Au coin de cet organe,
Y caressant ses cordes sensibles,
Ma Muse Toscane
Joue de sa lyre irrésistible.
Un son, pour chaque mot
D'amour qui deviennent
Inspiration ; et le tempo
S'adoucit, d'aussi **** que je m'en souvienne !
Car il n'y a que le cerveau
Qui s'imagine que l'italienne
Devrait m'offrir sa peau de porcelaine.
Mon pauvre cerveau,
Cet espèce d'organe maso,
Me pense libertino !
Apr 21, 2025
Apr 21, 2025 at 3:35 PM UTC
Tes cheveux de braise,
Peu semblables à ceux des autres marseillaises ;
Et tes beaux yeux !
Ah... Plus prêts de moi, je les veux !
Et ton parfum exotique,
Dans le creux où se réfugie
Ta croix catholique ;
Dans ma tête, tout s'assagit !
Ton corps aphroditien,
Enfant bénie du feu,
Si tu le veux, je suis tiens...
– Muse ! Tu fais des envieux.
Tu es précieuse
Comme une nébuleuse.
Sous le soleil à peine chaud,
Oublie tes maux...
Partage moi ton lyrisme,
Qui m'inspire,
Comme ta belle voix de lyre :
"Quel érotisme !"
Apr 5, 2025
Apr 5, 2025 at 3:29 PM UTC
Les phalanges allongées sur les clavicules,
Les carpes installées sur les mortes cellules
D'une douzaine de côtes ;
La chaire verdâtre pendante à l'hôte.
Morceau de tissu rayé,
Flottant dans l'air cadaverine,
Sous le ciel d'étoiles dorées, tissées,
Perdu entre les fumées des supérieurs machines !
On fait même danser les fœtus !
Entre cris stridents et gémissements,
On entend à peine les vivants !
On tourne, on se balance, quand la vie annonce son terminus !
La funeste musique s'arrête
Le trentième d'un mois d'avril,
Mais c'est de plus bel qu'elle surpasse sa défaite,
Au son d'un futile projectile...
Petit et ridicule,
À peine le portrait de la supérieur race,
Si peu ressemblant à un Hercule :
Plus d'un million de jetèrent sur lui pour la chasse !
Un gros trou au milieu du crâne ;
Quelle sensation cela fait-il d'être l'âne
D'une histoire historique
Qui a renversé la politique ?
Mais Dieux s'amuse de ce que tu as fait
Au milieu des biens judaïques ;
Judas, il se fait,
Et créér des centaines d'horreurs chez les soviétiques...
Apr 3, 2025
Apr 3, 2025 at 12:38 PM UTC
Fermer ses yeux si fort,
Que je peux discerner des couleurs,
Des arabesques, des tâches, puis l'incolore.
Ce soir, ce mythe se fait peu prometteur...
Rouverts comme deux portes maudites,
Mes pupilles ne regardent que la lumière
De l'étoile levante et hypocrite:
"Ah ! Quel caractère !"
Pas un rêve ne m'a émancipé.
La lune n'est d'aucun réconfort,
Mais le soleil a bien plus de torts.
Nuls cauchemars
Ne réparent
Ma lucidité...
Apr 3, 2025
Apr 3, 2025 at 3:18 AM UTC