝐠𝐧𝐞𝐰 𝐭𝐡𝐫𝐨𝐭𝐭𝐥𝐞𝐝 𝐍𝐢𝐱𝐨𝐧. 𝐋𝐨𝐯𝐞 𝐤𝐧𝐨𝐰𝐬 𝐧𝐨 𝐬𝐤𝐢𝐥𝐥, 𝐧𝐨 𝐩𝐫𝐢𝐝𝐞, 𝐧𝐨 𝐡𝐚𝐭𝐞-𝐦𝐢𝐧𝐝𝐞𝐝 𝐢𝐧𝐯𝐞𝐬𝐭𝐢𝐭𝐮𝐫𝐞𝐬 𝐚𝐦𝐨𝐧𝐠𝐬𝐭 𝐭𝐡𝐞 𝐥𝐚𝐰-𝐚𝐛𝐢𝐝𝐢𝐧𝐠. 𝐖𝐚𝐫𝐛𝐥𝐢𝐧𝐠 𝐭𝐡𝐫𝐨𝐮𝐠𝐡 𝐡𝐞𝐫 𝐧𝐢𝐠𝐡𝐭 𝐜𝐥𝐨𝐭𝐡𝐞𝐬, 𝐭𝐚𝐦𝐛𝐨𝐮𝐫𝐢𝐧𝐞 𝐚𝐠𝐚𝐢𝐧𝐬𝐭 𝐭𝐡𝐢𝐜𝐤𝐥𝐲 𝐭𝐡𝐢𝐠𝐡𝐬, 𝐭𝐡𝐢𝐧𝐤𝐢𝐧𝐠 𝐢𝐧 𝐌𝐞𝐱𝐢𝐜𝐚𝐧 𝐰𝐡𝐢𝐥𝐬𝐭 𝐬𝐩𝐞𝐰𝐢𝐧𝐠 𝐰𝐡𝐚𝐭'𝐬 𝐥𝐞𝐟𝐭 𝐢𝐧 𝐀𝐦𝐞𝐫𝐢𝐜𝐚𝐧, 𝐇𝐞𝐫𝐦𝐨𝐬𝐚 𝐑𝐨𝐧𝐬𝐭𝐚𝐝𝐭 𝐟𝐞𝐝 𝐭𝐡𝐞 𝐦𝐚𝐭𝐞𝐬 & 𝐬𝐜𝐫𝐞𝐰𝐬 𝐚 𝐥𝐞𝐯𝐞𝐥 𝐛𝐫𝐞𝐚𝐤𝐟𝐚𝐬𝐭: 𝐧𝐮𝐭𝐬 & 𝐜𝐚𝐜𝐤𝐥𝐞 𝐛𝐞𝐫𝐫𝐢𝐞𝐬, 𝐭𝐨𝐚𝐬𝐭 & 𝐛𝐞𝐯𝐞𝐫𝐚𝐠𝐞.

𝗢𝗻𝗰𝗲 𝘆𝗼𝘂𝗿 𝗽𝗮𝗻𝗰𝗿𝗲𝗮𝘀 𝗴𝗼𝗲𝘀 𝘀𝗼 𝗴𝗼𝗲𝘀 𝗲𝘃𝗲𝗿𝘆𝘁𝗵𝗶𝗻𝗴. 𝗛𝗲𝗿𝗲'𝘀 𝗮 𝗹𝗶𝘁𝘁𝗹𝗲 𝗽𝗼𝗲𝗺 𝗜 𝘄𝗿𝗼𝘁𝗲 𝗮𝗯𝗼𝘂𝘁 𝗺𝘆 𝗽𝗮𝗻𝗰𝗿𝗲𝗮𝘀 𝗰𝗮𝗹𝗹𝗲𝗱 𝗠𝗬 𝗣𝗔𝗡𝗖𝗥𝗘𝗔𝗦 𝗜𝗦 𝗙𝗜𝗡𝗘:

𝗠𝘆 𝗽𝗮𝗻𝗰𝗿𝗲𝗮𝘀 𝗶𝘀 𝗶𝗻 𝗳𝗶𝗻𝗲 𝘀𝗵𝗮𝗽𝗲.
𝗧𝗵𝗲𝗿𝗲'𝘀 𝗻𝗼 𝗱𝗲𝗻𝘆𝗶𝗻𝗴 𝘁𝗵𝗮𝘁 𝗳𝗼𝗿 𝗮 𝗺𝗶𝗻𝘂𝘁𝗲.
𝗜𝗳 𝗮 𝗵𝘂𝗿𝗿𝗶𝗰𝗮𝗻𝗲 𝗵𝗶𝘁𝘀 𝗜'𝗹𝗹 𝗯𝗲 𝗹𝗼𝗰𝗸𝗲𝗱 𝗶𝗻
𝘁𝗵𝗲 𝗯𝗮𝘁𝗵𝗿𝗼𝗼𝗺 𝗽𝗿𝗮𝘆𝗶𝗻𝗴 𝗹𝗶𝗸𝗲 𝗰𝗿𝗮𝘇𝘆.
𝗔𝗹𝗼𝗻𝗲, 𝗻𝗼𝘁 𝗿𝗲𝗮𝗹𝗹𝘆 𝗮𝗹𝗼𝗻𝗲 𝗶𝗳 𝘆𝗼𝘂 𝗰𝗼𝘂𝗻𝘁 𝗺𝘆 𝗽𝗮𝗻𝗰𝗿𝗲𝗮𝘀.
𝗙𝗼𝗿 𝗚𝗼𝗱 𝘀𝗼 𝗹𝗼𝘃𝗲𝗱 𝘁𝗵𝗲 𝘄𝗼𝗿𝗹𝗱 𝗵𝗲 𝗶𝗻𝘃𝗲𝗻𝘁𝗲𝗱 𝗽𝗮𝗻𝗰𝗿𝗲𝗮𝘀𝗲𝘀.
𝗜 𝘀𝗮𝘆 𝗴𝗲𝘁 𝗽𝗹𝗲𝗻𝘁𝘆 𝗼𝗳 𝘀𝗹𝗲𝗲𝗽 𝗶𝗳 𝘆𝗼𝘂 𝘁𝗵𝗶𝗻𝗸 𝘁𝗵𝗮𝘁'𝗹𝗹 𝗵𝗲𝗹𝗽 𝗮𝗻𝘆.

𝗮𝘀 𝗜 𝗴𝗿𝗶𝗲𝘃𝗲 𝗼𝘃𝗲𝗿 𝘁𝗵𝗲 𝗽𝗮𝘀𝘁: 𝗮𝗹𝗹 𝘁𝗵𝗲 𝘄𝗿𝗼𝗻𝗴𝘀 𝗶𝗻𝗳𝗹𝗶𝗰𝘁𝗲𝗱 𝘂𝗽𝗼𝗻 𝗺𝗲 𝗯𝘆 𝘁𝗵𝗲 𝘂𝗻𝗰𝗮𝗿𝗶𝗻𝗴. 𝗛𝗼𝘄 𝗰𝗮𝗻 𝗜 𝗲𝘅𝗮𝗰𝘁 𝘃𝗲𝗻𝗴𝗲𝗮𝗻𝗰𝗲, 𝗼𝗻 𝗺𝘆 𝗶𝗻𝗰𝗼𝗺𝗲? 𝗕𝘂𝗱𝗴𝗲𝘁𝗶𝗻𝗴'𝘀 𝘁𝗵𝗲 𝗸𝗲𝘆: 𝗴𝗿𝗼𝗰𝗲𝗿𝗶𝗲𝘀, 𝗮𝗻𝘁𝗶-𝗵𝗶𝘀𝘁𝗮𝗺𝗶𝗻𝗲𝘀, 𝗿𝗲𝘃𝗲𝗻𝗴𝗲. 𝗜𝘁 𝘄𝗮𝘀 𝗝𝗼𝗵𝗻𝗻𝘆 𝗖𝗮𝘀𝗵 𝘄𝗵𝗼 𝘀𝗮𝗶𝗱 𝗶𝘁 𝗯𝗲𝘀𝘁: 𝘀𝗼𝗺𝗲𝘁𝗵𝗶𝗻𝗴, 𝘀𝗼𝗺𝗲𝘁𝗵𝗶𝗻𝗴, 𝗜𝗻𝗱𝗶𝗮𝗻, 𝗝𝗲𝘀𝘂𝘀...𝗲𝘁 𝗰𝗲𝘁𝗲𝗿𝗮.

𝐈'𝐥𝐥 𝐧𝐞𝐯𝐞𝐫 𝐟𝐨𝐫𝐠𝐞𝐭 𝐭𝐡𝐞 𝐟𝐢𝐫𝐬𝐭 𝐭𝐢𝐦𝐞 𝐈 𝐝𝐫𝐚𝐧𝐤 𝐚 𝐠𝐥𝐚𝐬𝐬 𝐨𝐟 𝐭𝐚𝐩 𝐰𝐚𝐭𝐞𝐫 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐰𝐨𝐨𝐝𝐬 𝐰𝐢𝐭𝐡  𝐉𝐢𝐦𝐢 𝐇𝐞𝐧𝐝𝐫𝐢𝐱. 𝐈 𝐰𝐚𝐬 𝐥𝐢𝐯𝐢𝐧𝐠 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐰𝐨𝐨𝐝𝐬 𝐰𝐢𝐭𝐡 𝐡𝐢𝐩𝐩𝐢𝐞𝐬 𝐰𝐡𝐞𝐧 𝐚 𝐡𝐢𝐩𝐩𝐢𝐞 𝐩𝐨𝐮𝐫𝐞𝐝 𝐟𝐨𝐫 𝐦𝐞 𝐚 𝐠𝐥𝐚𝐬𝐬 𝐨𝐟 𝐦𝐮𝐧𝐢𝐜𝐢𝐩𝐚𝐥 𝐰𝐚𝐭𝐞𝐫. 𝐄𝐯𝐞𝐧 𝐭𝐡𝐨𝐮𝐠𝐡 𝐈 𝐝𝐢𝐝𝐧'𝐭 𝐬𝐞𝐞 𝐰𝐡𝐚𝐭 𝐭𝐡𝐞 𝐛𝐢𝐠 𝐝𝐞𝐚𝐥 𝐰𝐚𝐬, 𝐈'𝐯𝐞 𝐧𝐨𝐭 𝐝𝐫𝐚𝐧𝐤 𝐜𝐢𝐭𝐲 𝐰𝐚𝐭𝐞𝐫 𝐬𝐢𝐧𝐜𝐞. 𝐈𝐬 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐉𝐢𝐦𝐢 𝐇𝐞𝐧𝐝𝐫𝐢𝐱? 𝐍𝐨, 𝐢𝐭'𝐬 𝐨𝐧𝐥𝐲 𝐚 𝐫𝐨𝐭𝐭𝐢𝐧𝐠 𝐭𝐫𝐞𝐞 𝐬𝐭𝐮𝐦𝐩. 𝐃𝐚𝐦𝐧!