'



brambles roll through
.    .    .    .    .    .    .     your barricade
.    .    .    .    .    .    .    .    .    .    .      of endless words

blown between lines
.    .    .    .    .    .     crashing against punctuation
.    .    .    .    .    .    .    .    .    .    .    .    .    .    .    marks

circling around stanzas
.    .    .    .    .    .    .    .    .      settling
.    .    .    .     into your puddles
.    .    .    .    .    .    .    .    .    .    .     of muck and sand
.    .    .    .    that you fondly call

.    .    .    .    .    .    your love


burying your sharp tiny declensions

into the small of my back

flooding my verbs
.    .    .    .    .    .    .    with my own bloodied adjectives

.    .    .   flashing nouns
.    .    .   in a picket of yestertense

.    .    .    .    .    .    .    .    .    .    .    .        sprinkling adverbs and


.    .    .    .    .    .    .    .    .      modifiers on the pavement

.    .    .    .    .      grinding them into the ground

.    .    .   .     with heavy footed

accusations





.
© Frederick Kesner. All Rights Reserved.