Consigo una pizca de mi felicidad
casi sin querer prolongar en tu coche
cuando, de noche, me devuelves a casa.
Me transluzco incrédulo de mi sonrisa
porque en el silencio del motor callado
no me besaste pero siento ahí un peso,
donde tanto roce desgastó la piel,
como hacen muchas pisadas el camino,
donde no queda ya labio, solo beso,
que prefiere ser carne a solo recuerdo.
Y atrapo carnívoramente la presión
sentida, suave e invisible en mis labios
para que no se vuele por accidente,
pero tú lo desatas distraídamente
y dejas uno fresco sobre mi boca,
y yo dejo al hipocampo recoger
este beso ya pasado que se esfuma;
perturbe así mis sueños todos por siempre.
Nov 12, 2017
Nov 12, 2017 at 5:12 PM UTC
Un sol de invierno ilumina la mar arrugada
empujada por el olor a sal.
Hoy he venido junto a la orilla a escribir de una chica
pero
huele a mar,
y el olor salado trae recuerdos dulces.
Huele a cubos y palas,
a olas blandas de bandera verde,
a la infantil valentía de salir al sol
quedando la edad adulta a cobijo.
Huelo la brisa que airea fotos que solo yo guardo
De mi abuelo enterrándome en la playa
–sonrio por verle de nuevo–,
saltos de fe desde los brazos de mi padre,
y castillos desafiando al océano entero.
Huelo veranos infinitos para lo pequeño que soy.
Yo vine aquí a escribir sobre una chica,
pero tengo arena en los recuerdos
y me drogaron la brisa y la mar.
Feb 26, 2017
Feb 26, 2017 at 4:19 PM UTC
Mal humor en una mañana de resaca,
reza así el titular.
¿Qué pasó anoche? Nada. Traición en la noche.
De expectativas, de miradas,
traición de bebida y de risas y roces.
Traición invisible en la noche;
mía, quizás. Otra vez.
—mala secuela, recibe 2 estrellas y la tachan de repetitiva—
Llegamos in medias res, lleva tiempo la cinta.
Estrellas y personas flotan en la piscina.
Ella flota al lado de mí en la piscina
—sin verme—,
yo floto por puro orgullo en la piscina,
—aguas de fracaso—,
y él flota también, sin verlo yo a él,
—a su lado—.
Distraido por premisas inconclusas,
por un cielo de ebrias estrellas
en el que nos zambullimos por la noche...
por la noche distraido, y distraido por la noche...
no noto cuando
despega el dolor de pecho y estómago.
La noche no se para para mí
—iluso, eso está reservado—
pero bebo para aminorar,
¿quizás demasiado?
¿La bacanal fiesta se retrasa?
Tonto, empezó ya sin ti.
La estatua de dos, a lo lejos,
se muestra en un trago de verdad.
Toca tierra el dolor de pecho y estómago.
Lo noto.
A falta de pistola sirve botella en boca.
Se vaticina
mal humor en una mañana de resaca.
Jul 15, 2016
Jul 15, 2016 at 5:02 PM UTC
─Pausa─
("Abre los ojos"). Abro los ojos.
La cámara cuelga del cuello, más allá, allá a lo lejos, fuera,
detrás del cristal.
La trenza, color naranja verano,
tras el cristal,
o más bien estío anaranjado porque no brilla.
Serán sus ojos.
Sus ojos sí,
azules. Brillan.
No zafiros, no cristales que reflejan el cielo,
no aguas cristalinas tono aguamarina.
Ojos azules que encandilan,
y una sonrisa,
ambos con guiño. Tienen guiño los ojos sin cerrarse.
Tiene guiño la sonrisa sin ser ojo.
"Sígueme" y solo mis ojos comprenden.
¿Qué haces? ¿Dónde vas? Quédate, ¡para!
Quédate más tiempo mirándome
por el cristal
(qué debería hacerse añicos de lo fuerte que estoy mirando).
Allá va la espiga, brinca en la calle Velarde,
frente al portal número 5.
Dentro terminan de tomar aire. Cierro los ojos.
─Fin de la pausa─.
Jul 2, 2016
Jul 2, 2016 at 10:09 AM UTC
Christmas wind blows through the street
and, like an ethereal snowflake,
warmth comes windborne
to every Christmaslighted home;
including mine.
And the delicate Christmas zephyr
has relit the hearth within
me, seeking to touch the stars,
source of its fiery essence...
maybe it is you, brought by the Christmas wind.
And I'm submerged in sapphire waters
breathlessly drowning in thoughts of blue
that entail a poetic ascension which,
brought by the Christmas wind, must be you.
And though drafts of subdued indecisions
faze me from abroad the garden of Eden
Christmas wind straightens the vane
for I believe I have found what'll **** me, then.
It is you.
Dec 30, 2015
Dec 30, 2015 at 5:33 PM UTC
¿Por qué es difícil la poesía?
Como de un venero brotan,
luego perdidos en demasía,
versos al estanque de descartes,
¡tantos que creo se agotan!
Mas, ¿por qué no gozan
de escaño en la verbal melodía?
Alma que al papel hiere con arte
deja como sello un verso.
Sea eso sólo cierto en parte,
no sé si el folio terso
como el cuero se ha visto curtido,
o es de mi pluma fallo,
cubierta por azafrán de marte,
o soy yo que mi alma he perdido,
pues de lineas queda el papel vestido
y poesía en ellas no hallo.
Dec 8, 2015
Dec 8, 2015 at 7:55 AM UTC
Existe una ciudad de cuarzo exquisita
cuyas rosadas calles yo recorrí
siguiendo su sinuosidad caprichosa
en ensoñaciones o tiempos de ensueño;
contemplé su nimbada altura de sol
en un baño de anochecientes tinturas
que raro artista podrá nunca pintar.
Mis ojos velados de recuerdos hoy
reflejan las puertas cerradas, oscuras;
los muros, cercantes con custodio rol,
que se alzan, fieros y hostiles, ante mí.
Yo hago frente, y grito con voz poderosa
mas no caen los muros y voy a quedar
fuera de la ciudad de cuarzo exquisita.
Dec 8, 2015
Dec 8, 2015 at 7:42 AM UTC
Pale skin
as black as the pupils staring,
─abyssal waters reflecting the space─
infected by dark blood infused
with a silver needle.
Was the canvas blank in its genesis,
for The Painter to leave imprints,
the fertile land now shrinks
as grows the shadow.
Though, distinct are the beauties,
and in the homogenous mass
of interwoven living forms
each of them outshines the rest
─with its darkness─
when the eye halts,
when the focus is trapped;
trapped and submerged in the story.
At length, of life
the host is corpse.
The drawing is complete,
no spaces to fill,
and the useless body
occupies its place in the cemetery.
May 26, 2015
May 26, 2015 at 3:55 PM UTC
Chimneys and chimneys of thoughts
expel to the saturated atmosphere
tension and discomfort
that poison the factory workers with fear
to cut the flow of oneiric smoke
and interact.
Imprisoned inside the glass and metal fence,
pushing away petrous gargoyles,
the overbooked air, thick and dense,
expands as pressure rises
with too much thinking
and too little talking.
But the doors open and there's a leak
as the seats their captors release,
some of who, immersed in their abstraction,
forget that's time for the sentence to cease
while the subconscious arises.
Only when the mind gears stop and leave,
leaving emptiness in the wagons,
so does the tangible machinery
and the train rests, peacefully,
at the end of the line.
Apr 25, 2015
Apr 25, 2015 at 11:48 AM UTC
Some are fearful of opening boxes
closed and sealed long ago,
scared of the stream which,
freed from its prison of oblivion,
may leave them wet of feelings.
Some are afraid of solstices and equinoxes,
of the time when the sun touches the
ground,
of the different shades of the nightsky
in cyclic and never-ending succession...
of the sound of sand against the glass.
Like a vessel weathering
the rising and falling mountains
of a tempestuous sea,
whose captain roars, wrathful,
though never yearns for blue skies,
do not ever shrink back at this metamorphic existence!
And you, my friend, oh be brave!
Do not cry the losses,
not in excess,
do not ever feel sorrow for that old past!
Live like water,
whom gravity forces to sinuously descend,
yet it beats all its enemies in the way
to the restful sea of joy.
But you, oh my friend, be brave!
Do not be fearful of change...
...because change is what we call life.
Apr 24, 2015
Apr 24, 2015 at 1:13 AM UTC