El tiempo no escucha razones arduas,
ni verdades quebradas, ni dulces engaños.
No conoce distancias ni heridas ocultas,
ni sueños que mueren en manos extrañas.
El tiempo corre feroz, soberbio y sin tregua,
como río desbordado que nunca descansa.
Entonces te pregunto, si me lo permites…
¿Miedo a qué, en esta vida ya marchita?.
¿Miedo a qué, si aún respiramos,
pero la muerte acecha con pasos mudos?.
Sin un propósito firme que alimente el alma,
el tiempo no es vida, sino sombra pasajera.
Sin amor, el tiempo no es vida,
sino un reloj frío que se deshace en silencio.
Que sea entonces el amor la última llama,
cuando el tiempo nos reclame su deuda.
Apr 28
Apr 28, 2026 at 1:00 AM UTC
El tiempo no escucha razones arduas,
ni verdades quebradas, ni dulces engaños.
No conoce distancias ni heridas ocultas,
ni sueños que mueren en manos extrañas.
El tiempo corre feroz, soberbio y sin tregua,
como río desbordado que nunca descansa.
Entonces te pregunto, si me lo permites…
¿Miedo a qué, en esta vida ya marchita?.
¿Miedo a qué, si aún respiramos,
pero la muerte acecha con pasos mudos?.
Sin un propósito firme que alimente el alma,
el tiempo no es vida, sino sombra pasajera.
Sin amor, el tiempo no es vida,
sino un reloj frío que se deshace en silencio.
Que sea entonces el amor la última llama,
cuando el tiempo nos reclame su deuda.