Je vis dans un jardin de chaos.

Autrefois, j’en aimais la tendresse :
les allées dérangées,
les ronces qui piquaient,
les herbes folles que je caressais.
Je m’étais faite à cette jungle,
que je maquillais d’Eden.

Mais la vie m’a forcée à voir.
J’ai ôté le voile de mes illusions,
j’ai ouvert les yeux sur le désastre.

Alors j’ai retroussé mes manches —
sans tablier, sans gants —
et j’ai commencé à tout défricher.

J’arrache mes ronces à mains nues,
écorchée jusqu’au sang.
Je brûle ce qui doit mourir
au feu lucide de ma conscience.

Je veux faire de ce jardin
un lieu habitable,
sans fioriture,
sans illusion.